Yx 25491
P. 1891.1746.
Plein air.
Roman
von
H. Dohm.
Berlin 1892.
Verlag von F. & P. Lehmann.
Plein air.
Plein air.
Roman
von
H. Dohm.
Berlin 1891.
Verlag von F. & B. Lehmann
W., Körnerſtraße 2.
Ex
Biblioth.Regia
Berolinensi.
Die Gräfin Stella Ronald Büren war von einer
mehrſtündigen Ausfahrt noch nicht zurückgekehrt.
Man erwartete ſie jeden Augenblick.
Es war ein eigenartiger Salon, den die Kammer⸗
jungfer eben öffnete, um nach dem Kaminfeuer zu ſehen.
Ein Theil des Raumes wurde von einem rieſigen
japaniſchen Schirm eingenommen, der bis zum Plafond
reichte. Eine perſiſche Ampel hing von dem Geſtell
des Schirmes herab, halb verſteckt von der braungoldenen
Palme, die ſich um den Stock des Schirmes ſchlang.
Darunter ſtand die Chaiſelongue. Eine Decke von
crémefarbenem, ſchimmerndem Sammet mit phantaſtiſcher
Blumenſtickerei lag darauf; das Kiſſen war von dunkel⸗
rothem Sammt, mit uralter Goldſtickerei eingefaßt; auf
dem Tiſchchen vor der Chaiſelongue befand ſich die
reizende kleine Büſte eines Kindes, eine ſeltene Vaſe
mit einem duftenden Veilchenſtrauß, allerhand Bücher. Die
Polſter in dem Salon, von lichtem, ſilberdurchwirktem
Stoff, wirkten wie zarter Nebeldunſt unter den ſonnigen
1.
Farben der orientaliſchen Decken, die darüber lagen oder
hingen. Tiſche, Stühle, Möbel, darunter kleine, offene
Bücherſchränke, Alles war von graziöſer Schnitzerei,
Ebenholz mit bunten Intarſen. Auf dem Schreibtiſch
eine Fülle der eleganteſten Utenſilien, jedes kleinſte
Geräth eine Entfaltung von Phantaſie und Kunſt.
Von dem dunklen Majolika⸗Ofen leuchtete aus
einem antiken Gefäß ein wildphantaſtiſcher Makart⸗
ſtrauß herab. Fremdartige Vögel ſchwebten in den Falten
ſchwerer Sammetportieren.
Wohin das Auge fiel, überall alte Stickereien auf
verblichenem, vornehmem Sammet, die Stickereien aber
mit ſo vollendeter Kunſt und in ſolcher Farbenſchönheit
ausgeführt, als hätte eine heilige Thereſe oder Agate
ſie in einer Verzückung geſtickt, Blumen und Arabesken
hatten etwas viſionäres. Größere echte Kunſtwerke
fehlten gänzlich in dem Gemach. Faſt naiv nahm ſich
zwiſchen all' der Pracht ein lebendiges Dompfäffchen in
einem einfachen Bauer aus. Am Tage der Verlobung
hatte es Graf Ronald Büren ſeiner Braut geſchenkt.
Es pfiff die Melodie zu dem Lied: Es vergeht kein
Stund' der Nacht, wo nicht mein Herze wacht und
Dein gedenkt u. ſ. w. Später, ſo oft Stella mit der
Hand leiſe über das Bauer ſtrich, pfiff das Vögelchen
immer dieſelbe Melodie.
Hinter dem Schreibtiſch, der ſeitwärts vom Fenſter
in einer Ecke ſtand, waren die bronzenen Leuchter, die
die elektriſche Beleuchtung vermittelten, durch friſche
Palmen und blühende Gewächſe halb verborgen.
Zwiſchen den Pflanzen ſchienen die großen, phan⸗
2
taſtiſchen, roſigen Rieſenblumen, denen das elektriſche
Licht entſtrömte, hervorzuwachſen. Die ganze Wand
hinter dem poeſievollen Arrangement beſtand aus einem
bis zur Decke reichenden Spiegel, der Blumen, Palmen,
Licht wiederſtrahlte und dem Raum eine geheimnißvoll
reizende Vertiefung gab. Durch eine einfache Vor⸗
kehrung ließ ſich das elektriſche Licht in verſchiedenen
Farben herſtellen.
Der Charakter des Salons, obwohl er der Mode⸗
richtung Rechnung trug, war von phantaſtiſcher Koketteric,
von träumeriſcher Pracht. Doppelte Vorhänge an den
Fenſtern ſchloſſen die Außenwelt ab. Etwas Blumiges,
an Indien, den Ganges, an Heine'ſche Gedichte Er⸗
innerndes hatte dieſer Salon. Wer konnte ihn be⸗
wohnen? Sicher nicht eine Frau von kühnem Geiſt
und ergeizigem Wollen, eher eine zarte Mimoſe, die ein
Leben für ſich lebt, die poetiſche und litterariſche Be⸗
dürfniſſe hat, die viel träumt, eine große Sehnſucht im
Herzen trägt, und natürlich ſehr reich iſt. Es konnte
auch keine Seele ſein mit dem großen, edlen Durſt zu
wiſſen, zu erkennen. Auch würde man kaum auf eine
der vornehmſten Damen der Ariſtokratie geſchloſſen
haben. Alles Verblichene, Vornehme, Uralte der
Einrichtung hatte einen univerſellen, exotiſchen Charakter,
nichts ahnenhaft Ueberliefertes. Auf dem Stammgut
des Grafen in der Mark, in dem alten Roccoco⸗Schloß,
da befanden ſich die Ahnenſäle, in denen der ariſtokratiſchen
Urgroßmütter Hausrath und die Standesreliquien auf⸗
bewahrt wurden.
Ein Wagen hielt vor dem Portal des Hauſes, das
1*
3
in der Nähe des Königsplatzes gelegen, in reichem
Roccocoſtil erbaut, mit ſeinem parkähnlichen Garten den
Charakter eines Palaſtes hatte.
Gleich darauf trat die Gräfin in den Salon. Sie
ließ den koſtbaren Pelz zu Boden fallen. Sie war
todtmüde. Während die Kammerjungfer ſich mit dem
Pelz beſchäftigte, richtete ſie raſch verſchiedene Fragen
an ſie: ob der Friſeur die Perrücken, ob die Schneiderin
das griechiſche Gewand und die rothen Fracks ab⸗
geliefert, ob der Diener die Gräfin Holm zu Hauſe
getroffen.
Die Kammerjungfer bejahte die Fragen und reichte
der Gräfin eine Anzahl Briefe und Karten. Sie öffnete
einige, durchflog ſie und legte ſie dann zu den übrigen
in eine Vaſe. Es war inzwiſchen zu dunkel geworden
um zu leſen, der kurze Dezembertag neigte ſich zu Ende.
Die Kammerjungfer half der Herrin beim Ablegen des
ſchweren Tuchkleides und hüllte ſie in ein Negligée von
crémefarbenem Sammet, das mit dunklem Kamtſchatka⸗
pelz verbrämt war.
Ob die gnädige Gräfin noch etwas wünſche“
Die Gräfin verneinte. Um ſechs Uhr befahl ſie
die Dinertoilette. Die Kammerjungfer entfernte ſich.
Gräfin Stella ſtreckte ſich auf der Chaiſelongue aus und
barg ihr ſchönes, blondes Haupt in den weichen Kiſſen
mit der Abſicht, ein paar Stunden zu ſchlafen.
Sie drehte das helle, elektriſche Licht aus und
entzündete in einer zierlichen Cryſtal⸗Ampel neben
der Chaiſelongue, ein zartes, mattgrünes Licht,
das wie Mondlicht auf ſie niederfloß. Sie liebte
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es, mit dem elektriſchen Licht zu ſpielen. Je nach ihrer
Stimmung wechſelte ſie die Farben. Stundenlang konnte
ſie träumend unter dem flimmernden grünlichen Schimmer
auf der Chaiſelongue liegen. Ein ander Mal ließ ſie
aus Blumen, Kronleuchtern, Lampen, ein weißes,
ſtrahlendes Lichtmeer den Raum durchfluthen, oder ſie
ließ alle Farbeu durcheinander ſprühen, grün, roth,
weiß; die Cryſtalampel glitzerte dann wie ein Rieſen⸗
brillant in brennendem Perlmutterglanz.
Auch bei Tage zauberte ſie ſich Farbenwunder in
ihrem Salon. Hinter den Sammetvorhängen, an den
Fenſtern, befanden ſich noch andere leichte Vorhänge
von halbtransparenter Seide. An einem der Fenſter
war die Seide von lichtem Gelb, an dem anderen von
roſiger Farbe. Zog ſie nun, wenn die Sonne ſchien,
dieſe Vorhänge zu, ſo war ein Theil des Salons von
zartem Goldton übergoſſen, während der andere in zärt⸗
lich roſigem Dämmer verſchwamm.
Augenblicklich empfand ſie ihre große Müdigkeit
wie ein Behagen. Sie hatte ein Recht auf Ruhe. Seit
fünf Stunden hatte ſie angeſtrengt gearbeitet, im Dienſte
der Menſchheit. Sie allein war die Schöpferin des
großen Bazars, der morgen Abend in den Räumen des
reizenden kleinen Leſſingtheaters in Scene gehen ſollte.
Seit vier Wochen widmete ſie all' ihre Kräfte dieſem
Unternehmen.
Sie war von Pontius zu Pilatus gefahren, ſie hatte
Berge von Schwierigkeiten abgetragen, Intriguen ge⸗
ſponnen und vereitelt, ſie hatte geſchmeichelt, correſpondirt,
mit einem Wort, ſie war ganz in ihrem Elemente ge⸗
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weſen, dem Elemente einer brennenden Aufregung, eines
raſtloſen, energiſchen Thuns.
Zehn Minuten lag ſie mit geſchloſſenen Augen, im
Halbſchlummer, ein feſter Schlaf blieb ihr verſagt. Im
Halbtraum ſpannen ihre Gedanken weiter und weiter
an den Seidenfäden ihrer Triumphe, an den Netzen, in
denen ihre Gegnerinnen ſie gern verſtrickt hätten, und
die ſie alle zerriſſen hatte oder zerreißen würde. Das
Bazar⸗Koſtüm ihrer vornehmſten Gegnerin, der Gräfin
Aglaya Holm kannte ſie; ſie fand es geſchmacklos. Sie
lächelte darüber im Halbſchlaf. Als ſie die Augen
wieder öffnete, lag ſie eine Weile ſtill und ließ den
phantaſtiſchen Reiz des Zimmers auf ſich wirken; das
Feuer im Kamin flackerte auf, hier und da einen Gegen⸗
ſtand hervorhebend, dann ſank es zuſammen, Alles in
purpurne Dämmerung hüllend. Es fiel ihr ein,
daß Jemand, der ſie einmal lange geliebt, ſie mit einem
Kaminfeuer verglichen hatte, dem gierigen, unerſättlichen
Feuer, das ſo leidenſchaftlich emporlodert, aber immer
neues Brennmaterial braucht, von einer Viertelſtunde
zur anderen, wenn es nicht verlöſchen ſoll.
Jetzt fiel der Feuerſchein auf die Copie einer Land⸗
ſchaft von Böcklin, die ſie beſonders liebte: das Schloß
am Meer. Ein düſter romantiſches Schloß hart am
Strande. Dämmerung. Ein einſames, halb verhülltes
Weib blickt hinab in die Brandung. Eine ſo unermeß⸗
liche, geheimnißvolle Melancholie liegt in der Haltung
des Weibes, deſſen Antlitz man nicht ſieht. Wird ſie
zurückkehren in das düſtere Schloß? Wird ſie hinab⸗
tauchen in das unergründliche Nichts? Stella identi⸗
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fizirte ſich unwillkürlich mit dem Weibe, das da wie vor
einem Verhängniß ſtand.
Sie hatte häufig ſolche Anwandlungen, die ſchöne,
gefeierte Stella. Mitten im Genuß, im vollen Geſell⸗
ſchaftstaumel überkam ſie plötzlich eine Sehnſucht nach
Einſamkeit, aber nicht nach der Einſamkeit in ihrem
Boudoir, nein, nach einer wilden Einſamkeit, im Sturm
auf dem Meere, oder auf Bergeshöhen über ſtarrender
Felswand. Sie ſprang auf, ſie hatte jetzt keine Zeit
zum Träumen. Es wurde ihr zu warm. Sie wollte
das Fenſter öffnen, als eine Stimme vom Treppenhauſe
her ſie feſtbannte, die Stimme des Grafen, ihres Gatten.
Wollte er zu ihr? Sie lauſchte einen Augenblick, die
Stimme verhallte. Ein Mißbehagen, ein fröſtelndes,
beſchlich ſie. Wie hatte ſie es nur warm finden können!
Sie warf einige Scheite Holz in den Kamin. Und wie
das Feuer luſtig aufpraſſelte, da ſchwand auch ihr Un⸗
behagen. Ja, Nahrung braucht die Flamme, dachte ſie,
Nahrung auch die Flamme in mir. Und die blauen
Augen, — ſie waren nicht groß, aber von intenſivem
Blau — das ganze Geſicht leuchtete auf in Lebenskraft
und Luſt. Ja, leben wollte ſie! ein volles, flammendes
Leben! Aber wie? wo? Ihre Augen ſchweiften wie
ſuchend umher. Das Bild eines Mannes trat vor
ihre Scele. Er war um ihretwillen vor drei
Jahren in die weite Welt gegangen. Sie hatte ihn
fortgetrieben, weil eine neue Leidenſchaft ſie ergriffen:
die Religion. Sie hatte ſich mit Gebetbüchern um⸗
geben und daran gedacht, katholiſch zu werden. In
ſtrengen, frommen Uebungen, die zuweilen an Askeſe
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ſtreiften, hatte ſie eine Art Wolluſt gefunden. Sie
lächelte, als ſie daran dachte, wie lange nun ſchon all
die Gebetbücher in der Roccocokommode ruhten — bei
den anderen Antiquitäten. Nun war Clemens Secking
wieder da, erſt ſeit wenigen Tagen. Er hatte ſie bei
ſeinem erſten Beſuche verfehlt, und gleich darauf zwei
wundervolle japaniſche Coſtüme geſchickt zur eventuellen
Verwendung für den Bazar. Heute, ſpäteſtens morgen
würde ſie ihn wiederſehen. Ob er ſie verändert finden
würde? War ſie älter geworden in den drei
Jahren?
Sie entzündete alle Flammen und blickte in den
Spiegel. — Nein, ſie war unverändert, ſchön und
jung, jung genug! Eine abſurde Vorſtellung, daß
man mit achtunddreißig Jahren nicht jung iſt, als
ob die gleiche Zahl von Jahren ein gleiches Alter
bedeutete. Es giebt Frauen, die ſind mit dreißig
Jahren ſo alt, wie andere nicht mit fünfzig. Das
Alter iſt etwas ganz Individuelles. Ueberall gilt
der Schein, nur hier ſollte er nicht gelten? Und es iſt
nicht einmal Schein; ihre Schönheit iſt wahr und
blühend, kein welkes Blatt darin.
Wie man ein Bild bewundert, ſo hing ihr Auge
an dem eigenen Antlitz in objectiver Schauluſt. In der
That, ſie war eine plaſtiſche, eine ausgezeichnete Schön⸗
heit. Mit der goldenen Haarfluth, der Walkürengeſtalt,
den edlen, reinen Zügen, eine Erſcheinung wie aus der
nordiſchen Götterſage.
Sie hatte ein leiſes Klopfen an der Thür überhört.
Jetzt öffnete ſich ſacht die Thür.
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„Mama, darf ich eintreten? es iſt wegen der
Coſtüme . . .
Ein leiſer Unmuth flog über Stella's Züge.
— „Komm her, Lis.“ Sie ſtellte die Tochter
neben ſich vor den Spiegel. — „Neulich wurde
behauptet, Du wärſt einen ganzen Kopf kleiner
als ich; kaum einen halben ſagte ich. Siehſt Du,
ich hatte recht, kein halber Kopf iſt es.
Heloiſe lachte. „Du brauchſt uns gar nicht zu
vergleichen, Mama, um zu wiſſen, daß Du tauſend Mal
ſchöner biſt als ich.“
Die Gräfin ſah ärgerlich aus. Mußte dieſe kleine
Tochter ſie auch immer durchſchauen?
Heloiſe aber hatte recht. Die Mutter war ſchöner
als ſie. Die Tochter hatte feine Züge, klare, braune,
etwas kühle Augen, eine hohe, runde Stirn, eingerahmt
von dem bräunlich blonden, glattgeſcheitelten Haar. Das
Haupt trug ſie, vielleicht etwas zu ſtolz, auf einem
langen, blüthenweißen Hals. Ihre Lippen waren zu
blaß. Ihre Hände auffallend ſchön. Sie glich einer
jungen Novize.
— „Nun, was willſt Du, Lis?“ fragte die Gräfin
freundlich, aber doch mit verhaltener Ungeduld.
Heloiſe wollte nur fragen, welches von den beiden
japaniſchen Coſtümen ſie Irene geben ſolle, die ſie jeden
Augenblick zur Anprobe erwarte, das blauc oder das
rothe?
Irene war Helviſes Couſine und Freundin.
„Frage Irene, welches Dir am beſten ſteht,
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antwortete die Mutter, „das⸗ gieb ihr; Du biſt dam
ſicher, daß das andere Dir beſſer ſteht.
Die Gräfin hatte ſich wieder in die Chaiſelongue
zurückgelehnt.
„„Geh aber jetzt, Lis, ich bin tödtlich abge⸗
ſpannt.
—„Laß mich noch ein Weilchen hier,“ bat die Tochter,
„es iſt ſo ſchön und behaglich bei Dir.“ Sie zog einc
Schicht orientaliſcher Kiſſen an die Chaiſelongue, ließ
ſich darauf nieder, und machte der Mutter Vorwürfe,
daß ſie ſich zu ſehr anſtrenge.
„Du biſt zu ehrgeizig, Mama, mußteſt Du denn
die ganze Mühe auf Dich allein nehmen? Wieviel Billets
haſt Du heute geſchrieben? Wieviel Berühmtheiten haſt
Du aufgeſucht?
„Zahlloſe,“ ſeufzte die Gräfin..
„Giebt es zahlloſe Berühmtheiten?“ fragte lächelnd
Heloiſe.
— „Um Aphorismen, witzige Verschen für unſern
Bazar zu liefern, iſt man bald berühmt genug. Sieh
nur die Ernte!“ Sie zeigte auf einen gewaltigen Stoß
von Schriftſtücken in einer Urne.
Während die Tochter in den Papieren blätterte,
ſetzte die Gräfin ihr auseinander, daß nicht die Menge
der Briefe und Beſuche das Anſtrengende ſei, aber die
paſſenden Briefe zu ſchreiben, die rechten Worte zu finden,
das erfordere Zeit und Nachdenken. Bei vielen aller⸗
dings genügten ein paar conventionelle Zeilen; das
Wappen über der Karte, die Gräfin als Unterſchrift
und das parfümirte Papier thäten das Uebrige, um dem
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Betreffenden die pikanteſten Glühlichter für die Bazar⸗
poſt zu entlocken.
Die Gräfin hatte unter Anderm auch ein Poſt⸗
bureau hergerichtet, in dem für die höchſten Preiſe ſo viel Geiſt
losgeſchlagen werden ſollte, als man gratis kriegen
konnte.
„Andere,“ fuhr ſie fort, wären freilich nur mit
Schmeichelei einzufangen geweſen. Sie hätte dabei ein
ganz cmpfehlenswerthes Recept: einen gangbaren
Feuilletoniſten etwa, der den Tagesbedarf an Witz für
die Leſer einer Zeitung paſſabel decke, nenne ſie einen
zweiten Heine, einen Künſtler, der kaum am Rand einer
inention honorable ſtehe — Raphael, einen Dichter,
der ſeiner Harfe ab und zn ein paar tönende Jamben
entlocke — Schiller u. ſ. w.
— „Aber Mama, ſolche Unwahrheiten, wie kannſt
Du ſie nur über die Lippen bringen?“
Wenn überhaupt, meinte die Gräfin, ſo heilige in
dieſem Falle der Zweck die Mittel. Gäbe es einen
edleren Zweck: ein Heimathshaus für die armen, alten
Lehrerinnen.
— „Aber Mama, der Bazar iſt ja für die Ueber⸗
ſchwemmten . . .
Ganz recht, ſie hatte es verwechſelt.
— „Mußteſt Du denn ſo viele Leute perſönlich
aufſuchen?
— „Gewiß. Es giebt unter den Rittern vom Geiſte
Leute, die ſo faul oder ſo hochmüthig ſind, daß ſie auf
einen Brief garnicht reagiren, die aber für perſönliche
Huld und Liebenswürdigkeit empfänglich ſind, und merk⸗
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würdig, es ſcheint je größer der Geiſt, je höher iſt die
Etage, in der der Geiſtesinhaber wohnt, faſt Alle, die
ich aufſuchen mußte, wohnten drei Treppen hoch. Ich
begreife dieſe Vorliebe für die dritte Etage nicht.
— „Vielleicht,“ meinte Heloiſe, „hält man das
Wohnen ſo hoch oben für geſünder in den Häuſern, wo
ſo viele Menſchen wohnen.“
Möglicher Weiſe, meinte die Gräfin, ſpiele auch
der Preis dabei eine Rolle. Manches Drollige und
Unangenehme wäre bei dieſen Beſuchen mit unter⸗
gelaufen, z. B. Hausfrauen in Küchenſchürzen, die ſelbſt
die Thüren geöffnet, und bei ihrem Anblick ſchreckhafte
kleine Schreie ausgeſtoßen, im Entrée ſeltſame Gerüche
von Kohl, Seife, Kinderſtube und Tabak. In engen
Corridoren hätte ſie warten müſſen bis der betreffende
Dichter ſeine Pantoffeln mit friſch gewichſten Stiefeln,
und ſeinen Schlafrock mit einem, auch nicht gerade
präſentablen Kleidungsſtück vertauſcht hätte; bei Künſtlern
wäre es meiſt ein brauner Sammetrock geweſen, natürlich
mit Oelflecken, vermuthlich harmoniſch abgetönten. Und
die Salons dieſer Leute! Dieſe Möbel! Mahagoni
mit grünem Rips, Mahagoni mit rothem Rips, Maha⸗
goni mit blauem Rips; einmal wäre es ſogar lila Rips
geweſen. — Heloiſe bedauerte dieſe ſo klugen und an⸗
ſtändigen Leute, die ſich lebenslang mit ſolchem Rips
und ſolchem Eſſen, und oft ſo vulgären Namen behelfen
müßten. Ein häßlicher Name, meinte ſie, entſtelle
wie ein ſchlechtſitzendes Kind, und es müſſe Einer ſchon
ſehr berühmt ſein, um die Scharte eines „Bulle“ oder
„Bolle“ auszuwetzen, und es wäre doch für Schiller und
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Goethe ein rechtes Glück geweſen, daß ſie ſo gute Namen
gehabt. Die Gräfin ſtimmte zu, war aber der Meinung,
daß die Gewohnheit wohl die Leute mit ihrer inferioren
Situation ausſöhne.
— „Aber weißt Du, Mama, es wäre doch viel
hübſcher geweſen, wir wären bei dem Bazar unter uns
geblieben. Warum mußteſt Du ſo viele Mädchen und
Frauen aus Bürgerkreiſen und ſo viel Schauſpielerinnen
auffordern mitzuwirken?
— „Das verſtehſt Du nicht. Es liegt ein pikanter
Reiz in der Vermiſchung der Stände; Excluſivität iſt
langweilig;“
„Darum haſt Du auch bei den Anordnungen das
Mögliche in Contraſten geleiſtet, Mama! Der Fürſtin
Ansbach die kleine dicke Frau des Deſtillateurs als
Gehülfin zu geben! Und unſerer graziöſeſten Elfe, der
Ingeborg, die compakte Conditorsfrau. Das mag ja
ſehr viel Ehre für dieſe Frauen ſein, aber für
uns . . .
„Staffage“, unterbrach ſie die Gräfin, „ein Hinter⸗
grund, von dem wir uns reizend abheben werden.
Uebrigens habe ich bei meiner Auswahl unter den
Töchtern des Landes einzig und allein an den Erfolg
des Bazars gedacht, und nur Schönheit, Reichthum und
Talent auf die Liſte geſetzt.“
Heloiſe wollte noch Einwendungen machen.
„Du täuſcheſt Dich auch über unſere Cavaliere“
unterbrach ſie die Gräfin. „Ihrer viele würden gar
nicht auf den Bazar kommen, wenn wir unter uns
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blieben. Wir kennen ſie ja auswendig, das wiſſen ſie.
Dieſen jungen, guten, unbekannten Mädchen aber, dieſen
Gretchen, Martchen, Trudchen, denen entlocken ihre
ſtereotypen Galanterien und ihre auswendig gelernten
Bonmots noch ein Erröthen oder Lächeln. Solche
kleinen Auffriſchungen thun ihrem Selbſtbewußtſein wohl,
und den armen Lehrerinnen kommt es zu gut.“
¹— „Den Ueberſchwemmten, corrigirte Heloiſc.
„Aber weißt Du, Mama, daß Du reizend in dieſem
Negligée ausſiehſt? Schade, daß Du nicht ſo auf den
Bazar kommen kannſt.“
Die Tochter war immer voll Bewunderung für die
Schönheit der Mutter.
— „Ich möchte mich gerne revanchiren, Du
Schmeichelkätzchen“, ſagte die Gräfin liebenswürdig und
ſtreichelte die Wange der Tochter. „Laß nur erſt den
Bazar vorüber ſein, dann will ich auch ernſtlich an
Deine Verheirathung denken.“
¹ — „Ach Mama“, ſagte Heloiſe, ohne eine Spur
von Malice, „dann kommt doch erſt das Ordensfeſt,
zu dem Dein Coſtüm noch nicht fertig iſt.
Die Gräfin, mit ihren Gedanken beſchäftigt, über⸗
hörte Heloiſes Worte. „Eigentlich iſt es merkwürdig“,
meinte ſie, „daß Du nicht ſchon ſelbſt auf die Idee
gekommen biſt, Dich zu verlieben; haſt Du doch die
Auswahl unter der Elite unſerer Jugend.“
— „Vielleicht“, antwortete Heloiſe mit einem An⸗
flug von Sentimentalität, „iſt es doch wahr, was ſo
oft behauptet wird, daß man nur einmal lieben
kann.
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„Mehr verlange ich ja auch nicht von Dir.
„Aber das iſt ja ſchon geweſen, Mama, vor langer
Zeit, ſo um meinen ſechszehnten Geburtstag herum,
und ich bin jetzt zwanzig Jahr. Ich hatte oft ſchon
Luſt, Dir zu beichten, aber dazu gehört ſo eine kamin⸗
feuerverklärte Dämmerſtunde wie dieſe jetzt, und dazit
gehört, daß die Sache lange, lange her iſt, ſo daß die
liebe Beichtmutter nicht mehr böſe ſein kann über eine
Sünde, die — verjährt iſt. Verſprichſt Du, nicht böſe
zu ſein?
— Die Gräfin verſprach's. „Erzähle nur“, ſagte
ſie mit halbgeſchloſſenen Augen, „wird die Geſchichte
langweilig, um ſo beſſer für meine Nerven.“
77
„Erinnerſt Du Dich noch an Papa's Sekretär:
fragte Heloiſe.
„Ach, der war's? Beinahe begreife ich es. Mit
ſeinem bartloſen Geſicht, ſeinem kurzgeſchorenen Kopf
und ſeinen gelben Augen ſah er halb wie ein Mönch,
halb wie ein Romeo auf der Bühne aus, dieſer —
Gottfried Hinze, ſo hieß er ja wohl? Und eine ideal
angehauchte Vergangenheit hatte er ja auch.“
— „Alſo dieſem jungen Schwärmer galt Deine
erſte Neigung?“
„Das heißt, er natürlich fing an Mama, habt
Ihr denn gar nichts bemerkt?“
„„Nein.“
„Ich wußte es gleich, ich wußte es ganz beſtimmt.
Er liebte mich anfangs nur ſo aus der Ferne. Er hat
ſo ſonderbare Augen, wie von Cryſtall. Darin ſtand
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groß und leſerlich, was er dachte, und daß es nur Edles,
Gutes war, ſtand auch darin.
„Eine recht paſſende Lectüre für Dich.
„Ich war ſechszehn Jahr alt“, entſchuldigte ſich
Helviſe.
Nach einer Pauſe fuhr ſie zögernd fort: „Es iſt
etwas recht Unangenehmes zwiſchen uns vorgefallen.
„Mein Gott, was denn?“ fragte die Gräfin, ſich
plötzlich mit Intereſſe aufrichtend, „ſage mir Alles,
Alles — ——"
„Alles — ja — das iſt ein Kuß!““ — Eine tiefe
Röthe zog über das Geſicht des jungen Mädchens.
Die Gräfin lehnte ſich wieder in die Kiſſen zurück
und ſagte: „Weiter nichts? Wirklich nichts
„Aber es iſt nicht ganz ſo arg, wie Du denkſt
Mama, er weiß nämlich nicht, daß ich weiß, daß er mich
geküßt hat.“
„Wie denn? Wie iſt das möglich?“ fragte die
Gräfin.
„Da kommt eben das Romantiſche. Weißt Dut, es
war auf unſerem Gut, in Buchwald; wir gingen an
unſerem See auf und ab, und er ſprach — es genirte
mich, was er ſprach, weil es zu tief war, und ich
es nicht recht verſtand; ich war ſo verlegen, und in
meiner Verlegenheit ergriff ich als Stab und Stütze eine
Waſſerlilie und wollte ſie pflücken. Sie ſtand ganz am
Rand des See's. Der Boden war ſchlüpfrig, und als
ich mich vorneigte, glitt ich aus und fiel der Waſſerlilie
vor die Füße. Vor Schreck verlor ich einen Augenblick
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die Beſinnung; als ſie wiederkam, lag ich auf dem Raſen
unter einem Weidenbaum und ehe ich noch Zeit hatte,
die Augen zu öffnen, fühlte ich auf meinen Lippen einen
Kuß. Ich hielt die Augen noch eine Weile geſchloſſen,
aber er küßte mich nicht wieder. Ich war innerlich ſo
böſe auf ihn, als ich aber die Augen aufmachte und
ich ſah ihn an und er mich, da merkte ich, daß ein Kuß
doch etwas ganz Beſonderes ſein muß, ſo etwas Magi⸗
ſches, denn ich war ganz plötzlich in ihn verliebt, ſehr
verliebt.“
„Ich hoffe, Ihr habt niemals über dieſen kindiſchen
Streich miteinander geſprochen?“
„Nein doch; nur hier und da wechſelten wir ein
Wort, ein ſcheinbar gleichgültiges, aber das, was in
ſeinen Augen zu leſen war, das wurde lauter, viel lauter,
ich las gar nichts Anderes mehr. Und das dauerte
Monate, dauerte ſo lange, bis Irene und die Anderen
dahinter. kamen. Da war es aus mit dem Zauber.
Sie neckten mich und nannten mich „Frau Hinze.“ Ich
war ſehr böſe darüber. Und einmal, in Buchwald, Du
erinnerſt Dich vielleicht, wir hatten einen weiten Spazier⸗
gang verabredet. Ihr waret vorausgefahren, Du mit
Herrn von Secking, wir jungen Leute wanderten durch
den Wald, und ich weiß heute noch nicht, wie es kam,
mit einem Mal war Gottfried Hinze neben mir, und
wir waren Beide ganz allein. Was er zuerſt ſagte,
weiß ich nicht mehr, aber dann kam etwas, das habe
ich zwar auch nicht behalten, aber der Sinn war un⸗
gefähr: er liebe mich, ich glaube, er ſagte, grenzenlos,
ſeine Liebe ſei unermeßlich, ich glaube er ſagte, wie
2
17
das „irmament, und er wollte auch ein großer und
berühmter Mann werden, ſo ein Pionier, der ſeiner Zeit
neue Bahnen vorſchreibt, und Schranken und Vor⸗
urtheile gäbe es für ihn nicht, und eine Comteſſe ſei
am Ende doch auch nur ein Menſch — er drückte ſich
natürlich ganz anders aus. Und wie er das ſagte! Seine
Stimme klang wie „Orgelton und Glockenſang“ und
etwas ſo ſonnenhaft Sieghaftes war in ſeinen Blicken,
und ich weiß nicht, was geſchehen wäre, wenn nicht
plötzlich aus einer Seitenallee Irene mit den beiden
Königſteins hervorgebrochen wäre; ſie hatten uns wohl
ſchon länger beobachtet. Die Königſteins raunten mir
wieder das ominöſe „Frau Hinze“ in's Ohr. Irene
aber rief im Vorübergehen meinem Freunde einen
„Guten Morgen, Herr Kunze“ zu, ſetzte aber gleich hinzu:
oder heißen Sie Hinze? Wie ſoll man denn behalten,
ob Einer Hinz oder Kunz heißt? Hinz und Kunz ge⸗
hören zuſammen wie Kreti und Pleti.“ Damit liefen
ſie alle Drei fort mit einem Lachen — wie toll
lachten ſie.
Ich ſah wohl, daß mein Freund todtenblaß ge⸗
worden war.
„Mißfällt Ihnen mein Name auch ſo ſehr?“ fragte
er mich.
Warum zog er auch gerade in dieſem Augenblick
ein Taſchentuch hervor, eins von grober Leinewand mit
einer großen, rothen Nummer — Du begreifſt, Mama,
davor mußte jede Illuſion ſchwinden. Außerdem be⸗
merkte ich, daß Irene in Hörweite ſtehen geblieben war,
ich hätte ſonſt vielleicht doch nicht ſo geantwortet, wie
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ich es that, nämlich mit einem lauten vernehmlichen
„Ja.“ Ich hatte aber nicht den Muth, ihn dabei an⸗
zuſehen, und als ich endlich aufblickte, — war er fort.
Ich habe nie wieder mit ihm geſprochen. Einige Tage
ſpäter erfuhr ich, daß er von Papa den Abſchied er⸗
beten und erhalten habe. Nur noch einmal ſah ich ihn
flüchtig, im Wagen, als er zur Station fuhr. Ich ging
zu Fuß. Er ſah mich mit großen, kranken Augen an
und grüßte mit ſo traurigem und doch ſtolzem Ernſt.
Ich kam mir in dem Augenblick ſo klein vor, vielleicht
war's auch nur, weil ich zu Fuß ging und er in der
Equipage ſaß. Wie gut, wie ſehr gut, dachte ich, daß
er nicht weiß, daß ich weiß, daß er mich geküßt
hat. -
Sie blickte nachdenklich in die verglimmenden Holz⸗
ſcheite. Daß die Gräfin ſanft eingeſchlafen war, hatte
ſie gar nicht bemerkt. Sie dachte an die ideal ange⸗
hauchte Vergangenheit Gottfrieds. Sie wußte, er war
der Sohn eines Bauern, der auf einem der Güter
ihres Vaters tagelöhnerte. Außer Gottfried waren
noch vier andere Kinder da geweſen, eine ſchwere
Laſt für die Eltern, deren Gemüth ſich unter
Noth und Sorgen verhärtete. An Gottfried, der
ein träges, ſeltſames Kind geweſen, nicht von ihrer Art,
hatten ſie ihren brutalen Unmuth ausgelaſſen. Der
Graf, der einige Wochen im Sommer auf dieſem Gute
zuzubringen pflegte, war ſchon verſchiedene Male Zeuge
von Mißhandlungen geworden, die das Kind erdulden
mußte. Der Knabe mochte zwölf Jahre alt ſein, als
der Graf wieder einmal an des Bauern Gehöft vor⸗
2*
19
überging, und ſich durch wüſtes Jammern und Schreien
vom Hofe her, bewogen fühlte, einzutreten. Er ſah
den Bauern mit einem großen Schlachtmeſſer in der
Hand, wüthend auf Gottfried eindringen. Das Kind
krümmte ſich am Boden in Todesangſt und ſchrie unauf⸗
hörlich: „Nein, nein, ich thu's doch nicht! Ich thu's
nicht! Lieber todt, ja, ich will todt ſein!
Der Graf erfuhr, daß der Knabe eher todt ſein
wollte, als dem Vater beim Schlachten eines Schweines
helfen. Der Graf, ergriffen von dem Jammer des
Kindes, das ſeine Kniee umklammert hielt, hatte ihn
mit ſich genommen und auf ſeine Koſten erziehen laſſen.
Gottfried hatte ſich als eigenartig begabt erwieſen. Er
ſtudirte ſpäter Medizin. Bei einer Operation, an der
er als Student theilgenommen, hatte er ſich eine leichte
Blutvergiftung zugezogen, und mußte die ſtrengen Studien
für einige Zeit aufgeben. Damals war es, daß der
Graf ihn als Sekretär zu ſich gerufen.
Heloiſe hatte ihre erſte junge Liebe bald vergeſſen
gehabt. Nur als ein Jahr ſpäter ihr Vater erzählte,
daß ſein früherer Sekretär unheilbar erkrankt ſei und
ſterben müſſe, da war die Erinnerung wieder eine
Weile in ihr lebendig geworden, und auch jetzt ſah ſie
ihn noch zuweilen — im Traume, aber immer ſeltener
und ſeltener.
„Glaubſt Du Mama“, ſagte ſie nach einer Weile,
„daß er im Ernſt daran gedacht hat, ich könnte ſeine
Gattin werden!
Sie hatte ſich der Gräfin zugewendet und ſah jetzt,
daß ſie ſchlief. Sie war betrübt darüber. Wie wenig
20
Intereſſe doch die Mutter an ihrem Seelenleben nahm,
ja, eigentlich gar keins. Sie war immer eine freundliche
Mutter geweſen, aber launenhaft, ungleich, zuweilen
zärtlich, überſtrömend zärtlich, aber nur auf Tage oder
Stunden, als wäre auch das Mutterglück für ſie nur eine
leidenſchaftliche Zerſtreuung, ein vorübergehender Rauſch.
Es waren Zeiten gekommen, wo ſie das Kind
faſt zu vergeſſen ſchien. So konnten keine wahrhaft
herzlichen Beziehungen zwiſchen ihnen Wurzel ſchlagen,
und ihr Verhältniß war ein äußerliches geblieben, wenn
es auch Stunden vertraulicher Ausſprache und intimen
Geplauders nicht ausſchloß.
Warum Heloiſe den verſchloſſenen kalten Vater
mehr liebte als die Mutter, hätte ſie nicht ſagen können.
Seltſamerweiſe war in ſeinem Weſen, ihr gegenüber,
viel von der Art der Mutter, nur mit dem Unterſchiede,
daß er ihr nie eine Liebkoſung zu Theil werden ließ.
Und doch — im Ton ſeiner Stimme, in ſeinem Blick
war zuweilen etwas Inniges, in der Art, wie er ihr
die Hand auf den Kopf legte und ihr in die
Augen ſah, eine verhaltene Zärtlichkeit; warum
verhalten? Das begriff ſie nicht. Es war immer, als
wehre er ſich gegen ſein Herz, als wolle er nichts Liebe⸗
volles darin aufkommen laſſen.
Als Heloiſe alt genug war, um ſelbſt zu denken
und zu beobachten, glaubte ſie die Urſache dieſer
wechſelnden Stimmungen ihrer Eltern gefunden zu haben,
gefunden in ihrer glückloſen Ehe; eine kalte, vornehme
Ehe wie viele andere auch. Sie bewohnten ihre be⸗
ſonderen Zimmer, ſahen ſich faſt nur bei der Tafel, die
21
Unterhaltung war dann einſilbig, froſtig, trotz des leb⸗
haften Temperaments der Gräfin, das überall ſonſt
Leben und Reiz um ſich her verbreitete. Der Graf
ſchüchterte ſeine Gattin offenbar ein, er ſchlug leicht einen
ſarkaſtiſchen Ton an, und ſie war noch leichter verletzt
und gereizt.
Wie iſt es nur möglich, dachte Heloiſe, daß dieſe
beiden ſchönen, klugen und guten Menſchen, die von
der Vorſehung für einander beſtimmt ſchienen, ſich nicht
lieb haben? Einmal hatte ſie verſucht durch ein⸗
ſchmeichelnde Worte hinüber und herüber eine Annäherung
zwiſchen Beiden herbeizuführen, war aber von dem
Vater ſchroff zurückgewieſen worden.
Dieſe Beziehungen der Eltern zu einander waren
der einzige Mißton im Leben der Tochter. Alles
Uebrige war, als hätten nur gute Feen an ihrer Wiege
geſtanden. Jeder ihrer Wünſche war ihr, ſo lange ſie
zurückdenken konnte, erfüllt worden. Alles, was raffi⸗
nirter Lebensgenuß nach außen und innen bieten kann,
war ihr von jeher zu Theil geworden. Herrlich ge⸗
ſchmückte Wohnräume, eine mit jedem Luxus ausgeſtattete
Tafel, die eigenartigſten, koſtbarſten und immer wechſeln⸗
den Toiletten, die Equipage mit den Atlaspolſtern, das
Alles gehörte für ſie zum Leben wie die Luft, die ſie
athmete, ein anderes Leben konnte ſie nicht denken und
ſie hätte es auch nicht ertragen. Ihr Sinn für die
vornehmſten und reichſten Lebensformen ging ſo weit,
daß ſie ſich in beſcheideneren Räumen, bei weniger be⸗
güterten Standesgenoſſen unbehaglich fühlte. Sie hatte
eine ſchöne Stimme, alles war zu ihrer Ausbildung
22
gethan worden, und mit ihrem ruhig klaren, vielleicht
etwas kühlen Vortrag erntete ſie in den Salons lebhafte
Bewunderung. Sie hätte dazu des Geſanges nicht
bedurft, ohnedies wäre der eigenthümlich reizvollen
Tochter des Grafen Ronald Büren, die zugleich eine
der reichſten Erbinnen war, unbegrenzte Huldigung zu
Theil geworden. In Geſellſchaften nahm ſie eine reſer⸗
virte Haltung an, zu Hauſe aber, oder im kleinen Kreiſe
Bekannter, konnte ſie ganz ſo übermüthig ſein und ſo
herzlich plaudern, wie andere junge Mädchen auch.
Von der Mutter mochte ſie den Hang zu oft wechſeln⸗
den Stimmungen geerbt haben, auch den zu Meditationen;
nur erſchien ſie praktiſcher und correkter als die Mutter,
weniger phantaſiiſch, ihre Beobachtung war ſchärfer,
ihr Verſtand geregelter und klarer. Man machte ihr
den Vorwurf hochmüthig zu ſein, und es kurſirten dar⸗
über allerlei Anekdoten in der Geſellſchaft.
Man ſah ſie nie in der Stadt oder auf Spazier⸗
gängen, wo viele Menſchen verſammelt waren zu Fuß
gehen. Die Vorſtellung, daß irgend eine unſaubere
Erſcheinung ihr Kleid ſtreifen, ein unverſchämter Blick
ſie treffen könne, erfüllte ſie mit Widerwillen. Nur wo
es ganz einſam war, oder im Garten ihres Hauſes ging
ſie ſpazieren. Sie war exkluſiv wie eine königliche Hoheit.
Heloiſe hatte, vor ſich hin träumend, ihren Kopf
an das Kiſſen der Chaiſelongue gelehnt, als die Thür
vorſichtig geöffnet wurde, und ein junges Mädchen den
Kopf hereinſtreckte. Mit einem Blick auf die ſchlum⸗
mernde Gräfin winkte ſie Heloiſe hinauszukommen. Die
Gräfin aber erwachte.
23
„Komm nur herein, Irene, ich ſchlafe nicht
mehr.“
Comteß Irene Ronald Büren, die Nichte der Gräfin
war ſchlank und groß, ſie hatte ein blaſſes, auffallend
weißes Geſicht, einen kleinen, purpurrothen Mund und
kleine dunkle Augen, die wie ſchwarze Perlen aus dem
weißen Geſicht leuchteten. Auffallend fein gezeichnet
waren die Augenbrauen. Das braune Haar trug ſie
hochaufgekämmt nach japaniſcher Art, über der Stirn
mit einem Pfeil zuſammengeſteckt. Die Lippen und die
Augen beherrſchten das Geſicht. Es war etwas Nixen⸗
haftes an ihr, auch in ihrer ſpringenden Lebhaftigkeit,
ihrer eindringlichen und doch graziöſen Koketterie.
„„Natürlich komme ich wegen des Coſtüms,“ ſagte
ſie, nachdem ſie der Gräfin die Hand geküßt. Wie iſt
die Loſung? blau? roth?“
„Blau für Heloiſe,“ antwortete die Gräfin,
„ſie hält das Coſtüm für beſcheidener, ihr ange⸗
meſſener.“
„Aber Tante, Deine töchterliche Lilie hat ja gar
kein Talent zum Veilchen, indeſſen — Euer Wille
geſchehe.“
Sie könne gar nicht ſagen, fuhr ſie fort, wie ſehr
ſie ſich auf den Bazar freue, ſo einmal, gewiſſermaßen
bei offener Scene von einem leibhaftigen Publikum
applaudirt zu werden, das ſei ſo etwas für ihrem Gau⸗
men. Uebrigens würde ihr kleiner japaniſcher Laden ein
bijou werden. Sie ſei dem Beſitzer des Eſchenheim'ſchen
Geſchäfts ſo um den Bart gegangen — was um ſo
verdienſtvoller wäre, da ſelbiger rothfuchſig ſei — bis
24
er ihr ſeine ſchönſten orientaliſchen Teppiche und Rari⸗
täten hergeliehen. Natürlich müſſe man ihn ſpäter
gebührend belohnen, und ſie hoffe einen „Kommerzien⸗
rath“ vom Miniſterium loseiſen zu können.
Plötzlich unterbrach ſie ihren Redefluß: „Herr
Gott, ich habe ja Mama vergeſſen, ſie wartet im Em⸗
pfangsſalon an einem Tiſche mit Album's, und Album's
ſind ihr ein Greuel. Sie wollte durchaus der An⸗
probe beiwohnen, damit nichts zu decolletirtes mit⸗
unterliefe.“
Sie hielt die Gräfin, die ſich erheben wollte, mit
der Bemerkung zurück, daß die Mutter nicht im mindeſten
darauf gerechnet habe, von der lieben Tante, am Vor⸗
abend ſo großer Ereigniſſe, empfangen zu werden.
„Für Deine Mutter habe ich immer Zeit,
ſagte die Gräfin mit einem graziöſen Lächeln, während
ihre Augenbrauen ſich leicht zuſammenzogen. Irene
rief die Mutter herein.
„Na,“ ſagte die Gräfin Charlotte Ronald Büren
im Eintreten, „alſo morgen wird wirklich dieſer Jahr⸗
markt der Eitelkeit losgelaſſen, ich wundere mich nur,
daß Sie, (zur Gräfin gewendet) Hühnchen, noch am
Leben ſind bei all' den Plackereien; na, hoffentlich geht
nach all' dem Gegackere das Legen der goldenen Eier
prompt von ſtatten.“
Man war an die Originalität in Erſcheinung und
Art der Dame zu ſehr gewöhnt, um ſich darüber zu
wundern. Sie war groß und ſtark gebaut, das Geſicht
beinahe häßlich: zuſammengekniffene Lippen, eine auf⸗
fallend große, wenn auch fein profilirte Naſe, kleine,
25
ſehr kluge, faſt unbewimperte Augen. Sie ging in
Kleidern, die von ihrer Kammerjungfer angefertigt
wurden, die dieſe Kammerjungfer aber um keinen
Preis getragen haben würde. Die einfachſten Stoffe
und unſcheinbarſten Farben waren ihr gerade gut genug.
Im Sommer, an Badeorten, ſah man ſie mit grauen
oder braunen abgetragenen Regenmänteln, eine Taſche
am Arm; wenn es windig war oder regnete, ein Tuch
um den Kopf. Ihre Züge, ihre Haltung aber drückten
eine ſo ariſtokratiſche Sicherheit aus, ein ſo naiv ſublimes
Selbſtbewußtſein, daß es Niemand in den Sinn kam
ſie für inferior zu halten. Nicht immer machen Kleider
Leute; zuweilen kann man das Sprüchwort umkehren:
Leute bringen Kleider zur Geltung; es müſſen nur in
den Kleidern wirkliche Leute ſtecken.
Ihr Weſen entſprach ihrer Erſcheinung. Sie war
von einer ſtaunenswerthen Aufrichtigkeit, von einer
Rückſichtsloſigkeit, die bis zur Grobheit gehen konnte.
Ihre Sprechweiſe war nachläſſig, derb, mit Vorliebe
gebrauchte ſie ſtarke Ausdrücke. Lachte man zuweilen
über die „unverfrorene Gräfin“, ſo kam das Lachen
doch nicht vom Herzen, der Reſpekt, den ſie einflößte,
war mit Furcht gemiſcht.
Es beſtand einige Aehnlichkeit zwiſchen Mutter und
Tochter. Auch Irene affichirte Freimuth, nur war ihre
Freimüthigkeit von jener hinterhaltigen Art, die ſehr wohl
weiß, wie weit ſie gehen darf ohne anzuſtoßen; auch
benutzte ſie die Offenherzigkeit nicht ſelten als Deckmantel,
um kleine Bosheiten geſchickt zu lanciren. Sie war nur
Imitation — nicht Natur wie die Mutter — aber eine
26
geſchickte und gefällige. Für Gräfin Stella ſchwärmte
ſie offiziell. Hinter ihrem Rücken aber nannte ſie ſie
ſelten anders als die „Senſationstante“.
Gräfin Stella hatte auf den Ausfall ihrer Schwägerin
mit einem matten Lächeln geantwortet.
„Eine tolle Idee, dieſe Bazare“, fuhr letztere fort,
„des Schweißes der Edlen nicht werth. Streicht das
„3“ aus dem Wort, und Ihr trefft das Richtige: baar!
baar! Eine ordinäre Knauſerei dieſe Bazare. Eine
Hand ſoll die andere waſchen. Ihr gebt den Noth⸗
leidenden Geld und ſie verſchaffen Euch Amüſements.
Unnobel! Unnobel!““
Gräfin Stella antwortete ihrer Schwägerin etwas
gereizt, daß ſie nicht nöthig hätten, wie unbemittelte
Bourgeois, ſich ihre Amüſements nothdürftig zuſammen⸗
zuleſen. Abgeſehen davon, daß ja die eine Form der
Wohlthätigkeit die andere nicht ausſchlöſſe, wäre gerade
das Gegentheil von dem wahr, was Gräfin Charlotte
zu glauben vorgäbe. Darin gerade läge der Reiz der
Bazare, daß die Kehrſeite der Beluſtigung der Reichen,
das Glück der Armen ſei. Bei einem Diner z. B. fiele
kein Broſaue vom Tiſche der Reichen für die Armen
ab. Die Bazare wären ein idealer Typus, wie die Feſte
der Bevorzugten ſein müßten. So würde ſie es z. B.
für recht und billig halten, wenn bei einem Jagdver⸗
gnügen das erlegte Wild unter die Armen des Diſtrikts
vertheilt würde . . .
Gräfin Charlotte unterbrach ſie mit lautem Lachen:
„Schöne Idealiſten ihr! meinetwegen an den Laden⸗
tiſch mit Euch! Verkauft aus Leibeskräften, ſtellt eure
27
Waaren. und eure Perſonen aus und laßt euch für
fünfzig Pfennig Entrée anglotzen.
„Am erſten Tage beträgt das Entrée drei Mark“
warf Irene ein. Heloiſe hatte ihrer Tante zugenickt.
„Ich gehe auch nur Mama zu Gefallen hin“, ſagte
ſie. „Ich begreife nicht, wie man ſo gern etwas im
Spaß ſein möchte, was Einem im Ernſt verhaßt iſt.
„Verkäuferin! noch dazu im Coſtüm!
„Du brauchſt nicht ariſtokratiſcher zu ſein als Deine
Mutter“, ſagte Gräfin Stella mit einem eigenthümlich
ironiſchen Zucken um die Mundwinkel. Irene drängte
zur Anprobe. Ihre Mutter erhob ſich.
„Ich bin neugierig“, ſagte ſie, „wie ſich die⸗Rotüre
in Wichs werfen wird.“
„Und Du, Mamachen, wenn Du morgen in meiner
Bude ein Glas Thee trinken willſt, wirſt Du Dich
hoffentlich mir zu Ehren, auch ein bischen „auf⸗
donnern“, ſagte Irene, die Sprechweiſe ihrer Mutter
nachahmend.
„Das fehlte mir“, antwortete die Unverfrorene,
„ich brauche keine Abzeichen und Attribute, wie Neptun
etwa ſeinen Dreizack“, — ſie unterdrückte „die Miſtgabel“
die ihr auf der Zunge ſchwebte — oder Aeskulap ſeine
Medizinflaſche, oder was es ſonſt war, damit das
Publikum merkt, wen es vor ſich hat. Das iſt ja gerade
unſer Vorzug, daß man ſich's bequem machen kann,
ſich kleiden, wie man will, ohne in den Verdacht zu
kommen, daß man es aus Pauvreté thut.
„Eines ſchickt ſich nicht für Alle“, ſagte Gräfin
Stella mit ſanfter Indolenz, unter der ſie die ſtarke
28
Antipathie gegen die Gräfin Charlotte verbarg. „Ich
z. B. würde mich immer ſo reizend wie möglich kleiden,
und wenn ich noch ſo alt und noch ſo arm wäre.
Häßliches, mag es in Coſtümen, in Sprache oder
Weſen zum Ausdruck kommen, widerſteht mir.
„Na, da habe ich's gut gekriegt“, lachte die
Schwägerin. Sie fragte dann, wer die dritte Japanerin
in der Bude ſei, da die Mikado⸗Tradition doch die Drei⸗
zahl verlange.
„Die kleine Elſa Burger, die Malerstochter, und
wir hätten Adda Bulowska haben können“, ſagte Irene
mit einem vorwurfsvollen Blick auf ihre Couſine, „aber
Heloiſe wollte ſie nicht.“
„Ich wollte Adda Maier nicht.
„Ach ſo, wohl zur Strafe, weil ſie ins Volk hinab⸗
geſtiegen, und ſich den Banquier und ſeine Million
gelangt hat?“ fragte Gräfin Charlotte.
„Ja — darum.“
„Und ſie hätte ſo gut zu uns gepaßt, die kleine,
pikante Adda“ . . . bedauerte Irene, „ſie iſt wie ein
Schnapsgläschen ⸗
„Und es iſt auch echter Liqueur darin“, ſetzte Gräfin
Charlotte hinzu, „aber wie iſt mir denn“ — wendete
ſie ſich an Heloiſe, „Du haſt doch ſo gut wie Irene im
vorigen Winter eine Einladung zu einer Soirée bei
Adda angenommen?
„Ich hatte mich durch ihre Bitten bewegen laſſen“
entſchuldigte ſich Heloiſe, „ich habe es bereut.“
„Bereut? warum? iſt da 'was Schreckliches paſſirt
29
„Schlechte Formen“, antwortete Heloiſe, „ſind für
mich Schreckliches. Mir war den ganzen Abend über,
als befände ich mich in einem ungelüfteten Raum voll
ſtarker Parfüms, ſo etwas Uebertünchtes war's.
Irene meinte, ſie habe ſich über all das, was Heloiſe
geärgert, köſtlich amüſirt. Und ſie erzählte: Gleich
bei ihrem Eintreten da wäre es wie ein feierliches
Rauſchen durch den Saal gegangen, wie wenn
ein paar Olympier zu armen Sterblichen herab⸗
gekommen wären. Es hätte nicht viel gefehlt, ſo
hätte man Spalier gebildet und Tuſch geblaſen —
für die Gräfinnen. Und dann hätte der Wirth
ſich bei ihnen entſchuldigt, daß er aus Familien⸗
rückſichten ſeinen Schwager und ſeine Schweſtern habe
einladen müſſen, Leute mit irgend einem häßlichen
Namen, den ſie vergeſſen hätte, und mit einem Laden
irgendwo, wo irgend etwas ganz vulgäres verkauft wurde,
Mützen oder Unterröcke, es könnten aber auch Corſets
geweſen ſein. Heloiſe wäre bei dieſer Rede dunkelroth
geworden, theils wegen der taktloſen Entſchuldigung
dieſes, von ihrer blaublütigen Jugendfreundin an⸗
geheiratheten Plebejers, theils über die Verwandtſchafts⸗
bande Addas mit der Corſetverkäuferin. Im Laufe der
Soirée hätte ſich ihnen dann unter Anderen ein eleganter
junger Mann vorſtellen laſſen; ſeine Unterhaltung, eine
recht anregende und intereſſante, habe ſich um ſeine
Reiſen gedreht, die ganz Europa umfaßten. Schließlich
habe er ihnen ſeine Karte gegeben und — um ihre
Kundſchaft gebeten — ein Weinreiſender.
Ferner: eine ältliche Dame hätte um die Ehre
30
gebeten, ihnen, den jungen Mädchen, vorgeſtellt zu
werden, und habe ſie dann mit den indiskreteſten Fragen
förmlich bombadirt. Unter Anderem habe ſie Tante
Stella's Alter wiſſen wollen; die Tante könne doch mit
einer erwachſenen Tochter unmöglich ſo jung ſein, wie
ſie ausſähe, ſie kenne ſie von den Theaterpremieren her,
und ob es nicht Tantes Toilette geweſen, deren Be⸗
ſchreibung ſie in der Voſſiſchen Zeitung geleſen. Und
ſie habe auch einmal in Marienbad mit einer Gräfin
Görſchen⸗Steinrück eine längere Unterhaltung gepflogen,
auch die Baronin ſo und ſo kenne ſie, und eine Groß⸗
nichte von ihr würde ſich wahrſcheinlich nächſtens mit
einem Herrn von Könneritz verloben u. ſ. w. Es wäre
dann immer toller gekommen. In einem leeren Neben⸗
zimmer hätten ſie einen Lohndiener getroffen mit einer
Flaſche Sekt vor dem Munde. Dieſes harmloſe Genre⸗
bild habe dem Faß von Heloiſens Geduld den Boden
aus⸗ und ſie in die Flucht geſchlagen. Und als ſie,
Abſchied nehmend, ſich den Wirthen genaht, da ſei das
Unſagbare, das Grauenhafte geſchehen: Der Vater des
Wirths, der daneben ſtand — ein hülfloſer Greis, der
auch an Wochentagen mit irgend etwas handelt, —
habe ſie auf die Schulter geklopft — auf eine
decolletirte!“
„Hatte er Handſchuhe an?“ fragte Irenens
Mutter.
„Ich glaube.
„Na alſo. Die Blicke unſrer Cavaliere auf
den Schultern unſerer jungen Damen klopfen oft noch
viel indiskreter.
31
„„Adda“, ſagte Gräfin Charlotte, „iſt ein geſcheutes,
kleines Frauenzimmer; ſie wird ſchon allmählich mit den
alten Gewohnheiten und Bekannten ihres Millionärs
aufräumen. Gut Ding will Weile haben!
Die unverfrorene Gräfin war vielleicht die verſtockteſte
Ariſtokratin von Allen. Sie machte ſich aber doch über⸗
all gern populär. Die Vorſtellung, ſie könne ſich etwas
vergeben, kam ihr niemals. Was ſie thun wollte,
das durfte ſie thun, ſie, die geborene Fürſtin
Dietrichſtein.
„Nun, wie wirſt Du Dich denn morgen Adda
gegenüber verhalten?“ fragte ſie Heloiſe, „Du weißt
doch, daß ſie als Verkäuferin auf dem Bazar iſt.
„Ich werde ſie zu vermeiden ſuchen“, antwortete
Heloiſe.
Sie nahm die Anzeichen nervöſer Ungeduld in den
Mienen ihrer Mutter wahr. Stella hatte ſchon lange
keinen Antheil mehr an der Unterhaltung genommen.
Ihr Kopf ruhte müde in dem Kiſſen, und immer häufiger
blickte ſie auf die Uhr, die auf dem Kaminſims ſtand.
Heloiſe erinnerte, daß es die höchſte Zeit zur Anprobe
ſei, die drei Damen verließen das Boudoir der
Gräfin.
Im Vorzimmer trafen ſie Clemens Secking. Er
wollte ſich eben bei der Gräfin melden laſſen. Er hatte
ein langes, ſchmales und blaſſes Geſicht; durch ſein in
der Mitte geſcheiteltes Haar zogen ſich Silberfäden, die
auf der Stirn eine weiße Locke bildeten. Der ſtarke,
braune Schnurrbart zog ſich tief herab; er ſah vornehm
32
und blaſirt aus. Seine Kleidung war nachläſſig,
charakteriſtiſch war eine Art brannen Bindfadens, die
ihm als Uhrkette diente.
Zwiſchen Thür und Angel überſchütteten Gräfin
Charlotte und Irene den Weltumſegler mit allerhand,
nicht ernſt gemeinten Fragen über die von ihm um⸗
kreiſten Welttheile: ob er das Schlangenbändigen gelernt,
ob ſeine Löwenjagden ergiebig ausgefallen ſeien. Sie
erkundigten ſich nach dem Nirvana, nach der indiſchen
Wittwenverbrennung, nach des Canadiers Gaſtfreund⸗
ſchaft, ob die Memnonsſäulen noch klängen, und ob
er nicht ein paar Pagoden, oder wenigſtens einen
kleinen, phantaſtiſch angezogenen Hinduknaben als Diener
mitgebracht habe.
Herr von Secking beantwortete ihre Fragen mit
Humor. Er habe nirgends etwas beſonders Neues
gefunden. Die Damen wüßten ja ſelbſt am beſten, daß
Europa ein viel ergiebigeres Feld für Schlangen⸗
bändigung böte als Aſien — und was für Schlangen!
direkte Abkömmlinge der Paradieſesſchlange. Und wo⸗
zu Pagoden mitbringen? wohin man in Europa blicke,
nichts als Pagoden. Und was das Nirvana betreffe,
die Anbetung des heiligen Nichts, man brauche nur
einen Blick in unſere Polizeiberichte zu werfen¹
Schopenhauerſche Schule in Blüte. Und ſelbſt Memnons⸗
ſäulen erklängen bei uns, wenn die Morgenröthe ſich
zeige. — Sein Blick ruhte bei den letzten Worten auf
Heloiſe, die ſchweigend, in ungeſuchter Grazie an einer
dunklen Marmorſäule lehnte, die einen tanzenden Satyr
in Bronze trug. Ihre langen, ſchlanken weißen Finger
3
33
ruhten ineinander verſchlungen auf den Füßen des
Satyrs. Ohne den Contraſt dieſer grotesken Figur mit
der lilienweißen und reinen Erſcheinung Heloiſes, hätte
ihn vielleicht die eigenartige keuſche Schönheit des jungen
Mädchens, die während ſeiner Abweſenheit erblüht war,
nicht ſofort gefeſſelt.
„Und Sie haben nichts zu fragen, Comteß
richtete er das Wort an ſie.
„Warum haben Sie die Weltumſegelung unter⸗
nommen?“ fragte ſie, um nicht ſtumm zu bleiben.
Ich ſuchte in den anderen Welttheilen etwas, das
ich in Europa verloren hatte.
„Damit können Sie nur Ihr Herz meinen“, rief
Irene, „das iſt der einzige Gegenſtand, den man zu⸗
weilen hundert Meilen von dem Ort entfernt, wo man
ihn verloren hat, wiederfindet.
Nachdem ſie noch ihr lebhaftes Bedauern über den
nicht mitgebrachten Hinduknaben geäußert, der als Lock⸗
vogel in ihrer Bude auf dem Bazar unbezahlbar
geweſen wäre, gab man die Belagerung des intereſſanten
Reiſenden auf. Auf der Schwelle aber kehrte Irene
noch einmal um.
„Eine einzige Frage noch. Wie waren Sie mit
Ihrem Reiſegefährten, unſerm lieben Götz Gottersberg
zufrieden? Sie wiſſen, er wäre beinahe unſer rechter
Vetter geworden, wenn er anſtatt aus der erſten, aus
der zweiten Ehe ſeines Vaters ſtammte. Hat er viel
Abenteuer gehabt? von ſchwarzer Couleur, oder leder⸗
ſtrumpfartige, oder — mit Schlangen verknüpfte
34
Ein verhaltenes, intenſives Intereſſe ſprach aus
ihren letzten Worten. Eine Liebeständelei zwiſchen ihr
und dem jungen Götz war durch ſeine Reiſe, welche
ein Jahr dauern ſollte und zwei Jahre umfaßte, unter⸗
brochen worden. Heimlich hoffte ſie jetzt auf eine
Fortſetzung und einen ernſten Abſchluß des Spiels.
„Ich denke“, antwortete Clemens auf ihre Frage,
Freund Götz wird wie Jeder, der Europas Staub von
den Füßen ſchüttelt, etwas europäiſchen Ballaſt in
Hinterindien und Umgegend gelaſſen haben.“
Irene folgte endlich den anderen Damen, die das
Zimmer ſchon verlaſſen hatten. Clemens ſtand einen
Augenblick in ſich gekehrt, dann ſchritt er — zögernd —
über die Schwelle zu der Frau, die er ſo leidenſchaftlich
geliebt hatte, und die er möglicherweiſe — — nein, er
hatte überwunden.
Die Spannung, in der ſich die Gräfin während
der letzten Viertelſtunde befand — ſie hatte die Stimme
des Freundes im Nebenzimmer erkannt — war aufs
höchſte geſtiegen. Ihre Nerven vibrirten. Sie ſtand
mitten im Zimmer, den Blick auf die Thüre gerichtet,
als er eintrat. Sie wollte ihm entgegen, ſie ſchwankte,
er legte ſtützend ſeine Arme um ſie. Ihr Kopf ſank
auf ſeine Schulter, ein Blick voll Hingebung traf ihn
ins Herz.
In ihrer großen Bewegung ſahen Beide nicht, daß
die Thür ſich hinter ihnen öffnete. Heloiſe erſchien auf
der Schwelle, einen Moment, ſie hatte die Mutter noch
etwas fragen wollen; ſie verſchwand ſogleich, die Thür
geräuſchlos hinter ſich zuziehend.
35
„Stella, ja oder nein?“ Clemens ſagte es mit einem
faſt wilden Blick.
Sie trat ſchnell von ihm zurück. Auch er be⸗
herrſchte ſich ſofort, ein ſpöttiſcher Zug kräuſelte ſeine
Lippen.
„Clemens, Niemand iſt mir lieber als Sie.
ich habe Sie entbehrt in der langen Zeit, ſo ſehr ent⸗
behrt. Nur — wir ſind zu ähnlich, als daß wir je
zuſammenkommen könnten, wie Sie es wollen. Zwei
gleich unglückliche Temperamente vereinigt. ..
Er unterbrach ſie mit kalter Ironie. — „Phraſe,
Stella, Phraſe! Sie könnten ebenſo gut meinen, zwei
Blauäugige paßten nicht zuſammen. Sie ſind für
Gegenſätze, z. B. ein Hungriger und ein Satter, die
würden zuſammenpaſſen, bei Leibe nicht zwei Hungrige.
Ich aber ſage, zwei Hungrige finden eher die Nahrung,
die ſie brauchen, als ein Satter und ein Hungernder.
Ueber Raum und Zeit, über das Weltmeer, über die
Ewigkeit dreier Jahre habe ich den Hunger mit zurück⸗
gebracht. Ich hungere noch immer, — nach Ihnen,
ich Narr! Und noch immer wollen Sie ſich von dem
Grafen nicht ſcheiden laſſen
„Nein, ich will nicht.
Er ſah ihr forſchend und finſter in's Geſicht. —
„Was für eine geheime Macht hindert Sie denn
daran? Stella, zuweilen denke ich, daß Sie, die ſchöne,
ſtolze Stella den Mann noch immer — — —
„Falſch! falſch!“ fiel ſie ihm heftig in's Wort;
eine fieberhafte Röthe kam und ſchwand von ihrem
Geſicht.
36
Clemens trat wieder nahe zu ihr heran; ſeine
Stimme ſank zu einem leidenſchaftlichen Flüſtern herab.
„Stella, ich kenne alle Ihre Gedanken, Ihre
Impulſe; Ihre Impulſe ſind gut, ſtark, natürlich, aber
Sie ſind feige! Feige ſind Sie. Sie haben mir an⸗
gehört, Sie waren mein, ſo und ſo oft in Ihrer Phan⸗
taſie, in Ihren Träumen, Ihren Wünſchen; vorhin erſt,
als Ihr Kopf an meiner Bruſt ruhte, waren Sie
mein — feige ſind Sie — feige!
„Nicht feige; ich habe nur einen unüberwind⸗
lichen Widerwillen gegen Häßliches, Sittenloſes.
Die Vorſtellung heimlicher Ausgänge, dichter Schleier,
all' des Apparats zu einem Rendez⸗vous, das Einver⸗
ſtändniß der Kammerjungfer wo möglich — abſcheulich⸗
nein — nie — nie! —⁴“
„Schluß! Schluß Stella!“ unterbrach er ſie,
das romantiſche Spiel iſt zu Ende. Sie wollen von
mir, was unſterblich iſt, meine Seele, was ſterblich und
materiell iſt, ſtoßen Sie zurück. Wir gehören aber zu⸗
ſammen, meine Seele und mein Leib. Genug des
Sturms und Drangs. Ich bin vierzig Jahr alt. Leben
Sie in Frieden, Stella. Ich verheirathe mich.
„Mit wem?“ fragte Stella, ihre Lippen zitterten.
„Es iſt ein liebenswerthes Geſchöpf, ein edles
junges Weib.“
„Das Sie nicht lieben.
„Ich werde es lieben.
„Schön!
„Nicht wie Sie, Stella. Eine lilienfingrige Ma⸗
donna, und ich glaube auch mit dem Temperament der
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heiligen Jungfrau. Treue und Edelſinn ſind auf ihrer
Stirn geſchrieben.
„Sie haben ſie natürlich vor drei Jahren ſchon
gekannt?
„Gewiß. Vielleicht nehme ich ſogar Ihre Hülfe
in Anſpruch, wenn ich ſo feſt auf Ihre Freundſchaft
bauen kann, wie Sie auf die meinige.
Stella lag in einem Fauteuil geſchmiegt. Sie hatte
die Hände im Nacken gefaltet, ſo daß die zurückfallen⸗
den, weiten Aermel ihres Gewandes ihre wunderſchönen
Arme frei ließen. Während Clemens die letzten Worte
in conventionell gleichgültigem Tone ſprach, hatte Stella,
wie zufällig ſpielend, an den Schrauben des elektriſchen
Lichts gedreht und plötzlich fluthete es wie Abend⸗
ſonnengold durch das Gemach; das rothe Licht floß
über ihr weißliches Sammetkleid, über ihr goldenes,
wirres Haar, und wie verklärt trat ihre Geſtalt aus
der Dämmerung, die bis jetzt geherrſcht, hervor. Aphro⸗
dite ſelber, dachte Clemens; er wollte gewaltſam die
Blicke von ihr wenden, er vermochte es nicht. Es war
ein weicher, vibrirender Ton in ihrer Stimme, als ſie
jetzt ſagte: — „So ſoll dieſes Wiederſehen ein Abſchied
ſein, Clemens? Ich kann's nicht glauben. Wenn ich
Ihnen nun ſagte, daß ich Sie“ — — —
„Liebte?“ Er lachte kurz auf. „Sagen Sie es
nur, ich glaube es doch nicht. Und wenn auch — Ihre
Liebe würde immer nur wie eine Oaſe ſein, dazwiſchen
lange, wüſte Strecken, wo man verdurſtet oder eine Reiſe
um die Welt machen muß. Ihrer armen Seele fehlt
38
der große Zug nach „Plein air“¹, der das ganze moderne
Leben beherrſcht, Malerei, Dichtkunſt, Geſellſchaft.
Könige und Kaiſer ſelbſt ſtreifen uralte Gebräuche und
Vorurtheile ab, und ſuchen plein air in freiſter Ent⸗
faltung ihrer Perſönlichkeit. Und vor allem das
Weib“ — — Der Eintritt der Kammerjungfer unterbrach
ihn. Die Hand, die Stella Clemens zum Abſchiede
reichte, war kalt.
Stella ſtand, als er gegangen war, mit herab⸗
hängenden Armen vor dem Kamin, der Kammerjungfer
nicht achtend und blickte ſtarr in das verglimmende
Feuer. Als aber jetzt einige halbverkohlte Holzſtücke
wieder aufflackerten, da gewann auch ihr Blick wieder
Leben und Feuer.
Nein, ſie wollte ihn nicht aufgeben; ſie will kämpfen
um ihn, kämpfen mit dem liebenswerthen Geſchöpf, das
er gewählt hat. Sie liebt den Kampf, ſie liebt Alles,
was Leben und Erregung iſt; nur keine Windſtille,
lieber Sturm, wenn auch Sturm auf offenem Meere.
Aber — liebt ſie denn Clemens? Sie weiß es nicht.
Aber ſie braucht ihn und ſeine bedingungsloſe Anbetung;
ſie braucht ihn wie ihre Pariſer Toiletten, wie ihre
Schönheit, wie die Feſte, wie einen Spiegel, der ihr
zeigt, daß ſie noch immer ſchön iſt und jung.
Clemens von Secking war gegangen voll Zorn,
das alte Leid im Herzen. Alles war, wie es geweſen.
Würde er nie dieſer lächerlichen Leidenſchaft für die
alternde Frau Herr werden? Er wollte das letzte ver⸗
ſuchen. Im Vorzimmer, als er Heloiſen geſehen, die
er als ein halbes Kind verlaſſen und nun hold erblüht
39
wiedergefunden, war ihm eine Inſpiration gekommen.
Sie gewann jetzt beſtimmtere Geſtalt.
Clemens war in der Geſellſchaft gefürchtet und
doch geſucht und umworben; gefürchtet, weil er rück⸗
ſichtslos, intolerant, Jeden, der in den Kreis ſeiner
Beobachtung trat, mit ſeinen ſatyriſchen Ausfällen, ſeinem
Witz anfiel. Er durfte rückſichtslos ſein, er lebte in
ſtolzer Unabhängigkeit, ohne Beruf, ohne Familie, er
brauchte Niemand; er war ohne Ehrgeiz, ohne Eitelkeit.
Er ſaß, wie ein Recenſent im Theater, der Geſellſchaft
gegenüber, und machte ſeine Notizen, nur mißfällige,
über die Spielenden; er that es unwillkürlich, gleich⸗
gültig, weder in böswilliger Abſicht, noch um mit ſeinem
Esprit Effekt zu machen.
Er war gleichgültig gegen Alles, und einigermaßen
ſtolz auf ſeine Gleichgültigkeit. Weder an Politik, noch
an dem litterariſchen und künſtleriſchen Aufſchwung der
Zeit nahm er Antheil, obwohl er die Tragweite der
Bewegung verſtand und zu würdigen wußte.
Das Weib, das er ſeit ſo vielen Jahren leiden⸗
ſchaftlich liebte, ſchien ſeine ganze Seele zu abſorbiren.
Geſucht und umworben war er, weil er die Leute
amüſirte, weil er reich war und hauptſächlich, weil man
wußte, daß er nur in der ausgewählteſten Geſellſchaft
verkehrte, ſein Erſcheinen in einem Hauſe alſo ein
vollgültiger Beweis war, daß das Haus zur Elite
gehörte.
Um halb ſieben, wie gewöhnlich, fand ſich das
gräfliche Paar mit der Tochter beim Diner zuſammen.
Eine diſtinguirtere Erſcheinung als Graf Albrecht Ronald⸗
40
Büren war kaum denkbar. Er war groß und ſchlank,
mit kahler Stirn und einem blonden Vollbart. Die
faſt wimperloſen Augen mit den ſchmalen, kaum ſicht⸗
baren Augenlidern, blickten, während er ſprach, meiſt
ins Leere oder vor ſich hin; fixirten ſie aber ausnahms⸗
weiſe Jemand, ſo war der Blick fascinirend.
Stella fürchtete dieſen Blick. Die Unterhaltung bei
der Tafel pflegte froſtig und einſilbig zu ſein, nur zu⸗
weilen gewürzt durch Sarkasmen des Grafen, die ſich
gegen die nie raſtende Thätigkeit Stellas richteten, oder
durch die liebenswürdigen Bemühungen Heloiſens, die
Eltern zu erheitern. Heute aber war Lis die froſtigſte
und einſilbigſte von den Dreien, während der Graf in
ſeinen Sarkasmen agreſſiver ſchien als ſonſt. Stella
fragte ſich, ob wohl die Rückkehr ihres Anbeters, die
Urſache ſeiner Schärfe ſein mochte.
Ein ſchweres Schickſal hatte von früh an auf Graf
Albrecht gelaſtet. Es begann ſchon mit ſeiner Geburt,
die ſeiner Mutter das Leben koſtete. Er war kaum
zwei Jahre alt, als ſein Vater, ein edelgeſinnter, aber
ſchwacher Mann, ſich zum zweiten Male verheirathete.
Auch dieſer zweiten Ehe entſproß ein Sohn. Albrecht
wurde von ſeiner Stiefmutter gehaßt; ſie haßte in ihm
den Erben des Majorats, ſie haßte ihn, weil er ſchön
war, ſie haßte ihn, weil er überhaupt da war. Er
hatte eine Schweſter, Ulla, die ein Jahr älter war als
er, und die den Bruder leidenſchaftlich liebte. Sie
wurde aber in einem vornehmen Stift erzogen, er ſah
ſie nur ſelten. Der Vater vermochte nicht, den Sohn
vor den Wirkungen des Haſſes ſeiner Gattin zu ſchützen.
41
Albrecht war ein warmherziges, leidenſchaftliches Kind
geweſen, nicht von hervorragenden Geiſtesgaben, aber
pflichtgetreu, ehrlich, wahr. Sein Stiefbruder Horſt, eine
unſympatiſche Erſcheinung, zeichnete ſich durch Intelligenz
aus, zeigte aber von früh an einen gewiſſenloſen Leicht⸗
ſinn. Albrecht wurde der Prügelknabe ſeines Bruders;
und allmählich verwandelte ſich der freimüthige, lebhafte
Knabe in einen ſtörriſchen, trotzigen Geſellen, der Haß
mit Haß vergalt. Als er von einer Krankheit befallen
wurde, verwahrloſte man ihn. Unter dem finſteren
Mißtrauen, daß man ſeinen Tod gewollt, wuchs ſein
Haß. Und er durfte nicht einmal klagen. Man hatte
ihm geſagt, der Vater ſei herzkrank, die kleinſte Auf⸗
regung könne ihm den Tod bringen. So mußte er mit
verſchloſſenen Lippen das Aergſte hinnehmen, was man
ihm anthat. Später erfuhr er, daß die Krankheit des
Vaters eine Erdichtung ſeiner Stiefmntter geweſen war.
Bis zu ſeiner Mündigkeit hielt man ihn in ſtrengſter
Abhängigkeit. Noch ſehr jung verliebte er ſich in ein
reizendes, überaus kokettes Mädchen und verlobte ſich
mit ihr. Kurz vor der Hochzeit kam Ulla, ſeine
Schweſter zum Beſuch. Eines Tages theilte ſie ihm
mit, daß die Braut ſeiner unwürdig ſei, ſie unterhalte
ein Liebesverhältniß mit Horſt, ſeinem Stiefbruder.
Die Heirath ſcheiterte. Albrecht hätte den Bruder ge⸗
tödtet, wenn nicht der Vater, der jetzt in der That
ſchwer erkrankt war, den Schwur von ihm erzwang, ſich
niemals an ihm rächen zu wollen. Er wehrte ſich wie
ein Verzweifelter gegen den Schwur und leiſtete ihn
doch ſchließlich. Seine Braut verſchwand, und er hörte
42
nichts mehr von ihr. Ungeſühnt mußte bleiben, was
man an ihm verbrochen. Der Vater ſtarb. Er ge⸗
langte in den Beſitz des Majorats. Er war reich, vor⸗
nehm, ſchön, in der Blüte der Jugend, und ſchon war
ſein Weſen zerſtört, ſeine Seelenkräfte waren gebrochen.
Das Gefühl ungeſühnten Unrechts zehrte an ſeinem
Mark. Seine Schweſter hatte ſich inzwiſchen mit einem
der glänzendſten Cavaliere, dem Fürſten Andreas
Gottersberg vermählt, den ſie anbetete. Sie war es,
die von ihrem Gatten veranlaßt, Graf Albrecht ein Jahr
ſpäter auf ein blühend ſchönes Mädchen aufmerkſam
machte, das anfing Aufſehen in der Geſellſchaft zu
erregen: Stella von Brüning. Das junge Mädchen
war eine Waiſe. Ihr Vater war ſchon vor ihrer Ge⸗
burt geſtorben. Mit einer kränklichen Mutter hatte ſie
auf einem einſamen Gut, fern von allem Verkehr, ihre
Kindheit verlebt. Sie hatte eben das fünfzehnte Jahr
erreicht als ihre Mutter ſtarb.
Eine Tante, eine ſelbſtſüchtige, gewiſſenloſe Perſon,
die ſich nothgedrungen ihrer annehmen mußte, vertraute
ſie der erſten beſten Gouvernante an.
Albrecht war von Stellas Schönheit bezaubert; über
ihrem, damals ſtillem Weſen, lag ein Hauch von
Melancholie, der den Glanz ihrer Schönheit lieblich
dämpfte. Dennoch wären ſie bei ſeiner verdüſterten
Stimmung vielleicht nie zu einander gekommen, wenn
nicht ein Zufall ihnen zu Hülfe gekommen wäre. Es
war auf einem Ball, den zu beſuchen Ulla den Bruder
halb gezwungen hatte. Hinter einem Vorhang ver⸗
borgen, folgten ſeine Blicke jeder Bewegung der reizenden
43
Stella. Er ſah wie ſie mit Jemand plaudernd zwiſchen
zwei Armleuchtern ſtand; ein Windzug von einem halb⸗
geöffneten Fenſter her fuhr über die Kerzen, im nächſten
Augenblick flammte Stellas goldenes Gelock auf. Ehe
noch ein Anderer es bemerkte, war er auf ſie zugeſtürzt,
hatte ſie an ſich geriſſen und die Flamme mit ſeinen
Händen erſtickt. Dabei hatte er ſich nicht unerheblich
verletzt. Eine halbverbrannte lange goldene Locke war
in ſeiner Hand geblieben; er hatte ſie an ſeiner Bruſt
geborgen. Wenige Tage ſpäter war Stella ſeine Braut.
Ein zweiter Liebesfrühling erſchloß ſich ihm, berauſchender,
duftiger als der erſte. Albrecht liebte in Stella nicht
nur das reizende Weib, er liebte in ihr ſeine Verſöhnung
mit dem Schickſal. Er war damals der Geſandtſchaft
in Madrid attachirt worden, und ſchon nach zwei Monaten
folgte Stella ihm als ſeine Gemahlin an den Ort ſeiner
Beſtimmung. Ein Jahr unausſprechlichen Glücks wurde
ihnen zu Theil. Da erkrankte die Schweſter, Fürſtin
Ulla, ſie erkrankte tödtlich. Sie rief den geliebten Bruder
an ihr Schmerzenslager, nach Berlin. Sie ſtarb. Als
ein völlig Anderer kehrte Albrecht nach Madrid zurück,
als ein der Gattin und dem Leben Entfremdeter.
Anfangs ſchrieb Stella ſeine Verwandelung dem
Schmerze über den Verluſt der Schweſter zu; da die
Zeit aber keine Macht darüber hatte, mußte ſie wohl
oder übel einen anderen Grund annehmen. Ihre zärtlichen
Bemühungen, das Räthſel ſeines Grams zu löſen,
erfuhren nur kalte Abweiſungen. Sie gab ſchließlich
alle Annäherungsverſuche auf.
Graf Albrecht ſchied aus der diplomatiſchen
44
Carriére. Er nahm ſeinen Wohnſitz in Berlin, ließ ſich
in's Herrenhaus wählen und wußte die einflußreiche
Stellung, die er ſich durch ernſte, umfaſſende Studien
unter den Agrariern erwarb, zn behaupten.
Allmählich wurde der Graf für Stella ein völlig
Fremder, deſſen Gegenwart ſie beklemmte, deſſen Blicke
und Worte ſie fürchtete. Ganz frei fühlte ſie ſich nutr,
wenn er auf Reiſen war. Eine Scheidung vor ihm zur
Sprache zu bringen, wie es Clemens ſo oft leiden⸗
ſchaftlich von ihr verlangt hatte, hätte ſie nie gewagt.
Sie hatte bei dieſer Vorſtellung eine Empfindung wie
etwa ein Reiſender in den Alpen, der zwiſchen Schnee⸗
feldern leiſe auftritt, um nicht durch eine Erſchütterung
die über ihm hängende Lawine in's Rollen zu bringen.
An jenem Tage vor dem Bazar, als ſie bei der
Tafel ſaßen, äußerte der Graf gegen ſeine Gemahlin,
während es in ſeinem Geſicht ironiſch zuckte, daß er die
Genugthuung habe ihr ein Ereigniß in Ausſicht ſtellen
zu können, nämlich das Hinſcheiden ſeiner Tante Gisberte.
Gisberte war eine frühere Hofdame von fünf und achtzig
Jahren, die ſchon ſeit langer Zeit nur noch vegetirte.
Stella ſah erſchreckt aus. — „Ich hoffe — ſie wird
doch nicht“ — ſie ſtockte.
„Vor dem Bazar ſterben“, ergänzte der Graf ihren
Satz. „Sie hat immer ſo viel Takt und Zartgefühl im
Leben gehabt, die Gute, ich denke, ſie wird den beſt⸗
möglichen Zeitpunkt wählen, um das Zeitliche zu ſegnen,
alſo unmittelbar nach dem Bazar, ſo daß Dir Niemand
das Recht verkümmern kann, einige Wochen ſpäter auf
dem Carnevalsfeſt Deinen Triumphwagen zu beſpannen.
45
Er hatte augenſcheinlich eine Freude daran, ſie zu
reizen. Stella wollte eine böſe, verletzende Antwort
geben, als aber ſein Blick ſie traf, ſenkte ſie die Augen,
und wieder empfand ſie jene eigenthümliche Unruhe, die
ihr dieſer eiſige Blick jedesmal verurſachte.
— „Und Euer Dompfäffchen“, wendete ſich der
Graf nach einer Weile an Lis, „krächzt er noch immer
ſein Rabenlied?
„Iſt es nicht unheimlich, Papa“, antwortete
Lis, „wie unſer Pfäffchen ganz plötzlich eines Tages
ſein ſüßes Lied verlernt hatte und das andere, düſtere
ſang? Mama war wochenlang melancholiſch darüber.
Ein flüchtiges Lächeln, das nicht gut war, glitt
über des Grafen Züge.
Stella hatte vor Jahren einmal geklagt, das Dom⸗
pfäffchen wollte nicht mehr ſingen, ſie fürchte, es ſei
krank. Graf Albrecht, der wußte, daß der Vogel an
Altersſchwäche litt, hatte ihn heimlich mit einem ganz
jungen Vogel gleichen Gefieders vertauſchen laſſen, und
er ſelbſt hatte ihm die neue Weiſe gelehrt, deren Text
Stella kannte: „Vergiftet ſind meine Lieder — wie könnt
es anders ſein — Du haſt mir ja Gift gegoſſen in's
blühende Leben hinein.“
 „Und Euer Weltumſegler, der wieder da iſt,
fuhr der Graf, immer noch zu Lis gewendet, fort,
hoffentlich hat der nicht auch ſein altes ſüßes Lied
verlernt?
Lis wurde roth in die Seele ihrer Mutter hinein.
„Er iſt zurückgekehrt, um ſich zu verheirathen,“ warf die
Gräfin nachläſſig hin. Lis ſah die Mutter überraſcht an.
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„Mit wem?“ fragte ſie unwillkürlich.
„Den Namen weiß ich nicht. Er nannte ſie eine
lilienfingrige Madonna.“
Ihr Blick war zufällig auf die Hände der Tochter
gefallen, die dem Vater eine Orange ſchälte, und von
den Händen wanderte der Blick weiter bis zu der
hohen, weißen Stirn des jungen Mädchens.
Glich dieſe uicht einer lilienfingrigen Madonna?
Konnte er ihre Tochter im Sinne gehabt haben?
Sie ſtand ſchnell auf und entſchuldigte ſich damit,
daß jede Minute ihr koſtbar ſei.
Als ſie fort war, ſchien Heloiſe aufzuthauen, ſie
ſchmiegte ſich an den Vater; ihr Herz war voll Zärt⸗
lichkeit für ihn, ſeitdem ſie in jenem fatalen Augenblick
die Thür zum Boudoir ihrer Mutter geöffnet.
Sie fühlte ein Bedürfniß, ihm Liebes zu erweiſen,
ſie ſprach und erzählte mit Anmuth und Esprit von
den Ereigniſſen des Tages; ihr Geplander war ſo herz⸗
erfriſchend, daß der finſtere Ernſt des Grafen daran
ſchmolz, er lächelte und ſtreichelte ihre Wange und ihr
ſeidenes Haar. Ergriffen von einer ſo ſeltenen Liebes⸗
bezeigung, ſchlang ſie ihre Arme um ſeinen Hals, und
das Geſtändniß ihrer Zärtlichkeit für ihn wollte ſich
von ihren Lippen ſtehlen, als er ſich heftig von ihr
losmachte. Sie ſah ihn erſchreckt an.
„Ich bin leidend, mein Kind, es gilt nicht Dir,
nicht Dir! aber laß mich!
Er eilte in ſein Studirzimmer; in der Einſamkeit
dort arbeitete Graf Albrecht oft halbe Nächte hin⸗
durch. Es war eine trockene Arbeit, für ihn wenigſtens,
47
weil er nicht mit dem Herzen dabei war. Er arbeitete
nur, um zu arbeiten, um nicht wahnſinnig zu werden,
in der ohnmächtigen Wuth über ſein Schickſal, das
jedesmal ſeine Hand lähmte, wenn er ſie zum Schlage
erheben wollte. Er verzehrte ſich in der Einſamkeit, zu
der er ſich doch ſelbſt verdammte. Ja, er wollte allein
ſein, er wollte an Nichts, an Niemand ſein Herz hängen,
er würde ja doch immer nur Die lieben, die das
Kainszeichen trügen. In der Welt verkehrte er nur ſo
viel, als unumgänglich nöthig war; mit ſeinem Bruder
zuſammenzutreffen, wäre ihm unerträgliche Pein ge⸗
weſen.
Und er hatte ſehen müſſen, wie dieſer verhaßte
Bruder nach ſeiner Vermählung mit der reichen Fürſtin
Dietrichſtein von Stufe zu Stufe ſtieg und als Unter⸗
ſtaatsſekretär die Anwartſchaft auf ein Miniſterporte⸗
feuille hatte, während er, Graf Albrecht, im Schatten
blieb. Und das Aergſte: er war ohne männlichen
Erben, während der Knabe des Bruders, der Erbe
ſeines Majorats, kräftig heranwuchs.
Oft, wenn er bis zur Erſchöpfung gearbeitet hatte,
warf er plötzlich Feder und Bücher fort, und ſeine Ge⸗
danken nahmen immer denſelben Weg, den ſie ſeit ſo
vielen Jahren ſchon gegangen. Fort und fort brütete
er über einen finſteren Plan, den er in allen Details
ausgearbeitet, und wie ein Schachſpieler bis in die
kleinſten Züge berechnet hatte, einen Plan der Rache.
Es war kein gemeines Rachegefühl, das ihn dazu
trieb, es war ein Prozeß, den er im Namen der gött⸗
lichen Gerechtigkeit gegen das ungeſühnte Unrecht führte,
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Und er war ſicher, ihn zu gewinnen. Konnte er nicht
alle treffen, ſo ſollte die Eine büßen für Alle. Er ſpielte
mit dieſem Plan wie das Raubthier mit ſeiner Beute,
in grauſamer Liebkoſung. Immer neue Combinationen
erſann er. Nie ſah er weiter in die Zukunft, als bis
zu dieſem Punkt der erfüllten Rache. Wie wenn auf
dem Meere durch ſchwarzes Gewölk ein Sonnenſtrahl
bricht, und die rothe, rollende Gluth über einen Waſſer⸗
ſtreifen ſich breitet, während rechts und links das
bleierne, kalte, todte Meer iſt, ſo färbte die Leidenſchaft
ſeines Rachegefühls allein die bleierne Oede ſeines Lebens.
An jenem Abend begab ſich Gräfin Stella früh
zur Ruhe. Sie wollte am anderen Tage ſchön und
friſch ſein, dazu brauchte ſie Schlaf, viel Schlaf. Sie
fand ihn nicht. Wirr und wüſt kreuzten ſich in ihrem
müden Gehirn Gedanken und Pläne, düſtere Vorſtellungen
und leidenſchaftliches Wollen. Sie nahm Chloral wie
gewöhnlich, aber eine ſtärkere Doſis als ſonſt. Dann
ſchlief ſie feſt und traumlos.
Am nächſten Abend um ſechs Uhr wurde der Bazar
eröffnet. Der Anblick des kleinen, eleganten Theaters
war in der That feenhaft; überall Lorbeer⸗ und Tannen⸗
bäume, üppige Blumen. Die Logen waren in wahre
Schmuckkäſtchen von kleinen Buden umgewandelt, die
Verkäuferinnen, zum Theil reizend, in entzückenden
Coſtümen; dazu das Gewoge der Menge, das Licht⸗
meer, das den Saal durchflutete, das Rauſchen der
Muſik, das Duften der Blumen, ein ganzes von zauber⸗
hafter Wirkung, Bilder wie aus „Tauſend und einer
Nacht“, entrollten ſich. Die japaniſche Loge, die Poſt
4
49
und die Darſtellung der vier Jahreszeiten trugen den
Preis davon; der Preis war ein Goldregen. Jede
kleine Bude trug eine Inſchrift. Die japaniſche Loge
ſtrotzte von orientaliſchen Werthgegenſtänden aus dem
Eſchenheim'ſchen Geſchäft. Schirme, Fächer und ſelt⸗
ſame Gefäße in leuchtenden Farben, an der Decke eine
farbige Ampel, deren Licht durch eine große, rothe
Blume gedämpft wurde. Die dritte Verkäuferin, Elſa
Burger, mit ſilberblondem Haar und roſigen Farben
war ein großes, ſchlankes junges Mädchen. Daß man
ſie „die kleine Burger“ nannte, war nur ſo eine facon
de parler unter den Ariſtokraten, um ihre beſcheidene
Stellung in der Geſellſchaft zu markiren.
Die drei reizenden Mädchen als Japanerinnen
waren durch die Raumverhältniſſe gezwungen, dicht an⸗
einander geſchmiegt zu ſtehen, ganz à la three little
maids from school — ein entzückender Effekt. Elſak
Burger hatte ihr Schweſterchen mitgebracht, ein aller⸗
liebſtes fünfjähriges Kind, das vor der Bude ſtand
mit kleinen Theebüchschen, und jeden Vorübergehenden
anrief: „meine gnädigen Herrſchaften, ein Büchschen
Thee für zehn Pfennige“ und als die Prinzeſſin Friedrich
vorüberging, da rief ſie auch: „Kaufen Sie ein Büchschen
Thee für zehn Pfennige, gnädige Dame,“ und die
Prinzeſſin war eine menſchliche Prinzeſſin und lachte
und ſtreichelte das Kind und kaufte ein Büchschen
Thee für zehn Pfennige. Gräfin Wartenburg, Schwieger⸗
tochter einer der hervorragendſten Perſönlichkeiten bei
Hofe, hatte auch ein bildhübſches, braunlockiges Töchterchen
zur Hand, das zwiſchen Albums und Statuetten auf
50
einem Tiſche auf einem Stühlchen ſaß, und von jeden
Paſſanten, der ſich von ihr das Händchen wollte geben
laſſen, als Aequivalent eine Mark forderte.
In glänzendſter Weiſe war das Poſtbüreau in⸗
ſcenirt. Darüber ſtand: „Trockenplatz für Thränen.
Frau von Radatzin ſaß am Schalter. Die Coſtüme
heſtanden aus einem Rock von crémefarbener Seide,
darüber hochrother Moiréfrack, vorn ausgeſchnitten, mit
einer Rieſenſchleife von weißem Tüll darauf, weiße
Perrücke, kühner Dreimaſter aus rothem Sammet mit
Federbuſch und Poſtabzeichen. Außer den Damen, die
im Büreau ſaßen, ſchwebten hübſche junge Mädchen
durch den Saal, die offene Briefe und Zeitungen ver⸗
kauften, und alle möglichen Leute an die Poſt lockten,
um Briefe in Empfang zu nehmen.
Die Loge der Gräfin Stella, die den Sommer
darſtellte, war in eine Roſenlaube verwandelt worden.
Mitten unter den Blumen hing das Bauer mit dem
Dompfäffchen. Stella ſelbſt, in einem rothſchimmernden
crépe de chine Gewand von griechiſchem Schnitt, mit
Guirlanden von friſchen Roſen, war von dityrambiſcher
Schönheit. Ihre Laube wurde der Sammelplatz der
Elite der Geſellſchaft. Die Prinzen des königlichen
Hauſes waren ihre Stammgäſte. Ein wahres Turnier
der Galanterie ſpielte ſich in der Roſenlaube ab; Stella
hatte einen succés foll.
Das Publikum verhielt ſich anfangs mehr ſchau⸗
als kaufluſtig. Die Meiſten waren um der vornehmen
Welt willen gekommen, um gewiſſermaßen die perſönliche
Bekanntſchaft einer Gräfin Holm, einer Ronald Büren,
4*
51
einer Schwiegertochter des Miniſters und mancher
Anderen, die ſie aus den Schilderungen des Berliner
high life kannten, zu machen.
Keine hervorragende Dame der ariſtokratiſchen Ge⸗
ſellſchaft fehlte. Gräfin Aglaya Holm hielt im phantaſtiſchen
Zigeunercoſtüm eine Tombola. Dieſes Coſtüm, das
Stella geſchmacklos gefunden, war mindeſtens curios.
„Warum hat Gräfin Holm ein ſchwarzes Coſtüm ge⸗
wählt?“ fragte eine Dame. „Aber nein,“ antwortete
man, „es iſt ja roth.“ In der That waren roth und
ſchwarz ſo ſinnverwirrend ineinander verwebt, daß ſich
die Farbe nicht feſtſtellen ließ. Die originelle Gräfin
war eine Imitation der cosmopolitiſchen Fürſtin Moroſina,
die in Paris lebte und durch ihre Excentricitäten beide
Hemisphären in Erſtaunen ſetzte. Gräfin Aglaya lenkte
eigenhändig ein Viergeſpann, ſie gab Feſte von ausge⸗
ſuchter, oft abſurder Originalität, z. B. einen Ball, auf
dem alle Gäſte als Dienſtboten zu erſcheinen hatten,
während die Dienſtboten die Gäſte in Herrſchaftstoilette
bedienten. Sie beabſichtigte ſogar in einer Saiſon eine
Soirée mit den Allüren einer Trauerfeierlichkeit. Die
Damen ſollten in wallendem Crepp mit weißen Kränzen
erſcheinen, ein Choral ſollte das Feſt eröffnen. Den
Contraſt zwiſchen der Champagnerſtimmung, die früher
oder ſpäter eintreten mußte und der düſteren Toilette
dachte ſie ſich als den Gipfel des Pikanten. Da dieſer
Einfall aber an dem Widerſtand der Eingeladenen
ſcheiterte, ſprang ſie zu einem Tingeltangel über, in den
ſie ihre Salons verwandelte.
Einmal hatte ſie den Einfall in einem Sarge
52
ſchlafen zu wollen und nur, als man ſie daran erinnerte,
daß Byron das lange vor ihr gethan, ließ ſie die Idee,
als abgedroſchen, fallen.
Sie hatte eine Paſſion für Prinzen von Geblüt,
für Männer von auffallender Schönheit und für ver⸗
kommene Genies. Sie fehlte bei keinem Hoffeſt, bei
keiner Leichenfeier hochſtehender Perſönlichkeiten, ja, ſelbſt
in Krankenzimmern traf man ſie, wenn die Krankheit
gefährlich, aber natürlich nicht anſteckend war. Sie
fehlte bei keiner Parade, keinem Wettrennen, ja, einmal
war ſie ſogar verſteckte Zeugin eines Duells geweſen.
Bei ihrer Tombola verſuchte ſie die Beſucher durch un⸗
heimliche Gewinne in Schrecken zu ſetzen. Einen jungen
Ruſſen, der für einen Nihiliſten galt, ließ ſie einen
kleinen Galgen von Marcipan gewinnen, einen Dichter
eine von ihr verfaßte maliciöſe Rezenſion ſeines neueſten
Buches.
Mit ihren Excentricitäten ſchadete ſie eigentlich
niemandem als ihrer majorennen Tochter, deren ver⸗
ſchleierten, züchtigen Blicken und anmuthvoller Reſer⸗
virtheit keiner traute. „Seit dem ſenſationellen Er⸗
folg von Ibſens Geſpenſtern, ſind die jungen Männer
ſehr vorſichtig in der Wahl ihrer Schwiegermütter ge⸗
worden“ ſagte Frau von Währinger, die auf dem Bazar
Bücher verkaufte.
Frau von Währinger gehörte zu den beliebteſten
Damen der vornehmen Welt, obgleich ſie den Ruf einer
Ultra⸗Emancipirten genoß.
Ihre Emancipation beſtand hauptſächlich in der
Ungeſchminktheit ihrer Rede. Was ſie ſagte, war
53
zuweilen ſo cyniſch, daß man es kaum für Ernſt halten
konnte, und es war ein ſtillſchweigendes Uebereinkommen,
ihren Cynismus für einen amüſanten Sport gelten zu
laſſen. Je lauter ſie ihre Liebhaber proklamirte, um ſo
weniger glaubte man daran, oder fingirte wenigſtens,
es nicht zu thun. Katzenhaft funkelnde graugrüne
Augen gaben ihrer ſonſt wenig ſchönen Phyſiognomie
Reiz. Ihre bon mots, ihre geiſtreichen Apercus wurden
colportirt. Stella wurde von ihr eine Danaide genannt,
ihr Herz ſei ein leckes Faß, in das ſie unausgeſetzt
Liebe ſchöpfe, die wieder hinauslaufe, ehe ſie Gebrauch
davon gemacht.
Sie pries ſich glücklich, daß ſie nicht mit Kindern
behaftet ſei: So lange Kinder klein blieben, wären ſie
ja unter Umſtänden ein ganz nettes Spielzeug, erwachſen
aber, meiſt mittelmäßige oder untergeordnete Menſchen,
mit der Neigung an der Exiſtenzberechtigung der Eltern,
die in ihren Augen immer alte Leute ſeien, zu
zweifeln.
Sie erklärte ſich ſelbſt für einen „Anachronismus.
Sie wäre eigentlich als Altgriechin zur Welt gekommen,
und gehöre einem Zeitalter an, in dem man zugleich
Muſe und Hetäre ſein könne. Als Aspaſia — das
war ſie mindeſtens in ihrer Meinung — hatte ſie ſich
natürlich mit einem Perikles verſehen. Als gegen⸗
wärtigen Inhaber dieſer Charge nannte man den alten
Fürſten Andreas. Sie hätte ſich gern einmal zu
Gunſten von Clemens Secking verändert. Der Zufall
wollte es aber, daß auch Gräfin Aglaya ein Auge auf
den Nonchalanten, wie ihn Gräfin Charlotte nannte,
54
geworfen hatte, und ſo machte es ſich ganz von ſelbſt,
daß die beiden Damen Krieg führten, mit wechſelnden
Chancen.
Frau von Währinger erklärte die Ehe linker Hand
für die einzige gute und aufrichtige, weil keine Neben⸗
abſicht dabei im Spiele wäre. Sie fand zahlreiche
Bewunderer, die entzückt waren, ihre geheimen Gedanken
mit ſo viel Elan affichirt zu ſehen.
Ein anderer Typus der Ariſtokratie, Gräfin Suſanna
Ferneß, eine glühende Wagnerianerin, verkaufte auf
dem Bazar im Coſtüm der Elſa, Noten und muſikaliſche
Inſtrumentc. Sie ſpielte ſelbſt ſehr gut Klavier und
umgab ſich mit den Notabilitäten der Künſtler⸗ und
Schriftſtellerwelt. Ihre Ambition war ein Salon in
franzöſiſchem Stil des vorigen Jahrhunderts, à la
Recamiere oder Madame d'Epinay. Was ihr zu die⸗
ſem Unternehmen an Geiſt und Charakter fehlte, erſetzte
ſie durch ſtrahlende Liebenswürdigkeit und liebliche
Blondheit; ſie war kaum hübſch, aber von ſchlangen⸗
hafter, holdſeliger Anmuth.
Genies hielt ſie für Ebenbürtige der Ariſtokratie,
aus ihren Reihen wählte ſie ihre Intimen. Ab und zu
ließ ſie aber auch mäßige Schriftſteller oder Künſtler als
Genies paſſiren, wenn es ihr nützlich ſchien, denn trotz
ihrer Holdheit war ſie praktiſch und berechnend. Sie
verſtand, die Geiſter, die ſie rief, nicht nur zu gebrauchen,
ſondern ſie auch wieder loszuwerden, zur rechten Zeit.
Etliche dienten ihr einfach zur Dekoration ihres Salons,
etliche Andere, vornehmlich Schriftſteller, wurden an⸗
gehalten, in den Journalen Reklame für ihre Günſtlinge
55
oder für die Politik ihres Gatten zu machen; mit
Männern der Wiſſenſchaft unterhielt ſie ſich gern und
angelegentlich, behufs Erwerbung poſitiver Kenntniſſe in
der Litteratur, Phyſik u. ſ. w., und die naiven Gelehrten
fühlten ſich äußerſt geſchmeichelt, ihr dieſen Gratis⸗
Unterricht ertheilen zu dürfen.
Frau von Währinger erzählte von ihr, daß ſie im
Sommer auf ihrem Gute Schwäne vor ihr Boot
ſpanne, und daß ſie, wie Iſolde, geheime Liebestränke
braue, die ſie meuchlings renitenten Virtuoſen
verſetze.
Wahr iſt, daß Wenige ſo verſtanden wie ſie, Leiden⸗
ſchaften zu erregen. Eigenthümlich war ihr Gang, ein
ſanftes, hingleitendes Vorwärtsſchieben, den Oberkörper
leicht vornübergeneigt, als ob ſie Arme ſuche, ſtützende,
in die ſie ſich ſchmiegen könne.
Neben ihr verkaufte Frau von Lauen Kinder⸗
garderobe, eine treffliche rechtſchaffene Frau, die nur an
zu viel Mußeſtunden krankte, in denen ſie dichtete, was
hr den Beinamen „Diotima“ eintrug. Ihr vermeintlicher
Dichterruhm war ihr etwas zu Kopfe geſtiegen, da die
Kritik ihre harmloſen Sächelchen jedesmal mit auf⸗
richtigem Entzücken als ein Ereigniß in der Litteratur
begrüßte. Das geſchah ihrem Gemahl zu Liebe, der
für eine ſehr einflußreiche Perſon am Hofe galt. Daß
dieſer Gemahl jedesmal fuchswild wurde, wenn ihm
dieſe gedruckten Lobhudeleien über die Dichtungen ſeiner
Gattin, durch die er ſich compromittirt fühlte, zu Geſicht
kamen, konnten die freundlichen Rezenſenten natürlich
nicht wiſſen.
56
Bemerkenswerth unter den Damen war auch die
verwittwete Geheimräthin von Radatzin, die in Corre⸗
ſpondenz mit verſchiedenen, etwas paſſirten, aber deſto
ariſtokratiſcheren Berühmtheiten ſtand, von denen eine
ſogar an den Stufen eines Thrones ſtand.
Sie hatte den lyriſchen Schwung aus der Schiller⸗
und Goethezeit, verabſcheuete Ibſen und Zola, entging
aber trotzdem der Mediſance nicht. Boshafte ſagten,
weil ſie für das moderne Leben nicht Geld und Geiſt
genug habe, hätte ſie ſich auf die Vergangenheit und —
ihren Liebhaber zurückgezogen.
Alle dieſe Ariſtokratinnen hatten etwas gemeinſames,
ſtereotypes: Daſſelbe liebenswürdige Lächeln, dieſelben
däniſchen Handſchuhe, dieſelbe ſouveräne Sicherheit, die
ſich hinter dem Ladentiſch ebenſo zu Hauſe fühlt wie im
Salon, denſelben leichtblinzelnden Blick von oben herab,
wenn ſie mit Leuten ſprachen, die ſie für untergeordnet
hielten; dieſelbe laute Art, über die Köpfe der un⸗
betheiligten Bürgerlichenhinweg, ihre Privatunterhaltungen
zu führen.
Sie verſtanden es „unter ſich“ zu bleiben. Ihre
ganze Haltung drückte aus: Der Bazar ſind wir, Ihr
Andern ſeid nur geduldete Gäſte oder Staffage. Die
Bürgerlichen fühlten ſich in die Ecke gedrückt.
Die Stolzen, die Heißſporne und die Millionärinnen
unter ihnen ſuchten ſich dieſes Drucks zu entledigen, in⸗
dem ſie ebenſo laut ſprachen, wie die Ariſtokratinnen,
und ebenſo ſouveräne Allüren zur Schau trugen. Es
fehlte ihnen aber die Natürlichkeit und Sicherheit dabei,
und in ihrem Ton drang eine leichte Gereiztheit durch.
57
Die erwähnten Ariſtokratinnen waren faſt alle hoch⸗
begabt, voll Temperament und Intelligenz, aber verdorben
durch Müßiggang, durch die Atmosphäre der Geſellſchaft.
Auf Feldern, die brach liegen, wächſt Unkraut. Als
Männer geboren hätten ſie wahrſcheinlich mit Erfolg
den Degen, die Feder oder den Taktſtock geführt; ſie
hätten im Beſitze eines Portefeuille oder eines Lehr⸗
ſtuhls dem Staate und der Wiſſenſchaft zur Zierde
gereicht.
Auf dieſe vornehmen Damen concentrirte ſich das
Intereſſe des Publikums.
Eine auffallend zarte blonde Schönheit, und eine
andere prächtige Erſcheinung mit märchenhaften, dunklen
Augen, einem Teint wie von Atlas und blau⸗ſchwarzem
Haar, erregten offenbar Enttäuſchung, als man erfuhr,
daß ein einfaches Fräulein Schulz und eine ebenſo ein⸗
fache Frau Bernauer dahinter ſtecke.
Es gab aber im Publikum auch Naive, die von
den Perſönlichkeiten nichts wußten, und die nur aus
allgemeiner Neugierde gekommen waren. Sie ſtarrten
die Damen auf's ungenirteſte, zuweilen auf's zudring⸗
lichſte an, faßten die Aufforderung etwas zu kaufen als
eine beleidigende Zumuthung auf, zuckten mit den Achſeln,
lächelten etwas höhniſch und gingen ohne irgend eine
Antwort vorüber.
Die Verkäuferinnen am Buffet, zum Theil den vor⸗
nehmſten Familien angehörend, wurden vielfach für
wirkliche Kellnerinnen gehalten, ſo fabelhaft echt ſahen
ſie in den altdeutſchen Ringelhauben und in den ſchwer⸗
fälligen Röcken aus. Es kam vor, daß Jemand, der
58
ein Schinkenbrödchen nahm, ſich beklagte, daß zu viel
Fett an dem Schinken ſei, und ein Anderer von dem
Preiſe etwas abhandeln wollte, kleine ſcherzhafte Aben⸗
teuer, die die allgemeine Luſtigkeit nur erhöhten. Ja,
es war luſtig, rieſig luſtig, ein voller Erfolg, darüber
war nur eine Stimme.
Clemens von Secking erſchien auf dem Bazar mit
der Abſicht, ſich Heloiſen zu nähern. Sie empfing ihn
kalt. In der japaniſchen Haartracht, die ihrer Eigen⸗
art nicht entſprach, war ſie zwar eine fremdartig inter⸗
eſſante Erſcheinung, aber nicht annähernd ſo reizvoll
wie die roſenumgürtete Fee in der Blumenlaube, die
ihn allmählich in ihren Zauberkreis hinüberlockte.
Er fühlte, daß er gegen den Strom kämpfte, daß
ſeine Kraft bald ermatten und er hinabtauchen würde
in den Abgrund, dem er hatte entrinnen wollen. Ex
rächte ſich an Stella für das Joch, das ſie ihm auf⸗
zwang, durch Epigramme. Ueber der Roſenlaube ſtand
als Inſchrift: „Je mehr ich gebe, je mehr auch hab
ich.“ Er ſchlug ihr andere, paſſendere Inſchriften vor,
z. B.: „All' meine Roſen, ſie ſind Lüge, ich winde Kränze
nur um Aſchenkrüge.“ Oder: „Der Dorn an der Roſe
der Bazar⸗Wohlthätigkeit iſt die Eitelkeit.“ Oder: „Zwei
Fliegen mit einer Klappe.
„Wieſo?“ fragte Stella.
„Aus dem Scherflein für die Armen ſchlagen Sie
für ſich ein Capital heraus — Maſſenhuldigungen.
Sie konnte ihm nicht gleich antworten, ein neuer
Prinz war in Sicht. Die Mitglieder des königlichen
Hauſes waren für die vornehme Welt, was die vor⸗
59
nehme Welt für das Publikum war — Magnete.
Clemens mußte ſich zurückziehen. Er ging von einer
Loge zur andern. Trotz ſeiner gewöhnlichen abſoluten
Gleichgültigkeit gegen irgend welchen Erfolg, kokettirte
er jetzt mit ſeinem ſcharfen feingeſchliffenen Geiſt, den
er in allen Farben ſpielen ließ. Wohin er kam, wurde
gelacht, lebhaft geplaudert, gewitzelt. Zuletzt nahm er
in einer, der Roſenlaube benachbarten Loge Platz, wo
die Gräfin Hohenfels mit einigen Gehülfinnen Wäſche
verkaufte. Obgleich er ſich erſt ſeit wenigen Tagen
wieder in der Stadt befand, war er doch ſchon an courant
aller umlaufenden Mediſancen. Die Damen hatten
ſich eben darüber gewundert, daß Frau von Wildberg,
die als Orientalin Teppiche verkaufen ſollte, im Roccoco⸗
Coſtüm erſchienen war.
Ob er den Grund dieſer Metamorphoſe kenne? —
Clemens kannte ihn. — Frau von Wildberg habe noch
in der zwölften Stunde entdeckt, daß ihr das orienta⸗
liſche Coſtüm nicht ſtehe, und kurz entſchloſſen habe ſie
wegen einer eben verſtorbenen Stiefgroßmutter ihres
Mannes bei dem Bazarvorſtand um Entbindung von
der zu bunten orientaliſchen Tracht nachgeſucht. Zu
einem Roccococoſtüm, das discrete Farben zulaſſe, habe
ſie ſich verſtehen wollen.
„Und wie rührend hat ſie ihr Coſtüm gewählt,
fuhr Clemens fort. „Sehen Sie hin! Tranſcendentales
bleu mourante, und was verkauft ſie? Urnen, Vaſen,
Nachtlampen, Flaſchen, all' ihre Geräthe gleichen Aſchen⸗
krügen, — zum Gedächtniß der verſtorbenen Schwieger⸗
Stiefgroßmutter.“ Alle lachten.
60
„Da wir gerade bei Trauerfällen ſind,“ ſagte
Gräfin Hohenfels, „wiſſen Sie auch, was oder wer
mag nur die arme Urſula Barnikow bewogen haben,
am Bazar theilzunehmen? Alle Welt weiß doch, daß
ſie, nachdem Baron Stauffer ſich in ſo obſtinater Weiſe
der Verlobung mit ihr enthalten hat, in unheilbare
Melancholie verfallen iſt:
Clemens behauptete, ſie habe die Einladung auch
nur unter dem Vorbehalt angenommen, daß man ihr ab
und zu einen Weinkrampf geſtatten, und ihr ſelbſt eine
leichte Ohnmacht nicht verübeln wolle.
Vom Poſtbüreau her kam eine Dame beſuchsweiſe
in die Wäſche⸗Loge mit der Senſationsnachricht, daß
ein Banquier Steiner für ein Glühlicht, noch dazu ein
ungereimtes, zweihundert Mark bezahlt habe.
„Will er Comerzienrath werden?“ fragte eine der
Gehülfinnen.
„Iſt er ſchon.
„Alſo geheimer:
„Nein, einen Orden.
„Wir haben alle unſere Steckenpferde.
„Die meiſten nur Steckeneſel,“ bemerkte Clemens
trocken.
„Stella, die jedes Wort in ihrer Laube gehört und
ab und zu ein paar Worte auf ein Blatt Papier ge⸗
kritzelt hatte, flüſterte jetzt einer vorübergehenden Zeitungs⸗
verkäuferin etwas zu. Die junge Dame näherte ſich
Herrn von Secking und erſuchte ihn an die Poſt zu
kommen, um einen für ihn poſtlagernden Brief in
Empfang zu nehmen. Als er das an ihn adreſſirte
61
Schreiben öffnete, fand er nur einige Aphorismen
darin. „Bosheit iſt der Geiſt der Herzloſen.“ — „Wo kein
Loth iſt von Gemüthe, ſteht das Epigramm in Blüthe.“
Clemens lächelte befriedigt. Stella hatte die Apho⸗
rismen eigens für ihn gedichtet. Er näherte ſich wieder
der japaniſchen Loge, wo er den jungen Fürſten Götz
Gottersberg traf.
In dem ſchlanken jungen Mann mit den leuchtenden
blauen Augen und dem lachenden Munde war noch
etwas von der Ungebundenheit eines Menſchen, der
lange auf Reiſen geweſen, etwas vom Naturzuſtand
der Seele, die ſich nicht gleich in das conventionelle
europäiſche Geleiſe zurückfinden kann. Als befände
man ſich mitten im Carneval, warf er den Verkäuferinnen
kleine Sträußchen und Confekt zu, er ſpielte mit
einem Ball, den er in einer Spielwaarenbude erſtanden,
in die Logen hinein, ſprach in allen möglichen Sprachen
ein amüſantes Kauderwelſch mit den Damen.
„Hier kauft man das Glück Anderer,“ ſtand über
der japaniſchen Bude. „Ich bin der Andere,“ ſagte er
im Eintreten, „was koſtet mein Glück?
„Wenn Vetter Durchlaucht großmüthig ſind, zwei⸗
hundert Mark,“ ſagte Irene und reichte ihm einen koſt⸗
baren Fächer.
„Sind Fächer ein Glück!
„Ja wohl, wenn man der Abkühlung bedarf
Er griff nach dem Fächer; natürlich bedürfe er der
Abkühlung, wo das Feuer ſechs ſchöner Augen u. ſ. w.“
Irene entzog ihm den Fächer wieder, ſeiner faden
Schmeicheleien wegen. Sie ſuchte eine Weile unter
62
den Verkaufsgegenſtänden, und überreichte ihm dann
einen zierlichen kleinen Blaſebalg, als paſſendſten An⸗
kauf
für einen rothangemalten Eiszapfen, wie er
einer ſei.
„Auf Ihr Haupt die Folgen,“ lachte er, die Spitze
des Blaſebalgs gegen ſein Herz kehrend. Er theilte
ſeine Aufmerkſamkeit zwiſchen Irene und der ſilber⸗
blonden Elſa, die jedes Mal, wenn er ſie anredete, er⸗
röthete. Mit Heloiſe wechſelte er nur wenige conventio⸗
nelle Worte. Der Ernſt, den ſie bewahrte, contraſtirte
mit der allgemeinen Stimmung und berührte ihn un⸗
ſympathiſch. Ihre feine Schönheit ließ ihn kalt. Sie
fühlte es, ein kleiner Stachel ſenkte ſich in ihre
Seele.
Irene ſchien durch die Gegenwart des jungen
Fürſten förmlich elektriſirt, ſie war wie eine Rakete, ſo
luſtig praſſelte ihr Witz. Götz knüpfte die ſchöne Rieſen⸗
blume von der Ampel und ſteckte ſie als Orden an, er
köpfte eine Pagode und benahm ſich überhaupt ſehr
koſtſpielig, denn Irene ließ ihn für alle Extravaganzen
zahlen. Als herantretende Käufer die Plauderei unter⸗
brachen, erſtand er in Stellas Laube drei wundervolle
Roſen, die er den drei Japanerinnen brachte.
„Ich glaube, Comteß,“ ſagte Götz einmal zu
Heloiſe, „daß Sie die einzige Dame hier ſind, die keinen
Bazarrauſch hat.
Heloiſe gab es zu. Sie könne ſich nicht darin
finden, als Ausſtellungsobjekt zu dienen.
„Aber für die Ueberſchwemmten,“ warf Irene ein,
„und wenn das Anſtarren Bewunderung iſt! Uebrigens
63
Du ſollſt ſehen, wie ich aus den Indiscretionen, die
Dir zuwider ſind, Capital ſchlage. Eine Wucherſeele
bin ich und ſtamme ſicher von Raubrittern ab. Das
bischen Theeverkauf bringt uns ohnedies auf keinen
grünen Zweig.“ Und als wieder ein Herr vorbeiging,
der die Damen mehr als ſich mit feiner Sitte vertrug,
fixirte, rief ſie ihn an. Der Herr trat ſchnell näher.
„Mein Herr, für Ihre indiscreten Blicke drei Mark,
wenn ich bitten darf — für die Ueberſchwemmten.
Der Herr, ſehr verlegen, entſchuldigte ſich, zahlte und
verduftete, wie Irene ſich ausdrückte. Noch ſchlimmer
ging es einem Anderen, einem Bekannten aus ihren
Kreiſen. Als er bei ſeiner Süßholzraspelei ſich zu dem
Wunſche verſtieg, der Handſchuh auf Irenens Hand ſein
zu dürfen, zog ſie den Handſchuh aus.
„Ich opfere Ihnen den Handſchuh — es iſt der
Rechte — bitte zwanzig Mark; zahlen Sie, ehe ich mich
auch des linken entledige, der koſtet 25 Mark.
Fortan mußte jedes Compliment baar geſühnt
werden.
Sämmtliche Fächer wareu in einer Stunde aus⸗
verkauft. Ein ſchüchternes Männchen trat heran, er
wollte nur eine Kleinigkeit kaufen, etwa einen Holz⸗
fächer für fünfzig Pfennige.
Irene bedauerte, daß die Fächer ausverkauft ſeien,
empfahl ihm aber eine reizende Pagode für den Spott⸗
preis von dreihundert Mark.
Götz amüſirte ſich ausnehmend, man hörte nicht
auf zu lachen. Elſa Burger mußte ihm eine Taſſe Thee
nach der andern einſchenken.
64
Heloiſe kam ſich wie ausgeſchloſſen vor. Ein
freundlicher, ältlicher Herr ging an der Loge vor⸗
über. In einem unbeſtimmten Gefühl von Depit bot
ſie ihm die ſchöne Roſe, die ſie eben erſt von Götz
erhalten hatte, zum Kaufe an. „Nur drei Mark,
mein Herr.“
Der ältliche Herr nahm die Roſe, ſteckte die Naſe
hinein, ſog den Duft ein, fand ſie zu theuer und gab
ſie ihr zurück. Sie trat hochmüthig zur Seite, die Roſe
fiel zu Boden, ſie ſchob ſie mit den Fußſpitzen fort. Götz
ſah es und empfand es als Beleidigung.
Er bemerkte ſeinen Vater in der Menge und winkte
ihn heran. Der alte Fürſt Andreas war in ſeinem
ſechszigſten Jahre noch ein ſchöner Mann, geſchmeidig,
mit klaren, brauen Augen und roſigem Teint. Sein
dunkler Schnurrbart contraſtirte mit dem vollen, faſt
weißen Haar. Er war ſeiner Zeit einer der gefährlichſten
Don Inans, und als Miniſter des Innern eine der
einflußreichſten Perſönlichkeiten des Staats geweſen.
Neben ſeinen bedeutenden Fähigkeiten verdankte er ſeine
Erfolge der Kunſt der Berechnung, ſeinem unbeirrbaren
Verſtande. Der Verſtand war, ſeiner Meinung nach,
die Majeſtät, der alle anderen Kräfte ſich unterzuordnen
hätten. Der Obhut des Verſtandes hatte er auch das⸗
jenige Gut anvertraut, das er am höchſten ſchätzte: die
Geſundheit.
„Was nützt mir Champagner,“ pflegte er zu ſagen,
„wenn ich ihn nicht vertrage und Waſſer trinken muß,
was Einfluß, Macht, wenn ich lieber ſchlafen als
regieren möchte.“ Er beobachtete auf's ſchärfſte die
5
65
Funktionen ſeines Körpers, und ſobald der Verſtand
ihm die kleinſte Störung ſignaliſirte, ſchritt er
energiſch ein.
Beobachtung und Nachdenken hatten ihn zu der
Erkenntniß geführt, daß die Gunſt der Mitmenſchen
eine beſſere Staffel zum Emporkommen ſei, als That⸗
kraft und Leiſtungen, und der Verſtand hatte ihm dar⸗
über Aufſchluß gegeben, wie er ſeine Nebenmenſchen zu
behandeln habe, um ſie ſeinen Zwecken dienſtbar zu
machen; nach ſorglicher Abwägung und Auswahl unter
den Qualitäten, die ihn zum Ziele führen konnten, hatte
er derjenigen Eigenſchaft die Palme zuerkannt, die ihm
die geringſten Opfer auferlegte: der Liebenswürdigkeit.
Er wurde ein Virtuoſe in der Ausübung derſelben.
Seine unwiderſtehliche Liebenswürdigkeit entwaffnete alle
Feindſeligkeit und verſchaffte ihm ein Portefeuille. Als
Politiker wand er ſich wie eine Schlange. Unter
verſchiedenen Regierungsformen behielt er ſein Portefeuille;
überall vertrat er das conciliante Element, er verſtand
es, mit Beredtſamkeit für eine Sache einzutreten, die ihm
vollkommen gleichgültig war. Eigentlich war ihm alles
gleichgültig, was über ſein perſönliches Wohl hinausging.
Schließlich fiel er durch eine allzu große Liebenswürdigkeit,
die er einem Gegner des allmächtigen Miniſterpräſidenten
erwieſen hatte. In milder Weiſe pflegte er Vergehen
und Schwächen ſeiner Nebenmenſchen zu entſchuldigen,
affichirte aber für ſich ſelbſt ſtrenge Grundſätze, und in
der That vermied er ſorgfältig jede ſtrafbare, ja incorrecte
Handlungsweiſe, ſowohl im Privat⸗ wie im öffentlichen
Leben. Sein Gewiſſen hielt genau Schritt mit den
66
Landesgeſetzen. Ein einziges Mal hatte er ſich in
jüngeren Jahren gegen die Stimme der Vernunft von
ſeiner Leidenſchaft fortreißen laſſen, und ein Vergehen
begangen, das er tief bereute wegen der unangenehmen
Folgen, die Jahre lang einen Schatten auf ſeine
ſonnigen Pfade geworfen hatten. Clemens meinte, der
Fürſt Andreas habe nie Frühling, nie Sommer gekannt,
bei ihm ſei immer Winter geweſen, allerdings ſonniger
Winter, und eines Tages werde er nicht ſterben, ſondern
erſtarren. Er machte auf ſein beſtändiges Lächeln auf⸗
merkſam, das wie ein kalter, blaſſer Sonnenſtrahl auf
einer Schneelandſchaft wirke.
Seit dem Tode ſeiner zweiten Gemahlin, der
Schweſter des Grafen Albrecht, war jeder Verkehr zwiſchen
ihm und der Familie Ronald⸗Büren abgebrochen worden.
Gerüchtweiſe verlautete, er habe durch ſeine Treuloſig⸗
keiten ſeine Gemahlin zur Verzweiflung und iu den Tod
getrieben, und man fand darin die Erklärung für den
Bruch zwiſchen den beiden Familien. Götz, ſein Sohn
erſter Ehe, wurde nur zu großen Feſtlichkeiten in das
gräfliche Haus geladen.
Auf dem Bazar plauderte Fürſt Andreas in der
japaniſchen Loge eine Weile mit den jungen Mädchen.
Er bovorzugte augenſcheinlich Irene.
Heloiſe, die ſich gleicherweiſe von Vater und Sohn
zurückgeſetzt fand, ſah nicht ungern, daß Adda Maier zu
ihr herankam.
„Kommt Muhamed nicht zum Berge, ſo kommt der
Berg zu Muhamed,“ rief die kleine zierliche Adda ſchon
von weitem, „obgleich ich für einen Berg etwas winzig
5*
67
bin, und japaniſche Prophetinnen giebt's am Ende auch
nicht.
Heloiſe nahm Adda's Einladung, am Büffet eine
Erfriſchung mit ihr einzunehmen, an.
„So, jetzt wollen wir uns einmal ausſprechen,
ſagte Adda, als ſie in einem lauſchigen Winkel, hinter
Lorbeerbäumen, vor ihrem Caviarbrötchen ſaßen, „jetzt
habe einmal den Muth Deiner Meinung und beichte,
warum Du den Schwur der Freundſchaft, den wir einſt
ausgetauſcht, gebrochen, und mirden Laufpaß gegebenhaſt.
Heloiſe war verlegen, ſie ſuchte Ausflüchte, aber
alles, was ſie vorbrachte, lief darauf hinaus, daß Adda
ja mit ihrer Verheirathung freiwillig ihren Kreiſen ent⸗
ſagt habe.
„Freiwillig!“ rief Adda, „Gott bewahre, der Noth
gehorchend, nicht dem eignen Triebe.
„Noth?“ ſagte Heloiſe erſtaunt, „haſt Du denn
Noth gelitten?
„Du meinſt, weil wir doch unſer tägliches Brot
hatten; ach Gott, unſer tägliches Brot bedeutet doch für
Jeden etwas anderes, für mich gehören z. B. ſeidene
Strümpfe und eine Loge im Theater zum täglichen
Brot. Ich ſchwöre Dir, ich hätte auch lieber einen
Prinzen geheirathet!
„So — und den jungen Ferſen, den Du geliebt
haſt? Haſt Du vergeſſen, daß ich Deine Vertraute
war?
„Ach ja, er war zu nett, der liebe Jörg, aber —
noch ärmer als nett. Das war's ja eben. Ich mußte
eine Mauer zwiſchen uns aufrichten. Die Mauer iſt
68
etwas dick gerathen; aber wollen wir wetten, in kürzeſter
Friſt befindet ſich mein guter, dicker Guſtav auf dem
Wege, ein ſchlankes Rohr zu werden.
Heloiſe ſah etwas ſpöttiſch drein: „Du kommſt mir
wie Eſau mit ſeinem theuer erkauften Linſengericht vor.
Adda wiegte ihr Köpfchen wie ein alter Philoſoph
und machte: „Hm, hm! Sei Du nur erſt einmal arm,
kriege zum Mittageſſen Leber mit Kohl oder Milchreis
mit aufgebratenem Rindfleiſch. Glaubſt Du, daß der
Entſchluß, Frau Maier zu werden, mir leicht geworden
iſt? Ich ſtand lange am Scheidewege, am ſogenannten
Rubicon. Die Baronin Eichborn iſt Schuld daran, daß
ich hinüber hüpfte und mich unter die Goldflügel meines
Guſtav flüchtete. Du kennſt doch die Eichborn, die
ihren Vetter geheirathet hat, und die Beide arm wie
Kirchenmäuſe ſind:
Heloiſe bejahte.
„Die Baronin hatte mich zu einem ihrer Thees
eingeladen. Sie giebt nämlich Thees, die gute, arme
Baronin. Ich traf dort verſchiedene andere gute, arme
Baroninnen. Sie hatte ſich ſo große Mühe gegeben,
und es war für ihre kleinen Verhältniſſe auch Alles
ganz ordentlich und nett. Nur der Thee war ſo dünn,
ſo dünn; aber ein Diener ſervirte ihn, ſie ſparten ſich
den Diener vom Munde ab. Die Butter war ſchlecht,
aber mit dem Familienwappen verſehen, die Fautenils
waren von entlegenen Ilrahnen durchgeſeſſen, die Krönchen
aber darauf friſch polirt. An einer Meißenertaſſe war der
Henkel angekittet, die Küchelchen ſtammten von den beiden
letzten jour fixes; genug, alles war ſo fadenſcheinig, ſo
69
mühſelig. Und die Baronin, während ſie den Thee
bereitete, hatte ſchwarze Handſchuhe an, um ſich doch
irgend welche Allüren zu geben, gerade als wäre ſie
eine obscure Frau „von“ in Perleberg oder Prenzlau.
Du haſt ſie wohl vorhin in der Bude, die den Herbſt
darſtellt, bemerkt. Sie hat den Herbſt gewählt, weil
der mit einem braunen Wollenkleid und einem Gehänge
von wildem Weinlaub und den Apfelſinen, von denen
ſie ihren Kindern noch ein paar mitbringt, billig her⸗
zuſtellen iſt. Siehſt Du, Lis, der Anblick dieſer über⸗
tünchten Miſere hat bei mir den Ausſchlag gegeben.
Man mag noch ſo blaublütig ſein, Armuth iſt immer,
als wäre man in eine entlegene Provinz verſchlagen
wo der Strom der Zeit nur ſo als fades Wäſſerchen
vorbeiſickert.“
„Ich weiß nicht,“ ſagte Heloiſe, „wie ich leben
würde, wenn ich arm wäre; das aber weiß ich, um
nichts in der Welt wäre mir das Glück meiner Geburt
feil. Süßwaſſerfiſche können nicht im Seewaſſer leben.
„ „Gott ſei Dank ſind wir keine Fiſche mit ſolchen
meergrundtiefen Verſchiedenheiten. Die Formen zwiſchen
unſersgleichen und Guſtavsgleichen variiren ein wenig.
Formen aber ſind doch nur etwas Aeußerliches.
„Doch nicht ganz. Ich meine, daß feine
Formen ſich auch auf die Geſinnung erſtrecken. Wer
nie Plumpes, Häßliches, Indiscretes ſagt, wird es auch
nicht denken.“
„Theorie — graue. Ich bin für grüne Lebens⸗
bäume mit — goldenen Früchten. Mein guter Dicker
verfeinert ſich zuſehends, und ſeine Corſets⸗ und Mützen⸗
70
ugnaten ſteigen aus dem Orkus ihrer Hinterſtuben nicht
mehr in unſere Salons. Willſt Du wetten, in fünf
Jahren — es kann auch etwas länger dauern — habe.
ich wieder das Recht, meine Butter mit einem Wappen
zu verſehen, dem Wappen derer von Bulowska⸗Maier⸗
felde! Das „felde,“ das wir uns anhängen, deutet das
Rittergut an, das wir uns demnächſt zulegen werden.
Natürlich bedarf es, um ſo weit zu kommen, vieler,
vieler Opfer für das Gemeinwohl. Na, die Vorſehung
wird ja auch weiter für Ueberſchwemmungen und aller⸗
hand andere Landes⸗Calamitäten ſorgen, wo man ſeine
ſplendide adlige Seele an betreffender Stelle zur Kenntniß
bringen kann. Uebrigens, Prinz Heinrich hat für hundert
Mark Puppen bei mir gekauft. Du compromittirſt Dich
alſo nicht, wenn Du mit mir umgehſt. Ich empfange
jeden Mittwoch. Kommſt Du!
Heloiſe war unſchlüſſig.
„Du triffſt den Fürſten Andreas nebſt Sohn
bei mir. Irene iſt Stammgaſt — —“
Adda's Gehülfin erſchien am Eingang des Büffet⸗
zimmers, die Herrin zurückzurufen; man konnte ohne ſie
nicht fertig werden. Adda entlockte Heloiſen eine Zu⸗
ſage, dann begaben ſich die Damen auf ihre Poſten zurück.
Einige Bewegung entſtand im Saale, als der Baron
Stauffer ſich blicken ließ, wegen ſeiner etwas wüſten
Mähne, kurzweg der ſtruppige Baron genannt. Baron
Stauffer war ein geaichter, in allen Sätteln gerechter
Spiritiſt. Er ſchlenderte durch die Räume, die Hände
in den Taſchen. Ab und zu machte er vor einer der
Damen der Ariſtokratie, die er kannte, Halt, und zog,
71
anſtatt des erwarteten Portemonnais, eine Schrift aus
der Taſche, um die betreffenden Damen zum allein ſelig⸗
machenden Glauben des Spiritismus zu bekehren. Je
nach der Seelencomplexion der Dame verſetzte er ihr
eine leichtere oder eine ſchwerere Glaubenslehre. Frau
von Währinger, der Urſkeptikerin ſuchte er durch eine
Schrift beizukommen, die einen der berühmteſten eng⸗
liſchen Naturforſcher, Namens Crooke, zum Verfaſſer
hatte. Der feine Kopf caleulirte, wenn nichts anderes,
ſo würden Namen bei ihr verfangen. Er hatte die
Rechnung ohne den deutſchen Gelehrten und Spiritiſten
Zöllner gemacht, der in Geiſtesgeſtörtheit zu Grunde
gegangen war. Natürlich wurde nun der Spiritismus
jedes berühmten Gelehrten auf eine geſtörte Gehirn⸗
funktion zurückgeführt.
Die Gräfin Holm belehrte er über den „Periſprit,
die halbmaterielle Hülle, die der Geiſt nach dem Tode
annimmt; an Stella aber, die er für mediumhaft begabt
hielt, trat er mit einem Schriftchen heran: „Die Todten
ſind nur ſogenannte Todte, ſie leben!
Man lachte, amüſirte ſich und die Damen waren
ſehr ſtolz auf ihren Skepticismus. Nur die Baronin
Eichborn lieh dem Spiritiſten ein williges, und ſogar
entzücktes Ohr, als er ſie mit den Materialiſationen
von Stoffen und Spitzen bekannt machte, die für ſeine
spirits Kinderſpiel wären. Wenn ihr ein spirit Valen⸗
ciennerſpitzen materialiſirte! da wäre ſie ſchön raus für
die Ballfeſte der Saiſon.
Immer glänzender entwickelte ſich das Bazarleben,
immer höher ſtieg die Luſt an dieſem Jahrmarkt der
72
Eitelkeit. Was für eine Nerven⸗ und Willenskraft be⸗
wieſen aber auch all' dieſe verwöhnten, reizenden Damen.
Fünf Stunden hintereinander waren ſie liebenswürdig,
fünf Stunden lächelten ſie ſirenenhaft, und prieſen mit
Silberſtimmen ihre Waaren an. Ziffermäßig ließ ſich
hier der Werth, den die Geſellſchaft jeder einzelnen Per⸗
ſönlichkeit zuerkannte, feſtſtellen. Eine klingende Schmeichelei
war jedes Markſtück, das in ihre Kaſſe fiel. Goldſtücke
bedeuteten faſt eine Liebeserklärung, und Hundertmark⸗
ſcheine — eine Paſſion.
Als Gräfin Stella nach dieſem erſten Bazar⸗Abend
ihr Boudoir betrat, war ſie wie berauſcht, ſtrahlend in
der Sonne des Erfolges. Alles, was ſie ſonſt bedrückte
und quälte, hatte ſie vergeſſen, es war ein ganzer,
voller Triumph geweſen. Sie wußte auch, Clemens war
zu ihr zurückgekehrt. Sie ſchlief, ſeit langer Zeit zum erſten
Mal einen tiefen traumloſen Schlaf, — ohne Chloral.
Mutter und Tochter hatten während des Abends
kaum ein Wort mit einander gewechſelt. Als Heloiſe
ſchlafen ging, fand ſie die Roſe, die ſie fortgeſtoßen, in
ihrer Schärpe; ſie hatte ſie, als Götz nicht da war,
unwillkürlich aufgehoben, es wäre ſchade darum geweſen
ein ſo ſeltenes Exemplar. Auch jetzt noch, halb
verblüht, duftete die Roſe. Sie ſtellte ſie in ein Glas
Waſſer.
Am zweiten Tage des Bazars war Heloiſe nicht
erſchienen, ſie hatte ſich entſchuldigen laſſen. Irene war
argerlich darüber. Zwei Japanerinnen machten, ihrer
Meinung nach, keinen Effect. Das Publikum verlangte
die Dreizahl, auch war ſie dem Glauben nicht abgeneigt,
78
daß Heloiſe ihr zur Folie diene! Sie bat Götz, ſich in
das Ronald Büren'ſche Palais zu begeben, die pflicht⸗
vergeſſene Deſerteurin einzufangen, und ſie todt oder
lebendig in ihrer Loge abzuliefern. Sie ſtellte ihm zu
dieſem Zweck den Wagen ihrer Mutter, der vor der
Thür hielt, zur Verfügung. Götzes Erwiderung, daß
man ſein Erſcheinen für indiscret halten, in keinem Fall
aber mit ihm fahren würde, ließ ſie nicht gelten. Ein
Bazar, meinte ſie, wäre eine Art Carneval, bei dem
„die Bande frommer Scheu“ zu lockern und über die
Stränge zu ſchlagen, wenn nicht geboten, ſo doch
erlaubt ſei. Ungern willfahrte Götz. Er vermißte Heloiſe
nicht; im Gegentheil, die japaniſche Bude erſchien ihm
heute noch heiterer und amüſanter, als am Tage zuvor.
Im gräflichen Palais angekommen, ließ er ſich bei der
Comteß anmelden. Der Diener öffnete ihm den Salon.
Aus dem Muſikzimmer, das neben dem Salon lag, hörte
er eine lebhafte Stimme, die Jemandem Befehle zu
ertheilen ſchien, und dann in ein helles, ſympathiſches
Lachen ausbrach. Behutſam öffnete er die Thür.
Mitten im Zimmer ſtand Heloiſe, ihm den Rücken
zukehrend. Sie ſpielte mit einem allerliebſten, kleinen
Seidenpinſcher, den ſie über einen Stock ſpringen ließ.
Sie trug ein Kleid von lichtbraunem Halbſammet, mit
einer breiten, überfallenden, crémefarbenen Spitze, die
den Hals frei ließ. Ihre Bewegungen, wie ſie ſich ſeit⸗
wärts bog oder vornüber neigte, waren von vollendeter
Anmuth. Eine kleine Locke, die aus der ſeiden⸗
ſchimmernden Flechte hervorquoll, kräuſelte ſich auf dem
ſchlanken, blüthenweißen Halſe.
74
Es iſt nicht wahr, dachte Götz, daß man ſich nur
in ein ſchönes Geſicht verlieben kann. Das Geſicht der
Comteß hatte ihm keinen Eindruck gemacht. Von dieſem
Schwanenhals aber mit der goldigen Locke konnte er
den Blick nicht losreißen.
Während Heloiſe im Spiel das Hündchen lockte,
war ſie der Thür immer näher gekommen, und er
mußte ſchnell zur Seite weichen, wenn ſie ihm nicht in
die Arme fallen ſollte. Plötzlich ſah ſie ſich Schulter
an Schulter mit ihm. Im erſten Augenblick wurde ſie
blaß vor Schreck, dann nahm ſie einen Anlauf, ihm mit
hochmüthiger Verwunderung über ſein unangemeldetes
Erſcheinen zu begegnen, wurde daran aber theils durch
Jips drollige Capriolen, theils durch den bewundernden
Blick des jungen Mannes, den ſie auffing, verhindert.
Halb ernſthaft, halb ſchalkhaft rief ſie dem Hündchen zu:
„Faß, Jip, faß!“ indem ſie auf Götz wies. Das
Thierchen aber, entſchieden jeder Grauſamkeit abhold,
begnügte ſich, an den Spitzen ſeiner Handſchuhe zu
zerren, was ſich ſo drollig ausnahm, daß Beide laut
auflachten, und lachend fragte ſie, was denn Jip und
ihr die Ehre ſeines Beſuches verſchaffe.
Er richtete ſeinen Auftrag aus.
„Nein, ich komme nicht mit“, ſagte Heloiſe, „ich
bin ja auf dem Bazar ganz überflüſſig, aber ganz.
Ich glaube, ich habe nicht für drei Mark Bazartalent
und zur Japanerin noch weniger. Ja, Irene, die war
reizend? nicht wahr?
Während ſie ſprach, zerrte ſie das Hündchen an den
Ohren.
75
„Ganz charmant“, antwortete Götz, „ſie ſchlägt die
luſtigſten Triller und ihr Witz kommt bis zum hohen C.“
„Woraus aber nicht folgt, daß ſie nicht auch
ernſt ſein kann.“
„Dann würde ſie mir nicht gefallen. Es wäre,
wie wenn ich im Theater einen luſtigen Schwank ſehen
wollte, und rothe Zettel kündigten an, daß die Vor⸗
ſtellung nicht ſtattfinden könne, und man gäbe ein
klaſſiſches Stück. Rothe Zettel ſind immer eine Ent⸗
täuſchung, ſelbſt wenn dabei für Gutes, Beſſeres ein⸗
getauſcht wird.“
„Allons, Jip! allons!“ Heloiſe hielt den Stock
ganz hoch, ſo daß ſie bei den poſſirlichen Sprüngen,
die Jip unternahm, um über den Stock zu kommen, von
Herzen lachen mußte. Sie brauchte einen Vorwand für
die innere Luſtigkeit, die ſich plötzlich ihrer bemächtigt hatte.
„Ich habe meiner Couſine verſprochen, Sie
mitzubringen.“
„Bitte, laſſen Sie mich hier. Es iſt vielleicht
recht albern von mir, aber ich komme mir immer in
einer Menſchenmaſſe ſo verloren vor, wie ein Tropfen
im Meer, als triebe ich irgend wohin, ins Weite und
Breite, und ich ſuche nach mir, und bin voll Angſt, ich
könnte mich nicht wiederfinden.“ Götz bemerkte jetzt zum
erſten Mal einen lieblichen Zug um ihre blaſſen Lippen,
der dem Anfang eines Lächelns glich. Er wollte etwas
Liebenswürdiges antworten, als er ſich der Beleidigung,
die ſie ihm am Tage vorher zugefügt, erinnerte.
—„Dieſe Empfindungsweiſe,“ — ſagte er, ſchein⸗
bar harmlos, aber doch in der Abſicht, ſie zu verletzen
76
„überraſcht mich bei Ihnen. Bei allzu ſelbſtbewußten
oder ſelbſtſüchtigen Naturen würde ich es verſtehen,
wenn Sie nicht im Stande wären ſich als Theil eines
Ganzen zu fühlen, weil Sie immer nur ein Ganzes
für ſich ſein wollen —“
Er brach plötzlich ab. Sein Blick war auf eine
Roſe gefallen, die in einem Glaſe Waſſer auf dem
Flügel ſtand — ſeine Roſe.
Sie wollte einige erklärende Worte über die Roſe
ſagen und fühlte doch, daß ſie umſonſt ſein würden.
Es ließ ſich nicht ungeſchehen machen. Thränen traten
ihr in die Augen, erpreßt, theils von der Demüthigung,
die in dieſem Augenblick ihr Stolz erfuhr, theils von
der Erregung, die den Menſchen ergreift, wenn uner⸗
wartet etwas Bedeutſames, Entſcheidendes in ſein
Leben tritt.
Sie hatte Angſt zu erröthen und erröthete nur um
ſo tiefer, und ſie wußte, daß er es ſah. Die kurze
Pauſe, die entſtand, verwirrte ſie vollends.
„Ich gehe nicht ohne Sie, Comteß,“ ſagte er
endlich. Seine Haltung war verändert, ſeine Stimme
klang leiſer, als fürchte er etwas zu ſtören.
Sie ſchien es nun auch für ſelbſtverſtändlich zu
halten, daß ſie mitkommen müſſe.
„Und Ihr Coſtüm?“ fragte er.
„Ich kleide mich nicht um. Ich laſſe meine
japaniſchen Landsmänninnen im Stich. Der Baronin
Eichborn fehlt eine Gehülfin, ich gehe zu ihr. Jip,
gieb dem Herrn Pfötchen zum Abſchied:
77
Der unartige Jip aber zog es vor, an ſeiner Herrin
emporzuklettern und ihr die Wange zu lecken. Götz
packte das Hündchen und warf es unſanft auf ein
Polſter. Heloiſe empfand ausnahmsweiſe kein Mitleid
mit dem winſelnden Thierchen.
Einige Minuten ſpäter ſaßen ſie nebeneinander im
Wagen. Die beiden, ſonſt ſo weltläufigen jungen
Menſchen konnten ſich einer Schüchternheit, die ſie ver⸗
ſtummen machte, nicht erwehren, und doch empfanden
ſie den Reiz dieſer Verſchüchtertheit. Als ein vorüber⸗
gehender, ihnen bekannter Herr ſie etwas erſtaunt grüßte,
erwiderte Lis den Gruß mit einem befangenen und
doch frohen Lächeln.
In der Loge der Baronin Eichborn wurde ſie
freudig empfangen, und mit weißen und roſafarbenen
Aſtern geſchmückt. Bei Irene entſchuldigte ſich Lis mit
ihrer Kammerjungfer, die von einem Ausgang nicht
rechtzeitig zurückgekommen ſei, ſie habe weder ihr Coſtüm
allein anlegen, noch ihre japaniſche Friſur ohne Hülfe
herſtellen können.
Irene zuckte die Achſeln und ſagte ſpöttiſch: „Es
gefällt Dir beſſer, Frühling im Herbſt zu ſpielen, anſtatt
dritte Japanerin zu ſein.“ Sie legte den Nachdruck
auf das Wort „dritte.
Ganz anders erſchien Heloiſen heute der Feſtſaal.
Heute war ja wirklich überall blühende Luſt, wunder⸗
voll Feſtliches in dem Hin⸗ und Herwogen der Menge,
in dem von Licht, Duft und Muſik durchflutheten Raum.
Und heute hatte auch ſie Erfolg. Das Wort Irenens
„Frühling im Herbſt“ fand überall ein Echo. All' die
78
Nabobs und Prinzen aus der Roſenlaube kamen en
passant auch zu ihr, als Käufer.
Adda rief einmal zu Irene hinüber: „Lis empfängt
ja heute die Créme der Geſellſchaft in ihrer Bude.
„Ja, Créme läuft leicht zuſammen,“ antwortete
Irene mit ihrem ſchlagfertigen Witz.
Sie war innerlich heftig bewegt.
Was war zwiſchen Lis und Götz vorgefallen? Sie
hatte ſofort die Veränderung im Weſen des jungen
Fürſten bemerkt. Zwar hielt er ſich auch heute viel in
der japaniſchen Bude auf, er zeigte ſich aber zerſtrent,
nicht annähernd ſo übermüthig wie am Tage zuvor.
Zuſehends ſtreifte er ſeine fremdländiſche Ungebundenheit
ab, und wurde allmählich wieder er ſelbſt, der etwas
reſervirte Cavalier, deſſen kühle Vornehmheit und vollen⸗
dete Anmuth in Wort und Haltung den Neid ſeiner
Standesgenoſſen erregte. Er erwies auch heute der ja⸗
paniſchen Loge alle möglichen Aufmerkſamkeiten, merk⸗
würdigerweiſe aber entlehnte er ſeine kleinen Gaben aus⸗
ſchließlich der Herbſtloge: Prachtexemplare von Georginen
und Aſtern, einmal brachte er auch einen ſeltenen Apfel.
Etwa ein Paradiesapfel? fragte Irene, hat vielleicht
eine Schlange dabei ihre Hände im Spiel gehabt:
„Haben Schlangen Hände:
„Mitunter ſogar Lilienfinger,“ warf Irene
leicht hin.
Götz fühlte ſich peinlich berührt. Kaum war ein
Wohlgefallen an einem reizvollen Weſen in ihm erwacht,
ſo fiel ſchon der Mehlthau des Neides, der Mediſance
darauf.
79
„Ich glaube, ich benehme mich abſcheulich bos⸗
haft,“ ſagte Irene, ſich ihrer Unart bewußt, „ich ſchäme
mich auch ſchon;“ und graziös, ganz à la little school
maid hielt ſie ſich einen großen, rothen Fächer vor's
Geſicht, und dann, von einem guten Impuls getrieben,
flog ſie zur Herbſtbude hinüber, umarmte Lis und bat
ſie, nicht böſe zu ſein, ſie habe Bosheiten gegen ſie
ausgeheckt, aber ſie ſei nun einmal eiferſüchtig wie
Othello, und neidiſch auf all' ihre Prinzen, während ſie
ſelbſt ſich zumeiſt mit dicken oder älteren Stammgäſten
wie Guſtav Maier und dem alten Fürſten Andreas
behelfen müße. Den Kummer, daß der junge Fürſt
aufgehört hatte, ihr Stammgaſt zu ſein, vertraute ſie
Lis nicht an.
Götz hatte vor zwei Jahren geglaubt, Irene ernſt⸗
haft zu lieben. Als er dem Vater ſeine Abſicht, ſie
zu heirathen, mittheilte, hatte die alte Excellenz gelächelt,
wie man etwa über den drolligen Einfall eines Kindes
lächelt. „Mein lieber Götz“, hatte er geſagt, „ich
werde nie einer ernſthaften Neigung Deinerſeits Oppoſition
machen, nur bitte ich Dich, lege zwiſchen Dein Wollen
und Dein Handeln, zwiſchen Wunſch und That
eine Spanne Zeit. Ich will Dir eine Epiſode aus
meinem Leben erzählen. Ich ging ins neunzehnte Jahr
als ich drauf und dran war, wegen einer unglücklichen
Liebe den Tod im Waſſer zu ſuchen. Schon ſtand ich zum
Sprunge bereit. Zufällig war es kalt an dem Tage.
Ich zögerte einen Augenblick, dieſer Augenblick rettete
mir das Leben, denn ich benutzte ihn zu einer blitz⸗
ſchnellen Reflexion: Thor, in zehn Jahren, wenn Du
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dann noch am Leben wäreſt, würdeſt Du über dieſen
knabenhaften Selbſtmord lachen. Zwar empörte ſich meine
Leidenſchaft gegen meinen Verſtand, aber eine Art
Neugierde, meine Reflexion auf ihre Wahrheit hin zu
prüfen, gewann die Oberhand. Ich ſprang nicht.
Meine Reflexion war falſch geweſen. Ich brauchte nicht
zehn, ſondern nur ein einziges Jahr, um über dieſen
romantiſchen Streich, der glücklicherweiſe unausgeführt
blieb, zu lachen. Alſo lieber Götz, warte ein einziges
Jahr. Irene iſt voll Weltreiz. Daß ſie der intimeren
Reize für das Haus entbehrt, halte ich für wahr⸗
ſcheinlich. Außerdem bringt ihr noch junger Vater all⸗
mählich das Vermögen der Familie durch, Du haſt
nur ein mäßiges Einkommen, und Dein Vater gehört
zu den Langlebigen.
Götz wollte etwas erwiedern. Fürſt Andreas
bedeutete ihn durch eine Gebärde, ihn ausreden zu laſſen.
„Liebſt Du Irene wirklich, gut, nichts zu machen.
Du mußt dann für dieſe ernſthafte Thorheit Deine Haut
zu Markte tragen, ob mit oder ohne meinen Segen,
wird zum Glück oder Unglück Deiner Ehe nichts bei⸗
tragen. Iſt Deine Liebe aber, wie ich glaube, nur eine
Caprice, nun, ſo wirſt Du ſie, wie ein Kind die Milch⸗
zähne, ſchmerzlos verlieren. Mein Rath als Freund
und Vater: ſchließe Dich der Weltumſegelung Secking's
an. Für die Rückreiſe gebe ich Dir glänzende
Empfehlungen an verſchiedene europäiſche Höfe! Die
Erfahrungen und Bekanntſchaften, die Du dort machen
wirſt, können Deiner ſpäteren diplomatiſchen Carriere
von unberechenbarem Nutzen ſein.
81
6
Götz wußte, das hinter der ſcheinbaren Bonhomie
ſeines Vaters eine harte Energie ſich barg, und er
fügte ſich, um ſo mehr, als er die Einwände ſeines
Vaters ſür berechtigte hielt.
Götz war durch und durch eine ariſtokratiſche Natur.
Ein gewiſſer Adel des Denkens und Empfindens, Takt
und Zartſinn zeichneten ihn aus. Es fehlte ihm nicht
an großmüthigen Impulſen, obwohl er berechnend war.
Allem Extravaganten abhold, zeigte er in ſeinem Thun
und Reden ein edles Maß. Er war Meiſter der Form.
Was ihn in der Tiefe aufregen mochte, Zorn, Leiden⸗
ſchaft, Sinnlichkeit, an der Oberfläche duldete er es
nicht. Er ſcheute ſich verletzt zu werden, und vermied
es Andere zu verletzen.
Er kam von der Weltumſegelung zurück, mit dem
Bewußtſein, die Neigung für Irene überwunden zu
haben. Er ſchlug den kameradſchaftlichen Ton eines
nahen Verwandten mit ihr an, hoffend, daß ſie ſeine
Empfindungsweiſe theilen werde. Irene fehlte es an
feinem Verſtändniß. Sie deutete die herzliche Art ſeines
Verkehrs mit ihr nach ihren Wünſchen.
Es war ſchon ſpät, als Graf Albrecht ſich auf dem
Bazar zeigte. Dort zu erſcheinen war gewiſſermaßen
eine Verpflichtung der Ariſtokratie. Er wollte nur
acte de présence machen, einige hundert Mark für
irgend welchen Tand ausgeben, und ſich dann zurück⸗
ziehen. Wie ſeine Augen flüchtig über den Saal
ſchweiften, begegneten ſie dem Blick ſeiner Gattin. Er
empfand etwas Widerwärtiges. Die Ausſtellung ihrer
Schönheit verletzte ſeinen Stolz. Eilfertig machte er die
82
pflichtſchuldigen Einkäufe, und war im Begriff den Saal
zu verlaſſen, als ein Bekannter ihn anredete, und ihn
im Geſpräch wieder in den Saal hineinzog. Un⸗
vermuthet ſah er ſich ſeiner Gattin und der Roſenlaube
gegenüber, an deren Eingang Clemens die Honneurs
machte.
Stella, in ihrer gehobenen Feſtſtimmung, litt heute
nicht unter der Scheu, die ſie ſonſt in Gegenwart ihres
Gatten beengte. Sie forderte ihn mit Anmuth auf, ſich
dem Sommer huldvoll zu erweiſen.
„Was bietet mir der Sommer?“ fragte er mit zer⸗
ſtreutem Lächeln.
Sie beſann ſich einen Augenblick und griff dann
nach dem Käfig mit dem Dompfaff.
„Nur hundert Mark.“ Sie ſtrich leiſe mit der
Hand über den Kopf des Vogels hin und reichte ihm
den Käfig. Er hielt ihn kaum in der Hand, als ſein
melodiſches Pfeifen erklang, die Melodie zu dem
Text, die das erſte Dompfäffchen gepfiffen: „Es vergeht
kein Stund' in der Nacht“ zc. Graf Albrecht war
überraſcht, bewegt. So viel Mühe hatte ſich Stella ge⸗
geben, ihm das alte Lied aus der Zeit ihrer Liebe
wieder einzuſtudiren! So ganz wie aus einer anderen
Welt, ſo. ſüß und weltfern tönte die Melodie in den
Bazarlärm hinein. Es glitt wie ein wehmüthig zärtliches
Erinnern über ſeine Züge. Er hielt den Käfig noch in
der Hand, den Blick Stella zugewandt, als Fürſt
Andreas an der Roſenlaube vorüberging. Heiteren
Angeſichts grüßte er das gräfliche Paar. Graf Albrecht
bewegte kaum die Augenlider zum Gegengruß, und in
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dem Blick, den er ihm nachſandte, lag das Funkeln
eines kalten Haſſes.
Er ſtellte das Vogelbauer zurück, legte hundert
Mark auf den Tiſch, und verließ den Bazar, ohne
ſeine Gemahlin noch eines Blicks oder eines Wortes zu
würdigen.
„Ich zahle die höchſten Preiſe für alte Sachen“
ſagte Clemens, „verkaufen Sie mir den Vogel, ich
lehre ihn ein anderes Lied: „O lieb, ſo lang Du lieben
kannſt — —"
„Wollen Sie damit andeuten, daß ich voraus⸗
ſichtlich auf dem nächſten Bazar im weißen Haar, als
Winter, Weihnachts⸗Schäfchen verkaufen werde, außer
ſtande noch jemand als Sommer Roſen ins irdiſche
Leben zu flechten?“ Sie ſagte es mit Zorn, einem
ſcheinbar geſpielten, der Zorn aber war wirklich
in ihr.
„Der Vogel iſt nicht verkäuflich, um keinen Preis“
fügte ſie hinzu, als er noch einmal die Hand nach dem
Dompfäffchen ausſtreckte.
„Ach ſo“, ſagte er, „alſo doch!
Er zuckte die Achſeln und begab ſich in die
Herbſtloge. Heloiſe empfing ihn noch kälter als
am Tage vorher. Er war aber einmal in der
Geberlaune, und überbot ſich in Sarkasmen und geiſt⸗
reichen Sentenzen, ſo daß die Baronin Eichborn heimlich
dachte, der wilde Wein müſſe ihr vortrefflich ſtehen.
Stella aber blieb für den Reſt des Abends zerſtreut,
und erſt die Erſcheinung des Prinzen Georg, der zur
Schlußfeter erſchienen war, und ihr die letzten Roſen
84
für einen exorbitanten Preis abkaufte, gab ihr die gute
Laune zurück. Sie durfte hoffen, die höchſte Einnahme
erzielt zu haben, und als Siegerin aus dem Bazarkampf
hervorzugehen.
Stella war beneidet, bewundert, nachher in den
Zeitungen geprieſen worden. Das war amüſant geweſen,
aufregend — für drei Tage. Was nun? Wohin mit
ihrer flackernden Intelligenz, wohin mit ihrer Seele, die
ſie immer, wie die Währinger ſich ausdrückte, vierſpännig
beſpannte zu einer kleinen Spazierfahrt, für die ein
Pony ausgereicht hätte. Immer ins Blaue — ins
Blaue. Ihre Bildung, ihr Sinn für Kunſt, Wiſſenſchaft,
waren ohne Vertiefung. Politik langweilte ſie. Ihre
Phantaſie konnte ausſchweifend ſein, begehrlich, üppig.
In Wirklichkeit aber ſchreckte ihre im Grunde reine
Natur vor jeder Zügelloſigkeit, vor laſterhaftem Beginnen
zurück. Immer war ſie auf der Flucht vor zwei
Gefahren, und immer mehr fühlte ſie ihr Nahen: Die
Leere und das Alter; beide waren eins für ſie.
Selbſt ihr Genre von Schönheit wurde ihr zeit⸗
weiſe läſtig, langweilig. Sie fand ſich zu ſtatuen⸗
haft, zu groß, zu blond. Sie wäre lieber reizend, pikant,
klein geweſen. Sie hätte ſich gern in Spitzen gehüllt,
oder poetiſch einfache Gewänder ohne allen Schmuck ge⸗
tragen, etwa ein weißes Muslinkleid, von einem ſilbernen
Gürtel zuſammengehalten; ſie mußte aber, ihrem Alter,
ihrer Stellung und ihrer Erſcheinung entſprechend ſchwere
Stoffe und koſtbaren Schmuck anlegen.
Zuweilen, wenn ſie gar keine Ruhe fand, verließ
ſie Abends zu Fuß, in Begleitung ihrer Kammerjungfer,
85
das Palais. An einem ſternenklaren Abend unternahm
ſie einen ſolchen Ausflug. Sie ſchritt ſchnell dahin über
den hartgefrorenen Boden, bis ſie an den ſtillen Platz
kam, auf dem die Matthäikirche ſteht. In der Kirche
war Abendgottesdienſt. Durch die bunten Kirchenfenſter
fiel ein gedämpfter warmer Schimmer auf den weißen
Schnee draußen. Die Orgel ſpielte. Rufend, ver⸗
heißungsvoll zitterten die Töne des Chorals durch
den kalten Froſt. Vor einem der Häuſer, die den Platz
einfaſſen, hielt ein dürftiger Leichenwagen. Aus dem
Keller des Hauſes wurde ein Sarg mühſam und polternd
die enge Stiege emporgetragen. Ein paar Leute, dar⸗
unter Kinder, kamen hinterher, ſchandernd vor Kälte
in den dünnen Mäntelchen. Die Frau trug einen
Kranz von Blech, und das ſchwarze Gefährt raſſelte
ſchnell über den kniſternden, gefrorenen Boden, unter
den vornehm feierlichen Orgelklängen, an den bunten
ſtrahlenden Kirchenfenſtern vorbci, viel ſchneller als
üblich, ſo ſchnell, daß die Leute kaum folgen konnten
und im raſchen Gehen der blecherne Kranz an den
Knieen der Frau aufklapperte.
Mit großen Augen, die genußheiſchend an dem
düſteren Bilde hingen, verfolgte Stella den Leichen⸗
wagen, während der Choral ihr ins Ohr tönte; es war,
als gehöre das zuſammen: hier draußen Elend, Tod, die
unter die Erde wollen, dort drinnen Lobgeſang, der
aufſteigt — zum Himmel, und vielleicht — wer weiß
es — jene arme Seele, die dem Körper entflohen,
emporträgt — wohin?
Befriedigtkehrte Stella heim, ſiehat ihre Emotion gehabt.
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Vor drei Jahren hatte ſie ſich der Religion in die
Arme geworfen. So viel Beſſere und Klügere als ſie,
hatten im Schoße der Kirche Frieden und Läuterung
gefunden, warum wurde ihr die Gnade des Glaubens
nicht zu Theil? Ach, ſo leidenſchaftlich gern hätte ſie
auf dem gleißenden Marmor einer wunderſchönen Kirche,
uinter dem feierlichen Klange der Orgel gekniet, die
weißen Hände über einem Gebetbuch von dunklem
Sammet gefaltet. Sie dachte zuweilen an das Märchen
von Peter Schlemil, der ſo unglücklich war, weil er
keinen Schatten hatte. Sie hatte keine Vergangenheit,
keine Zukunft, ſie wollte beides nicht haben! Sie ſchloß
die Augen davor. Das Feſt heute, der Ball morgen,
die Oper übermorgen, nichts als die gegenwärtige
Saiſon. Sie glich in ihrer Jagd nach Genuß dem
Wanderer, der ſich im Walde vor einem Ueberfall oder
irgend einem Spuk fürchtet, und laut zu ſingen anhebt,
um ſeine Furcht zu übertönen. Der Vergleich paßte
nicht ganz, ſie fürchtete ſich am meiſten vor ſich ſelbſt,
vor einem inneren Spuk. Sie wollte ſich nicht auf ſich
ſelbſt beſinnen, ſie wußte, es müſſe dabei etwas ſo
Schmerzliches, ſo Elendes zu Tage kommen, daß ſie
hindern würde zu leben, und leben will ſie um jeden
Preis. Warum rettet ſie ſich nicht an das Herz des
Mannes, der ſie liebt! Nur darum nicht, weil ſie das
Unerlaubte ſcheut? Aber weiß ſie denn, ob ſie ihn
liebt? Vielleicht iſt dieſe Neigung auch nichts Anderes,
als die Sehnſucht ihr Gemüth zu beſchäftigen.
Und ſchon ſinnt ſie Anderes, Höheres, um dieſer
Leere zu entfliehen. Vergebens hat ſie an die Pforten
87
des Himmels geklopft, jetzt klopft ſie an die des Geiſter⸗
reichs. Unter dem Schleier des Geheimniſſes hat ſie
mit Gräfin Aglaya Spiritiſten⸗Verſammlungen beſucht.
Man hat ihr geſagt, daß, um zur Geiſterwelt in ein
ſympathiſches Verhältniß zu treten, man leicht vibrirende,
empfindſame Nerven haben müſſe. Ihr kräftiger,
geſunder Körper iſt alſo ein Hinderniß für ſpiritiſtiſche
Manifeſtationen. Sie fängt an, wenig und immer
weniger Speiſe zu ſich zu nehmen und magert ſichtlich
ab; mit Schrecken bemerkt ſie, daß ſie dabei an Schönheit
und Jugendlichkeit verliert. Sogleich verzichtet ſie auf
den ätheriſchen Leib, und bald iſt ſie blühend wie zu⸗
vor. Um ſo mehr ſucht ſie all' ihré Seelenkräfte zu
concentriren, um ſich für ſpiritiſtiſche Nervenreize zu dis⸗
poniren. Sie greift ſogar einige Male zu Morphium,
die Pſyche aus dem feſten Gefüge des Körpers ein
wenig zit lockern.
Wenn ſie auf ſpiritiſtiſchem Wege die Gedanken des
Grafen Albrecht ergründen könnte!
Oft, in der Einſamkeit ihres Zimmers, an Abenden
einer geſteigerten, exaltirten Stimmung, hüllt ſie ſich in
weiße, wallende Gewänder; ſie löſt ihr reiches goldenes
Haar und löſcht alles Licht, bis auf das zartgrünliche,
mondſcheinartige, oder ſie löſcht auch dies, ſo daß nur
der glühende Dämmer vom Kamine her ſie magiſch um⸗
ſchimmert. Sie ſchreitet dann langſam auf und ab,
mit weitgeöffneten Augen und wartet auf etwas, nicht
auf etwas Beſtimmtes, aber auf irgend etwas Unaus⸗
ſprechliches. Sie will etwas fühlen, tief wie die
Ewigkeit, weit über alles Menſchliche hinaus, die
88
Geburt eines großen Gedankens, einer Empfindung
über Lebensgröße; eine Geiſterbeſchwörung, die ſie
treibt, bis ſie unverſehens gähnt und merkt, daß ſie
müde iſt. Sie ruft dann wohl ihre Kammerjungfer her⸗
bei, läßt ſich ſo prächtig wie möglich ankleiden und fährt
zu irgend einem Feſt, wo ſie alle Welt durch Geiſt und
Liebenswürdigkeit bezaubert. Einige Stunden ſpäter
liegt ſie in ihrem Bette mit einem verächtlichen Zucken
um den Mund über die ſchale Geſellſchaftskomödie, an
der ſie Geſchmack gefunden hat.
Wenige Tage nach dem Bazar ſtarb die Tante
Gisberthe. Stella hüllte ſich vom Kopf bis zu den
Füßen in ſchwarzen wallenden Krepp. Sie kniete unter
Lorbeerbäumen und Blumen am Sarge der Verblichenen,
die Augen feucht von Thränen. Als ſie in der
Dämmerung heimkehrt, ſchreitet ſie geſenkten Hauptes
durch den beſchneiten parkähnlichen Garten ihres Hauſes,
mit dem Saume ihres Gewandes den gefrorenen Weg
fegend, ganz, wie ſie es auf einem Bilde geſehen hat:
ein Weib in ſchleppenden Trauergewändern, die durch
eine entlaubte Allee ſchwer dahinſchreitet, während
Schneeflocken leiſe auf ihr ſchwarzes Gewand rieſeln.
Affectation und wirkliche Empfindung fließen bei Stella
ſo ineinander, daß ſie ſelbſt nicht im Stande geweſen
wäre, ſie zu unterſcheiden. Sie erlebt die Trauer wie
eine Elegie, aber wie eine in Verſen. Sie trauert
wirklich, nicht um die ungeliebte Tante, ſondern um das
allgemeine Sterben, darum, daß auch ſie ſterben muß.
Die Idee des Todes iſt in dem Krepp, iſt in dem
Thränenſchimmer ihrer Augen. Sie nimmt ſich aber in
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acht, daß ihre Thränen nicht über die Wangen fließen.
Thränen verderben den Teint. Nach acht Tagen iſt
ihre Luſt an der Trauer vorbei. Sie vertauſcht den
Crepp mit ſchwarzem Sammet, öffnet ihren Salon
wieder und ſchreibt an Clemens, den ſie entbehrt hat,
er möge kommen.
Der Crepp der Mutter hatte auch die Tochter
in Mitleidenſchaft gezogen; ſie mußte während der
Trauer auf Geſelligkeit verzichten. Ausnahmsweiſe
hatte ihr indeſſen die Gräfin, auf Adda's eindring⸗
liches Bitten, geſtattet, den „jour“ dieſer ehrgeizigen
jungen Dame zu beſuchen. Es war ihr recht, wenn
ihre téte à téte mit Heloiſe, die in die Nach⸗
mittagsſtunden fielen, ſo viel als möglich beſchränkt
wurden. Die Entfremdung zwiſchen Mutter und
Tochter wuchs allmählich, die Tochter trug die Haupt⸗
ſchuld daran. Die Gräfin las in Heloiſens Augen
Befremden über die Länge des Creppſchleiers, über
Alles und Jedes, was ſie that. Das war läſtig. Die
Plauderſtunden vor dem Diner, am Kaminfeuer, die man
bis zu Clemens Ankunft regelmäßig innegehalten hatte,
wurden unmerklich kürzer, die Plauderei wurde froſtig,
einſilbig. Graf Albrecht ſah die wachſende Entfremdung
und ſein Blick ruhte oft auf Frau und Tochter mit
einem eigenthümlichen Ausdruck, der etwas Grauſames
hatte.
Adda Maier kämpfte für ihren Salon mit der
Cnergie einer jungen, thatkräftigen Seele, bei der die
geſellſchaftliche Exiſtenz auf dem Spiele ſteht. Es galt
nicht nur Indemnität für ihre Heirath zu erlangen,
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ſondern auch dieſen Maier von Stufe zu Stufe, vom
Commerzienrath über den Geheimrath hinweg zum
Ordensträger und zur Nobilitirung zu befördern. Die
weltkundige kleine Adda kannte ſehr wohl die Mittel
und Wege, die zu dieſem Eldorado führen. Im erſten
Jahre hatte ſie mit ihren Soiréen Fiasco gemacht; in
kluger Selbſtbeſchränkung begnügte ſie ſich deshalb in
dieſer Saiſon mit live o clock tea's, eine engliſche
Geſellſchaftsform, die die Anweſenheit des Hausherrn
nicht nur nicht erfordert, ſondern ſeine Abweſenheit ſo⸗
gar vorausſetzt.
Gelegentlich dieſer Thees beabſichtigte Adda den
Grundſtein zu ihrer geſellſchaftlichen Stellung zu legen,
und inzwiſchen gewann ſie Zeit, die Erziehung ihres
Guſtav, die ſchon ſchöne Reſultate aufzuweiſen hatte, zu
vervollſtändigen. Hatte ſie ihn doch ſchon im erſten
Jahre der Ehe durch zweckmäßige Diät dahin gebracht,
um fünf Pfund ſchlanker, das heißt, eleganter zu werden.
Er fing bereits an, nach ihrer Anweiſung die Recenſionen
über diejenigen Bücher zu leſen, die den Geſprächsſtof
für die Saiſon lieferten. Sie hatte ihm bei muſikaliſchen
oder rhetoriſchen Genüſſen das Einſchlafen, und wenn
in der Converſation letzte und vorletzte Fragen gelöſt
wurden, das Gähnen abgewöhnt. Dagegen hatte ſie
ihm regelmäßige Bäder, einen manicure (Perſon, die
die Hände ſoignirt) und ein monocle angewöhnt.
Sie hatte erfolgreich angekämpft gegen ſeine Brillant⸗
knöpfe und Ringe, und gegen ſeine knarrenden Stiefel.
O, ſie ſah roſig in die Zukunft, die kleine Adda.
Ihr Salon war bildhübſch. Die Wanddekoration
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Gobelins, Beleuchtung — elektriſch, die friſchen
Blumen — aus Nizza. Mächtige Holzſcheite flammten
in einem Kamin von Onyx, das Waſſer ſummte in
einem Keſſel von alter, getriebener Silberarbeit, Pafüm
zartes Heliotrop, Möbel — wie nur das erſte Tauſend
der upper ten thousand ſie haben konnte, ihr Porträt
von dem Maler, der angenblicklich die höchſten Preiſe
nahm, Theetaſſen von durchſichtigem chineſiſchen Porzellan,
die Taſſe zehn Mark. Adda ſelbſt bewegte ſich wie
ein allerliebſtes Porzellanpüppchen, nur etwas zu unruhig
hin und her, zwiſchen all' den Herrlichkeiten, in Erwartung
ihrer Gäſte. Die Unruhe war erklärlich, durfte ſie doch heute
zum erſten Mal auf die fine fleur der Geſellſchaft rechnen.
Auf dem Bazar hatte ſie die alten Beziehungen
ihres elterlichen Hauſes wieder angeknüpft, und dann
allerhand Lockmittel erſonnen, um die einflußreichſten
Damen der Ariſtokratie für ihren Salon zu gewinnen.
Zur Erlangung des Geheimen⸗Commerzienraths bot der
Gatte der Frau von Währinger die meiſten Chancen.
Für die Ordensverleihung hatte ſie Diotima ins Auge
gefaßt. Am meiſten lag ihr aber an der Gräfin
Suſanne Ferneß, von deren Gunſt — wie ſie fälſchlich
annahm — die Nobilitirung abhing.
Sie war unermüdlich geweſen, irgend eine
muſikaliſche, lebendige oder ſachliche Curioſität für die
Gräfin aufzutreiben, und es war ihr gelungen. Dar⸗
auf hin hatte ſie — das Geheimniß der Curioſität
wahrend — die vornehme Wagnerianerin eingeladen
und eine Zuſage erhalten. Für Diotima hatte ſie einen
gefälligen und begabten Kritiker eingefangen.
92
Irene, mit der ſie intim war, hatte verſprechen
müſſen, ihre Mutter, die geborene Fürſtin Dietrich⸗
ſtein, zum Mitkommen zu bewegen. Gräfin Charlotte,
die ſonſt Addas Einladungen zu ignoriren pflegte,
hatte diesmal acceptirt. — aus Gründen. Sie
wollte beobachten, wie Irene gewiſſe Lehren, die
ſie ihr nachdrücklichſt eingeſchärft, befolgen würde.
Ungefähr Folgendes hatte ſie ihr geſagt: „Du mußt
heirathen, mein armes Kind, und zwar je eher, je
lieber, wenn Du in Zukunft nicht am Hungertuche oder
am Maforat Deines Bruders nagen willſt. Was
Du einmal erben wirſt, trägt die Katze auf dem
Schwanze fort. Zum Heirathen gehört aber, wenn
man das Pech hat, ein Weib zu ſein, ein Mann, und
zwar für Dich ein reicher, Ebenbürtigkeit ſelbſtverſtändlich.
Solche Ehemänner wachſen aber nicht, wie die Pilze,
aus der Erde, ſie müſſen vielmehr im Schweiße des
Angeſichts erworben werden.
Ich habe drei Partien für Dich in petto. Erſtens
der junge Fürſt Gottersberg. Ich weiß, Du biſt
vernarrt in ihn, es ſcheint aber, daß er bei Deiner
Couſine ſein Schäfchen ins Trockene bringen will, was
ich ihm nicht verdenke; ihr Geizkragen von Vater giebt
ihr eine glänzende Mitgift, während der Deine — na
Schwamm d'rüber!
Irene ließ den Kopf hängen, und ihre Augen um⸗
florten ſich. Sie liebte Götz wirklich.
„Na“, tröſtete die Mutter, „noch iſt Polen nicht
verloren, und wenn auch — über ſo'n kleines Herzens⸗
Malheur wächſt ſchnell Gras.
93
„Vorüber — vorüber, Mama, und der Zweite
„Clemens von Secking.“
Irene ſchlug die Hände zuſammen. „Aber Mama,
der iſt doch in feſten Händen, alle Welt kennt ſeine Paſſion
für die Senſationstante.“
„Ach was! Die gute, goldblonde Schwägerin
kann über Nacht grau und er vernünftig werden.“
„Wenn Dein Dritter nicht mehr Chancen bietet —
„Er bietet ſie — haſt Du Vorurtheile gegen ältere
Herren?
„Im allgemeinen, jd..
„Im beſonderen hoffentlich nicht. Wenn ich ein
junges Mädchen wäre, und der alte Fürſt Andreas
wollte mich haben, mit allen zehn Fingern würde ich
zugreifen; alt nenne ich ihn nur, weil er Götzes Vater
iſt, im Grunde iſt er eben ſo jung oder jünger als
ſein Sohn.“
Irene ſtarrte in hellem Erſtaunen ihre Mutter an.
Dann blitzte es plötzlich boshaft in ihren Augen auf.
„Poſſe oder Trauerſpiel, was mache ich dar⸗
aus, Mama? Ich — die Stiefmutter von Götz! Ha!
ich könnte ſein Erbtheil in Hüten, Roben und Brillanten
verpraſſen, ich könnte ihn krank ärgern — — Das wäre
Poſſe. Oder Trauerſpiel? Don Carlos! ich, der
Erisapfel zwiſchen Vater und Sohn! ich, die ſchöne
junge Königin, ſetze meinem Philipp Hörner auf,
platoniſche natürlich.“
„Und ich wäre dann wohl Marquis Poſa?“ lachte
die Gräfin.
94
„Du? nein, Mephiſto!“ Sie unterbrach ſich
ärgerlich. „Wie komme ich nur dazu, Spaß zu machen!
Ach, Mama, was für häßliche Gedanken kommen einem,
wenn man nichts mitkriegt. Götz hat mir auch
ſchon angedeutet, daß es meiner Natur an Vornehmheit
fehle; ich möchte aber Lis an meiner Stelle ſehen;
wenn einem Alles von ſelbſt in den Schoß fällt, dann
iſt es keine Kunſt, vornehm zu bleiben, und ſich als
Madonna zu geriren.“
Sie hatte ihre Thränen kaum noch zurückhalten
können, und war hinausgeeilt. Trotzdem waren die
Lehren der Mutter nicht in den Wind geſprochen.
Die beiden Damen kamen als die erſten Gäſte.
Irene zeigte ſich überaus heiter und animirt, nur ein
wenig forcirt. Bald nach den Gräfinnen Ronald Büren
trat Clemens mit Götz in Adda's Salon.
Die Wirthin fragte Clemens, mit einem Seitenblick
auf Götz, ob er in den letzten Tagen Comteß Heloiſe
geſehen, ſie wäre nicht ſicher, ob die Freundin ihr
Verſprechen, ihren jour zu beſuchen, halten würde.
Er komme eben aus dem Palais der Gräfin,
antwortete Clemens, die Comteß müſſe jeden Augenblick
erſcheinen, ſie ſei ſchon in Geſellſchafts⸗Toilette geweſen:
lichtgrauer Cachemir mit Silberſtickerei.
„Lis verſteht immer, diſtinguirt auszuſehen“
ſagte Adda.
„Jawohl“, beſtätigte Irene, „wenigſtens immer
anders, als die Anderen; und die Natur unterſtützt ſie,
merkwürdig in dieſem Beſtreben. Ihre Stirn iſt etwas
höher, ihre Finger ſind etwas länger, ihr Kragen iſt
95
etwas breiter und ihre Naſe etwas ſchmaler als bei uns
gewöhnlichen Sterblichen, gerade genug, um aufzufallen,
ohne abſurd zu erſcheinen.“
„Und trotz dieſer Mängel oder vielleicht gerade
wegen dieſer Mängel“, ſagte Clemens, „wirkt ſie wie
eine Hollbein'ſche Madonna.“
„Ja, aber wie eine von Holz“, warf Irene ein, die
gereizt von dem mißbilligenden Ausdruck in Götzes
Zügen, viel weiter ging, als ſie wollte, „man merkt es
nur nicht, weil der Rahmen eitel Gold und Edelſtein
iſt — —“ Sie brach mitten im Satze ab. — „Weh,
mir boshaftem Geſchöpf! Thee, Adda, Thee! ich erſticke
ſonſt vor Bosheit und Reue.“ Alle lachten.
Heloiſe trat ein, mit der vornehm reſervirten
Anmuth, die ihr eigen war, und die nichts Unedles in
ihrer Nähe aufkommen ließ. Irene lief ihr entgegen
und küßte ſie. „Nimm dieſen Jadaskuß, Lis, ich Neid⸗
hammel bin ſchon wieder über Dich hergefallen.
„Ich bin Dir nicht böſe,“ lächelte Lis, „wem Gott
Witz giebt, dem giebt er auch Malice. Witze haben das
mit Revolutionen gemein, daß man ſie nicht mit Roſen⸗
waſſer macht.“
Die Unterhaltung wurde allgemein. Man plau⸗
derte über die Vorkommniſſe auf dem Bazar. Irene
wußte aber bald Götz in ein beſonderes Geſpräch
zu verflechten. Sie war erfahren in den kleinen
Künſten der Koketterie. Während er mit ihr plau⸗
derte, Gleichgültiges, hielt ſie das Köpfchen geſenkt,
die Augen blickten ſeitwärts mit dem Ausdruck
herzigen Lauſchens, als ob ſie eine Liebesbotſchaft ver⸗
96
nähme. Da er ſtand, und ſie ſaß, mußte er ſich, ſprechend,
zu ihr niederneigen. Sie ließ ſich eine chineſiſche Malerei
auf ihrem Fächer von ihm erklären, und ihre Köpfe
waren ſo nahe aneinander, daß ihr Haar ſich faſt be⸗
rührte. Lis würde das ſehen, ſo hoffte ſie, und in der
That Lis ſah es, ohne direkt hinzublicken, während ſie
mit Anderen ſprach.
Götz gewann es nicht über ſich eine ablehnende
Haltung Irene gegenüber anzunehmen. Daß ſie ihn
liebte, rührte ihn. Mit Höflichkeit darauf zu antworten,
war das wenigſte, was er thun konnte. Adda unter⸗
brach das Separatgeſpräch, indem ſie ihren Gäſten, und
vor Allem Götz mittheilte, daß ſie die reizende kleine
Burger eingeladen habe, ſie hoffe, man werde davon
entzückt ſein, Götz Gottersberg nicht am wenigſten, der
der Kleinen ja ſträflich den Hof gemacht habe.
Götz proteſtirte. Er halte es für ein poſitives Un⸗
recht harmloſen jungen Mädchen den Hof zu machen,
und ihnen damit eine falſche Vorſtellung von ſeinen Ge⸗
fühlen beizubringen, für ein um ſo größeres Unrecht,
wenn der Hintergedanke einer ernſten Bewerbung abſolut
ausgeſchloſſen ſet.
„Warum ausgeſchloſſen?“ fragte Adda, „ſind Sie
ſo vorurtheilsvoll, daß Sie ein bürgerliches Mädchen
nicht heirathen würden:
„Ich würde ein bürgerliches Mädchen nicht
heirathen, wie ich nicht im Auslande leben möchte. Das
Ausland kann ſchöner, begehrenswerther ſein als mein
Vaterland, aber man ſehnt ſich doch immer nach der
Heimath zurück. Gewiſſe Sitten, Anſchauungen und
97
7
Qualitäten, durch die Tradition vieler Geſchlechter ver⸗
erbt, laſſen ſich weder abſtreifen, noch erwerben; ſie ſind
uns in Fleiſch und Blut übergegangen und machen
einen Theil unſeres Weſens aus.
„Möglicherweiſe einen ſehr unweſentlichen Theil,
warf Clemens ein.
„Wer weiß,“ meinte Götz nachdenklich.
„Und könnte eine Bürgerliche ſich nicht acclima⸗
tiſiren?“ fragte Adda.
„Möglich,“ antwortete Götz, „aber warum ſolche
Experimente machen, die auch äußerlich Dornen in unſer
Leben ſtreuen würden.“
„Und wenn Sie ſich nun rettungslos in ein bürger⸗
liches Mädchen verliebten? Oder glauben Sie nicht an
den coup de foudre?
„Doch, ich glaube daran,“ ſagte Götz und ſein Blick
ſtreifte Heloiſe. „Er hat mich ſogar einmal getroffen.
„Iſt das lange her?“ Irene fragte es, indem ſie
ihren Fächer geräuſchvoll zuklappte.
„Nicht ſehr lange. Aber ſo ein Blitzſtrahl pfleat
uns doch nicht gleich an allen vier Ecken in Brand zu
ſtecken; oft beleuchtet er nur ein Terrain, das bis dahin
im Schatten lag. Steht über dieſem Terrain „Ver⸗
botener Eingang,“ ſo bleiben wir wohl ſtehen, blicken
ſehnſüchtig über den Zaun, gehen aber doch ſchließlich
vorüber. Warum verlieben wir uns ſo ſelten in Prin⸗
zeſſinnen und mögen ſie noch ſo liebreizend ſein? weil
wir im voraus wiſſen — —"
„Daß ſie für uns ſind, was Caviar für die Menge
iſt,“ unterbrach ihn Gräfin Charlotte.
98
„Und wenn der coup de foudre einen erreichbaren
Gegenſtand enthüllt:
„Ja dann — dann käme der Blitz direkt aus dem
Schooß Gottes, als ein Wegweiſer — zum Himmel,
dann“ — — er unterdrückte das Innige, was ſich über
ſeine Lippen drängen wollte und ſchlug einen leichten
ſcherzhaften Ton an, als er noch einmal betheuerte,
daß er nicht im Entfernteſten daran gedacht Fräulein
Burger den Hof zu machen.
Heloiſe hatte ſich mit keinem Wort an der Unter⸗
haltung betheiligt. Sie hatte ſtill, ſeinen Worten lauſchend,
in einer Haltung, die ihr eigenthümlich war, dageſeſſen,
aufrecht, ohne ſich anzulehnen, die Hände im Schooß
ineinander gefaltet, mit den klaren braunen Augen
geradeaus blickend. Eine zarte Röthe der Erregung
färbte ihre Wangen. Sie erſchien dem jungen Fürſten
wie der Typus der Jungfräulichkeit.
„Was ſagſt Du denn dazu?“ wandte ſich Irene
an ihre Couſine.
Ehe Lis antworten konnte, traten andere Gäſte ein.
Allmählich erſchienen Frau von Währinger, ein jüngerer
Diplomat mit kahlem Scheitel und ohne Ausſicht auf
Carriere, weil die Güte ſeiner Connexionen nicht Schritt
hielt mit dem Mangel ſeiner Fähigkeiten, die Baronin
Eichborn, ein exotiſch ausſehender Attaché der ſpaniſchen
Geſandtſchaft, welcher Letztere von Adda freudig bewill⸗
kommt wurde „als die Morgenröthe, die der Sonne
vorausgeht“, meinte Frau von Währinger. Die Sonne
war nämlich Gräfin Suſanne Ferneß, in deren Gefolge
der Spanier als Herold oder Trabant niemals fehlte.
7*
99
Es bildeten ſich lebhaft plaudernde Gruppen;
Irene, die im Mittelpunkt einer dieſer Gruppen ſtand,
brachte das Geſpräch wieder auf Elſa Burger, auf die
ſie beinah ebenſo eiferſüchtig war wie auf Lis. Sie er⸗
zählte, daß ſie der Kleinen geſtern begegnet ſei. Sie
hätte Ueberſchuhe angehabt, — wären es die Galoſchen
des Glücks geweſen, ſo müßte ihr Glück groß ſein, ſo
groß wie ein kleiner Oderkahn; und die Handſchuhe an
den Händen, mit denen ſie beim Straßenübergang den
puffligſten, komiſchſten Regenmantel aufgerafft, wären
von — reinſter Baumwolle geweſen.
„Es kann auch Halbſeide geweſen ſein“, milderte
Gräfin Charlotte.
„Halten Sie baumwollene Handſchuhe für un⸗
moraliſch?“ fragte Clemens in ſeiner trockenen Art.
Aber nein, im Gegentheil, es gäbe garnichts
Achtungswertheres als baumwollene Handſchuhe, aber
ſie ſeien — „Ausland“, parodirte Irene Götze's Worte.
„Wenigſtens da, wo das Schöne zu Hauſe iſt,
bekräftigte Adda.
„Sie mögen Recht haben, meine Damen“, ſagte
Clemens ironiſch. Schönheit iſt wirklich oft nur eine
Kleiderfrage. Ich will Ihnen ein Beiſpiel erzählen.
Ich ging einmal im Seebad am Strande ſpazieren,
weiter als Badegäſte zu gehen pflegen. An einer ein⸗
ſamen Stelle ſprang ein Mann ins Waſſer, um zu
baden. Ich betrachtete ihn mit entzückten Blicken; er
war von vollendeter Schönheit und Kraft, das Bild
eines jungen Herkules, eines Gottes. Ich ging weiter.
Als ich auf dem Rückweg wieder an die Badeſtelle kam,
100
traf ich denſelben Menſchen, der eben ſeine Kleider an⸗
gelegt hatte, dürftige, ſchlechtſitzende Kleider. Wie ordinär
ſah der Menſch aus, nicht die Spur einer Gottähnlichkeit.
„Was wollen Sie damit ſagen?“ fragte man ihn.
„Daß Kleider — Verkleidungen ſind.“
Die Damen wandten ſich von Clemens ab. Die
Erzählung kam ihnen beinahe unanſtändig vor; be⸗
ſonders unwillig zeigte ſich die Baronin Eichborn, die
in oſtenſibler Weiſe aufſtand. Sie gerieth aber aus der
Scilla in die Charybdis, nämlich in die Nähe des
kahlen Diplomaten mit ungenügenden Connexionen, der
ſie fragte, ob ſie glaube, daß Frau Adda noch frei
wäre?
„Wie denn?“ antwortete die gute Baronin erſtaunt.
„Sie wiſſen doch, daß Frau Maier verheirathet iſt ³,
„Ich meine ja — linker Hand frei.
„Wie können Sie es wagen eine ſolche Frage an
mich zu richten. Frau Adda iſt moraliſch unantaſtbar.
„Nun — nun, man würde ihr mildernde Umſtände
zuerkennen, es würde ihr ſogar ein gewiſſes Relief geben,
wenn ihre Wahl auf Jemand fiele“ —
Die Baronin flüchtete ſich zu Lis, die mit dem
Spanier planderte. Er trat bei der Annäherung der
Baronin zurück.
Sie bewunderte Heloiſes Toilette. Ob die Silber⸗
ſtickerei wohl ſehr theuer wäre?.
„Ich weiß es nicht,“ antwortete Lis etwas hoch⸗
müthig.
„Ich lege übrigens gar keinen Werth auf Toilette“
bemerkte die Eichborn, — ſie legte im Gegentheil großen
101
Werth darauf, wie auf Alles, was ſie nicht haben
konnte, — „ich habe ja meine Kinder.
„Na, kommen Sie mal her, Sie Grachenmutter“
rief ihr Gräfin Charlotte zu, „Sie fragten mich neulich
nach einer billigen Theequelle. Ich habe Adreſſen
für Sie.“
Während die beiden Damen in einer Ecke des
Salons ökonomiſche Angelegenheiten erörterten, regalirte
Frau von Währinger an der entgegengeſetzten Seite die
Geſellſchaft mit Anekdoten aus dem Eichborn'ſchen Salon.
Sie ſetze als bekannt voraus, daß die gute Baronin
anſtatt trinkbaren Thees und ſonſtiger materieller Genüſſe,
den Gäſten ihre Kinder vorſetze. An dem letzten Thee⸗
tage nun habe plötzlich der kleine Karl oder Wilhelm —
ſie habe vergeſſen wie er heiße — an zu weinen ge⸗
fangen. „Was iſt Dir, mein Kind?“ habe man
ihn gefragt. — „Die fremden Leute“, ſchluchzte der
kleine Kerl, „eſſen allen Kuchen auf, und dann kriegen
wir gar nichts.“ Und das Schweſterchen, das daneben
ſteht, heult auch: „Sie ſollen garnicht kommen, die
Leute, Mama ſagt, wenn Niemand zum Thee kommt,
dann ladet ſie uns zum Thee ein — wir kriegen nie
Thee.“
Frau Währinger hatte mit ihrer Erzählung keinen
Erfolg. Man lachte zwar, fand aber doch einer ſo
reizenden Kindernaivität gegenüber ihre Malice nicht
angebracht. Die Dame, ärgerlich über den Widerſpruch,
wandte ſich dem exotiſchen Attaché zu, der ſie durch die
Mittheilung einer pikanten Anekdote für den Mißerfolg
entſchädigte. Er ſei kürzlich im Atelier eines Malers
102
geweſen, der nichts anderes male als reizendſte Jeſus⸗
kinder und lieblichſte Engelsköpfe. Im Atelier hätten
ſich zufällig die eigenen, ziemlich häßlichen und ver⸗
wahrloſten Kinder des Malers aufgehalten. Er habe
dem Maler ſeine Verwunderung darüber ausgeſprochen,
daß all' ſeine gemalten Kinder ſo liebreizend, die eigenen
aber wüſt ausſähen. Das käme daher, hatte der
Maler geantwortet, die Jeſuskinder mache er bei Tage,
und“ — — Die letzten Worte flüſterte der Attaché Frau
von Währinger ins Ohr, die hell auflachte.
„Sie Hidalgo“, drohte ihm Gräfin Charlotte, die
in der Nähe ſtand, „wenn ich bitten darf, keine im⸗
portirten Drolligkeiten, auf deutſch Cochonnerie.
Das Flüſtern und das Lachen hatte den Diplomaten
mit dem Mangel an Fähigkeiten, der Unrath witterte,
herbeigelockt. Man enthielt ihm aber die Pointe der Anek⸗
dote vor. Frauvon Währingerfragteihn, obergeſtern„, Fran⸗
cillon“ im Theater geſehen hätte, ein Dumas'ſches Stück,
das ſoeben einen ungewöhnlichen Erfolg davongetragen.
Ja, antwortete er, leider habe er ſich verleiten
laſſen dieſe unmoraliſchſte Frechheit, die je über die
Bühne gegangen, mitanzuhören. Er habe ſich ſträflich
dabei gelangweilt, wie alle Welt.
„Was!“ rief Gräfin Charlotte, „gelangweilt? Ich
habe mich in meinem Leben noch nicht ſo gut im
Theater amüſirt. Alle Welt, ſagen Sie, hält das Stück
für unmoraliſch? Alle Männer, meinen Sie wohl, und
zwar dieſelben Faxenmacher, die bei den unanſtändigſten
Operetten oder Poſſen, wie „Mascotte“ oder „Die
Marquiſe“ in Wonne planſchen.
103
räthſelhaft“, flötete Diotima.
„Aber dieſer Gegenſatz der Meinungen iſt ja ganz
Adda. „Dumas ſtellt die Theſe auf, daß die Ehe für
„Die Löſung des Räthſels iſt ſehr einfach“, ſagte
die Männer ebenſo verbindlich ſein ſoll, wie für die
Frauen. Das gefällt natürlich den Frauen ebenſo ſehr,
wie es den Männern mißfällt.
„Ein wahrer Abgrund von Unmoralität“, ſpottete
Clemens, „den Männern das angeſtammte Privilegium
der Untreue antaſten zu wollen.“
„Die Männer haben auch bereits die Polizei zu
Hülfe gerufen“, ließ ſich Gräfin Charlotte wieder hören,
um das Stück verbieten zu laſſen. Die Polizei ſoll den
Floh Inicken, den Dumas den Frauen in's Ohr ſetzt.
Ich könnte ihn abknutſchen dafür, dieſen Dumas.
Irene, die ſich den Anſchein gegeben hatte, an dieſer
für junge Mädchen ungeeigneten Unterhaltung nicht
Theil zu nehmen, fing plötzlich an das Couplet aus
Orpheus: „Wir kennen Dich, Jupiterlein“, zu trällern,
worauf der junge Diplomat ohne Ausſicht auf Carriere
ſich ihr lebhaft und ſympathiſch zuwandte.
Die Mutter warf ihr einen ärgerlichen Blick zu
und fragte, um dem Geſpräche eine andere Richtung zu
geben, die eben geräuſchvoll eintretende Gräfin Aglaya,
wie die junge Schauſpielerin gefallen habe, die vor
einigen Tagen zum erſten Male als „Nora“ auf⸗
getreten war.
Sie habe einen ſenſationellen Erfolg gehabt, ant⸗
wortete Gräfin Aglaya.
„So gut hat ſie geſpielt;
104
verliert ſie ihren Rock, und hakt ihn wieder zu mit einer
„Das weniger. Aber denken Sie, im zweiten Akt
Geiſtesgegenwart, und dabei ſchnurrt ſie ihre Rolle ruhig
weiter. Das Publikum war geradezu enthuſiasmirt —
eine Debütantin — was ſagen Sie:
Man hatte nicht Zeit, etwas zu ſagen, denn aller
Augen richteten ſich auf den Eingang, wo in dieſem
Augenblick Gräfin Ferneß erſchien, von Adda freudig
bewillkommnet. Mit der ihr eigenen bezaubernden An⸗
muth, mit dem ſonnigen Lächeln, das auf ihrem Antlitz
permanent war, begrüßte ſie die Wirthin und die Gäſte,
jedem ein paar huldvolle Worte ſpendend, ganz in der
Art einer regicrenden Fürſtin.
Dann wandte ſie ſich an die Wirthin: „Nun, Frau
Adda,“ — man nannte ſie allgemein mit dem Vor⸗
namen, um ihr nicht immer, wie Gräfin Charlotte ſich
ausdrückte, ihre Méſalliance unter die Naſe zu reiben,
„waren Sie geſtern in dem Concert meiner Protégé's,
das ich leider nicht beſuchen konnte?“ Die Protégés
waren ein belgiſcher und ein italieniſcher Muſiker. Adda
ſchämte ſich, eingeſtehen zu müſſen, daß ſie ein Concert
verſäumt habe, bei dem die ganze Ariſtokratie anweſend
war. Frau von Währinger berichtete an ihrer ſtatt, man
habe ſich ansnehmend amüſirt. „In Folge eines Miß⸗
verſtändniſſes war der Flügel anſtatt in die Philharmonie
in die Singakademie gebracht worden. Bis erherbeigeſchafft
wurde, vergingen drei Viertelſtunden. Da hatten wir erſtens:
die komiſche Situation, zweitens: die wilde Verzweiflung der
ausländiſchen Concertgeber, drittens: die verkürzte Muſik;
immerhin drei Emotionen in unſerer gefühlsarmen Zeit.
105
„Apollo, du hörſt's,“ deklamirte die muſikaliſche
Gräfin, die ſich ſchon ſeit einigen Minuten erſt neu⸗
gierig, dann enttäuſcht umgeſehen hatte. „Wo bleibt
denn die verſprochene muſikaliſche Curioſität:
Adda wies nach der Thür. Auf der Schwelle
ſtand ein junger Mann. Man ſah ſich erſtaunt an.
Hier und da wurde ein Kichern vernehmbar. Seine
Geſtalt war klein und gedrungen, jede Bewegung eckig,
ſein Geſicht häßlich: ſlaviſch ſemitiſcher Typus, ſchwarzes,
ſtraffes Haar, braungelber Teint, breite Naſe, große un⸗
ruhige Augen. Er trug einen ſchlechtſitzenden Sammt⸗
rock, keine Handſchuhe. Er ſah aus wie ein Menſch,
der nicht recht weiß, wo er ſich befindet, und was man
von ihm erwartet. Seine Haltung war wie ein Suchen
nach dem Gleichgewicht. Bald neigte er ſich zur Seite,
bald vornüber, nur aufrecht ſchien er nicht ſtehen zu
können. Keine Spur von Schüchternheit und Verwirrung
war in ſeinen Zügen zu leſen, als man ihn vorſtellte:
„Herr Iſaak.“ Er nahm den dargebotenen Sitz ein.
Die liebenswürdige Anſprache der Wirthin und einiger
Anderer beantwortete er einſilbig, unruhig; ſeine Blicke
ſchweiften über die Anweſenden mit der Gleichgültigkeit
des Hochmuths, mit einem Wort, er benahm ſich ganz
ſo, wie man es von einem Genie erwarten durfte, und
zwar ohne jede Affektation. Gräfin Suſanna trat zu
ihm. Sie begann mit ihm über Muſik zu ſprechen; bei
ihren erſten Worten zerſtreut, wurde er bald aufmerkſam,
es entwickelte ſich ein lebhaftes Geſpräch. Vor ihrem
ſonnigen Lächeln ſchwanden allmählich die dunklen
Schatten aus ſeinem häßlichen Geſicht, in ſeinen Augen
106
begann es zu flackern, zu leuchten, und Gräfin Suſanne
machte die Beobachtung, daß allmählich all' die hübſchen,
eleganten Cavaliere neben dieſem häßlichen Knirps un⸗
bedeutend erſchienen. Ob auch der exotiſch ausſehende
Attaché? Sie kannte dieſen Othello und vermied es
ſeinen Blicken zu begegnen. Man überließ den Virtuoſen
der Wagnerianerin und plauderte lebhaft durcheinander.
Ein leiſer, erſchreckter Ausruf der Gräfin Ferneß
lenkte die Aufmerkſamkeit wieder auf das muſikaliſche
Paar. Das Geſpräch der Beiden, das von Muſik aus⸗
gegangen, war allmählich perſönlicher geworden. Die
Gräfin hatte den Virtuoſen nach ſeinem Entwickelungs⸗
gang gefragt. Er hatte ihr ein wirres, zuſaminenhang⸗
loſes und doch intereſſantes Bild ſeines Lebens entrollt.
„Ich bin ein Komet,“ ſagte er am Schluß, „ein Ding
ohne Kern. Ich habe keinen Platz in der Weltordnung,
ich gehe nur ab und zu, und in den Zwiſchenräumen
— er ſtarrte vor ſich hin.
„Wo halten Sie ſich auf in den Zwiſchenräumen:
„In einem transcendentalen Daſein, wo ich unter⸗
tauche in einem großen Feuerſtrom“ — —
Seine Blicke kehrten zu ihr zurück und bohrten ſich
mit einem ſeltſam verzehrenden Ausdruck in ihr Antlitz.
„Ja, all' mein Blut iſt Zündſtoff, ein Funke und
meine Seele ſteht in Brand. Ihr Lächeln — Sie
lächeln ſinnbethörend, ja, bethörend — den Thoren.
Er hatte die Hand der Gräfin ergriffen und einen
langen, brennenden Kuß darauf gedrückt. War das die
Veranlaſſung ihres erſchreckten Ausrufs geweſen oder
die drohenden Mienen des Spaniers, der plötzlich dicht
107
hinter ihrem Fauteuil auftauchte? Gräfin Suſanne
erhob ſich haſtig und forderte den Virtuoſen auf, zu
ſpielen. Er trat ſofort an den Flügel. Schon nach den
erſten Takten begriffen die Hörer, daß der Virtuoſe
wirklich ein Genie war, eine jener Seelen, die mit
Dämonen ringen. Er ſpielte den Abſchiedsgeſang der
Brünhilde, ging aber allmählich zu dithyrambiſchen Im⸗
proviſationen über, die in einen Strom flammender
Leidenſchaft die Hörer mit fortriſſen. Etliche von den
Gäſten ſprangen wie elektriſirt auf. Gräfin Suſanne
ſaß dem Flügel gegenüber und ſeine brennenden Augen
hafteten an ihr, während er ſpielte, ohne ſie einen Augen⸗
blick loszulaſſen.
Man athmete kaum. Und das iſt das Wunderbare
großer Muſik, daß ſie uns plötzlich von aller Trivialität
erlöſt.
Götz hatte neben Irene geſtanden, als das Spiel
begann. Sie bedeutete ihn mit einer Gebärde, neben
ihr Platz zu nehmen. „Wunderbar — wunderbar,
flüſterte ſie einige Male.
„Nein,“ antwortete Götz, „der Menſch thut einem
Gewalt an. Ich will Wagner, ich will nicht Herrn
Iſaak hören, er ſpielt zudringlich.“ Bald verſtummte
aber auch ſein Spott, und wie die Anderen verfiel er
dem Zauber dieſer Weltſprache der Poeſie. Mechaniſch
war er aufgeſtanden und unwillkürlich näherte er ſich
dem Fauteuil, in den Lis ſich geſchmiegt hatte, mit ge⸗
ſchloſſenen Augen, in traumſeliger Verſunkenheit. Sie
ſchien ſeine Nähe zu fühlen. Ohne die Augen zu
öffnen, wandte ſie ihre Geſtalt ihm zu. An jener Stelle
108
aber, wo Brünhilde in den Flammenruf voll tödtlicher
Leidenſchaft ausbricht: „Starke Scheite ſchichtet mir dort,
ſchlug ſie voll die Augen auf, und ihre und Götzes Blicke
begegneten ſich in demſelben Ausdruck ſeligtrunkenen
Schmerzes, und es war, als könne es nicht anders ſein.
Die höchſt geſpannte Empfindung weiß nichts von Scheu
und Zurückhaltung. Die Seele, aller Verkleidung bar,
ſteht da im Feierkleide der Wahrheit.
Gräfin Suſanne konnte auf die Dauer die Blicke
und die Muſik des Virtuoſen, beide wie in Feuer ge⸗
taucht, nicht ertragen. Sie trat erſt allmählich und leiſe
hinter den Flügel und entfernte ſich dann geräuſchlos.
So ſchnell wie möglich ließ ſie ſich im Vorzimmer den
Pelz umwerfen, winkte abwehrend und kühl dem Attaché,
der ihr gefolgt war und fuhr davon mit einem un⸗
heimlichen Schreck im Herzen, halb Triumph, halb
Furcht.
Als der Virtuoſe ſie nicht mehr ſah, ſchauerte er
in ſich zuſammen; er ſpielte noch einige Takte, dann
brach er plötzlich ſeine Improviſationen mit einer
ſchrillen Diſſonanz ab. Er blickte verwirrt um ſich, als
könne er ſich auf irgend etwas nicht beſinnen, ſtammelte
ein paar unverſtändliche Worte, machte eine verlorene
Verbeugung und war fort, ehe die Wirthin ihm noch
ein Wort des Dankes oder des Abſchieds ſagen konnte.
Man war einigermaßen verſtört. Das iſt in einer
Geſellſchaft das Unzweckmäßige der Muſik, wenn ſie be⸗
deutend iſt: man ſcheut ſich, unmittelbar darauf in die
Niederungen platter Converſationen herunterzuſteigen,
und doch reichen die geiſtigen Mittel der Leute ſelten
109
aus, ſich länger als eine kurze Spanne Zeit auf der
Höhe poetiſcher Exaltation zu erhalten.
So war es auch hier. Verſchiedene Anläufe, den
unterbrochenen Geſellſchaftsklatſch wieder aufzunehmen,
fanden keine Fortſetzung. Zwar erkundigte ſich die
Eichborn im Intereſſe ihrer kleinen Töchter, wieviel
Honorar Herr Iſaak wohl für den Unterricht nähme?
„Eine Mark für die Stunde“, hatte Clemens ernſt⸗
haft geantwortet.
„Das iſt aber billig“, hatte ſie erfreut ausgerufen.
Aber auch dieſe Naivität hatte nur einen vorüber⸗
gehenden Erfolg. Man trennte ſich. Frau Adda war
mit dem Erfolg ihres Thees nur halb zufrieden. Sie
beſchloß den Virtuoſen nicht wieder einzuladen. Das
verbot ſich übrigens von ſelbſt. Acht Tage ſpäter las
ſie in der Zeitung, daß der geniale Virtuoſe, Emanuel
Iſaak, abermals einer Heilanſtalt für Nervenkranke über⸗
geben worden ſei. Gräfin Suſanne zweifelte nicht, daß
ſie die Veranlaſſung dieſes Unglücks ſei. Die brennenden
Augen des jungen Pianiſten verfolgten ſie, der verliebte
junge Spanier wurde deſſen gewahr.
Mit Lis hatte Götz während des Nachmittags nur
wenige Worte gewechſelt. Und doch hatte dieſes un⸗
geſtillte Verlangen, miteinander zu ſprechen, dieſe
flammende Muſik, in der ſich ihre Seelen begegneten,
ſie mehr einander genähert, als die längſten Unter⸗
haltungen es hätten thun können. Götz überließ ſich
willig dem Gefühl wachſender Neigung. Heloiſe war
zugleich eine glänzende Partie. Sie beſaß alles, was
ein junger Mann in ſeiner Poſition nur wünſchen konnte.
110
Beim Abſchied, als Lis und Irene zuſammen⸗
ſtanden, hatte er die jungen Mädchen gefragt, ob ſie auf
dem neuen See Schlittſchuh liefen. Als ſie bejahten,
ſprach er die Hoffnung aus, ſie in den nächſten Tagen
dort zu treffen.
Auf der Treppe deutete Irene auf Götz, der vor
ihnen herging, und flüſterte Lis zu: „Er hat ſich kürz⸗
lich einen Korb geholt, wo, ſage ich nicht“ — ihr
ſelbſtbewußtes Lächeln ließ keinen Zweifel über die
Korbſpenderin — „hüte Dich vor einer Verlobung aus
Depit.“
Die beiden Comteſſen, von einem Diener und dem
halberwachſenen Bruder Irenens begleitet, beſuchten jetzt
täglich die Eisbahn auf dem neuen See, wo ſie Götz
trafen, und wo ſich zwiſchen zwei bis fünf Uhr die vor⸗
nehme Welt Berlins Rendezvous gab.
Götz lief abwechſelnd mit den beiden jungen
Mädchen. Lis dachte zuweilen an das, was Irene ihr
von Götz geſagt hatte. Sie glaubte nicht recht daran,
und doch hatte die Einflüſterung nicht ganz ihren Zweck
verfehlt. Ihre Haltung, Götz gegenüber, blieb reſervirter,
als es ſonſt der Fall geweſen wäre. Der köſtliche friſche
Eislauf indeſſen erzeugte ein ſolches Vollgefühl von
Kraft und Geſundheit, daß die Jugendluſt die Schranken
der ſelbſt gezogenen Reſerve bald durchbrach.
Längere Unterhaltungen konnte man bei dem raſchen
Laufen nicht führen, nur ab und zu eine Bemerkung,
Zurufe, Lachen; aber man glitt Hand in Hand unter
den klingenden Märſchen der Militärkapelle über die
große, gleißende, glatte Fläche, die weiß ſilbern im
111
Sonnenlicht aufblitzte, vorbei an den Zuſchauern, die
die Ufer dicht beſetzt hielten. Die friſche Röthe auf den
Geſichtern der jungen Damen, ihre graziöſen, pelzbe⸗
ſetzten Coſtüme, die wehenden, bunten Fahnen, es war
ein Bild fröhlichen, herzerfriſchenden Treibens. Irene
war eine der beſten Läuferinnen. Lis verſtand keine
Kunſtſtücke, ſie war ſogar ziemlich unſicher auf dem
Eiſe, und die Sorgfalt, mit der Götz ſie ſchützte vor
dem Hinfallen, vor dem Zuſammenſtoß mit anderen
Laufenden, war für Beide eine heimliche Luſt. Seine
Kennerblicke folgten aber auch mit Vergnügen den
Schlangenwindungen Irenes, die in der Kunſt des
Holländerns mit Gräfin Aglaya wetteiferte. Gräfin Holm
war eigentlich nach hergebrachter, und beſonders nach Fran
von Währingers Schätzung, zu alt für ſolche Luſtbarkeit.
„Ach was Unſinn!“ ſagte ſie, „ſo lange ich noch
im Stande bin mich zu verlieben, werde ich wohl auch
Schlittſchuhlaufen dürfen. Die Beine müſſen Schritt
halten mit dem Herzen. Ich pfeife auf ſolche Vor⸗
urtheile, wie Gräfin Charlotte ſagen würde.“ — Wenn
Jemand in dieſen Kreiſen den Drang fühlte, ſich derb
auszudrücken, ſo that er es meiſtens mit dem Vorbehalt,
„wie Gräfin Charlotte ſagen würde.“
Jahrhunderte lang, meinte Aglaya, habe es ge⸗
dauert, bis Frauen überhaupt auf's Eis durften, ob es
etwa wieder Jahrhunderte dauern ſollte, bis zur Auf⸗
hebung der Altersſperre? Greiſe mit ſilberweißen Bärten
bewundere man auf dem Eiſe und zu Pferde, und
Frauen, die noch nicht einmal in der Lage ſeien, ſich
die Haare färben zu müſſen, verlache man.
112
Merkwürdigerweiſe brach die originelle Gräfin
nur mit ſolchen Vorurtheilen, die ihr Vergnügen
ſtörten.
In dieſem Fall gab ihr ſelbſt die etwas prüde
Diotima recht, ſie hielt das Schlittſchuhlaufen für durch⸗
aus rein, ſo rein, daß ſelbſt eine Nonne es ausüben
könne; nur widerſprach die raſche Bewegung in den
weiten Kleidern ihrem äſthetiſchen Gefühl, ſie enthielt
ſich deshalb des Laufens, und ließ ſich in einem Schlitten
über die Eisfläche fahren. Die arme Diotima erreichte
damit nichts, als daß man das größte Mißtrauen in
die elegante Form ihrer Beine ſetzte. Ja, man ſchmiedete
ſogar ein Complott mit dem Spiritiſten, der das Eis,
wie damals den Bazar, unſicher machte, indem er von
Zeit zu Zeit einer holländernden Dame in die Schlitt⸗
ſchuhe fiel, und ihr eine Geiſterphotographie überreichte,
auf der ein weißer Fleck oder ein crémefarbener Dunſt
hinter der photographirten Perſon, den Beweis liefern
ſollte, daß ein unſichtbarer Zweiter — der Geiſt nämlich
— während des Photographirens mit dem Photographirten
Huckepack ſpielte.
Dieſer ſtruppige Baron nun ſollte, mit oder ohne
Hülfe der spirits, Diotimas Schlitten umwerfen, wobei
ſich dann aller Wahrſcheinlichkeit nach die Beine der
Dichterin manifeſtiren würden. Der Spiritiſt wies aber
das Anſinnen, mit dem Bemerken, daß ſeine Geiſter
keine Kobolde ſeien, entrüſtet zurück.
Eine Gruppe von Bekannten ſtand zuſammen, als
Lis und Götz ſich zu ihnen geſellten, um einen Augen⸗
blick auszuruhen.
113
8
„Wie ſchön iſt das Laufen,“ ſagte Lis tief auf⸗
athmend, „ich habe immer das Gefühl, als hätte ich Flügel.
Gräfin Aglaya, die eben mit dem jüngſten Lieutenant
vorbeiſchnurrte, hörte Heloiſes Worte und rief, ihren
Lauf hemmend: „Ja Flügel, aber Gott ſei Dank,
Flügel an den Füßen. Säßen ſie an der Schulter, ſo
wären wir Engel, und ich könnte in dieſem Zuſtand die
Währinger mit meinem Holländern nicht blaß vor Neid
machen.“
„Das Schönſte bei dieſer pfeilſchnellen Bewegung,
ſagte Götz zu Lis, indem ſie weiterliefen, „iſt, daß wir
dabei ganz auf eigene Kraft geſtellt ſind. Zu Pferde,
auf der Eiſenbahn verhalten wir uns mehr oder weniger
paſſiv. Blicken Sie auf die Zuſchauer Lis! ſieht es
nicht aus, als kröchen ſie langſam und trübſelig dahin:
Und weiter flogen ſie, ſchneller als zuvor, unter den
letzten fahlen Sonnenſtrahlen, die matt über das Eis
huſchten, während die letzten Töne des Marſches hinter
ihnen verhallten. In dem Häuschen auf dem Eiſe, das
zur Aufbewahrung der Geräthe diente, wurde eine Lampe
angezündet; wie ein Stern glänzte das Licht hinaus
über die Fläche. Sie liefen lange lautlos, Hand in
Hand, ſie liefen bis an den entfernteſten Saum der
Eisbahn, wo es einſam war. Sie ſahen in der Ferne
Irene mit ihrem Bruder, die ſie ſuchten, und Eines that
vor dem Anderen, als bemerkten ſie die Suchenden nicht.
Den Rückweg pflegten ſie zu Fuß zurückzulegen.
An einem beſonders ſchönen Nachmittag waren die jungen
Mädchen im Begriff die Eisbahn zu verlaſſen. Heloiſe
hatte die Schlittſchuhe bereits abgeſchnallt und wartete
114
auf Irene, als ein Cavalier aus ihren Kreiſen Irene
bat, nur noch ein einziges Mal zu holländern. Sie
konnte dem Verlangen zu glänzend nicht widerſtehen.
„Aber ich kann nicht auf Dich warten,“ wandte
Lis ein, „es iſt zu kalt ohne Schlittſchuhe.
„Geh nur mit Götz voraus, ich hole Dich mit
meinem Bruder gleich ein.“
Sie gingen voraus, es war ihnen zu Muthe, wie
Kindern, die der Aufſicht entronnen ſind. Der Weg,
den ſie für die Rückkehr zu wählen pflegten, war um
dieſe Zeit einſam. Sie gingen langſam und ſchweigend
neben einander durch die weiße Allee, eine Allee, die
ihnen ſonſt ſo vertraut war, und die jetzt in ihrer Ver⸗
ſchneitheit ganz fremd und wildnißartig erſchien In
Beiden pulſirte daſſelbe friſche, erwartungsvolle Herz.
Er blickte in ihr Antlitz mit den feinen, feſtgeſchloſſenen
Lippen und dem ſüßen Lächeln um die Mundwinkel,
das jetzt in Frohſinn leuchtete. Dieſe weiße Wildniß
war eine Welt für ſich. Ueber die blinkenden Teiche
neigten ſich die weißen Zweige der Laubbäume, deren
Formen feinſte Filigranarbeit ſchienen. Die Zweige
der Tannen, ſchwer von Schnee, ſtreckten ſich wie breite,
weiße Hände ihnen entgegen. Der Himmel wirkte wie
ein Reflex des Schnees, nur wenig dunkler war er.
Die Monotonie dieſer Landſchaft war von unbeſchreib⸗
licher Feinheit und Zartheit. Und ſo zart, ſo keuſch und
rein wie dieſe Landſchaft, war ihre Neigung zu Götz.
„Ich begreife eigentlich nicht“, ſagte Lis, „warunt
man ſo oft Schneeflächen mit einem Grabtuch vergleicht.
Dieſe lichte Reinheit und Unberührtheit hat doch gar
8*
115
nichts Schwermüthiges, dabei kommen einem gewiß zu
allerletzt Selbſtmordgedanken. Es iſt eine Landſchaft
wie vor Erſchaffung aller Dinge.“
„Ja“, erwiderte Götz, „weiß iſt die Farbe der Ein⸗
ſamkeit, des Nichtſeins, und doch giebt es eine Stimmung,
wo man ſelbſt am Eispol ſein Daſein verdoppelt fühlt,
wentt —
Er hielt inne, ſie öffnete ihren Pelzkragen, ihr war
zu warm, das Lächeln um die Mundwinkel war ſüßer
als zuvor.
Für einen der nächſten Tage war eine Schlitten⸗
partie verabredet worden.
„Lis, wollen Sie meine Dame auf der Fahrt ſein³,
fragte er unmotivirt leiſe.
Sie nickte.
„Wen ſoll ich ſonſt noch auffordern:
„Adda.“
Irene mit dem Bruder hatte ſie jetzt eingeholt. Sie
war ganz athemlos. Lis lachte darüber, auch darüber,
daß ihr der Muff in den Schnee fiel. Irene ſah ſie
mißtrauiſch an.
„Wovon habt Ihr geſprochen:
„Daß Sie die beſte Schlittſchuhläuferin ſind, ſo
weit der neue See reicht.
Sie lächelte befriedigt. Lis machte Sie auf das
reizvolle Landſchaftsbild aufmerkſam, das der Thier⸗
garten im Schnee bot.
„Ich habe für Landſchaft keinen Sinn, wenigſtens
vorläufig noch nicht; vielleicht ſtellt er ſich mit dem
Alter ein.
116
„Oder auch bei einer anderen Gelegenheit“, meinte
Götz. „Ein Freund von mir, ein Berliner, der ſich
kürzlich verlobt hat, behauptet, erſt ſeit dem Tage ſeiner
Verlobung Berlin kennen gelernt zu haben; es wäre
ihm geweſen, als habe er plötzlich einen neuen Sinn
gewonnen.“
Sie waren unter die Linden gekommen.
„Wenn er jetzt z. B.“ fuhr Götz fort, „hier unter
den Linden mit ſeiner Braut ſpazierenginge, er würde
entzückt ſein. „Ilſe“, würde er ausrufen“ — —
„Alle Mädchen, die poeſievoll geliebt werden,
ſcheinen augenblicklich Ilſe zu heißen“, warf Irene ein.
„Manchmal heißen ſie auch anders“, erwiderte Götz.
Er hatte ſich bei den letzten Worten, in einem
Gefühl zarter Diskretion, Irene zugewandt und fuhr
nun auch fort, mehr zu Irene als zu Lis zu ſprechen.
Alſo, „Ilſe“, würde er ſagen, „ſieh dies zarte
bleu mourant des Himmels und die darüber hin⸗
gehauchten roſigen Schleier. Sieh das ſanfte Erglühen
der Fenſter auf der Nordſeite, die feine Zeichnung der
kahlen Zweige, die in das roſige Licht hineinragen; das
iſt keine Farbenpracht wie im Süden, aber vornehm
nordiſch iſt dieſes zartgetönte Licht. Sieh, ſieh wie die
Viktoria mit dem Viergeſpann frei im Roſenäther dahin⸗
ſchwebt, voll ſiegender Kraft und doch in mild ver⸗
ſöhnender Schönheit. Und nun Ilſe, dreh Dich um!
Wie wirkt das Reiterbild Friedrichs des Großen?
wunderbar, nicht? Es ſcheint zu ſteigen, zu ſteigen, als
wäre es beſchwingt, phantaſtiſch groß und leicht, und
er reitet gerade in die roſigen Wolken hinein, ein Ritt
117
nach Walhalla!“ „Von ſolchen Ritten hatte mein Freund
früher keine Ahnung“ — —
Er ſchwieg, betroffen von dem leuchtenden Blick
Irenens, die ſich augenſcheinlich mit der imaginären
Ilſe identifizirte.
„Ich glaube, nicht bloß auf die Natur“, ſagte Lis
ſchüchtern, „auch wohl auf Menſchen erſtreckt ſich ſolch
neugewonnener Sinn; man ſieht überall mehr Licht,
weniger Schatten“ — — Sie hielt erröthend inne.
„Woher weiſt Du denn das?“ fuhr Irene auf ſie
los, etwa auch eine Freundin?
Lis, verwirrt, blieb ihr die Antwort ſchuldig. Sie
waren eben in der Behrenſtraße vor Irenens Haus an⸗
gelangt. Götz verabſchiedete ſich.
Die Schlittenpartie, die man auf der Eisbahn verab⸗
redet hatte, kam zu Stande. Der Rendezvous⸗Ort für die
Schlitten war das Ronald⸗Büren'ſche Palais am Königs⸗
platz, obgleich Stella der Trauer wegen ihre Mitwirkung
verſagt hatte. Der Tag war wundervoll. Lichter Sonnen⸗
ſchein. Schnecatome, die wie ein Glitzern in der Luft er⸗
ſchienen, tanzten durcheinander. Man hatte ſich in Pracht
der Schlittendecken überboten. Die ganze Zoologie war
mit ihren Raubthieren vertreten. Der weiße ſibiriſche Bär
ſuchte den ſchwarzen Steppenbären zu ſchlagen. Seltene
Löwen⸗ und Leopardenexemplare ſperrten ihre ungefähr⸗
lichen Rachen auf. Nur Gräfin Holm hatte die Felle,
als zu gebräuchlich bei Schlittenfahrten, verworfen und
eine Decke aus Pfauenfedern gewählt, die blitzten nun
auf wie Rieſenedelſteine in dem blendenden Sonnenlicht.
Sie liebte die Sonne im Winter, die Gräfin Holm, weil
118
ſie in dieſer Jahreszeit beinahe eine Rarität iſt, während
ſie die Sonne im Sommer, wo ſie zur Tagesordnung
gehört, deteſtirte und abſperrte.
Die roth⸗ und blau⸗ und weißgeſtreiften oder
purpurnen Behänge blähten ſich luftballonartig über
den wiehernden, federgeſchmückten Pferden, als man
unter dem melodiſchen Schlittengeläute, und dem noch
melodiſcheren Beifallsgemurmel des umſtehenden Publi⸗
kums, das Zeichen zur Abfahrt gab. Unter den Theil⸗
nehmern befand ſich auch der Fürſt Andreas, der Frau
von Währinger fuhr.
Die friſche Kälte gab Allen ein Gefühl unbeſchreib⸗
lichen Wohlſeins, natürlich unter Pelzen und Schleiern.
Lis konnte ihre Verſtimmung nicht verbergen, als
ſie erfuhr, daß Götz, nicht wie verabredet worden war,
mit ihr und Frau Adda, ſondern mit ihr und Irene
fahren würde. Ein feines Gefühl hielt Götz zurück,
Irene als die Urheberin dieſes Arrangements zu ver⸗
rathen. Lis würde nicht zugegeben haben, daß ſie eifer⸗
ſüchtig war, ſie war es aber doch. Ihre ſchlechte Laune
theilte ſich dem Fürſten mit. Irene beſchloß die günſtige
Chance dieſer Verſtimmungen für ſich auszubeuten, und
entwickelte einen ſo drolligen Uebermuth, daß Götz, der
Anfangs nur aus Höflichkeit ihr antwortete, allmählich
ſeinen Mißmuth aufgab, und unbefangen auf ihre
Schelmereien einging. Lis hätte nun gern in den fröh⸗
lichen Ton miteingeſtimmt, aber ſie fand keinen Ueber⸗
gang, und ihre Stimmung wurde immer düſterer. Sie
litt unter der guten Laune der Beiden. Das luſtige
Schellengeklingel, das Glitzern des Schnees, die ganze
119
helle, Frohſinn athmende Scenerie thaten ihr weh. Sie
fror, und die Fahrt dauerte ſo lange, ewig lange.
ſtellte man einen Imbiß.
In der Förſterei, die das Ziel der Fahrt war, be⸗
So oft Götz ſich Lis zu nähern verſuchte, wandte
ſie ſich gefliſſentlich cinem Anderen zu, ſo daß er ſchließ⸗
lich, ernſthaft verletzt, ſeine Aufmerkſamkeit zwiſchen Adda
und Irene theilte.
Die ganze Geſellſchaft chatte ſich vorgenommen,
einmal auf plebejiſch kreuzfidel zu ſein, wie ſich's am
Buſen der Natur, ſelbſt wenn er hartgefroren iſt, ſchickt.
Gräfin Holm beſann ſich auf irgend eine Excentricität
— vergebens, und ſie ſchob dieſe Unfruchtbarkeit ihrer
Phantaſie auf ihre rothgefrorene Naſenſpitze. In Er⸗
mangelung eines beſſeren Einfalls ſang ſie zu einem
kleinen Leierkaſten, einem Spielzeng der Förſterkinder,
irgend einen Berliner Gaſſenhauer — falſch. Auch Frau
von Währingers Flottheit ebbte. Es ſcheint, daß die
Geburt gewagter bon mots und geiſtreicher Apercu's
nur unter Beihülfe türkiſcher Teppiche, kokett drapirter
Chaiſelongues, Gobelins und Kaminfener von ſtatten
geht, vor weißen Mullgardinen aber, lithographirten
Kaiſern und kienenen Kommoden mit gehäkelten Decken,
verſagt. Und vor einem Tiſch mit ſolchem Imbiß!
fingerdicke Butterſchnitten mit Schinken, harte Eier, Käſe.
und — Kornſchnaps.
„Was kann da ſein!“ rief Gräfin Aglaya, „her mit
den Stullen! wie Gräfin Charlotte ſagen würde.
Luſtig machte man ſich über den Imbiß her. Die
Damen und Herren biſſen in die Butterbröte, als leiſteten
120
ſie etwas ganz Abnormes, ſehr Intereſſantes und höchſt
Abenteuerliches, und um das Werk zu krönen, beſchloſſen
ſie das Mahl mit einem kräftigen Schluck aus der —
Schnapspulle — wie Gräfin Charlotte ſagen würde.
Einige der Flotteſten nahmen dabei ſogar die Flaſche
vor den Mund, wohl in der Meinung, damit den Ge⸗
bräuchen plebejiſcher Kreiſe nahe zu kommen. Nur
Heloiſe, die ſich noch hochmüthiger als ſonſt verhielt,
verſchmähte den Imbiß, und nahm nur von den mitge⸗
brachten Bisquits und dem Wein. Nach der Mahlzeit
griff eine harmloſe, ganz den „Stullen“ entſprechende
Luſtigkeit Platz. Man tanzte zu der Muſik des Leier⸗
kaſtens. Gräfin Aglaya hatte doch ſchließlich noch etwas
Originelles ausgedüftelt, indem ſie aus dem Nebenzimmer
mit der langen Pfeife des Förſters kam, aus der ſie
ſchmauchte. Aus demſelben Nebenzimmer kam auch die
Baronin Eichborn, glückſtrahlend, weil ſie mit der
Förſterin eine billige Butterlieferung verabredet hatte.
Die harmloſe Stimmung war bald ſo weit vorge⸗
ſchritten, daß der exotiſche Attaché, ſobald er Miene
machte eine ſeiner gefährlichen Anekdoten zu erzählen,
hinter den ſchwarzen Kachelofen geſperrt wurde, wo ihn
Gräfin Charlotte bewachen mußte, bis der Anfall
vorüber war. Das Allermerkwürdigſte aber war, daß
Frau von Währinger den Baron Eichborn, als er ihr
den Hof machen wollte, in ſeine Schranken wies, welcher
Prozedur die unverfrorne Gräfin noch einen kräftigen
Nachdruck verlieh, indem ſie ihm einen Schwerenöther
aufbrummte, der, anſtatt die Cour zu ſchneiden, lieber
ſeinen ſechs Würmern die Näschen putzen ſollte.
121
Glücklicherweiſe fuhren die Schlitten zur rechten
Zeit vor, ehe die arkadiſche Stimmung Zeit hatte, zu
verfliegen.
Ganz unerwartet lud Fürſt Andreas Gottersberg
Irene ein, die Rückfahrt mit ihm zu machen. Irene
wollte ablehnen, als ein Blick ihrer Mutter ſie eines
Beſſeren belehrte. Sie mußte ihre ganze Selbſt⸗
beherrſchung aufbieten, um ihre Enttäuſchung nicht zu
verrathen. Hätte ſie geahnt, daß dieſes Arrangement
ein abgekartetes Spiel zwiſchen Vater und Sohn war,
um dem Sohne Gelegenheit zu geben, mit Heloiſe allein
zu bleiben, ſie hätte den Thränen, die ihr in den
Augen ſtanden, ſchwerlich gebieten können. Und hätte
ſie gewußt, daß der alte Fürſt damit zugleich einem
eigenen heimlichen Wunſch nachkam, es würde ſie wenig
getröſtet haben. Noch war ja Polen nicht verloren, und
Don Philipp war vorläufig nur der Teufel, den ihre
Mutter an die Wand gemalt.
Des Fürſten Schlitten war der erſte, der die
Förſterei verließ, ohne daß Heloiſe es bemerkte. Als
eine der Letzten nahm ſie ihren früheren Sitz wieder
ein, ſchon hielt Götz die Zügel in den Händen, als ſie
haſtig und ängſtlich nach Irene fragte. Götz wurde
roth. „Ich werde ſie holen,“ ſagte er und kehrte in das
Förſterhäuschen zurück.
Inzwiſchen fuhren alle übrigen Schlitten davon.
Götz blieb merkmürdig lange in dem Häuschen, und als
er endlich heraus kam, theilte er Lis mit, daß Irene
längſt fort ſei, er wiſſe nicht, mit wem. Es blieb dem
jungen Mädchen keine Wahl, fie mußte mit Götz allein
122
fahren. Von den anderen Schlitten war keiner mehr in
Sicht. Götz ließ anfangs ſein Gefährt in raſender Schnellig⸗
keit dahinfliegen, allmählich aber fuhr er langſamer.
Heloiſe glaubte in ſeinen erregten Zügen Enttäuſchung
über Irenes Verſchwinden zu leſen. Sie faßt einen
Entſchluß, einen unerſchütterlichen, wie ſie meint; ſie will
dieſes Hin⸗ und Herneigen nicht länger ertragen, ſie iſt
zu ſtolz ſich dieſem Manne gleichſam zur Auswahl zu
ſtellen. Die Dämmerung bricht herein. Auf der weiten
grauen Fläche, über die ſie fahren, herrſcht lautloſe
Stille, ſo lautlos, daß ihr iſt, als müſſe man das
Klopfen ihres Herzens hören; beſchwichtigend preßt ſie
unter dem Pelz die Hand auf die Bruſt und rückt von
Götz fort, ganz in die äußerſte Ecke des Sitzes. Er
will mit ihr reden. Sie thut, als wenn ſie ängſtlich
wäre und bittet ihn, auf die Pferde zu achten. Wieder
läßt er die Pferde eine Weile ausgreifen und wieder
verlangſamt er allmählich ihren Lauf, und von Neuem
beginnt er mit ihr zu reden.
„Finden Sie nicht Lis, daß ſolch eine winterliche
Dämmerſtunde auf freiem Felde noch viel geheimniß⸗
webender und einſamer iſt, als Abenddämmerung im
Sommer?“ Sie ſchweigt.
„Iſt es nicht, als wären wir Beide ganz allein
auf der Welt, Lis?“ Ihre Kälte ſchüchtert ihn ein, er
weiß nicht, wie er ſagen ſoll, was zu ſagen er feſt ent⸗
ſchloſſen iſt.
„Allein in der Welt!“ antwortet ſie faſt wider
ihren Willen, „wir Beide! ohne Irene! das wäre ja
ſchrecklich!
123
„Warum ſpotten Sie Lis? Sie ſind heute ſo
anders als ſonſt, ſo unfreundlich, ſo böſe“ — —
„Ich böſe? bewahre — wirklich, ich bin nicht un⸗
freundlich. Es iſt nur der Contraſt zwiſchen mir und
der reizend luſtigen, warmherzigen Irene.“
Unwillkürlich brach ihre Eiferſucht durch, die größer
war als ihr Stolz.
„Sie wollen mich durchaus verletzen Heloiſe, und
ich hatte mich auf dieſe Schlittenfahrt gefreut, gefreut
wie ein Kind auf Weihnachten, wo es die Erfüllung
ſeiner geheimſten und kühnſten Wünſche hofft“ — ——
„Die Weihnachtsbäume wären da,“ ſagte ſie, auf
die kurzen Tannen zeigend, mit denen der Weg be⸗
ſtanden war.
„Nein, ich habe mich mehr als ein Kind auf
Weihnachten gefreut“, „kein Kind hat einen Wunſch,
von dem ſein ganzes Glück abhängt — alles -—- alles.
Er hatte ſich ganz zu ihr hingeneigt, die Zügel loſe
in der Hand, die Pferde ſtanden faſt ſtill. Sie war ver⸗
wirrt, erſchreckt, voll Trotz.
„Die Pferde, achten Sie auf die Pferde!“ ruft ſie
ängſtlich. Ein blinder Zorn ergreift ihn. Er läßt den
Pferden die Zügel ſchießen, daß ſie nur ſo dahinraſen.
Der leichte Schlitten wird hin⸗ und hergeſchlendert, jetzt
gegen einen Prellſtein, er neigt ſich zur Seite, er ver⸗
ſinkt im Schnee, die Pferde ſtehen ſchnaubend ſtill; der
Schlitten iſt umgeſtürzt, Lis liegt am Boden. In einem
Augenblick iſt Götz an ihrer Seite. Er zittert vor Auf⸗
regung. „Lis, ſind Sie verletzt?“ Er will ihr auf⸗
helfen, ſie wehrt ihn ab, ſie will allein aufſtehen, ſie iſt
124
aber zu feſt in ihren Pelz gewickelt, ſie kommt nicht da⸗
mit zu Stande. Wie er ſie in ſeine Arme faßt, ſieht
er einen Blutfleck auf dem weißen Schnee. — „Sie ſind
verwundet?“ Todesangſt iſt in ſeiner Stimme.
„Bewahre, irgendwo eine kleine Schramme, mir
fehlt nichts.“ Sie hat ſich aus ſeinen Armen freigemacht
und ſteht, mit einem frohen Ausdruck im Geſicht auf
dem hartgefrorenen Boden. „Richten Sie nur den
Schlitten wieder auf, ſonſt vergletſchern wir hier Beide.
Er verſucht den Schlitten aufzurichten, ſieht aber
ſofort, daß ſeine Kraft dazu nicht im Entfernteſten aus⸗
reicht. Er koppelt die Pferde ab. Daß Leute des
Weges kommen werden, ihnen zu helfen, iſt unwahr⸗
ſcheinlich. In geringer Entfernung ſehen ſie ein Licht
ſchimmern. Das Häuschen, aus dem es kommt, haben
ſie ſchon auf der Hinfahrt bemerkt; es liegt ganz in der
Nähe eines Dörfchens. Dahin machen ſie ſich auf. Sie
kommen nur langſam durch den Schnee vorwärts, um
ſo langſamer, da ſie ſich von Götz nicht will führen
laſſen. Endlich erreichen ſie doch das Ziel. Sie folgen
dem Lichtſchein, der ſie in den Küchenraum des Häuschens
führt. Eine Frau hantirt am Herde. Sie iſt allein
in der Behauſung. Als ſie hört, um was es ſich
handelt, und daß etwas dabei zu verdienen iſt, macht
ſie ſich ſogleich auf den Weg, um Leute aus dem Dorf
herbeizuholen, die den Schlitten aufrichten können.
Heloiſe empfiehlt ihr Eilc. Es war ein elender Raum,
in dem ſie ſich befanden. Schadhafte Eiſen⸗ und Blech⸗
geräthe ſtanden auf Küchenbrettern, und hoben ſich hell
von rauchgeſchwärzten Wänden ab. Ein Sack mit
125
Kartoffeln, eine Kiſte voll Sand, ein Krug ohne Henkel,
ein paar Holzſchemel ſtehen auf dem rothbraunen,
bröckeligen Ziegelſteinboden umher. Lis zieht ihren Pelz
feſt um die Schulter, als wolle ſie jede Berührung mit
der elenden Umgebung abwehren. Götz ergreift einen
Bündel Reiſig, das neben dem Herd liegt und wirft es
in das faſt verglimmende Feuer. Eine breite Flamme
praſſelt auf. In roſiger Vergoldung erglänzt Heloiſes
bräunlich blondes Haar, ihr zartes Geſicht. Sie hat die
koſtbare Agraffe an dem Pelz geöffnet, die weißen Hände,
von denen ſie die naſſen Handſchuhe gezogen, hält ſie
gegen das Feuer, um ſie zu wärmen. Der Contraſt
ihrer Erſcheinung mit dem elenden Gerümpel um ſie her
iſt von bezaubernder Wirkung, niemals hat ihn der vor⸗
nehme Liebreiz ihrer Erſcheinung ſo tief getroffen. Sie
fühlt ſeine exatiſchen Blicke, und wagt nicht ihn anzu⸗
ſehen, unter der herzbeklemmenden Ahnung von dem, was
ſich nun begeben wird erzittert ſie.
„Lis!
Ihr Haupt ſenkt ſich tiefer.
„Sie wiſſen es ja, Lis,“ — — die große inner⸗
Bewegung raubt ihm einen Augenblick die Sprache.
„Was?“ Leiſe und unſicher wie ein Hauch kommt
es von ihren Lippen.
„Daß ich Dich liebe, Lis, wahr und ſtark, heut
und ewig.“
Sie erhebt auch jetzt die Augen nicht zu ihm; nur
zu hören iſt ein ſo intenſives Glück.
Er nimmt ihre beiden Hände.
„Lis, und Du — Du liebſt mich auch!
126
Jetzt blickt ſie doch auf, und leuchtenden Angeſichts
ſagt ſie feſt und freudig: „Ja Götz, ich liebe Dich.“
So blieben ſie eine Weile, Aug' in Auge, Hand in
Hand, ohne zu ſprechen, ganz durchdrungen davon, daß
ſie nun für alle Zeit eins waren in reiner, ſtarker Liebe.
Er zieht ſie allmählich an ſich, und ſein Mund ſucht
den ihren. Sanft wendet ſie den Kopf fort und ſeine
Lippen berühren nur ihre Stirn. Sie hat plötzlich,
ganz unvermittelt an Gottfried Hinze denken müſſen, und
daß er ſie geküßt. Wie ſonderbar, daß der vergeſſene
Todte zwiſchen ſie und Götz tritt.
„Unſere Liebe,“ ſagt er zärtlich, „eine Roſe, — die
aus dem Schnee erblüht iſt.
„Wird ſie nicht erfrieren?“ lächelt Lis.
„An meinem heißen Herzen?“ flüſtert er leiden⸗
ſchaftlich, „Du weißt gar nicht, wie ich Dich liebe.“
„Laß uns hinausgehen,“ ſagt ſie, „die Luft iſt
hier dumpf.
Langſam, leicht aneinander geſchmiegt, gehen ſie
draußen vor dem Fenſter auf und ab, am Rande der
weißen, ſchimmernden Fläche. Der Feuerſchein aus dem
Fenſter fällt auf den Schnee und überhaucht ihn mit
einem warmen, dämmernden Roth. Die Lichter der
großen Stadt flimmern wie große, wandernde, ſuchende
Sterne zu ihnen herüber. Und jetzt fängt es von Neuem
an zu ſchneien, und die dichten, weißen Flocken hüllen
ſie ein. Wie wunderſchön war das! Die Kälte ſpüren
ſie nicht. Sie haben die Empfindung ganz allein zu
ſein in der weiten Welt, und dieſes Alleinſein kommt
ihnen doch ſo natürlich vor und ſo reich an geheimniß⸗
127
voller Wonne. Sie ſprechen kaum, nur ab und zu ein
leiſes Wort der Liebe und Zärtlichkeit.
Wie aus einem holden Traum ſchrecken ſie empor,
als der Schlitten, den die Leute aus dem Dorf inzwiſchen
aufgerichtet hatten, vorfährt. Auf der Rückfahrt ſagt
Lis einmal: „Und Irene:
„Lis!“ antwortet er mit ſanftem Vorwurf.
„Aber ſie liebt Dich.
„Ja. Und darum erſchien ich Dir oft zweizüngig.
Wer ſelber liebt, kann den Schmerz, die Beſchämung
einer unerwiederten Liebe ermeſſen; darum ſuchte ich zu
verſöhnen, zu heilen. Begreifſt Du das, Lis
Sie begriff es — nicht ganz.
„Und wenn Du denkſt wie ich, Lis, ſo halten wir
es vor der Welt noch einige Zeit geheim, daß wir ver⸗
lobt ſind.“
„Auch Irenes wegen:
„Ja. Die Vorſtellung iſt für mich verletzend, daß
die Kehrſeite unſeres Glückes der Schmerz Irenes iſt.
Es wird mir inzwiſchen gelingen, ſie mit ihrem Schickſal
auszuſöhnen.“
Ein Unbehagen bemächtigte ſich Heloiſes. Geheimes,
Unklares widerſtand ihr. Seine Rückſicht auf Irene
ſchien ihr allzu zart. Sie überwand das Unbehagen,
ſie wollte gegen den Geliebten nichts aufkommen laſſen.
Der Schlitten hielt vor dem Palais am Königs⸗
platz. Nun drängte die Welt ſich wieder zwiſchen ſie
und ihn.
Ihre Ankunft im Palais zerſtreute die Unruhe, die
ihr Ausbleiben veranlaßt hatte. Beſonders hatte Irene,
128
die bei der Tante auf die Nachzügler gewartet, eine
maßloſe Aufregung an den Tag gelegt. Während Götz
erzählte, was ihnen zugeſtoßen, blickte ſie forſchend von
ihm zu Lis. Es war alſo nicht eingetroffen, was ſie
gefürchtet, ſie hatten die günſtigſte aller Chancen nicht
benutzt, ſich nicht verlobt. Wäre es geſchehen, aus
welchem Grunde die Geheimhaltung? So liebte Götz
doch wohl eine Andere — ſie lächelte in ſich hinein. —
Warum aber hielt er damit hinter'm Berge? Vielleicht,
um Lis zu ſchonen? die war ja offenbar bis über die
Ohren in ihn verliebt. Die arme Lis! Irene überſchüttete
und peinigte ſie mit oſtentativer Zärtlichkeit, und ver⸗
urſachte ihr damit die Empfindung, eine Perfidie an der
Freundin begangen zu haben.
Obwohl Lis mit der Geheimhaltung ihrer Ver⸗
lobung nicht einverſtanden geweſen war, empfand ſie
doch allmählich den Reiz dieſes zärtlichen Geheimniſſes.
Freilich vergingen oft Tage, ohne daß ſie ſich ſehen
konnten. Da mildere Witterung eingetreten, kam die
Eisbahn nicht mehr in Betracht. Sie begegneten ſich
aber häufig in kleinen Kreiſen bei Adda und in faſt
allen größeren Reunions der Ariſtokratie; zuweilen auch
im Ronald⸗Büren'ſchen Palais. Gräfin Stella war
ſcharfblickend genug, um des jungen Fürſten Intereſſe an
Lis wahrzunehmen. Es mißfiel ihr, aber ſie war zu indolent,
um energiſch dagegen anzukämpfen. Nie hatte Lis ſo
viel Erfolg in der Welt gehabt als jetzt. Es war, als
wäre Thau auf den klaren, kühlen Glanz ihrer Augen
gefallen, der ſüße Zug um die Mundwinkel war
ausgeſprochener als früher. Nur konnte ſie ſich
9
129
ſeit ihrer Verlobung nicht entſchließen decolletirt zu er⸗
ſcheinen.
Götz hatte wenige Tage nach der Verlobung Lis
einen Ring mit einem anffallend ſchönen Rubin ge⸗
geben. Um ihn tragen zu dürfen, bequemte ſie ſich,
nicht ohne Ueberwindung, zu einer Liſt. Sie heuchelte
vor ihrem Vater eine Begeiſterung für Rnbinen, und
bat ihn um die Erlaubniß, einen Ring mit einem Topas,
den er ihr am letzten Geburtstag geſchenkt, gegen einen
Rubin umtauſchen zu dürfen. Die Erlaubniß wurde gern
ertheilt, und ſie hatte nun eine kindliche, triumphirende
Freude an dieſem öffentlichen Zeichen ihrer geheimen
Verlobung.
„Gut, daß Sie wieder da ſind“, rief Stella Clemens
entgegen, als er nach achttägiger Abweſenheit in ihrem
Salon erſchien. Die Einſamkeit hat mich ganz nervös
gemacht.“
„Und Lis? Ihre Tochter:
Sie ſchwieg einen Augenblick, dann ſagte ſie
zögernd: „Töchter, ſelbſt liebevolle, haben keinen Sinn
für das, was in den Seelen ihrer Mütter vorgeht, ſie
begreifen in der Mutter nur die Gefühle für die Tochter,
die mütterlichen, und die ſind bei den meiſten Müttern
für die erwachſene Tochter — lau.“
Clemens, den die Verbannung wegen der Trauer
aufgebracht hatte, ſtand mit dem Rücken gegen das
Fenſter gelehnt und ſah ſie unmuthig an?
„Lau — ja lau, das ſind Sie. Keine Liebe für
das Kind! für wen denn? Und mich dulden Sie auch
nur, weil ich für Sie ein Spiegel bin, in dem Sie
130
ſehen, ob Sie noch bezaubern können, Sie Sphynx,
Undine, Meluſine, Vampyr! Welchen dieſer abgedroſchenen
Romantitel ziehen Sie vor?
„Die Meluſine. Ich habe nämlich ein bemerkens⸗
werthes Talent zu einer correcten, guten Gattin. In
Zwiſchenräumen aber, da kommen Augenblicke, wo ich
auf und davon möchte, dahin, wo es toll hergeht, wo
etwas Wunderbares geſchieht, wohin man mit dem
Fiſchſchwanz oder mit Flügeln kommt, hinauf zu einem
Stern oder hinab in eine geheimnißvolle Tiefe!
Sie ſtöberte, während ſie ſprach, mit der Feuer⸗
zange im Kamin, Funken flogen umher, der Glanz
in ihren Augen ſchien ein Wiederſchein der Funken.
Er nahm ihr die Feuerzange aus der Hand. „Zu
viel Pedal, Stella! zu viel Pedal! All Ihr Thun, Ihr
Denken iſt nichts als Sucht nach Emotionen. Ob Feſte,
ob Begräbniſſe, ob Hochzeit, ob Scheidung, ob Bazar
oder Religion, Alles iſt eins für ſie; woher denn dieſer
ewige, unſtillbare Durſt!
„Woher? ja, weiß ich's? Ich habe in meiner
Jugend vielleicht einmal Gift getrunken. Man ſtirbt
nicht immer an Gift, aber es hinterläßt Spuren, hinter⸗
läßt dieſen ewigen Durſt. Ja, ich liebe es, ich liebe es
leidenſchaftlich, das Leben! Ich möchte zuweilen todt
ſein, nur um wieder aufzuleben, und dann das Leben
recht inbrünſtig zu faſſen!
„Und ſind doch nur eine Dilettantin in der Kunſt zu
leben. In Ihrer Seele ſieht es wie in einem römiſchen
Garten aus! Unkraut und Statuen, Götter und zer⸗
brochene Säulen, die Liebesgötter aber alle verſtümmelt.
9*
131
Stella wurde gereizt.
„Wie kommen Sie dazu, gerade Sie, mir gegen⸗
über immer den Mentor zu ſpielen? Kritiſire ich Sie?
Mache ich Ihnen jemals Vorwürfe? Ich ſchweige
ſelbſt über Ihre Vergangenheit und weiß doch“— —
Sie hielt inne.
„Was wiſſen Sie:
„In der Hauptſache allerdings nur,“ ſagte ſie wieden
ruhig und lächelnd, „daß Sie dieſelbe in den Schleier
des Geheimniſſes hüllen, was die pſychologiſche Seite
betrifft; ich kenne nämlich den Uebergang nicht von dem
Frack mit Moiréeaufſchlägen, in dem ich Sie vor ſieben
Jahren ſah, zu dem jetzigen braunen Bindfaden, an
dem Sie Ihre Uhr tragen, und der doch wohl einen
Trotz gegen das Univerſum ausdrücken ſoll.
„Der Schleier des Geheimniſſes,“ antwortete
Clemens, „hat Gründe. Wer trägt gern ſeine eigene
Haut zu Markte:
„Aus welcher Bemerkung ich wohl ſchließen darf,
daß die Wege Ihrer Wandelung über Leichen geführt
haben, Leichen moraliſcher Art, natürlich.
„Wie ſcharfſinnig! Sie wiſſen“ — Er ſchwieg, als
ob er überlegte, was er ihr ſagen ſolle.
„Ich weiß,“ ſetzte Stella ſeine Rede fort, „daß Sie
ein junger Cavallerie⸗Offizier waren, ſehr ſchneidig, das
heißt, Sie brachten in einem lächerlich kurzen Zeitraum
Ihr großes Vermögen durch, mußten den Dienſt quittiren,
und zogen ſich auf das Gut Ihres Onkels zurück, wo
unſere Bekanntſchaft ſo melodramatiſch anfing, als ich
den Vorzug hatte, Sie in dem erwähnten Moiréefrack
132
init der Piſtole in der Hand am Fenſter ſtehen zu ſehen.
„Ja, mit der Piſtole, zu der ich mich ſchon ein
halbes Jahr früher verurtheilt hatte, als der eintretende
Mangel an Credit mich weitere Schulden zu machen,
verhinderte. Damals lag neben der Piſtole der Brief
meines Oheims, der mich aufforderte auf ſein Gut zu
kommen, wo er für meinen Unterhalt ſorgen wollte, mit
anderen Worten, er bot mir ein Gnadenbrot an, nicht
einmal umſonſt. Zwiſchen den Zeilen ſeines überaus
höflich abgefaßten Schreibens las ich, daß er auf mich
rechnete, als eine Art Hofnarr, der durch geiſtreiche
Späße ihn und ſeine Gäſte zu beluſtigen habe, daß er
auf mich rechnete als Vierten beim Whiſt, als Vier⸗
zehnten, wenn Dreizehn bei Tiſche waren. Nebenbei
ſollte ich auch ſeinen heranwachſenden, mutterloſen Sohn
und einzigen Erben in ritterlichen Künſten unterrichten.
Ich ſchwankte lange zwiſchen dem Gnadenbrot und der
Kugel. Endlich ließ ich das Loos entſcheiden. Es ent⸗
ſchied für das Gnadenbrot. Gut, dachte ich, die Kugel
läuft dir nicht davon. Ich reiſte auf das Gut. Es ge⸗
ſtaltete ſich Alles noch viel ärger, als ich es mir vor⸗
geſtellt hatte. Ich wußte vorher nichts von der Launen⸗
haftigkeit und dem Geiz meines kränklichen Oheims, der
mir nicht einmal Taſchengeld gab. Daß ich dieſes
elende Leben ein volles halbes Jahr ertrug, lag an der
Piſtole, die geladen neben mir auf dem Tiſche lag.
Schließlich ergriff mich eine Art Neugierde, wie lange ich
es aushalten würde.
Mein Schmarotzerthum im Hauſe war bald für
niemand ein Geheimniß: ich ſah mit kaltem Staunen,
133
wie man mich dafür ſtrafte. Die Nachbarn und Standes⸗
genoſſen behandelten mich familiär, nannten mich beim
Vornamen, klopften mir auf die Schulter, riſſen Witze
über mich. Die Mütter hüteten ängſtlich ihre Töchter
vor meiner Annäherung. Von allen Seiten aber wurde
ich mit Commiſſionen überhäuft, da ich ja ſo viel Zeit
habe; und man lobte oder tadelte mich, je nachdem die
Beſorgung gut oder ſchlecht ausgefallen war. Auch den
herriſchen Uebermuth des Knaben, dem ich Reit⸗ und
Fechtſtunde gab, hatte ich zu ertragen. Mit einem
Wort, ich war der Lakai aller Welt.
Das Schlimmſte waren die Dienſtboten. Nichts
gleicht der Verachtung dieſer Menſchenklaſſe gegen arme
Gäſte. Armuth iſt in ihren Augen etwas Schändliches.
Sie widerſprachen mir nicht, wenn ich etwas von ihnen
verlangte, ſie ignorirten einfach meine Wünſche und Be⸗
fehle, und ließen ſich weder in ihrer Unterhaltung noch
in ihren Kaufgeſchäften ſtören, wenn ich an ihnen
vorüberging.
Allmählich entdeckte ich in mir die Anfänge all' der
Eigenſchaften, die die Knechtſchaft mit ſich bringt: Furcht,
Servilität, Mißtrauen, Tücke, Lüge, Habſucht, vor allem
Habſucht. Wenn ich ſah, wie meine Standesgenoſſen
das Gold mit vollen Händen ausſtreuten, befiel mich ein
toller Neid und die Vorſtellung, als verſchwendeten ſie,
was von rechtswegen mein ſein ſollte. Ich ſpürte zu⸗
weilen eine Art Furcht vor dem Oheim, wenn ich ſeine
Gäſte nicht gut unterhalten, oder zum Reitunterricht zu
ſpät gekommen, oder den Knaben hart angefahren hatte.
Einmal fiel er vom Pferde, trotz meiner Vorſicht. Als
134
ich dem Vater darüber berichtete, merkte ich, daß ſich
unwillkürlich mein Rücken krümmte, als ob ich einen
Schlag erwartete. Und ich machte noch immer kein
Ende.“
Clemens, der bis dahin geſeſſen hatte, ſtand auf;
augenſcheinlich erregt, ging er einige Male im Zimmer
auf und ab, und drehte dabei mechaniſch das Licht bis
auf eine dunkelverhängte Lampe aus. Dann fuhr er
fort, mit einem leiſen Zittern der Stimme.
„Eines Tages trat ich in das Zimmer meines
Oheims, um ihm irgend etwas zu berichten. Man hatte
ihn eben hinausgerufen. Auf dem Tiſch lagen Haufen
von Goldſtücken und Bankſcheinen. Er war wohl im
Zählen geſtört worden. Das Oeffnen der Thür ver⸗
urſachte einen Luftzug, die Bankſcheine flogen im
Zimmer umher. Ich ſuchte ſie zuſammen. Auf einem
Schein ſah ich die Zahl: 1000. Ich fühlte, wie alles
Blut aus meinem Geſicht wich, ich zitterte an allen
Gliedern. Der Wind — er hätte ebenſo gut die Scheine
in den Park hinauswehen können, irgendwohin, wo ſie
nicht wiederzufinden waren. Ich hielt die Papiere in
den Händen, ich zögerte — zögerte — war's eine
Sekunde, eine Minute, ich weiß es nicht mehr — dann
legte ich langſam, mit zuckenden Fingern die Scheine
auf den Tiſch zurück. Dieſe eine Sekunde! ſeitdem habe
ich Alles, Alles begriffen, alles Menſchliche und Un⸗
menſchliche. Der Schleier war von einer Welt gefallen,
die mir bis dahin fremd war. Ich begriff den furchtbaren
Zuſammenhang zwiſchen moraliſchem und materiellem
Elend, ich begriff die Geneſis der Verbrechen, die große
135
Verbrüderung Aller. Ich habe über mich geweint, Stella,
bitterlich, bitterlich habe ich geweint!
Er ſank im dunkelſten Winkel des Gemachs in
einen Fauteuil. Stella trat hinter den Fauteuil und
legte ſanft ihre Hand auf ſeinen Kopf. Er griff nach
der Hand und zog ſie an ſeine Bruſt. Sie fühlte, wie
hoch ſein Herz ſchlug. Man hörte eine Weile keinen
Laut im Zimmer. Allmählich wurde er wieder ruhig.
„Samariterin!“ ſagte er innig zu Stella, dann
fuhr er, wie halb zu ſich ſelber ſprechend, fort: „Und
ſeltſam, nie war ich von Selbſtmordgedanken ferner ge⸗
weſen, als damals, im Gegentheil, ich hatte die
Empfindung, daß dieſe eine gräßliche Sekunde geſühnt
werden müſſe durch irgend etwas — irgend etwas.
Mir waren ſchon in der letzten Zeit bei der Be⸗
ſorgung der Lektüre für die Umgegend, häufig national⸗
ökonomiſche und ſozialiſtiſche Bücher in die Hände ge⸗
fallen, die ich mit Intereſſe geleſen hatte. Ich warf mich
jetzt mit Leidenſchaft auf das Studium ſolcher Bücher,
ich echauffirte mich in einen Enthuſiasmus für das Volk
hinein. Da mich das blaue Blut ſo ſchnöde im Stich
gelaſſen, pflanzte ich in meinem Innern die rothe Fahne
des Aufruhrs auf. Ich hatte Dantonträume, unblutige
freilich, aber deſto rhetoriſchere. Ich wollte das Volk
an der Quelle ſtudiren und trat in lebhaften Verkehr
mit den Dorfbewohnern. Wenn ich mit ihnen ſprach —
und ich that es mit ziemlicher Affektation, verſtanden
wir uns wahrſcheinlich gegenſeitig nicht beſonders. Ich
wollte im Dorf alle Tugenden, die unſeren Kreiſen
fehlten, entdecken, und ich entdeckte ſie. Beſonders
136
intereſſirte mich die Familie eines Eiſenbahnſchaffners
Selten war mir ein ſo liebevolles Einvernehmen be⸗
gegnet, wie hier zwiſchen Mann und Weib, zwiſchen
Eltern und Kindern herrſchte. Ich ſah oft die Mutter,
den Säugling im Arm, dem heimkehrenden Mann ent⸗
gegengehen; er nahm ihr den Säugling ab, die anderen
Kinder hingen ſich an ihn — genug, hier ſchien ganz
der ſchöne Inſtinkt unverfälſchter Natur zum Ausdruck
zu kommen. Eines Tages aber kehrte der Vater nicht
heim, ſondern wurde heimgebracht — ein Todter.
Zwiſchen zwei Puffern war er zerquetſcht worden. Der
Jammer der Familie war ſo herzzerreißend, daß ich
nach dem Begräbniß eine Woche vergehen ließ, ehe ich
mich wieder in das Häuschen wagte. Ich ſah durch's
Fenſter ehe ich eintrat, und war einigermaßen erſtaunt,
Multer und Kinder, ſauber gekleidet, mit großem Be⸗
hagen eſſen zu ſehen.
Als die Frau mich erblickte, ſprang ſie auf und
rief mir entgegen, daß nun doch der Tod ihres
armen Mannes ein Glück für ſie Alle geworden
wärc. Die Regierung und mein Oheim hätten ihr
eine ſo große Unterſtützung bewilligt, daß ſie monat⸗
lich zehn Mark mehr hätte als bei Lebzeiten ihres
Mannes, und dabei einen Mund weniger zum eſſen;
darum hätken ſie auch heut', an einem Werkeltag Speck⸗
eierkuchen zu Mittag.
Ich lachte der erſchrockenen Frau in's Geſicht
und ſtürzte fort. Vergebens ſagte ich mir, daß dieſe
Rohheit der Empfindung ja eben ein Ausfluß der
materiellen Noth ſei, meine Begeiſterung war verraucht,
137
eine völlige Gleichgültigkeit bemächtigte ſich meiner, ich
warf die Bücher bei Seite. Seit einiger Zeit ſchon hatte
ich meinem Onkel das Lakaienthum aufgekündigt. Ich
verweigerte, ſeine Gäſte zu amüſiren, dem Erben Reit⸗
unterricht zu ertheilen, ich kam nicht mehr zu den Mahl⸗
zeiten. Ich verſchloß mich in mein Zimmer. Niemand
bekümmerte ſich um mich, und ich glaube, man hätte
mich verhungern laſſen, wenn nicht ein Diener, der mich
in meiner Glanzzeit gekannt, und meinen Trinkgeldern
eine dankbare Erinnerung bewahrt hatte, mir einige
Speiſereſte zukommen ließ.
Als ich eines Tages bemerkte, daß meine Stiefel
zerriſſen waren, und eine Ausſicht, mir neue zu kaufen,
nicht vorhanden war, ſpannte ich endlich den Hahn
meiner Piſtole. Ich wollte die Sonne noch einmal
untergehen ſehen und trat mit der Waffe in der Hand
an's Fenſter. Und da ſah ich — die Sonne auf⸗
gehen, ich ſah Sie Stella. Unſere Blicke trafen ſich.
Unter dem unwillkürlichen Druck meiner Hand, bei
der Erſchütterung die mein Weſen erfuhr, entlud ſich die
Piſtole und verwundete mich leicht am Fuß. Die Wunde
heilte in vierzehn Tagen. Noch war ich nicht ganz
geneſen, als mein junger Vetter an der Diphtheritis
erkrankte, und in wenigen Tagen ſtarb. Sein armer,
alter Vater hat nie das Unglück ſeines Todes faſſen
können. Er lief die ganzen Tage wie betäubt im Hauſe
umher, er klammerte ſich an mich, er murmelte nur
immer vor ſich hin, daß ſein Sohn ja nicht todt ſein
könne. Er hat es nicht begriffen bis zu ſeinem eigenen
Tode, der im Jahre darauf erfolgte. Ich war nicht
138
von ſeiner Seite gewichen. Sie wiſſen, daß ich ſein
Erbe wurde.
Hatte mich die Geringſchätzung, mit der man den
verarmten Standesgenoſſen behandelte, empört, ſo er⸗
regte die Verwandlung der Geringſchätzung in ſuperlativſte
Hochachtung, die von dem Todestage, nein, ſchon von
der Erkrankung meines Vetters an datirte, meine
grimmigſte Verachtung.“
Clemens hatte ſich bei den letzten Worten erhoben,
ſeine Lippen zuckten.
„So, Stella, nun kennen Sie den Uebergang von
dem Frack mit den Moiréeaufſchlägen zu meiner primi⸗
tiven Uhrkette.“ Er faßte die Lehne des Fauteuil's, auf
dem ſie ſaß, und fragte leiſe, nah ihrem Ohr: „Darf
der Mann, der vor ſeinem Gewiſſen kaum mehr als
ein Zuchthäusler iſt, wiederkommen, Stella!
Sie ſchien in Gedanken verſunken und antwortete
nicht gleich.
„Darf ich wiederkommen?
„Morgen, Clemens.“ Sie drückte ihm die Hand.
Seit dieſer Beichte fühlte ſie ſich Clemens inniger
verbunden als zuvor. Ja, ihm wollte ſie ihre Seele
ganz erſchließen, ihm, dem verſtändnißvollſten und
intelligenteſten aller Freunde, ihm, der auch gefehlt
hatte.
Sie erwartete ihn am nächſten Abend mit Ungeduld.
Als er endlich kam, trat ſie ihm lebhaft entgegen.
„Ach Clemens, jener ſchreckliche Eindruck, als ich
damals, in demſelben Augenblick, wo unſere Blicke ſich
trafen, den Schuß hörte und Sie taumeln ſah, er ver⸗
139
folgt mich wieder ſeit geſtern, und ich kann das un⸗
heimliche Gefühl nicht loswerden, daß doch eines
Tages“ —— —
„Nie, ſie roſtet, meine Piſtole. Ich bin ent⸗
ſchloſſen mit dem Fleck auf meiner Seele ſo lange auf
Erden zu wandeln, wie Sie Stella.
„Ich habe darüber nachgedacht, ob es wohl ganz
fleckenloſe Menſchen giebt:
„Ich glaube es. Wir leſen es aus den Biographien
und aus den Briefwechſeln bevorzugter Geiſter.
„Gedruckt ja, aber wirklich? Wo ſind ſie denn die
echten, reinen Menſchen:
„Irgendwo, in einer Dachkammer, auf einem Thron,
am Küchenherd. Da iſt vielleicht ein Cato, aber er hat
eine krumme Naſe, die Sie abſchreckt, da iſt ein naiver,
tiefſinniger Mann der Wiſſenſchaft, aber er wäſcht ſich
nicht. Sie haben keine Etiquette, dieſe göttlichen Urbilder,
wie ſollen wir ſie erkennen:
„Es wären auf unſerem Stern doch immer nur
Phänomene, eine Art Uebermenſchen, und darum hat
Ihre Menſchenverachtung wirklich keine Spur von Be⸗
rechtigung. Den Menſchen verachten weil er Menſch
iſt! Kindiſch! Sie verachten doch nicht die Kröte, weil
ſie Gift ſpeit, das iſt doch eben ihre Beſtimmung.
„Es iſt auch nicht eigentlich Weltverachtung, dieſer
dumpfe Groll in mir. Daß wir ſo ganz im Finſtern
tappen mit all' unſern moraliſchen Begriffen, das iſt's!“
Vernunft und Wahnſinn, Tugend und Laſter — ein
unentwirrbarer Knäuel. Eine Vernunft, die ein paar
Jahrzehnte zu früh auf dem Schauplatz erſcheint, wird
140
als Wahnſinn hinter Schloß und Riegel gebracht.
Und ich ſelbſt, ich habe ſo viel Vernunft, ſo viel, und
ich handle wie ein Wahnſinniger.
Stella ſah ihn fragend an.
„Nicht Wahnſinn — meine Liebe zu Ihnen?
Nicht Wahnſinn, daß meine tollgewordenen Nerven
zucken, nur wenn Ihr Gewand mich ſtreift. Wenn das
Unvernünftigſte bei dem vernünftigſten Menſchen per⸗
manent wird — noch nicht Wahnſinn genug? Und zu
wiſſen, daß es eine Heilung giebt!
„Und die wäre?
„Die Ehe mit einem guten, reinen Weibe.
„Mit welchem Weiber
„Ihrer Tochter Heloiſe. Ein Extrageſchöpf, ge⸗
ſchaffen zur Veredelung des Menſchengeſchlechts.
„Lis wollen Sie heirathen, und Sie lieben mich:
Ihre Augen funkelten zornig auf.
„Noch in der Tochter würde ich die Mutter lieben;
aller Adel Ihrer Natur Stella iſt in dem Kinde, nur
hat es Ihre Fehler nicht.“
„Sollten Sie nicht Tugend mit Jugend verwechſeln?
Sie iſt achtzehn Jahre jünger als ich. Uebrigens,
ſetzte ſie mit einem Blick ſouveräner Hoheit hinzu, „ich
will nicht, daß Sie mit ſolchen Dingen Scherz treiben.“
„Ich ſpreche in vollem Ernſt“, ſagte Clemens ge⸗
reizt.
Stella that ſich Gewalt an, um ihrer zornigen
Erregung Herr zu werden, ihr leidenſchaftliches Naturell
aber drängte ſie zu irgend einer gewaltſamen Aeußerung.
Sie berührte die elektriſche Klingel.
141
„Was wollen Sie thun?“ fragte Clemens unruhig.
„Sie werden es ſehen.“ Und zur eintretenden
Kammerjungfer: „ich laſſe die Comteß zu mir bitten.
Clemens haſtige Fragen beantwortete ſie nicht. He⸗
loiſe trat ein.
Ohne jede Einleitung ſagte Stella trockenen Tons
zur Tochter: „Herr von Secking wirbt um Deine Hand.
Ich möchte einem alten bewährten Freunde die Qual
andauernder Ungewißheit erſparen. Ich bitte Dich, ihm
ſofort Antwort zu geben.
In Heloiſes Zügen malte ſich zuerſt grenzenloſes
Erſtaunen, dann zuckte es halb ſchmerzlich, halb ironiſch
um ihre Mundwinkel, und ihre Blicke ſchweiften von
der Mutter zu Clemens hinüber, der in tödtlicher Ver⸗
legenheit und ſtummer Wuth abgewandt ſtand, und
blieben endlich voll tiefen Ernſtes an der Mutter haften.
Sie ſchwieg. Eine peinliche Pauſe entſtand.
„Warum antworteſt Du nicht?“ Die Gräfin ſah
die Tochter nicht an bei der Frage.
„Erwarteſt Du wirklich eine Antwort, Mama:?
„Ich verſtehe Dich nicht.“
Du haſt die Frage nicht im Ernſt an mich ge⸗
richtet, ganz gewiß nicht im Ernſt.
Mit kalter, hoheitvoller Anmuth, den Kopf leicht
zum Gruße neigend, ging ſie ohne ein weiteres Wort
der Gräfin abzuwarten, hinaus.
„Und das bedeutet?“ fragte Clemens finſter.
„Es bedeutet, daß ſie vollkommen au courant.
unſerer Beziehungen iſt,“ ſagte Stella heiß erregt. „Ich
ſagte geſtern, daß Töchter im allgemeinen nicht ver⸗
142
ſtehen, was in den Herzen ihrer Mütter vorgeht; nur
das Eine, das Eine verſtehen ſie gleich, und werfen ſich
zu unſeren Richtern auf, zu unerbittlichen.“
Ein Blick in Clemens zerſtörte Züge erinnerte ſie
an das, was ſie ihm gethan.
„Clemens, ich war zu böſe, ich wußte nicht, was
ich that. Ich bitte demüthig um Verzeihung.“
Sie ſtreckte ihm ſchmeichelnd beide Hände entgegen.
„Eine ſo unerhörte, faſt brutale Kränkung er⸗
heiſcht Rache!“ ſagte er, und plötzlich riß er ſie an ſich,
und bedeckte ſie mit Küſſen. Sie ſtieß ihn zurück und
ſtammelte hochaufathmend: das war häßlich.
Er ging bis ans andere Ende des Salons und
ſagte ruhig: „Rache iſt ſüß. Wenn es meine Beſtim⸗
mung iſt in Flammen umzukommen, ſo iſt doch we⸗
nigſtens ein Löſchverſuch erlaubt. Sie haben dem faden
Gecken eine grauſame Lektion ertheilt, ich habe dabei
noch die zweite Lektion empfangen, daß Frauen ohne
Herz Nichts heilig iſt, nicht das eigene Kind, nicht der
treue Freund. Ich gehe Stella.
„Sie kommen morgen wieder.
„Ich komme nicht wieder.“
Er ſtand auf der Schwelle, die Thür in der Hand.
Um jeden Preis wollte ſie den tödtlich Gekränkten
verſöhnen.
„Noch einen Augenblick, Clemens, gewiß, ich bin
nicht herzlos.
Er lachte kurz auf.
143
„Ach Gott nein, ein Herz haben Sie, nur iſt es
wie eine geplatzte Granate; überall liegen die Stücke
umher, und in jedem einzelnen Stück iſt noch Kraft
genug, um einen Narren in die Luft zu ſprengen. Ich
aber halte mich lieber auf der Erde auf als in der Luft.
Er ſtand ſchon draußen im Vorzimmer. Sie war
ihm gefolgt. „Geh nicht!“ ſagte ſie ganz leiſe.
Er trat ſogleich ins Zimmer zurück.
„Stella! liebe, liebe Stella!
Unausſprechliche Zärtlichkeit war im Ton ſeiner
Stimme. Seine Küſſe brannten noch auf ihren Lippen.
Wie von einer magnetiſchen Kraft geleitet, ging ſie
langſam auf ihn zu, ihre Augen in den ſeinen. Er
rührte ſich nicht. Sie flüſterte etwas. Er verſtand die
Worte nicht, er wußte aber, der Sinn war: „nimm mich!
„Komm!“ ſagte er.
Plötzlich ſanken ihre Arme, die ſich um ihn ſchlingen
wollten, ſchlaff herab, die Augen ſtarrten ins Leere mit
dem Ausdruck eines Menſchen, der geſpannt auf etwas
lauſcht.
„Hören Sie nichts? den Hufſchlag eines Pferdes³.
Er hörte nichts.
„Es kommt näher — näher
„Hallucination, Stella.
Sie winkte ihm zu ſchweigen und blieb lautlaus
einige Minnten in derſelben Stellung. Dann vernahm
auch er den gleichmäßigen Galopp eines Pferdes, das
ſich allmählich dem Palais zu nähern ſchien. Faſt be⸗
ſtürzt blickte er Stella an.
„Gehen Sie,“ ſagte ſie ungeduldig.
144
Er ging, voll verzweifelnden Mißmuths. Dieſe
Liebe war ſein Schickſal, er mußte es tragen, wie es
eben kam. Vom Hausflur aus ſah er, wie Graf Albrecht
im Hofe vom Pferde ſtieg.
Das größte Ereigniß in der vornehmen Welt, das
demnächſt bevorſtand, war der Coſtümball, den Gräfin
Suſanne Ferneß gab; es ſollte eine Art Carnevalsfeſt
werden, obgleich es in die erſten Tage des Januar fiel.
Stella, die mit der Wagnerianerin auf freundſchaftlichem
Fuße ſtand, hatte die Inſcenirung des Feſtes, auf Bitten
der Gaſtgeberin übernommen, um ſo lieber, da ihr un⸗
ermüdlicher Schaffensdrang dabei ein weites Feld zur
Bethätigung fand.
Die Feſträume ſollten einen Carnevalstag in Monte
Carlo veranſchaulichen. Wieder wurde, wie beim Bazar,
eine halbe Welt in Bewegung geſetzt. Es wurde ge⸗
malt, gehämmert, tapeziert, Treibhäuſer wurden ge⸗
plündert, alle Länder Europas mit Lieferungen in Con⸗
tribution geſetzt. Die Coſtüme durften, wie es ein
Carnevalstag und ein Weltbad mit ſich bringt, nach Be⸗
lieben gewählt werden. Unluſtigen Herren, die von
einem Coſtüm keine Erhöhung ihrer Reize erhofften, war
geſtattet, unter Zahlung von zehn Mark für die Armen,
im Ballcoſtüm zu erſcheinen.
Der Saal zeigte als Proſpect eine ſchöngemalte
Landſchaft, das Mittelmeer, blaue Wogen; in einem
Nebenzimmer eine Spielbank, geſchmackvoll und graziös
arrangirt. Ein anderer Saal war in einen Palmen⸗
garten umgewandelt, in einen förmlichen Palmenwald,
10
145
der durch vervielfältigende Spiegel noch größer, üppiger,
phantaſtifcher erſchien. Die Blüthenpracht der Roſen,
Azaleen, Rhododendron, Hortenſen leuchtete und duftete
aus dem friſchen Grün. Hier und da bildeten die
Palmen Niſchen, in denen marmorne Statuen oder ſchön
geſchnitzte Bänke ſtanden. Das Originellſte aber waren
die Orangenbäumchen, in deren „dunklem Laub Gold⸗
orangen glühten,“ von denen ſich Goethe nichts träumen
ließ. Man hatte die Glühlichter, die den Saal erhellten,
in Form von Orangen in das Laub gehängt, und das
ſo gedämpfte, roſig goldene Feuer floß wie Sonnen⸗
untergang durch den Raum.
Als Diotima ſpäter zum erſten Male dieſen Saal
betrat, rief ſie entzückt aus: „Das iſt ja wie zur Hoch⸗
zeit einer Elfenprinzeſſin.
„Jedenfalls iſt es hochzeitlich,“ bekräftigte Frau von
Währinger.
An den Palmengarten ſchloß ſich das Treibhaus;
in poetiſchem Dämmer gehalten lud es zu intimer
Zwieſprach ein.
Vor dem Hauſe der Gräfin Suſanne, in der
Viktoriaſtraße, ſtanden an dem beſtimmten Abend
Schaaren Neugieriger, um die Coſtümirten ausſteigen
zu ſehen. In den Toilettezimmern, beim Ablegen der
Garderobe, fanden ſich Bekannte und Unbekannte, und
theils bis zur Unkenntlichkeit Coſtümirte zuſammen, und
überall hörte man laute und heuchleriſche Ausrufe des
Entzückens: „Nein, zu reizend! charmant! charmant!
Das Coſtüm ſteht Ihnen bezaubernd.“ In den Feſt⸗
räumen ſah man anfangs den Wald vor Bäumen nicht,
146
ſo verwirrend war unter dem ſtrahlenden elektriſchen
Licht das Wogen der bunten, glänzenden, phantaſtiſchen
Geſtalten. Am Eingang empfing Gräfin Suſanne und
ihr Gemahl die Gäſte, ſie im Coſtüm einer armeniſchen
Prinzeſſin, das Unterkleid in zartbunter, reichſter Seide⸗
ſtickerei, darüber das loſe Gewand von ſcharlachfarbenem
Sammet. Hals, Arme, Bruſt leuchteten von Juwelen.
Durch das Haar hatte ſie eine ſchuppige, feingliedrige,
grünlich ſchillernde Schlange gewunden. Diamanten und
Rubinen bildeten die Augen im Kopf der Schlange.
Graf Ferneß war ein vollendeter Weltmann, der
ſehr leiſe ſprach, ſich etwas ſteif hielt, und noch zu der
alten Diplomatenſchule gehörte, die an der Meinung feſt⸗
hielt, daß die Sprache erfunden ſei, um die Gedanken
zu verbergen. Es gab aber Leute, die bezweifelten, daß
er je welche zu verbergen gehabt; glücklicherweiſe hängen
Stellung und Einfluß oft mehr von den Nebengedanken
Anderer, als von den eigenen Gedanken ab.
Die meiſten dieſer vornehmen Ehegatten pflegten
ihre ſchönere Hälfte in den Saal zu führen, und dann
ſich irgendwo, am Spieltiſch, in Fachgeſprächen mit
Collegen oder im Rauchzimmer zu verlieren. Einige
freilich tauchten kopfüber im Strom des Vergnügens
unter, gebrauchten aber die Vorſicht, ihr Glück in den
Sälen zu ſuchen, wo ſie nicht war — die Gattin näm⸗
lich. Für einen Courmacher à outrance galt der ältliche
Graf Holm, der ſich ſchon an der Schwelle des Saals
von Frau und Tochter — letztere war als Backfiſchchen
verkleidet — trennte. Gräfin Aglaya wurde mit Akkla⸗
mation empfangen. Ihren Excentricitäten war immer
10*
147
eine kleine Pointe von Bizarrerie oder Geſchmackloſigkeit
beigemiſcht, ſo auch jetzt. Sie kam als Kaleidoſcop.
Ihr Gewand beſtand aus lauter kleinen Stücken
aneinandergeſetzten Stoffes; jedes Stück vom anderen
in Farbe, Form und Material verſchieden; ſie hatte die
koſtbarſten Stoffe, die bunteſten Farben gewählt,
und die zahlloſen Edelſteine, die ſie von oben bis
unten bedeckten, waren willkürlich durcheinander ge⸗
würfelt: Rubinen und Brillanten, Perlen, Topaſe,
Türkiſe. Ihr Haar war ſo merkwürdig gefärbt, daß
es bald blond, bald braun, bald ſchwarz erſchien; genug,
ſie ſchillerte, blendete und verwirrte derartig, daß ſie
ihren Zweck, Aufſehen zu erregen, vollkommen erreichte.
Sie bemerkte aber nicht ohne Mißvergnügen, daß ihre
geſchworene Feindin, Frau von Währinger, als Cleopatra
ſehr verführeriſch ausſah. Sie war am Arm ihres
Gatten, der ſich mit einem rothen Frack coſtümirt hatte,
eingetreten. Das Männchen hielt den Kopf etwas ſchief,
was ihm ein nachdenkliches oder gedrücktes Anſehen
gab. Mit büreaukratiſchen Allüren verband er ſehr
ſouveräne Anſichten über allerlei Dinge, leider aber ver⸗
wickelte ihn ein treuloſes Gedächtniß in die comprom⸗
mittirendſten Widerſprüche mit ſich ſelbſt. Er galt für
einen der gefährlichſten Langweiler, welches Renommée
er mit dem Grafen Holm theilte. Ein eigenthümlicher
Zufall, daß die beiden flotteſten Weiber dieſer Kreiſe die
inferiorſten Männer hatten! Oder kein Zufall? Vielleicht
beſtand ein Cauſalnexus zwiſchen dieſen Thatſachen.
Die diplomatiſch feine Gräfin Ferneß hatte den
glücklichen Einfall die beiden Herren aneinander zu
148
loben, nach dem Shakeſpeare'ſchen Muſter in „Viel
Lärm um Nichts,“ indem ſie dem Grafen Holm von
der Bewunderung erzählte, die Herr von Währinger
ſeinen Reden im Herrenhauſe zollte, und letzterem zu⸗
flüſterte, daß Graf Holm zwiſchen ihm und Alexander
von Humboldt eine ſprechende Aehnlichkeit fände, und
der Anſicht wäre, daß eine ſolche Aehnlichkeit nicht bloß
eine äußerliche ſein könne. Reſultat: Die beiden Herren
bildeten, ganz im Gegenſatz zu ihren Gattinnen, den
ganzen Abend über ein wahres Diskurenpaar, wodurch
ſie für die übrige Geſellſchaft unſchädlich wurden.
Gräfin Stella hatte unter dem Vorwand, mit ihrem
Coſtüm nicht fertig werden zu können, den Grafen mit
der Tochter vorausgeſchickt. Lis gehörte zu den wenigen
Damen, die ein Maskencoſtüm verſchmäht hatten. Sie
trug ein blüthenweißes Kleid von poetiſchem Schnitt,
an der Bruſt eine rothe Roſe; der Anzug war eine Ko⸗
ketterie, die Götz galt. „Aus dem weißen Schnee die
rothe Blume der Liebe.
Wie erſchrak ſie nun, als ſie ihn erblickte: ein
Pierrot und Irene eine Pierrette. Weiß und kurz ge⸗
ſchürzt, ſchwarze Pompons, große ſchwarze Krauſe, weiße
Perücke, ſchwarze Hüte, ſchwarze Fächer und Handſchuhe.
Beide gleich gekleidet. Sie fühlte eine plötzliche Kälte
am Herzen. Götz kam ihr beinahe lächerlich vor, obwohl
er ſeine zuverläſſige Anmuth auch als Pierrot be⸗
wahrte.
Auch Götz ſchien bei Heloiſes Anblick betroffen.
Als er ſie zur Polonaiſe engagiren wollte, war ihm ein
anderer Cavalier zuvorgekommen. Er tanzte nun mit
149
ſeiner Pierrette den erſten Tanz, und Lis dachte, daß
ſie wundervoll zuſammen paßten.
Während ſie in dem Tanz, der der Polonaiſe folgte,
durch den Saal flog, löſten ſich einzelne Blätter der
rothen Roſe und blieben an ihrem Kleide haften.
Eine entblätterte Roſe reizt immer zu Citaten oder
zu wehmüthigen Stimmungen. Ein trübes Ahnen beſchlich
Lis; ihr war als wäre Götz hundert Meilen von ihr
entfernt, und die Muſik klang ihr wie ein Trauermarſch.
Sie merkte wohl, daß er ſich ihr nähern, mit ihr ſprechen
wollte, aber lange Zeit fand er keine Gelegenheit, weil
immer der eine oder der andere der Cavaliere ſie in
Anſpruch nahm.
Am Ende des Hauptſaals befand ſich eine erhöhte,
mit Palmen goſchmückte Eſtrade, auf die der Profeſſor
L., der berühmteſte Maler der Ariſtokratie, die ſchönſten
Erſcheinungen heraufnöthigte, und mit ihnen lebende
Bilder improviſirte. Den Anfang machte die Wirthin
mit einem Bildhauer, einem ſehr berühmten natürlich,
der wie ſie ein armeniſches, aber der Volkstracht ent⸗
ſprechendes Coſtüm trug. Von irgendwoher hatte er ein
Gefäß genommen, das einen Krug vorſtellen konnte.
Auf dem Bilde, das Beide boten, ſchien er an der
Prinzeſſin vorübergegangen zu ſein, wandte aber den
Kopf ſehnſuchtsvoll nach ihr zurück, mit einem ſo abge⸗
zehrt ſchwermüthigen Liebesblick, daß niemandem über
ſeine Abſtammung von den Asras ein Zweifel bleiben
konnte. Eine Dame, die neben Frau von Währinger
ſaß, fragte dieſe, ob der Bildhauer nur ſo thue, oder
ob er wirklich in die Gräfin Ferneß verliebt ſei?
150
es auch, der ſie ſo hinreißend herausſtaffirt hat, während
„Total verliebt,“ antwortete die Währinger, „er iſt
er ſein eigenes unſcheinbares Weib lieblos in ein paar
gelbe Lappen gewickelt hat.“
Als zweites Bild erſchien Kleopatra mit einem
ſchönen, kühnblickenden, decolletirten Araber auf der
Eſtrade. Er hielt wie ſpielend einen Dolch zwiſchen den
Fingern, ſie zuckte und züngelte mit ihren blitzenden
Katzenaugen nach ihm — Dolch gegen Dolch.
„Warum iſt Kleopatra ohne Schlange?“ flüſterte
ein Herr dem Anderen zu, „der Platz wärc da.
Das dritte Bild: Pierrot und Pierrette. Mit un⸗
nachahmlicher Grazie ſchien Irene im Stillſtehen ſich zu
bewegen. Sie hatte die Poſe einer Fliehenden ange⸗
nommen, fliehend vor Pierrot, hinter ihrem Rücken aber
hielt ſie ihm in der Hand eine Nelke hin.
Als Götz, nachdem das Bild ſeine Schuldigkeit ge⸗
than, die Nelke nehmen wollte, begegneten ſeine Blicke
den Blicken Heloiſes, die kalt auf ihm ruhten. Er zog
die Hand zurück, und Irene behielt ihre Nelke. Sie
hatte keine Zeit ſich über dieſe ſeltſame Unhöflichkeit
Gedanken zu machen. Der Fürſt Andreas nahm ſie für
eine Weile in Beſchlag. Er hatte die Scene mit der
Nelke wohl bemerkt.
„Sie nehmen doch kein ernſthaftes Intereſſe an
meinem Sohn, Irene?“ fragte er ſie mit einſchmeichelnder
Theilnahme.
„Verdient er es etwa nicht:
151
„Gewiß, aber nicht von Ihrer Seite. Wenn Comteß
Heloiſe für ihn ſchwärmt, das begreife ich. Sie ſind
Beide derſelben Art. Götz iſt ſchlank und gut, ſchön und
klug, vernünftig und gefühlvoll, aber phyſionomielos,
keine Perſönlichkeit, Einer von Vielen, nicht Einer für
ſich. Und Sie Irene? Eine für ſich.
Sie reichte ihm unwillkührlich als Dank für ſein
Lob, die Nelke, die ſie noch in der Hand hielt.
Der Fürſt zeichnete ſie den ganzen Abend über aus.
Das ſchmeichelte dem jungen Mädchen, noch mehr aber
ſchmeichelte ihr die Eiferſucht, die Kleopatra um ihret⸗
willen an den Tag legte.
Fürſt Andreas hatte eine Weile mit der Nelke ge⸗
ſpielt, und warf ſie dann, als ſie ihm läſtig wurde,
zwiſchen die Blätter eines Palmenbaumes. Als er nach
einiger Zeit wieder in den Palmengarten kam, fielen
ſeine Blicke gleich auf die rothe Blume unter dem Blätter⸗
grün; der Sohn hatte ſie rauben ſollen, dem Vater war
ſie geſchenkt worden. Er nahm die Nelke wieder in die
Hand und ſteckte ſie mit einem ironiſchen Lächeln — die
Ironie galt ihm ſelber — in die Weſtentaſche.
Es war faſt Mitternacht, das Feſt auf der Höhe,
als Stella erſchien. Eine ſenſationelle Bewegung ging
durch den Saal. Ihr Haar, loſe und phantaſtiſch auf⸗
geſteckt, hatte ſie brennend roth gefärbt, ebenſo die Lippen,
das Geſicht roſig geſchminkt, hier und da auf Kinn und
Wange ein Schönfläſterchen; unter den Augen dunkle
Striche. Ihr Kleid von dunklem Sammet war mit
großen, goldenen Sonnenblumen aufgerafft, der Schnitt
des Gewandes völlig unmoraliſch, indem er die eine
152
Seite der Büſte züchtig verhüllte, die andere, ſo weit es
die Sitte irgend zuließ, enthüllte. Eine Cigarette im
Munde, ſo trat ſie ein als — Demimondedame,
ohne welche Species Monto Carlo nicht Monte Carlo iſt.
War es eine dämoniſche Senſationsluſt, oder das
prickelnde Verlangen den Grafen ins Innerſte zu treffen,
die ſie dieſes Coſtüm wählen ließen, oder war einfach
dabei ein Stückchen der „béte humaine“ zum Durch⸗
bruch gekommen? Vielleicht hatten alle dieſe Motive
zuſammengewirkt, um ihre Wahl zu beſtimmen. Sonſt
pflegte eine gewiſſe Hoheit ihres Weſens, den Männern
ihr gegenüber Reſerve aufzuerlegen. Und heut? War
das die ſtolze Gräfin Ronald⸗Büren?
Die ganze Herrenwelt war elektriſirt. Clemens,
ſtarr vor Staunen, flüſterte ihr kopfſchüttelnd zu:
„Sanscrit!“ Er wich nicht von ihrer Seite; mit ſpähen⸗
dem Geſichtsausdruck ſtand er da, als wäre er bereit,
jeden niederzuſchlagen, der ſich eine Freiheit gegen ſie
herausnehmen würde. Es dachte aber Niemand daran.
Man wußte ja — leider — daß die Demimondeſchaft
nur Maske war; Stella hatte im Augenblick die Poſition
einer königlichen Hoheit, die ſich jeden, auch den ge⸗
wagteſten Scherz erlauben darf, ohne daß man ihr mit
gleicher Münze bezahlen darf.
Man belagerte ſie, man war entzückt in der créme
der créme zu hören und zu ſehen, was man ſonſt nur
in der wirklichen demi-monde hören und ſehen konnte.
Man verſchlang Stella mit den Blicken, und Blicke,
Gedanken und Regungen waren der Rolle, die ſie
ſpielte, entſprechend. Sie lehnte ſich nachläſſig in einen
153
Fautenil zurück, die kleinen Füße mit den ſonnenblumen⸗
geſtickten Schuhen weit von ſich ſtreckend. Ihr Mund
floß über von frivolen und geiſtreichen Bemerkungen,
ſie lachte alle Augenblicke laut auf, den Kopf hinten⸗
über werfend. Die Cigaretten, die ſie rauchte, warf ſie
von Zeit zu Zeit unter die Umſtehenden, die ſich dann
darum riſſen, und ſie weiter rauchten. Sie verlangte
von den Herren Geld zum Spielen, machte die tollſten
Sätze, und wenn ſie gewann, ſtreute ſie das Gold
umher.
Man überſchüttete ſie mit Fragen, um ihre pikanten
Antworten zu hören. — „Warum ſie keine Diamanten
trage?
„Pah, geerbte Diamanten! Ich ziehe geſchenkte vor.
„Wo ihr Mann ſei:
Sie blickte lächelnd im Kreiſe umher, einen Herren
nach dem anderen fixirend und ſagte: „qui vivra. verra!
Mit wem ſie ſoupiren werder
„Wenn ich hungrig und durſtig bin mit Rothſchild,
wenn ich ſentimental bin mit dem, der mir am beſten
gefällt.“
Ob ſie ſich amüſire?
Man ſoll den Abend nicht vor dem nächſten Morgen
loben.“
Und während ſie ſo redete und ihr ganzes Weſen
in frivoler Luſt zu prikeln ſchien, ſtreiften ihre Blicke
zuweilen verächtlich über all' dieſe Geſichter hin, die
voll ſinnlicher Begier ſich an ihrer Schönheit feſtzu⸗
ſaugen ſchienen, und dieſe Blicke ſagten: da habt Ihr
154
mich, wie Ihr das Weib wollt! Ihr Elenden! Sie
hätte ſie ſchlagen mögen, Alle, Alle!
Selbſt Fürſt Andreas, der ſie ſonſt mied, wurde
magnetiſch in ihre Nähe gezogen. Als er dicht neben
ihr ſtand, ſchanderte ſie zuſammen. Man hatte ihr eben
ein Glas Champagner gebracht. Sie hob es empor:
„Freude, ſchöner Götterfunken,“ rief ſie. Das Glas
entfiel ihrer Hand und zerbrach auf den Füßen des
Fürſten Andreas.
Man lachte, er lachte mit, nie hatte er gezwungener
gelacht. Er ſah ſich nach Frau von Währinger um.
Dieſe perfide Freundin aber, die in der Liebe ſtets
nach dem Bibelſpruch: „Aug um Auge, und Zahn um
Zahn“ handelte, erging ſich eben im Palmengarten mit
Graf Albrecht. In tiefer, zorniger Erregung über Stella
war der Graf dort auf⸗ und abgegangen, um ſich zu
ſammeln und zu überlegen, was er zu thun habe. Die
reizende Kleopatra, die ihn dort erſpähte, war ſchnell
entſchloſſen, die Gelegenheit bei der Stirnlocke zu er⸗
greifen; ſie näherte ſich ihm in ihrer ſchmeichelnden
Katzenart, und allmählich lockte ſie ihn im Geſpräch,
dem ſie eine intime Wendung zu geben wußte, in das
Dunkel des Treibhauſes.
„Erklären Sie, Graf Oerindur“ — ſagte ſie mit
einem Citat — „mir dieſen Zwieſpalt der Natur. Sie
fliehen die Geſellſchaft und ſind doch zum Liebling dieſer
Geſellſchaft geſchaffen, in der Sie ſich himmliſch amüſiren
könnten. Leiden Sie an Größenwahn, ſo daß Sie es
Ihrem Genius ſchuldig zu ſein glauben, die Welt als
„ſchnöden Pöbel“ zu verachten!
155
„Und womit ſollte ich mich himmliſch amüſiren
„Womit? Das dürfen Sie Kleopatra nicht fragen.
Sie lachte in ſich hinein; ihre weiße, volle Schulter
kroch aus dem Kleide und preßte ſich an ſeinen Arm.
Von unten herauf blickten ihre glitzrigen Augen ihn ſo
hinſchmachtend und neckiſch zugleich an, daß ihm kein
Zweifel über das himmliſche Amüſement, das ſie im
Sinne hatte, blieb. Trotz eines unbeſchreiblichen Un⸗
behagens, antwortete er höflich lächelnd und ſich zum
Scherze zwingend:
„Daß die ſchöne Zeit der jungen Liebe ewig grünen
bliebe, hat Schiller ſchon — vergebens gewünſcht. Eine
ſo kurze Spanne Zeit gehört dieſen Frühlingsgefühlen
und — was dann;
„Ia, was dann? Das „dann“ tritt aber viel
ſpäter ein, als Sie denken. Alt iſt man erſt von dem
Augenblick an, wo man nicht mehr zu lieben imſtande
iſt, und ich bin feſt entſchloſſen, nie alt zu werden;
wahrſcheinlich verbrenne ich mich mit meiner letzten Liebe
wie die indiſchen Wittwen mit ihrer erſten.“
Da er nicht antwortete und eine Wendung nach
dem Ausgang des Treibhauſes hin machte, ſagte ſie
ſchnell:
„Stella iſt heut' geradezu zum Anbeißen.
„Hätte ſie mich um Rath gefragt, ich würde all
meinen Einfluß aufgeboten haben, ihr dieſe widerwärtige
Maskerade auszureden.
„In der ſie doch die leidenſchaftliche Bewunderung
aller Männer erregt.
156
„Eine Bewunderung, eine Leidenſchaft, bei der die
Seelen nichts voneinander wiſſen — wie häßlich.
„Sie ſind anſpruchsvoll lieber Graf. Wer nicht
von des Gedankens oder des Blutes Bläſſe angekränkelt
iſt, nimmt es nicht ſo genau mit dem Seeliſchen.
Wenn wir Frauen immer darauf warten wollten, daß
ein Mann unſere Seele mit in den Kauf nimmt! Ach
Gott, die gute, oder ſchöne oder arge Seele wird
meiſtens von ihm ignorirt, innerhalb und außerhalb
der Ehe.“
Graf Albrecht, erbittert durch Stellas Gebahren,
vergaß im Zorn über ſie, ſeine gewöhnliche Zurück⸗
haltung, als er mit finſterem Ausdruck antwortete:
„Und wenn man die Seele haßte, und den Leib
liebte!²
Sie ſah ihn mit einem blinzelndem Blick ihrer merk⸗
würdigen, graugrünen Augen von der Seite an.
„Sind doch die Phyſiologen noch uneins ob der
Körper mehr den Geiſt beherrſcht, oder ob das umgekehrte
der Fall iſt. Könnte nicht vielleicht die Liebe des Leibes
den Haß der Seele heilen? Ach, wie thöricht iſt über⸗
haupt all' das Klügeln darüber: liebe doch! du lieber
Thor! und Gott befohlen.“
Graf Albrecht, erſchrocken darüber, daß er dieſer
Frau einen Blick in ſeine Seele geſtattet, lenkte das
Geſpräch auf andere gleichgültige Gegenſtände. Ver⸗
gebens bot Kleopatra all' ihre Koketterie auf; er blieb
preoccupirt, wenn auch nicht kalt; das elektriſche Funkeln
ihrer Katzenaugen, das üppige Anſchmiegen ihres ſchönen
Körpers, die ſchwüle duftgeſchwängerte Atmoſphäre er⸗
157
regten ſeine Sinne und doch drängte er fort, aus dem
Treibhaus hinaus. Sie war zu fein, um nicht zu be⸗
merken, daß ſeine Erregung nicht ihr galt. Sie winkte,
als ſie in den Palmengarten traten, einen Bekannten
heran und verabſchiedete den Grafen mit einer graziöſen
Kußhand: „Adien — talentloſer Antonius, Sie!“ Sie
verlor ſich an dieſem Abend noch oft mit Dieſem und
Jenem, am längſten mit dem ſchönen dekolletirten Araber,
in das Dunkel des Treibhauſes.
Nach einer dieſer Excurſionen fühlte Frau von
Währinger ſich erhitzt und begab ſich in das Toiletten⸗
zimmer, wo ſie mit Hülfe eines ſilbernen Puderbüchschens
das ſie ſtets bei ſich trug, ihren Teint ein wenig aufzu⸗
friſchen dachte. Zu ihrem Mißvergnügeu traf ſie dort
Gräfin Aglaya Holm, eben im Begriff einen beträchtlichen
Theil ihrer ſchönen Locken, die entſchlüpfen wollten,
wieder niet⸗ und nagelfeſt zu machen. In der Hoffnung,
daß Frau von Währinger das Lockenmanöver nicht be⸗
merkt haben würde, täuſchte ſie ſich. Dem gefahrloſen
Austauſch einiger giftiger Blicke ſchickte Gräfin Holm
den giftigeren Pfeil nach, indem ſie harmlos hinwarf: „Ja,
ja, liebe Währinger, ein wenig Puder wird Ihrem Echauffe⸗
ment gut thun, man wandelt nicht ungeſtraft unter
Palmen!“
Dieſer Pfeil prallte mit verdoppelter Kraft auf den
Schützen zurück, als Frau von Währinger ebenſo harm⸗
los hinwarf: „Sie wiſſen ja liebe Gräfin, daß ich
aus meinem Herzen keine Mördergrube mache. Gott
ſei Dank, ich brauche mir meine Liebhaber nicht mit
den Haaren herbeizuziehen, obwohl ich die Mittel dazu
158
hätte.“ Dabei griff ſie in ihre volle Mähne. Gräfin
Aglaya wurde blaß unter der Schminke und gelobte
Rache.
Als Heloiſe ihre Mutter hatte eintreten ſehen, war
ſie abwechſelnd blaß und roth geworden. Dieſer Abend
beſiegelte den Bruch zwiſchen Mutter und Tochter. Sic
wagte ſich nicht mehr über die Schwelle des Raumes,
in dem ſich die Gräfin aufhielt. Sie meinte, daß alle
Welt über ihre Mutter den Stab brechen, und ein Theil
dieſer Geringſchätzung auch ſie treffen müſſe. Das arme
Kind kannte die Welt nicht. Zwar fehlte es nicht an
abfälligen Urtheilen über Stella, unter anderem hatte
Gräfin Charlotte gegen Irene geäußert, daß die Sen⸗
ſationstante doch heute gar zu ſehr über die Stränge
ſchlage. Im Ganzen aber ſtieg die Wage ihrer Schätzung.
So viel Verve, Esprit, Temperament hatte man ihr gar
nicht zugetraut. Vor allem ſchämte ſich Lis, um Götzes
willen, ihrer Mutter. Aber Götz war nicht da. Seit
geraumer Zeit ſchon vermißte ſie ihn. Zu dem nächſteu
Tanz, einem Walzer, hatte er ſie engagirt. Würde er
kommen? Sie ſetzte ſich mit herzklopfender Bangigkeit
in eine halbverſteckte grüne Niſche. Ob er ſie finden
würde? — Als die erſten Töne des Walzers er⸗
klangen ſtand er vor ihr, in Geſellſchaftstoilette
Alſo darum war er verſchwunden geweſen? Nun
war ihr ſo wohl. Während ſie tanzten, flüſterte er
ihr zu: „Ich habe geſtern eine Karte erhalten:
„Pierrette erwartet Pierrot,“ dazu ein Coſtümbild, nicht
von Dir?
„Nein.
159
Ab und zu fühlte ſie einen Hauch an ihrem Ohr:
„Lis!“ Sie fühlte es wie eine intenſive Liebkoſung. Faſt
war dicſer Tanz noch fchöner als das Schlitlſchuhlaufen.
In dem Glanz des Zaubergartens, in dem Duft, in der
brandenden Menge fühlte ſie ſich allein mit Götz. Sic
vergaß die Mutter, ihr melancholiſches Ahnen, Irene;
ſie vergaß alles außer dem jetzigen Augenblick, der für
ſie den Inhalt einer Ewigkeit hatte. Nnr wenn ihr
Blick den umflorten Blick Irenes traf, ſchlug ſie die
Augen mieder.
Um einen Tiſch im Büffetſaal, von dem aus man
das Auf⸗ nnd Abwogen der Gäſte in dem Hauptſaal
beobachten konnte, ſaßen eine Anzahl Herren, champagner⸗
trinkend, und durch mehr oder weniger geiſtreiche Rand⸗
bemerkungen über Feſt und Gäſte ihren Beitrag zur
Feſtfreude liefernd. Unter ihnen befanden ſich Graf
Holm, Fürſt Andreas, Herr von Währinger und andere.
Einige hatten Monocle, andere ſarkaſtiſche Mienen auf⸗
geſetzt, und jeder kam ſich wie ein Paris vor, der den
Preisapfel zu vertheilen hat. Dieſer Apfel wurde ein⸗
ſtimmig Gräfin Stella zuerkannt. Nur Graf Holm, der
älteſte in der Reihe der Spötter, proteſtirte, weil ihm
die Gräfin zu alt ſei.
„Unſinn,“ antwortete ein, modernſter Richtung ver⸗
dächtiger Naturaliſt.
„Hat man je gehört, daß nach dem Alter der Venus
gefragt wird? Venus iſt Venus ſo lange ſie ſchön iſt.
Die kleine Frau Adda, im zierlichen Lawn-T'ennis-
Coſtüm guckte in das Büffetzimmer hinein, ſpähte ſuchend
umher, und verſchwand wieder.
160
den Rechten?“ fragte ein Herr.
„Die kleine quirlige Perſon ſucht wohl noch immer
„Wer iſt der Rechte:
„Der am beſten die Scharte ihrer Mesalliance aus⸗
wetzt, am liebſten ein Prinz, ſie würde aber auch mit
irgend einem principe von da unten im Süden vorlieb
nehmen, der iſt leichter zu haben. Das Angebot iſt da
größer als die Nachfrage.“
Eine auffallend ſtark dekolletirte und auffallend
ätheriſche Dame erſchien im Rahmen der Thür. Man
fand, daß kein Grund für den Stoffmangel ihres Kleides
vorliege, aber auch nicht der geringſte.
„Grande misére ouverte!““ rief Clemens hinüber,
der eben eingetreten war um ein Glas Champagner zu
trinken. Das bon mot circulirte während des ganzen
Abends und erregte ungetheilten Beifall.
„Mir gefallen nur Frauen, die nichts Künſtliches
haben, wie Frau von Lauen,“ ſagte Graf Holm, auf
Diotima zeigend.
„Nein, die hat wirklich nichts Künſtliches, außer
gefärbten Augenbrauen und einer ſchönen Seele.
„Sehen Sie nur den Maler dort, wie er Comteß
Heloiſe in die Palmenecke lockt, etwa verliebt!
„Bewahre; er lockt ſie nur in die Ecke, weil ſie ſich
unter dem Grünzeug am beſten ausnimmt, er ſtudirt
Farbeneffekte. Was ſtellt denn eigentlich das Coſtüm
der jungen Comteß vor?
„Die Unſchuld, der das Herz blutet“ —
„Schon über den leiſeſten Mangel an Reſpekt vor
ihrer Perſon,“ warf Clemens leicht hin.
161
11
merkſamkeit einer Ausländerin von herrlichem, wenig
Man verſtand die Warnung, und wandte die Auf⸗
verhülltem Wuchs zu.
„Wer iſt dieſe Dame, die, um mich eines male⸗
riſchen Ausdrucks zu bedienen, als „Akt“ erſcheint;
fragte Graf Holm.
„Eine Amerikanerin,“ antwortete der Fürſt, „ſie ſoll
die ſchönſten Hände haben, das einzige, was neidiſche
Handſchuhe verdecken.“
„Sie ſprachen wohl eben von Frau von Währinger,
fragte boshaft die eintretende Gräfin Aglaya, die die
letzten Worte gehört hatte. Ihr Gatte zeigte, ſie zur
Diskretion mahnend, auf Herrn von Währinger, der
am Büffet etwas verzehrte.
„Ach,“ ſagte ſie halblaut zu den Herren, Frau von
Währinger macht wenig Gebrauch von dieſem Troddel
von Mann, ſie knüpft jeden Morgen einen Knoten ins
Taſchentuch, um nicht zu vergeſſen, daß ſie einen Mann
hat; es ſoll ihr aber häufig paſſiren, daß ſie vergißt
den Knoten zu machen.“
Rache iſt ein Gericht, das heiß gegeſſen werden muß,
das wußte die Gräfin Holm.
Fürſt Gottersberg, um das Geſpräch, das ihn un⸗
angenehm berührte, abzulenken, fragte, was Fräulein
von Feldern, die gerade in Sicht kam, mit ihrem Coſtüm be⸗
zwecke. Die junge, ſehr häßliche Dame hatte auf das gelöſte,
ſpärlich braune Haar einen grünen Kranz gedrückt, und
über ein phantaſtiſch fließendes Gewand von roſenrother
Seide ein ſeegrünes Ueberkleid griechiſch gegürtet.
162
„O Gott,“ antwortete die Holm, „niemand weiß es,
und niemand wird es je erfahren, weil niemand wagen
wird, ſie danach zu fragen. Wenn ſie nun antwortete:
„Die Muſe der Dichtkunſt oder Pſyche oder Aehnliches,
man müßte ihr ja ins Geſicht lachen.
Herr von Währinger trat vom Büffet her wieder
zur Gruppe.
„Ihre Frau Gemahlin hat nach Ihnen gefragt.
Herr Geheimrath,“ wandte ſich die Gräfin Holm zu ihm,
„ſie wartet auf Sie im Treibhaus, ganz am Ende, wo
es am dunkelſten iſt.“
Graf Holm, der niemals eine offene Oppoſition
gegen ſein forſches Ehegemahl riskirte, ergriff ſchaden⸗
froh die Gelegenheit, ihr einen Strich durch die Rechnung
zu machen, indem er dem armen Währinger ſeine Be⸗
gleitung anbot, in der Abſicht Kleopatra ein Warnungs⸗
ſignal zukommen zu laſſen, welche Abſicht von Aglaya
verſtanden wurde.
Gräfin Ferneß hatte Graf Albrecht zu einem Contre⸗
tanz aufgefordert. Er konnte nicht refüſiren. Der Zu⸗
fall wollte es, daß Stella, die mit Clemens tanzte, ſein
vis-ä-vis war. Er bedurfte des höchſten Maßes von
Selbſtbeherrſchung, um bis zum Schluß des Tanzes
auszuhalten. Wenn Stellas Hand einen Augenblick in
der ſeinen ruhte, wenn ihr Kleid ihn ſtreifte, wenn
Clemens leicht den Arm um ſie legte, oder ſie ſich ihm
zuneigte, erfaßte ihn ein Schwindel. Als er bei der
grande chaine ihre Hand in der ſeinen hielt, preßte er
ſie heftig zuſammen: „Ich befehle Dir, den Ball zu ver⸗
laſſen,“ flüſterte er heiſer. Es war das erſte Mal, daß
11*
163
er ihr etwas befahl; ſie empfand es wie ein Liebeswort
und erhob keinen Widerſpruch. Einige Minuten ſpäter
ſaß ſie mit ihm und Lis im Wagen. Keines von ihnen
ſprach während der Fahrt ein Wort. Im Palais begab
ſich Jedes ſofort in ſein Zimmer.
Graf Albrechts Studirzimmer ging nach dem Garten
hinaus. Eines der Fenſter befand ſich dem Seitenflügel
gegenüber, in dem Stellas Schlafzimmer lag. Die
dichten Vorhänge desſelben wurden Abends zugezogen.
Mit der Zeit hatte ſich der ſchwere Stoff am Saume
zuſammengerollt. Es bildete ſich ein kleiner Spalt, der
allmählich ein wenig größer wurde, und den Niemand
zu bemerken ſchien. Graf Albrecht bemerkte ihn. An
der kleinen Oeffnung hafteten Abend für Abend ſeine
Augen. Zwiſchen den beiden Fenſtern des Zimmers
ſtand der Toilettentiſch, und Abend für Abend wartete
Graf Albrecht auf den Augenblick, wo Stella die Kerzen
auf dem Toilettentiſch anzünden würde. Er folgte dann
jeder ihrer Bewegungen, wie ſie den Arm erhob, daß
der weite Aermel ihres Nachtgewandes zurückfiel,
wie ſie ihr Haar löſte und wieder aufſteckte. Zuweilen
ließ ſie, wie ermüdet, die Hände ſinken und legte dann
wohl eine Weile den Kopf auf ihren Arm, ſo daß das
ſchöne Haupt in der goldenen Flut vergraben ruhte.
Trat ſie von dem Toilettentiſch zurück, ſo war ſie für
ihn entſchwunden.
Ab und zu, an milden Abenden, öffnete ſie einen
Augenblick das Fenſter, und dann ſtand ſie wie ein
Heiligenbild in dem matten Scheine der Kerzen da. Er
hatte immer eine Art Unruhe, ſo lange ſie vor dem
164
Toilettentiſche ſaß, eine Beſorgniß, ſie könne dem Lichte
zu nahe kommen — wie damals. Darum wartete er
Abend für Abend, bis die Kerzen erloſchen waren, dann
erſt begab er ſich zur Ruhc.
In der Nacht des Coſtümfeſtes mußte er lange
warten, bis die Kerzen ſich entzündeten; vielleicht wurde
ihm in ſeiner fieberhaften Erregung auch nur die Zeit
ſo lang.
Endlich zeigte ſich drüben der matte Schein, matter
als ſonſt. Er ſtrengte ſeine ganze Sehkraft an — kein
Zweifel, die Oeffnung war verſchwunden. Man hatte
den Defekt bemerkt und ihn ausgebeſſert. Dieſer un⸗
bedeutende Umſtand brachte ihn außer Faſſung. Er
hatte ſich daran gewöhnt, Abends ſeine Augen mit ihrem
Anblick zu ſättigen, während ſeine Hände in der weichen,
halbverbrannten goldenen Locke, die vor ihm lag,
wühlten.
Er gerieth in eine maßloſe nervöſe Aufregung;
ſeine Blicke hingen mit ſtarrer Intenſität an ihrem Fenſter
und ſchienen die Vorhänge durchbohren zu wollen.
Plötzlich wird es dahinter hell, immer heller, lodernd
hell, unnatürlich hell. Das konnten nicht die Kerzen
ſein; ſo viel er weiß, hat das Schlafzimmer kein elek⸗
triſches Licht. Ein lähmendes Entſetzen befällt ihn.
Jetzt — die Vorhänge flammen auf — ob es eine
Viſion iſt, ob wirklich, er kann es nicht mehr unter⸗
ſcheiden. Gewaltſam ſchüttelt er die Lähmung ab
„Feuer! Feuer!
Er ſtürzt über den Corridor hin, zu ihrem Zimmer,
reißt die Thür auf — — Stella ſteht mitten im Zimmer,
165
in einem Feuermeer, in einer Fluth rothen, elektriſchen
Lichts. Sie ſteht vor dem Spiegel, die Arme im
Nacken gefaltet, den Kopf leicht hintenüber, mit dem
rothen, wallenden Gelock, mit den blutrothen Lippen
und den ſehnſüchtigen Augen einer verſchmachtenden
Bachantin. Nur einen Augenblick hat er Zeit, das
üppige Bild in ſich aufzunehmen. In der Blendung
ſieht ſie nicht gleich, wer ſo haſtig die Thür geöffnet;
ſie drückt auf den Knopf der elektriſchen Leitung, die
Flammen verlöſchen, nur das roſige Licht in der Ampel
brennt fort und umſchimmert magiſch die Wunderſchöne.
Er ſtammelt verwirrt ein paar Worte von Feuer,
und daß er nichts von dem elektriſchen Licht im Zimmer
gewußt. — Sie hört nicht, was er ſagt, ſie ſieht nur,
daß er da iſt — ſie liegt an ſeiner Bruſt, ſie ſchmiegt
ſich an ihn, mit unſinniger Zärtlichkeit: „Albrecht!
Albrecht!“
Süße, heiße Schauer durchdringen ihn ganz. Seine
Willenskraft iſt aufgehoben. Ihr rothes, wallendes,
duftiges Gelock ſprüht elektriſche Funken um ihn, er iſt
im Banne einer elementaren Gewalt, und in einer
wilden, ſtummen Umarmung, in einer inbrünſtigen
Flamme löſen ſich ihre Seelen, ihre Körper.
Als ſeine Arme ſie freigeben, ſinkt ſie langſam zu
ſeinen Füßen, und ihre Lippen ſuchen ſeine Hand. Ein
Strahl göttlicher Güte fällt aus ſeinem Auge auf das
knieende Weib, in menſchlich mildem Erbarmen ſtreckt
ſeine Hand ſich aus ſie emporzuheben. — Da dringen
die luſtigen Töne eines Walzers zu ihnen, und zerreißen
mit grellem Mißklang was zur Harmonie ſtrebte.
166
Graf Albrecht fährt zuſammen.
„Es iſt Lis“ ſagt ſie ſanft und leiſe, „Lis iſt auch
glücklich heut'. Ich liebe ſie Albrecht, um deinetwillen
liebe ich deine Tochter.“ Und ſie wiederholt: „Deine
Tochter!“
Er verſteht ſie nicht gleich.
Plötzlich verſteht er. Er lacht kurz auf. Grell,
widerwärtig lacht er. Er ſtößt ihre taſtende Hand, die
die ſeine ſucht, zurück, und mit einem Blick unſagbaren
Hohns auf das knieende Weib, ſtürzt er hinaus.
Sie erhebt ſich langſam. Iſt er wahnſinnig ge⸗
worden? Nein, nicht wahnſinnig! Nicht zum erſten
Male begegnet ſie dieſem Blick voll Hohn und Haß.
Aber jetzt! jetzt! Sie ſteht wie betäubt, und immer noch
tönen die ſchrillen Töne fort, die Töne des Walzers,
den Lis mit Götz getanzt. Sie hätte ſie vom Flügel
reißen mögen, die Tochter, ihr wehthun, ſie haßt ſie in
dieſem Augenblick, ſie iſt ſchuld daran, ſie allein, daß
Albrecht — —
Sie hat ja längſt gewußt, daß er ſie liebt und
daß er ſie haßt, beides — beides. Und er hat ſie ge⸗
nommen wie eine Dirne, in Leidenſchaft und Haß. Sie
ringt die Hände in ſtummer Wuth. Mit einem Male
pfeift der Dompfaff mitten in die Nacht hinein. Er
pfeift das düſtere Lied: „Vergiftet ſind meine Lieder⸗
Und ſie hat geglaubt, daß er es längſt verlernt
hat. Eine unheimliche Angſt befällt ſie.
„Still! ſtill!“ ruft ſie, er iſt nicht ſtill. Sie er⸗
greift den Vogel, ſie will ihn fliegen laſſen, unwill⸗
kürlich krampfen ſich ihre Hände um ſeinen Hals, die
167
Aeugelchen drehen ſich ihm im Kreiſe; ſie läßt ihn fallen,
— er iſt todt. Sie hat etwas vernichten müſſen, was
von ihm kommt! Er hat auch etwas in ihr vernichtet!
Ihre Blicke fallen auf ihr Spiegelbild. Als ſie ihre
brennenden Lippen, ihre leuchtenden Augen ſieht, er⸗
röthet ſie in heißer Scham. Sie löſcht auch das Licht
der Ampel. Sie tappt im Dunkeln zu ihrem Lager hin.
Die ganze Nacht liegt ſie ſchlaflos, in einem Chaos
wirbelnder Gedanken und Empfindungen von Wuth
und Wonne, Scham und heimlichen Hoffen.
Auch an Clemens denkt ſie. Wenn er wüßte! ihr
iſt als hätte ſie eine Untreue an ihm begangen. Ein
intenſives Mitleid, etwas Reines und Zärtliches fühlt
ſie für den Freund. Die Leidenſchaft für Albrecht war
es, die ſie gehindert hat, ihn recht zu lieben. Nun iſt
die Leidenſchaft todt. Das Recht Clemens zu lieben
hat ſie rerwirkt.
Am anderen Morgen erfährt ſie, daß Graf Albrecht
abgereiſt iſt, auf ſeine Güter, auf unbeſtimmte Zeit.
In den erſten Wochen nach ſeiner Abreiſe lebt ſie nach
wie vor, in den Zerſtreuungen der großen Welt: all⸗
mählich aber zieht ſie ſich zurück und bleibt ſchließlich
ganz daheim. Sie iſt leidend und trotzdem in erhöhter
Gemüthsſtimmung. Sie geräth in einen ſeltſamen
träumeriſchen Zuſtand. Zuweilen liegt in ihren Zügen
etwas wie Staunen, etwas geheimnißvoll Inniges. Mit
Clemens, der täglich bei ihr iſt, verfährt ſie ſanft, liebe⸗
voll, als hätte ſie ihm ein Unrecht abzubitten, und
müßte ihn beſchwichtigen. Er iſt gerührt und ihr er⸗
gebener als je. Ihre Hinneigung zum Spiritismus
168
wächſt. Sie hat häufige Zuſammenkünfte mit dem
Baron Stauffer.
Der junge Fürſt Gottersberg zeigte ſich immer
häufiger im Ronald⸗Büren'ſchen Palais. Stella lächelte
dazu. Mochten ſie doch zu einander kommen. Was
ſonſt gegen die Verbindung ſprach, kam nicht in Betracht
neben der herzlichen Neigung, die aus dieſen vier Augen
ſo jung und ſo ſonnig leuchtete.
Ja, ſonnig. In ſanfter Wellenbewegung, unter
der friſchen Briſe ſchöner Zukunftshoffnungen, nur ab
und zu von kleinen Strndeln unterbrochen, floſſen für
Lis die Tage dahin. Morgens erwachte ſie mit einem
Lächeln auf den Lippen, weil ſie von ihm geträumt
hatte. Abends freute ſie ſich auf den Schlaf, weil ſie
weiß, daß ſie wieder von ihm träumen wird. Sie
trieben allerlei poetiſche Spielerei. Sie legte, wie zu⸗
fällig, wenn ſie ſich in Geſellſchaft trafen, den Rücken
ihrer Hand mit dem Rubinring an die Lippen. Wenn
ſie bei der Tafel nebeneinander ſaßen, ſo verwechſelte
er die Gläſer und trank aus dem Glaſe, das ihr Mund
berührt hatte.
Er ſchickte ihr jeden Morgen eine Roſe, immer von
anderer Art, je nach ſeiner Stimmung: eine freudig
rothe, eine zart roſige, eine gelbe, die ſich melancholiſch
am Stengel neigt, ein verſchüchtertes Moosröschen.
Irene gab ihr Spiel verloren. Ein wehmüthiger
Hauch lag ſeitdem über ihrer Luſtigkeit. Sie war nicht
beſonders eitel; ſie machte aus ihrer Enttäuſchung kein
Geheimniß und ſuchte ſich ihren Kummer fortzuſcherzen.
Als die Währinger ſie einmal fragte, warum ſie ſo
169
elegiſch angehaucht ſei, antwortete ſie mit einem Seufzer
ſtärkſten Kalibers, daß auf das Grab einer Hoffnung
die Elegie gehöre. Ein ander Mal bezeichnete ſie die
Conſinen als Schlangen im Paradies der Verlobungen.
Es war eine ſehr praktiſche Methode, daß ſie ſich ſelbſt
verhöhnte; ſie überhob dadurch die Andern der Schuldig⸗
keit es zu thun. An Lis ließ ſie ihre wilden Launen
aus. Wie der Wind wehte, überhäufte ſie die Couſine
mit Zärtlichkeiten oder Bosheiten, ſtreichelte und kratzte
ſie abwechſelnd, und das waren die kleinen Strudel in
dem ſanften Wellenſchlag von Heloiſens Glück.
Der erſte Mai war herangekommen, und man traf
Anſtalten auf eines der Ronald⸗Bürenſchen Güter über⸗
zuſiedeln. Götz wünſchte vor der Abreiſe ſeine Ver⸗
lobung zu veröffentlichen. Er vertraute ſich der Gräfin
an. Sie gab in herzlicher Weiſe ihre Zuſtimmung, unter
dem Vorbehalt, daß ihr Gatte, der inzwiſchen ſeine
Rückkehr angezeigt hatte, damit einverſtanden ſei.
Zu einer ſpäten Abendſtunde traf Graf Albrecht ein.
Stella ſah ihn weder an dieſem Abend, noch am nächſten
Morgen.
Unter den Briefen, die für ihn bereit lagen, fand
Graf Albrecht den Brief des jungen Fürſten, in dem
er ihn um die Hand ſeiner Tochter bat. Der Brief
verſetzte ihn in eine unbeſchreibliche Aufregung. Am
Ziel! endlich am Ziel! Das war eine der Chancen, auf
die er gewartet und gewartet hatte, er brauchte nur
die Hand auszuſtrecken, um die Frucht, die er mühſam
zur Reife gebracht, zu pflücken, und — er wird ſie
pflücken.
170
Er hegiebt ſich in Stella's Salon. Es iſt ein
kühler Nachmittag, ein leichtes Feuer brennt im Kamin.
Sie ſitzt am Fenſter und lieſt. Ihre Züge ſind matt,
ſie ſieht blaß aus. Als ſie ihn erblickt, entfällt das
Buch ihrer Hand, ſie bückt ſich danach, und verbirgt
dabei ihr tiefes Erröthen. Es war ihr erſtes Begegnen
mit ihm ſeit jener Ballnacht.
Er zwingt ſich zur Ruhe.
„Ich habe einen Brief von dem Fürſten Götz
Gottersberg erhalten, er bittet mich um Heloiſes Hand.
„Ich weiß es,“ ſagt ſie mit zögernder Schüchtern⸗
heit, „und ich hoffe, Du biſt damit einverſtanden.“ Sie
ſieht ihn nicht an, während ſie ſpricht, fühlt aber die
Intenſität ſeines Blickes, der auf ihr ruht, und daß es
ein böſer Blick iſt, weiß ſie auch.
„Nein, ich bin nicht einverſtanden.
„Die jungen Leute lieben ſich. Dein Einſpruch
kommt zu ſpät.“
„Nicht zu ſpät, um zu verhindern, was verhindert
werden muß.
Stella fährt heftig auf. — „Du wärſt imſtande —
Du könnteſt — weil Götzes Vater — ich weiß nicht
einmal, was er Deiner Schweſter ſo ſchweres angethan
hat! Eine ſo kleinliche Rache willſt Du an dem Sohne
nehmen, und damit zugleich Deine eigene Tochter“ — —
Sie ſprach nicht weiter, erſchreckt von dem Ausdruck im
Geſicht des Grafen.
Von der Anſtrengung ſeine Erregung zu unter⸗
drücken, klang ſeine Stimme heiſer, als er antwortete:
171
„Meine Gründe wirſt Du erfahren, wenn es an
der Zeit iſt, nicht jetzt. Davon ſei überzeugt — ſie
ſind unerſchütterlich. Thu' Lis meinen Willen kund
und ſorge dafür, daß ſie darnach handelt.
„Ich kenne Lis, ſie iſt treu und feſt, ſie liebt den
Fürſten, ihr Wille und ihre Liebe werden ebenſo uner⸗
ſchütterlich ſein, als Dein Wille und Dein Haß.
Er bemeiſterte nicht länger ſeine Leidenſchaft.
„So zwinge ſie! zwinge ſie! Jedes Mittel, ſelbſt
das gewaltſamſte heiße ich gut. Eher ſtoße ich ſie als
Bettlerin von meiner Schwelle, eher will ich ſie todt
ſehen, denn als Gattin des Fürſten Gottersberg.
Was ſie erwidern wollte, wehrte er mit einer ge⸗
bicteriſchen Geberde ab.
„Ich befehle, und Du gehorchſt, denn Du haſt zu
gehorchen, unbedingt zu gehorchen! und Du weißt das!“
Er knirſchte die letzten Worte zwiſchen den Zähnen
heraus.
Sie wollte ihm zurufen: „Nein, ich weiß es nicht,
und doch ſchwieg ſie, über und über zitternd. Ein
Funken vom Kamin her war ihr auf die Hand ge⸗
ſprungen, ſie ließ ihn auf der Hand fortglimmen.
Sie empfand den phyſiſchen Schmerz faſt als eine
Wohlthat.
Er hatte das Zimmer verlaſſen. Sie blieb eine
Weile geſenkten Hauptes ſtehen und grübelte. „Und
Du weißt es.“ Was ſollte ſie wiſſen? Sie raffte ſich
auf. Ja, ſie war entſchloſſen zu thun, was er wollte;
ſie hatte ſo viele Gründe ihm zu gehorchen. Ein
Gefühl ſanfter, liebevoller Unterwürfigkeit ihm gegen⸗
172
über durchdrang ſie, und zugleich eine fataliſtiſche
Neugierde, eine ſchmerzlich wollüſtige Spannung, wie
ſich das alles entwickeln würde. Nun fluthete ja ihr
Leben wie ein reißender Strom — aber wohin? an
ein Ufer voller Blumen, oder an das öde Geſtade, von
wo man nicht wiederkehrt?
Sie ließ die Tochter zu ſich rufen. Vielleicht ſtellte
ſie ſich alles viel zu ſchwer vor. War nicht Lis im
Grunde eine kühle Natur? Dieſe junge Liebe konnte
bei ihr noch keine tiefe Wurzeln geſchlagen haben.
Lies kam ſogleich. Es lag eine ſtille Freudigkeit
auf ihrem Weſen, ein zarter Frohſinn. Sie ſetzte ſich
graziös, etwas veriegen, und mit drolliger Würde auf
die Kante der Chaiſelongue, wie ein Kandidat, der
examinirt werden ſoll.
Stella war nun doch verwirrt, beängſtigt, und ſie
begann mit unſicherer Stimme einige allgemeine Be⸗
merkungen über Schickſalsfügungen zu ſtammeln. Lis
unterbrach ſie mit einem ſchelmiſchen Lächeln.
„Aber Mama, man ſieht es, Du haſt noch nie
am Vorabend der Verlobung einer Tochter geſtanden.
Ich muß Dir nur zu Hülfe kommen. Ja — ja —
dreimal unterſtrichen — ja! ich nehme ihn gern, ach
wie gern! Ich liebe Götz, Mama, ich weiß er hat heut
bei Euch um mich angehalten. Ich bin entſchloſſen, Mama!
Lachend und erröthend beugte ſie ſich auf die Hand
der Mutter, ſie zu küſſen.
Stella zog die Hand ſchnell zurück. — „So
ändere Deinen Entſchluß. Dein Vater will dieſe Ver⸗
bindung nicht, er will ſie nie und nimmer.
173
Lis war im erſten Augenblick mehr erſtaunt als
erſchrocken. — „Wie denn? Du ſprichſt nicht im Ernſt.
Das iſt ja unmöglich.
„Es iſt Ernſt. Es iſt möglich.
„Und die Gründe!
„Ich kenne ſie nicht.
„Du kennſt ſie nicht, und Du duldeſt — nein
Mama — ich glaube es doch nicht.
„Wir haben Beide zu gehorchen. Denke nicht
mehr an Götz.
„Auf einen Befehl hin ſoll ich aufhören ihn zu
lieben! Aber mein Herz würde mir ſo wenig gehorchen,
wie ich dem Vater gehorchen kann. Es giebt vor Gott
und Menſchen keine Gründe für ſo Gewaltſames. Ich
werde doch — doch ſeine Gattin.
„Du wirſt es nicht. Du ahnſt nicht armes Kind,
was für Dich von Deinem Gehorſam fabhängt. Wir
verlaſſen morgen Berlin, Du kannſt wählen, wohin
Du willſt. Ich bitte Dich Lis, füge Dich in das Un⸗
vermeidliche.“
Nichts liebevolles, ſympathiſch mitempfindendes
nichts was die Härte ihrer Auseinanderſetzungen mildern
konnte, lag im Weſen der Mutter; vielmehr war in
ihrem Blick, ihrer Haltung, etwas Müdes, Abweſendes,
dasallmählich Heloiſes Bitterkeitbis zur Entrüſtungſteigerte.
„Mein Gott,“ rief ſie, „wir leben doch nicht im
Mittelalter, und die Kinder ſind nicht mehr Leibeigene
ihrer Eltern. Ich reiſe nicht mit Dir. Tante Charlotte
wird die Verlobte des Fürſten Gottersberg in ihrem
Hauſe aufnehmen.
174
Die kalte Entſchloſſenheit der Tochter reizte Stella,
die ohnedies in krankhafter Stimmung war, auf's
änßerſte. Dazu kam die Furcht vor Graf Albrecht.
Sie verlor die Selbſtbeherrſchung, und heftig, hart ſtieß
ſie heraus:
„Dein Vater macht Dich zur Bettlerin, er will Dich
eher todt ſehen, denn als Gattin des Fürſten Gotters⸗
berg. Das ſind ſeine eigenen Worte. Wähle!
Lis drängte gewaltſam die Thränen zurück, die
ihr in die Augen ſtürzten. Ihr Stolz, ihre Empörung
gewannen die Oberhand.
„Das iſt nicht wahr!“ ſagte ſie mit gewaltſamer
Ruhe, „eine leere Drohung! Damit ſchreckt man keine
Ronald⸗Büren.“
„Du — ja — eine Ronald⸗Büren! ja
Stella ſenkte die Augen, die aufflammenden, zu Boden,
unterdrückte mühſam, was über ihre Lippen wollte und
zwang ſich wieder zur Sanftheit; ſie wollte gütig und
liebevoll Lis überreden, und doch waren es nur Gemein⸗
plätze von Pflicht und Entſagung, die ſie vorbrachte,
und die das junge Mädchen kaum hörte, bei dem
ſich der Eindruck des Ungeheuerlichen, das man ihr
anthat, vertiefte.
„Mich wollt Ihr von der Schwelle ſtoßen, mich,
eure Tochter, euer einziges Kind, weil ich den edlen
Mann nicht verlaſſen will, den ich liebe. Aber das iſt
ja unfaßlich, das iſt — das iſt — — und Du
Mutter — Du predigſt mir von Pflicht und Entſagung,
Dn — — o!“ — Der Ton, in dem Lis die letzten
Worte ſprach, war geringſchätzig.
175
Alles Blut ſtrömte Stella zum Herzen. Sie fühlte,
daß ſie dieſes Mädchen haßte, die es wagte ſie zu ver⸗
achten.
auf Dein Zimmer — ich will Dich heut nicht mehr
¹ „Ich verbiete Dir jedes weitere Wort. Geh
ſehen.“
ſich die Worte aus Heloiſes Bruſt, als aber jetzt ihr
„So ſpricht eine Mutter!“ Aufſchluchzend rangen
Blick dem harten, liebloſen Auge der Mntter begegnete,
flammte es auch in ihren Augen auf, und empört fügte
ſie hinzu: „eine Mutter, die mich verheirathen
wollte mit“ — —
Eine unbeſchreibliche Angſt packte Stella, daß Lis
etwas Furchtbares ausſprechen könne, und ſie fiel ihr
in's Wort:
„Ich bin nicht Deine Mutter!
Ein Schimmer der Freude glitt über Heloiſes Züge.
Stella ſah ihn.
„Nein, ich bin nicht Deine Mutter,“ wieder⸗
holte ſie mit kalter Grauſamkeit. Sie fühlte jetzt eine
Befriedigung über das, was ſie geſagt, wie eine Be⸗
freiung nach jahrelangem Zwang; jener Schimmer der
Freude in Heloiſes Geſicht hatte alles Liebevolle in ihr
getödtet.
Nur allmählich wurde ſich Lis der Tragweite deſſen,
was ſie gehört, bewußt. Es war eine Unruhe in ihrer
Stimme, und ihr Blick irrte unſicher umher, als ſie
fragte: „War der Vater denn ſchon einmal verheirathek?“
„Nein.“
So bin ich nur eine Verwandte von Euch?“
176
„Nein.
„Nein? wer — bin ich — denn?“ Die Worte
kamen abgeriſſen, ohne Athem von Heloiſes Lippen.
Stella ſchwieg. Es entſtand eine Pauſe. Immer
angſtvoller irrte Heloiſes Blick umher. Plötzlich ſchien
ihr eine Erleuchtung zu kommen.
— „Aber der Vater — nicht wahr? Der Vater
er iſt mein Vater?
„Ich weiß es nicht. Frage ihn ſelbſt.
„Ja — ja, das will ich.“ Sie ging langſam,
den Köpf ſchüttelnd, hinaus. Sie war unfähig die
Situation zu faſſen, wie jemand, der von einer Kugel ge⸗
troffen, in der Betäubung des Stoßes den Schmerz
noch nicht fühlt.
Sie ging geradenwegs in das Zimmer ihres Vaters.
— „Biſt Du mein Vater:
Graf Albrecht, der über ſeinen Büchern ſaß, ſprang
auf, erſchreckt vom Klange ihrer Stimme.
— „Was iſt Dir mein Kind.
Sie brachte die Lippen nicht zuſammen, die Worte
kamen in zitternden Tönen aus ihrem Munde.
„Die Mutter — hat mir geſagt — ſie iſt
nicht meine Mutter.“
Graf Albrecht war indignirt. Das konnte Stella
thun! Er nahm Heloiſes eiskalte Hände in die ſeinen.
— „Und Du haſt ſie geliebt, Deine Mutter?“
— „Nein! Aber Du — Vater, lieber Vater, ich
bin gewiß Deine Tochter!
Bebend am ganzen Körper ſchlang ſie die Arme
um ſeinen Hals. Er drückte ihr Köpfchen gegen ſeine
12
177
Bruſt. Er kämpfte mit ſich. Sollte er durch eine Lüge
das tiefe Leid des Kindes mildern? Und wenn ſie es
eines Tages doch erfahren mußte!
Noch ſchwankend, ſagte er herzlich, aber doch feſt:
„Lis, es giebt ſchwerere Schickſale als einem Glücks⸗
traum zu entſagen. Ich bitte Dich mein Kind, löſe
Deine Verlobung mit dem Fürſten, zwingende Gründe —
leider kann ich ſie Dir nicht mittheilen — fordern dieſes
Opfer. Du mußt mir glauben. Willſt Du's?“
All' ihr Stolz, ihre Entrüſtung kehrten zurück.
— „Nie!“ ſagte ſie hart und ſchroff.
— „Du biſt nicht meine Tochter, Lis
Es traf ſie vernichtend. Nach einer Pauſe fragte
ſie matt:
„Wer bin ich denn:
„Ein angenommenes Kind.
„Und meine Eltern?“
„Arme Leute!
„Arme Leute!“ wiederholte ſie. Es kam ihr bei⸗
nahe lächerlich vor, ſie konnte keine beſtimmte Vorſtellung
damit verbinden.
— „Wo wohnen ſie!
 „Dein Vater iſt todt. Die Frau, die für Deine
Mutter gilt, heißt Johanne Chriſtoph und hat eine kleine
Mühle im Baden'ſchen.“
Sie ſah ſich rings im Zimmer um, ſie blickte auf⸗
merkſam die Bilder an, dann eine Statuette des Moſes
von Michel Angelo, die ſie beſonders liebte. Sie ſah
einen kleinen Riß in der Portiére, und ein wenig Staub
auf einem Bücherbrett. Ihre Seele war wie verſchüttet,
178
nur die äußeren Sinne waren in Funktion. Sie wandte
ſich zum Gehen.
„Wohin gehſt Du!"
„Ich weiß nicht; ich gehöre ja hier nicht her."
„Ich begreife, daß Du auf einige Zeit von uns
gehen willſt. Ich werde cinen Ort für Dich wählen und
eine Reiſebegleiterin. Vielleicht willſt Du nach Italien?
Ich werde Sorge für Dich tragen, wie nur ein Vater
es kann. Du wirſt zur Ruhe, zum Nachdenken kommen,
Du wirſt Dich fügen. Dann kehrſt Du zu uns zurück."
Die letzten Worte brachten Lis zu ſich.
„Nein! Ich will auch nicht nach Italien. Ich
brauche keine Reiſebegleiterin. Ich weiß, wohin ich ge⸗
höre. Wie heißt doch meine Mutter?"
„Johanne Chriſtoph."
„Wo wohnt ſie?"
„Wozu willſt Du es wiſſen? Dorthin kannſt
Du nicht.“
„Ich will es wiſſen, ich muß es wiſſen, Du
haſt kein Recht es mir vorzuenthalten.
Widerwillig ſchrieb er die Adreſſe auf ein Blatt
Papier und reichte es ihr.
Sie las: „Chriſtophmühle bei Os, in Baden.“ Sie
wußte, Os war die letzte Station vor Baden⸗Baden.
Langſam, mit automatiſcher Bewegung wandte ſie ſich
der Thür zu.
Bei all ſeinen finſteren Plänen hatte Graf Albrecht
nie an Lis gedacht. Als er ſie nun ſo gebrochen vor
ſich ſah, überkam ihn ein marterndes Mitleid, zugleich
ein Grimm darüber, daß wieder ein Hinderniß da iſt,
179
das die Vergeltung hemmen will. Er ſann einen Augen⸗
blick nach. Vielleicht gab's noch ein Mittel.
— „Lis!“
Sie blickte ihn geſpannt an.
. „Dir kann ich die Gründe meiner Weigerung
nicht ſagen, aber ich kann ſie dem Fürſten mittheilen.
Wenn er nun ſelbſt erklärt, daß eine Verbindung zwiſchen
Euch unmöglich iſt, ihm wirſt Du glauben!
Sie nickte mechaniſch. Und wenn es ſo war, was
änderte das?
Graf Albrecht griff nach ſeinem Hut. „In einer
Stunde bin ich wieder da, gieb mir Dein Wort, daß
Du hier auf mich warten willſt!
Sie gab es. Als er gegangen war, ſetzte ſie ſich
auf einen Lehnſtuhl an's Fenſter und ſtarrte in den
Frühling hinaus. Schon knospeten die Roſen. Warum
die Leute nur den Frühling ſo ſchön finden! Die Luft
iſt bedrückend.
Götz! lieber Götz! Sie will an ihn denken, und
daran, daß er ſie ſo innig liebt; ſie kommt damit nicht
zuſtande. Götz ſteht jetzt nur noch in der Ferne, im
Hintergrunde ihres Lebens.
„Es giebt ſchwerere Schickſale als einem Glücks⸗
traum zu entſagen.“ Ja ſo iſt es. Sie blickt auf ein
ſpätblühendes Pfirſichbäumchen im Garten. Nimmt man
ihm alle Blüthen, im nächſten Jahre blüht es von neuem;
ſchlägt man ihm aber die Wurzel ab, iſt Alles aus.
Für ſie iſt Alles aus.
Sie ſieht ihre Hände an, die langen, ſchlanken,
lilienweißen Finger, ſie ſpielt mit dem Rubin. „Armie
180
Leute, arme Leitte!“ murmelt ſie vor ſich hin. Ob arme
Leute, die eine Mühle haben, immer die Mehlſäcke auf
dem Rücken tragen müſſen? Sie hat einmal Leute aus
einer Mühle kommen ſehen mit ſolchen Säcken auf dem
Rücken, und eine Frau war darunter, die ſich mit einer
bunten Schürze die Naſe ſchneuzte. Es läuft ihr eiſig
über den Rücken. Sie verfolgt das Vorrücken des Zei⸗
gers auf der Uhr. Sie dämmert ſo hin, länger als eine
Stunde. Der Umſchwung iſt zu jäh geweſen, zu unge⸗
heuerlich, als daß ſie es jetzt ſchon faſſen könnte.
Fürſt Andreas Gottersberg hatte leicht die Stirn
gerunzelt, als man ihm den Grafen Ronald⸗Büren
meldete. Doch begrüßte er ſeinen Schwager mit aus⸗
geſuchter Höflichkeit. Er öffnete ſein Arbeitskabinet und
bot dem Gaſte einen Fauteuil an. Der Graf zog es
vor ſtehen zu bleiben. Fürſt Andreas ſtützte ſeinen
Arm graziös auf den Kaminſims, und blickte mit einem
Lächeln auf den Lippen den Grafen erwartungsvoll an.
„Daß es nur etwas ungewöhnliches ſein kann,
das mich in Ihr Haus führt,“ begann dieſer, „daran
werden Sie nicht zweifeln.
Der Fürſt neigte beiſtimmend den Kopf. Er zwei⸗
felte in der That nicht daran, und wußte auch, daß das
Ungewöhnliche etwas ſehr Unangenehmes ſein würde.
„Iſt Ihnen bekannt, daß Ihr Sohn ſich um
die Hand der Comteß Heloiſe bewirbt?
„Ja, und ich wüßte mir keine liebere Schwieger⸗
tochter.“
181
„Dieſe Heirath kann und wird nicht ſtattfinden.
Ich komme, um Ihre Autorität Ihrem Sohne gegen⸗
über in Anſpruch zu nehmen. Ich bitte Sie, ihn zu
der ausdrücklichen Erklärung zu veranlaſſen, daß zwin⸗
gende Gründe die Aufhebung der Verlobung, die ohne
meine Einwilligung geſchloſſen iſt, fordern.“
„Darf ich um die zwingenden Gründe bitten?
Langſam, als wollte er zwiſchen den einzelnen
Worten Zeit zur Selbſtbeherrſchung gewinnen, ant⸗
wortete Graf Albrecht.
„„Heloiſe iſt keine Comteß Ronald⸗Büren; ſie
iſt ein angenommenes, ein uneheliches Kind, das von
mir nicht adoptirt worden iſt. Sie trägt demnach ihren
Namen mit Unrecht und iſt — ohne Erbrecht.“ Die
letzten Worte betonte der Graf beſonders ſtark mit einem
verächtlichen Accent.
Fürſt Andreas zuckte nicht mit der Wimper.
— „Und Sie würden bei einer eventuellen Ver⸗
heirathung Ihrer Pflegetochter dieſe Dinge zur Sprache
bringen?
Graf Albrecht war zu ſtolz, um zu lügen, ſelbſt
dieſem Manne gegenüber. „Verheirathet ſich das Mädchen,
wie es meinen Wünſchen entſpricht, ſo adoptire ich ſie, und
ſie wird Erbin meines Vermögens. Ihr Sohn aber
würde eine namenloſe Bettlerin heirathen.
Fürſt Andreas konnte dem Kitzel ſeinen Feind zu
verletzen, nicht widerſtehen; zudem nahm er die Worte
des Grafen für eine leere Drohung. Er hielt ihn für
unfähig einen ſolchen melodramatiſchen Theatercoup in
182
Scene zu ſetzen. Im ſchlimmſten Fall würde ſich Götz
ſchon aus der Klemme zu ziehen wiſſen.
er mit einer ſchönen, ſchwungvollen Bewegung ſeines
¹ „Wir werden die Verſtoßene aufnehmen,“ ſagte
rechten Armes, „das Quantum herzloſer Grauſamkeit,
das dazu gehört, zwei Schuldloſe, aus Haß gegen einen
Dritten zu ecraſiren, bringe ich nicht auf.
„Iſt das Ihr letztes Wort:
„Ia.“
„Ihr Sohn wird anders denken als Sie.
„Ich bürge dafür, daß er gerade ſo denkt.
Graf Albrecht athmete ſchwer. Er blickte zu Boden,
ſeine Lippen öffneten ſich mühſam, als er von neuem
das Wort nahm.
 „Heloiſe iſt das Kind einer gewiſſen Johanne
Chriſtoph. Sie wurde geboren auf dem Rittergute —
der Name thut nichts zur Sache — am zwanzigſten
Auguſt 1869 und erhielt in der Taufe die Namen
Eliſabeth Charlotte. Vater — unbekannt.“
Bei den letzten Worten hoben ſich des Grafen
Augenlider und er fügte hinzu: „Ich kenne ihn.
Unter dem haßſprühenden Blick des Grafen färbte
eine leichte Röthe das glatte Geſicht des Fürſten.
„Wer gab Ihnen dieſe Daten?“ fragte er nach
einer kurzen Pauſe, wieder ganz Herr ſeiner flüchtigen
Erregung.
— „Meine Schweſter Ulla.“
Der Fürſt wandte nun doch den Kopf und ſchien
in einem Winkel des Zimmers etwas zu ſuchen.
„Mein Gott, wer konnte der armen Ulla —
183
„Ein anonymer Brief.
Allmählich gewannen die geſtörten Züge des Fürſten
ihren gewöhnlichen Ausdruck ruhiger Liebenswürdigkeit
wieder.
Kindes annahmenk
„Darf ich fragen, warum Sie ſich gerade dieſes
Der Graf antwortete darauf nicht. Er ſagte nur:
„Ich verlange von Ihrem Sohne, daß er die Erklärung
der Verzichtleiſtung in einer zwar entſchiedenen, aber
möglichſt ſchonenden Form für das junge Mädchen ab⸗
giebt, und daß er es ſofort thue.“
In der Meinung, daß ein Widerſpruch ausgeſchloſſen
ſei, wandte ſich Graf Albrecht zum Gehen. Die Worte
des Fürſten hielten ihn zurück.
„Ich fürchte,“ ſagte dieſer, daß mein Einfluß
auf die Entſchließungen meines Sohnes gleich Null iſt.
Er iſt ſehr ſelbſtſtändig, mein Herr Sohn. Auch ſehe
ich, offen geſagt, keinen Grund ihm Oppoſition zu
machen.“
Er ſchob ein Bild an der Wand, das ſchief hing,
zurecht und blickte über die Schulter hinweg, freundlich
zu dem Grafen hinüber, der wie angewurzelt an der
Thür ſtehen geblieben war.
„Wie,“ ſagte er mit einem Staunen, das nicht
frei von Schrecken war, „Sie könnten — Sie wollten
— aber — das iſt ja unmöglich!
„Was iſt unmöglich:
„Es giebt Naturgeſetze, göttliche Inſtinkte, deren
Uebertretung einem Verbrechen gleichkommt.
184
„Hm!“ machte der Fürſt mit einer Nüance von
Ironie im Tone, indem er den Rücken ſeiner feinen
Hand aufmerkſam betrachtete, „ſind Sie im Beſitze einer
Separat⸗Offenbarung, welche Inſtinkte göttlich, welche
Gefühle angeboren ſind:
„Alle Diejenigen, in denen ich mich eins weiß
mit den guten Elementen der Geſellſchaft.
„Ob nicht, was Sie Naturgeſetz, göttlichen In⸗
ſtinkt nennen, einfach auf Gewöhnung, Vorurtheil und
Vorſtellung, ja hauptſächlich auf unſere Vorſtellung
zurückzuführen wäre? Sie kennen wahrſcheinlich die
Geſchichte von den zum Tode verurtheilten Verbrechern,
denen man klares Waſſer gab, indem man ihnen ein⸗
redete, daß ſie Gift getrunken hätten. Die Meiſten
ſtarben an dem klaren Waſſer. Daß wir an Gift ſterben
müſſen, iſt Naturgeſetz. Sie ſehen, wir ſterben aber
auch an der Vorſtellung von Gift.
 „Ein merkwürdiger Augenblick, den Sie wählen,
mich durch Anekdoten zu langweilen.“
„Sie verſtehen nur die Pointe nicht. Sprechen
wir z. B. von einer Ehe zwiſchen Geſchwiſtern, die
reine Gemüther mit einem moraliſchen Schauder erfüllt,
obgleich die Moral damit nicht das Geringſte zu thun
hat. Hier hat man eine phyſiologiſche Erkenntniß in
ein möraliſches Gewand gehüllt. Die phyſiologiſche
Wahrheit heißt: Ehen zwiſchen nahen Verwandten
ſchädigen die Raſſe. Ob ein Bruder ſeine Schweſter
oder ein Couſin ſeine Couſine heirathet, das wäre für
dieſe Erwägung ſo ziemlich daſſelbe. Heirathe ich meine
Schweſter, ohne zu wiſſen, daß ſie meine Schweſter iſt,
185
ſo kann ich eine ſchöne und geſegnete Ehe mit ihr
führen. Erfahre ich aber, daß ich die Schweſter zum
Weibe nahm — Wehe! dreifach Wehe! mit all dem
melodramatiſchen Apparat, der dazu gehört.
Seine ſchlanke Geſtalt hochaufgerichtet, mit ver⸗
ſchränkten Armen, ſtand ihm Graf Albrecht gegenüber,
und hörte ihm zu, mit einer Art Begierde, als wolle
er aus jedem ſeiner Worte neue Nahrung für ſeinen
Haß ſaugen.
¹ „Meinen Sie?“ ſagte er voll höhniſchen In⸗
grimms, „Ihr ſittliches Bewußtſein würde auch wahr⸗
ſcheinlich gegen eine Ehe zwiſchen Vater und Tochter,
zwiſchen Mutter und Sohn nichts einwenden:
¹ „Doch, doch. Ich halte auch Ehen zwiſchen
Geſchwiſtern für unſtatthaft, aus den erwähnten phyſio⸗
logiſchen Gründen. Ausnahmen indeſſen würden für
das Wohlbefinden der Menſchheit indifferent ſein, und
dann — in unſerer corrumpirten Geſellſchaft, wer weiß
denn überhaupt, wer ſein Bruder, ſeine Schweſter
oder — ſein Vater iſt? beſonders das Letztere —
ſein Vater!“
„„Vergeſſen Sie nicht, Fürſt, Sie leben von der
Gnade einer Todten, die meine Hand gelähmt hat.“
„Ich möchte nur noch erwähnen, mit wie großem
Intereſſe ich Ihre ausgezeichneten landwirthſchaftlichen
Referate geleſen habe. Wenn Sie unausgeſetzt, nicht
ſporadiſch wie bisher, Ihre ſchätzenswerthen Kräfte dieſem
Gebiet widmen wollten, es wäre viel werthvoller als
das Herumſtöbern im Labyrinth dunkler Familienbe⸗
186
ziehungen, viel wichtiger als — daß ein Vetter ſeine
Muhme heirathet.“
„Oder ein Bruder ſeine Schweſter.
„Laſſen Sie doch den Dingen ihren Lauf.
meiſten verhaßt.“
„Die philoſophiſche Ruchloſigkeit iſt mir am
„Sie ſind erregt lieber Graf, daß Sie mich
haſſen, thut mir in der Seele leid — um Ihretwillen.
Mir ſchadet Ihr Haß abſolut nicht. Glauben Sie mir,
dieſes Haſſen und ſich Rächenwollen iſt ſo thöricht, als
wollten wir Jemandem, der uns den Rock ſtiehlt, das
Hemde hinterherwerfen, anſtatt für einen neuen Rock zu
ſorgen. Ein fait accompli ſchaffen nicht Blut, nicht
Thränen aus der Welt. Jener perſiſche Fürſt, der ſich
jeden Morgen zurufen ließ: „Herr gedenke der Athener“,
ſtarb in der Blüthe des Lebens an eben dieſen Athenern.
„Herr vergiß der Athener!“ hätte er über ſeine Thür
ſchreiben ſollen. Begraben Sie Ihre Todten, Graf
Albrecht. Mich finden Sie immer bereit, Ihnen zur
Verſöhnung die Hand zu reichen. Sie ſollten mir die
Ihrige geben, ehe unſerer Beider Hände vermodert ſind,
— und wie bald ſind ſie's!
Graf Albrecht fand in ſeiner vornehmen Art keinen
Ausdruck, der ſtark genug geweſen wäre ſeine Verach⸗
tung auszudrücken. Sein Zorn ging in Schwermuth
über beim Anblick der vollkommenen Seelenruhe dieſes
Schurken. Wenn Niedertracht ein Panzer iſt, dachte er,
von dem alles Unheil abprallt, ſo muß wohl Tugend
eine Blöße ſein, die jedem Pfeil den Weg zum Herzen zeigt.
187
ohne Blick, die Hände, in denen er den Hut hielt,
Er ſenkte tief das Haupt, ging hinaus, ohne Gruß,
zitterten.
Der Fürſt ſah ihm mit einem Blick des Mitleids
nach. „Auch Einer, der ſein eigener Todtengräber iſt!
armer Kerl“. Er wollte klingeln, damit man ihm ſein
ſpätes Diner ſervire, blieb aber plötzlich mitten im Zimmer
wie erſtaunt ſtehen. „Comteß Lis! ſieh!“ Er lächelte
in ſich hinein. „Merkwürdig! die Stimme der Natur!
auch ein Aberglaube! Und was für einer!“ Als er
eine Viertelſtunde ſpäter beim Diner ſaß, fand er, daß
nichts den Appetit ſo ſchärfe, als Gemüthserregungen.
Unter dem abſcheulichen Eindruck der Unterredung
mit dem Fürſten, hatte ſich das warme Mitgefühl des
Grafen Albrecht für Lis abgekühlt. Er fand das junge
Mädchen noch immer hindämmernd am Fenſter.
„Mein Gang war vergebens armes Kind,
ſagte er im Eintreten, „Du wirſt reiſen, vielleicht morgen
ſchon, ſpäteſtens übermorgen“.
„Ich gehe zu meiner Mutter.
„Das iſt nicht Dein Ernſt.
„Ich gehe zu meiner Mutter!“ wiederholte ſie
mit finſterem Trotz.
„Niemals wirſt Du Dich in ſo dürftige Ver⸗
hältniſſe finden, Du wirſt Häßliches dort ſehen, hören.
„Und hier;
— „Mit Gewalt kann ich Dich nicht zurückhalten
Aber Du wirſt an mich ſchreiben
„Nein.
188
„Wenigſtens wenn Du Dich elend fühlſt. Du
könnteſt krank werden.
„Ihr werdet's erfahren, wenn ich geſtorben bin.
„Ruhe jetzt Kind, ruhe, morgen ſprechen wir weiter
darüber.
meiner Mutter.“
„Ich werde immer daſſelbe ſagen, ich gehe zu
Er reichte ihr die Hand, ſie wehrte ſie ab.
„Willſt Du im Groll von uns gehen!
„a. Ich verdanke Euch nichts als eine Lüge,
eine Lüge, die“ — — Sie ſah ihn mit einem wilden
Blick an, und eilte hinaus.
Der Graf verließ noch einmal das Haus, und trat
in ein Poſtbüreau, wo er eine lange Depeſche an die
Chriſtophmühle aufgab. Er wollte Lis ſelbſt dahin ge⸗
leiten, und er würde verſuchen ihr Loos ſo freundlich
als möglich zu geſtalten.
Als Lis in ihr Zimmer kam, dämmerte es bereits.
Sie ſetzte ſich auf ihr Bett und ſtarrte vor ſich hin.
„Arme Leute — arme Leute!“ Sie iſt nicht mehr Com⸗
teß, ſie iſt — — was iſt ſie denn? Sie ſchaudert über
und über, ſie ſtößt einen Schrei aus: „unmöglich! un⸗
möglich!“ Sie ſtürzt ans Fenſter — ſie blickt hinab. —
Da hinab — dazu fehlt ihr der Muth. Sie fährt mit
der Hand über ihren Körper, als wolle ſie etwas Un⸗
leidliches, Erniedrigendes abſtreifen. Einmal klopft es
leiſe an ihrer Thür. Sie hält den Athem an. Es klopft
ein zweites, ein drittes Mal, ſie antwortet nicht. Sie
kann Niemand ſehen. Langſam, wie zögernd entfernen
ſich draußen die Schritte.
189
Nach und nach macht ihre Betäubung einer fieber⸗
haften Erregung Platz. Es fällt ihr ein, daß ſie an
Götz ſchreiben muß. Nur etwas thun! nur etwas thun!
Sie ſchreibt in fliegender Haſt: „Man will nicht, daß
ich Dein Weib werde, Du wirſt es auch nicht mehr
wollen. Ich bin ja nicht die Comteß Heloiſe Ronald⸗
Büren, ich bin ein beliebiges Geſchöpf, armer Leute
Kind bin ich. Sie haben mir befohlen Dich nicht mehr
zu lieben. Weil ich nicht gehorchen wollte, jagen ſie
mich nun fort, und ich gehe in's Dunkle, in die Ferne,
in die Nacht, dahin, wo Du nicht biſt, wo Du nie hin⸗
kommen wirſt, nie — nie! Ach Götz, Deine Lis wird
nie mehr Deine Lis ſein. Ich danke Dir tauſend Mal
Götz für all Deine Liebe.“
Sie will den kurzen Brief mit ihrem Petſchaft zu⸗
ſiegeln. Ihr Blick fällt auf das gräfliche Wappen, ſie
hat ja kein Recht mehr daran. Sie wirft es fort. Es
iſt neun Uhr, als ſie den Brief einem Diener zur Be⸗
ſorgung übergiebt.
Sie geht im Zimmer auf und ab und denkt mit
Entſetzen an morgen. Ihre Eltern wiederſehen, die nicht
ihre Eltern ſind, und Götz — er wird kommen! Hat ſie ihn
nicht durch ihren Brief vor eine ſchreckliche Alternative
geſtellt? Wenn er nun aus Mitleid — — nein — nur
das nicht!
Sie hat die Reiſe nach Baden⸗Baden oft gemacht;
ſie weiß wann die Züge gehen. Sie will fort mit dem
Frühzug, um ſechs Uhr Morgens, Abends iſt ſie dann
ſchon — bei ihrer Mutter.
In wilder Haſt packt ſie die nöthigſten Sachen
190
zuſammen; eine Reiſetaſche hat ſie nicht bei der Hand.
Wozu auch eine Reiſetaſche? Sie hat oft genug geſehen,
daß die armen Leute nur Bündel tragen. Sie reißt
einen Shawl aus einem Kaſten heraus, ohne zu ſehen,
daß er koſtbar iſt, da hinein knüpft ſie die Sachen.
Mit derſelben Haſt kleidet ſie ſich um. Das einfache,
ſchwarzwollene Kleid, das ſie in den wenigen Trauer⸗
tagen um Tante Gisberte getragen hat, zieht ſie an.
Sie kann ihre Handſchuhe nicht finden, ſie braucht keine,
arme Leute tragen keine Handſchuhe. Daß ſie auch
Rubinringe nicht tragen, daran denkt ſie nicht, ſie be⸗
hält den Ring am Finger.
Wie aber kommt ſie zur Bahn? Sie weiß, kaum
hundert Schritt von dem Palais ſtehen Nachtdroſchken,
bis dahin geht ſie zu Fuß. Nichts erſcheint ihr lächer⸗
licher, als vor irgend etwas Furcht zu haben. Was
kann ihr geſchehen, nachdem man ihr das Aergſte an⸗
gethan! Wer auf offenem Meere im Ertrinken iſt,
fürchtet den Regen nicht. Es iſt Mitternacht, als ſie mit
Allem fertig iſt. Sie hat ſich ſpäter nie erinnern können,
wie ſie die Nacht hingebracht; geſchlafen hat ſie nicht.
Bald ſaß ſie auf dem Bett, bald ſtand ſie am offenen
Fenſter oder ging auf und ab, immer in wachen qual⸗
vollen Träumen.
Um fünf Uhr Morgens geht ſie leiſe die Treppe
hinab, an der Portierloge vorüber. Nichts rührt ſich im
Hauſe; niemaud begegnet ihr auf der kurzen Strecke bis
zur Droſchke. Sie ſieht zum Droſchkenfenſter in den
hellen Sonnenſchein hinaus, und empfindet nichts als
ein dumpfes Staunen darüber, daß ſie in der Morgen⸗
191
frühe allein in einer Droſchke ſitzt. Am Schalter fordert
ſie ein Billet dritter Klaſſe. Sie ſteigt ein. In dem
Coupé ſitzt eine blaſſe, junge Frau mit einem Säug⸗
ling, noch eine andere Frau mit einem großen Korb
und ein Mann, ein Arbeiter augenſcheinlich, der raucht.
Alle Drei ſtarren das junge Mädchen mit den feinen
Stiefelchen, dem Rubinring und dem Bündel am Arme,
an. Unwillkürlich ſprechen ſie etwas weniger laut als
ſonſt ihre Art iſt, und als Lis, von dem Cigarrenrauch
beläſtigt, huſtet, legt der Arbeiter ſeine Cigarre bei
Seite. Es iſt ein kühler Morgen, Lis, die nur ein
leichtes Tuch umgethan hat, fröſtelt. Die Frau mit dem
Korbe, die ein Tuch über dem Arme hat, reicht ihr
daſſelbe freundlich hin, damit das feine Fräulein ſich
nicht verkühle. Sie weiſt das Tuch mit einer Geberde
des Widerwillens zurück.
Sie iſt todtmüde. Allmählich verſinkt ſie in einen
Halbſchlaf, aus dem ſie erſt erwacht, als der Zug an
Orte ihrer Beſtimmung hält. Sie erkundigt ſich nach
der Chriſtophmühle. Sie hat noch eine Stunde Wegs
bis dahin. Langſam, das Bündel am Arme, macht
ſie ſich auf, den Weg zur Mühle zu Fuß zurückzulegen.
Inzwiſchen waren im Palais Ronald⸗Büren Stunden
vergangen, ehe Heloiſes Kammerjungfer die Abweſen⸗
heit ihrer jungen Herrin bemerkte. Mehr erſtaunt als
erſchrocken hatte ſie Graf Albrecht davon benachrichtigt.
Er hatte ſich ſchnell gefaßt und ruhig geantwortet, daß
die Comteß noch am ſpäten Abend eine Depeſche er⸗
192
halten, die ſie ans Krankenbett einer ſterbenden Ver⸗
wandten gerufen; er ſelber habe ſie zum Frühzuge an
die Bahn gebracht. Seine Gemahlin wiſſe noch nichts
davon, man möge ſie nicht beunruhigen. Sobald ſie
erwacht ſei, wolle er ſelbſt ihr die Mittheilung machen.
Graf Albrecht zweifelte nicht daran, daß Lis den
Frühzug benutzt habe, um die Chriſtofmühle aufzuſuchen.
Ihre fluchtartige Abreiſe würde ihn in die höchſte Be⸗
ſtürzung verſetzt haben, wenn nicht Stella all ſeine Ge⸗
danken beherrſcht hätte.
Eine Stunde ſpäter kam die Kammerjungfer ihm
zu melden, daß die Gräfin ihn im Salon erwarte.
Auch Stella hatte eine ſchlafloſe Nacht gehabt, in
bitterer Reue über die Härte, die ſie Lis bewieſen.
Sie wollte gut machen, was noch gut zu machen war.
Als der Graf eintrat, ſtand ſie am Fenſter. Der helle
Sonnenſchein, halb gedämpft durch die gelblichen Vor⸗
hänge hauchte einen Goldton über ihr weißliches, fein⸗
geſticktes Morgenkleid. Das nur loſe aufgeſteckte Haar
flimmerte um ihren ſchönen Kopf. Ein eigenthümlich
rührend kranker Ausdruck war in ihrem Geſicht.
¹ „Und Lis?“ rief ſie ihm entgegen, „das arme
Kind! Ich war ſpät Abends noch an ihrer Thür;
ſie ſchlief ſchon oder wollte mich nicht ſehen. Was haſt
Du ihr geſtern geſagt?
„Lis iſt mit dem Frühzug abgereiſt.
Stella erſchrak. „Mein Gott, wohin? mit wem!
„Gleichviel wohin und mit wem, ſie kehrt nicht
zurück.
„Nicht zurück:
193
13
„Nein, Du haſt ſie heimathlos gemacht.
„Daß ich mich zu einer ſolchen Grauſamkeit
hinreißen ließ, es iſt Deine Schuld!
Gründe meiner Handlungsweiſe nicht.
„Biſt Du deſſen ſo ſicher? Du kennſt ja die
ſie begegnete ſeinem, ſtarr auf ſie gerichteten Blick und
„Kann es andere geben als Dein Haß
ſchwieg.
„Es giebt andere,“ ſagte er, die Stimme nur
wenig erhebend, er ließ ſie gleich wieder ſinken, als er
hinzufügte: „Zum Beiſpiel den Grund, daß Fürſt
Andreas Gottersberg Dein Geliebter geweſen iſt — vor
unſerer Verheirathung.“
Sie umſchlang das Kreuz des Fenſters, an dem
ſie ſtand und ſchloß einen Augenblick die Augen, aber
ſie zitterte nicht. Tief holte ſie Athem, wie jemand der
eine ſchwere Bürde von ſich geworfen, die ihm die Bruſt
zuſammengeſchnürt hat. Achtzehn Jahre hatte ſie die
Qual der Ungewißheit getragen, die Gewißheit war eine
Befreiung. Eine ſeltſame Ruhe kam über ſie.
„Ja, ſo iſt es,“ ſagte ſie nach einer Pauſe: „Seit
wie lange weißt Du es:
 „Seitdem ich am Sterbebett meiner Schweſter
ſtand.
„Starb ſie“ — — Stella zögerte.
„Ja, daran ſtarb ſie, daran, daß ihr Gatte, während
er mit ihr verlobt war, eine Geliebte hatte, und daß
er dieſe, ſeine Geliebte zur Gattin ihres ehrlichen Bruders
machte. Ja, daran ſtarb ſie. Es giebt Menſchen, die
194
können in einem Sumpf nicht leben, auch wenn ſie
ſchuldlos hineingerathen.
„Und wie erfuhr ſie es²
„Das iſt gleichgültig.
Sie ſprachen Beide ſeltſam ruhig, es war etwas
ſtilles, ſchwüles, verhaltenes in dem tonloſen Klange
ihrer Stimme, wie die Windſtille, die dem Sturme vor⸗
angeht.
„Und als Du es erfuhrſt, warum haſt Du
mich nicht gleich fortgejagt!
„Ich wollte es. Im letzten Augenblick hielt mich
eine feige Furcht zurück, Furcht vor dem Skandal, Furcht
auch vor der Lächerlichkeit. Ein Mann, zweimal
von einem Weibe in gleicher Weiſe genarrt“ — —
Seine Züge verzerrten ſich.
„Und kein Schimmer von Mitleid, von mit⸗
leidiger Liebe war in dem, was Du nicht thateſt?.
„ „Mitleid,“ ſagte er langſam, mit ſtechendem Blick,
„Mitleid — mit einer Verworfenen:
Sie ſchüttelte leiſe den Kopf.
„Das glaubſt Du ſelbſt nicht. Hätteſt Du
mir nur gleich Alles geſagt, Albrecht, es wäre noch gut
geworden, ganz gewiß Albrecht, ich weiß es.
„Gut?“ Verächtlicher Spott zuckte um ſeine
Lippen.
Sie faltete ihre Hände feſt unter der Bruſt zuſammen,
als wollte ſie ihr lautklopfendes Herz beſchwichtigen,
und gedämpften Ton's ſagte ſie:
„Ich war ſechzehn Jahr, Albrecht! Ein Kind, das
in die Hände eines Schurken fällt, kann immer nur ein
13*
195
Opfer ſein. Willſt Du hören, was ich Dir zu ſagen
habe?
Er bejahte mit einer Geberde, und ſah ſie an mit
einem Ausdruck, als wolle er ſagen: rede nur, rede, ich
habe Zeit mit dem Blitzſtrahl in meiner Fauſt.
„Es iſt nicht recht,“ hob Stella in ſanftem Ton
wieder an, „daß man uns in abſoluter Unwiſſenheit
aller natürlichen Dinge aufwachſen läßt. Ich war des
Fürſten Braut. Auf ſeinen Wunſch blieb unſere Verlobung
geheim. Daß die Rechte des Bräutigam's andere ſind
als die des Gatten, ich wußte es gar nicht. Wie ſollte
ich dem Mann, den alle Welt ſo übermäßig ſchätzte, nicht
blindlings vertrauen! Und niemand wachte über mich.
Meine Erzieherin war käuflich.
„Und warum wurdeſt Du nicht ſeine Gattin!
„Er mußte erſt ein Verlöbniß mit einer Andern,
in das man ihn hineingezwungen, löſen — ſo ſagte er.
Das Verhältniß hatte ſich nicht ſo einfach löſen laſſen,
man wollte ihn zwingen ſein Wort zu halten, er aber
würde das Band gewaltſam zerreißen — ſo ſagte er.
Ein Duell mit dem Bruder des verlaſſenen Mädchens,
dem Grafen Ronald Büren war unabwendbar. Daß
er in die Luft ſchießen würde, verſtand ſich von ſelbſt
— ſo ſagte er. Wodurch er mir die Meinung beibrachte,
daß ich ihn lebend nicht wiederſehen würde, weiß ich
nicht mehr. Eine rührende Scene, großartig von ihm
geſpielt. Wir weinten Beide ſo bitterlich, und ich war
es ſelbſt, die zu ihm ſagte: Heirathe Ulla! aber lebe!
Und er heirathete Ulla und er lebte! Und wie lebte
er! Ulla war ja reich. Ich galt damals für arm.
196
Niemand wußte von dem Reichthum der alten Verwandten,
und daß ich ihre Erbin ſein würde. O der“ — — Sie
unterdrückte einen Aufſchrei.
Albrecht hatte ihr mit ſcheinbar kalter Ruhe zu⸗
gehört.
„Ob der Fehltritt eines ſo jungen Mädchens
zu verzeihen iſt,“ ſagte er jetzt, „darüber will ich nicht
richten. Aber das Kind wurde zum Weibe, und heirathete
einige Jahre ſpäter einen Ehrenmann. Wußte ſie auch
da nicht was ſie that? Wußte ſie auch da nicht daß ſie
eine ehrloſe Handlung beging:
Stella ſenkte den Kopf nnd ſagte: „Doch, ich wußte
es. Ich hatte mit der Zeit begriffen, was man mir
gethan.“
Ihre Haltung veränderte ſich. Sie richtete ſich hoch
auf. Die Worte ſchienen ſich aus der Tiefe ihrer Seele
ſchmerzlich loszuringen. In ihren Augen war ein wildes
ſprühendes Licht, als ſie fortfuhr:
„Es giebt eine ſo ungeheure tödtliche Ungerechtigkeit,
daß jeder Blutstropfen in uns nach Vergeltung lechzt.
Sie zu ertragen geht über menſchliche Kraft. Wie?
ein Menſch begeht ein Verbrechen an mir, und ich —
ich werde dafür verurtheilt, verflucht, und er, der Ver⸗
brecher, erſtickt förmlich in Glück und Ehren! Wollte
ich ſeine Geliebte ſein? Nein, tauſendmal nein! Und in
einer ſo feigen nichtswürdigen Welt ſollte ich gut und
lauter handeln! Lächerlich ſchien mir das, wahnſinnig,
als wollte ich mich einem Feind, der mir an's Leben
will in die Arme werfen.“
„Du zogſt es vor einen Freund zu beſchimpfen.
197
Sie trat nah zu ihm heran, die Augen feſt auf ihn
gerichtet.
„Daß ich Deine Gattin wurde, war in heißem In⸗
grimm, in einer Tollheit raſenden Schmerzes, ich glaubte
ein Recht zu haben, auf das unermeßliche Unrecht, das
man mir gethan mit einem andern Unrecht zu antworten.
Ich that es, wie man einem eine Verwünſchung ins
Geſicht ſchleudert.“
werfend. „Du haſt wenigſtens den Muth Deiner Meinung.
„So alſo haſt Du gedacht,“ ſagte Albrecht weg⸗
Ein nervöſes Zittern durchflog ihre Glieder.
„So habe ich gedacht, ja, aber nicht lange Al⸗
brecht, nicht lange. Als ich anfing Dich zu lieben, und
Dich immer mehr liebte, da wußte ich, daß alles was
ich gedacht, falſch war, grenzenlos falſch, und ſeitdem
habe ich gelitten — Unſagbares litt ich. Und immer
wollte ich Dir alles ſagen, jeden Tag, zu jeder Stunde,
und ich hätte es Dir auch geſagt.
Da kamſt Du ſo verwandelt zurück vom Sterbebette
Deiner Schweſter, und ſeitdem ahnte ich, daß Du es
wußteſt, und nun wäre es ja nicht freiwillig geweſen,
das Geſtändniß, und nun wußte ich auch, daß Du mir
nicht vergeben würdeſt. Und ich gewöhnte mich an die
Qual, und gewöhnte mich an die Furcht vor Dir. Und
immer ſeitdem habe ich im Fieber gelebt, und wie auf der
Flucht vor einer Todesgefahr. Ein elendes Leben, Albrecht,
und ich liebte Dich mit brennender Sehnſucht, bis zu
jener Nacht wo Du mich — zur Dirne machteſt.
Sie hatte, während ſie die letzten Worte mit namen⸗
loſer Bitterkeit ſprach, den Kopf geſenkt, gleich aber erhob
198
ſie ihn wieder und mit freiem, faſt freudigen Ausdruck
ſagte ſie: „Gott hat es anders gewendet. Du wirſt mir
verzeihen, Albrecht! Du mußt!
„Es giebt keinen Mann, der einem Weibe je
verzeihen könnte, was Du mir gethan.
„„Es giebt keinen. Es iſt möglich, aber es iſt nicht
recht. Biſt Du auch der Meinung daß die Sünde heim⸗
geſucht werdenſoll bis ins zehnte Glied! Nein, nein, Albrecht,
ſie ſoll nicht heimgeſucht werden bis ins nächſte Jahr, ſie
kann ſchon nach einer Woche, ſie kann ſchon am nächſten
Tage verjährt ſein.. Und hätte ich in meinem ſechszehnten,
in meinem achtzehnten Jahre mit Bewußtſein gefehlt,
heut bin ich nicht, die ich war, ich haſſe jene Stella, ich
verachte ſie, ich habe nichts mit ihr gemein. Was ich
damals fühlte, dachte, es wäre längſt Staub, begraben,
in alle Winde verweht. Und hat Deine Vergeltung einen
ſo langen Athem, ſo trifft ſie — einen Cadaver.
„Rhethorik Stella“.
Sie hat das grauſame Wort überhört.
Sie tritt näher zu ihm heran; rührender, ſchmei⸗
chelnder wird ihre Stimme.
„Albrecht, ſoll denn immer nur die Frau ver⸗
geben, nie der Mann? Wenn ein verbrecheriſcher Gatte
vom Zuchthaus, ja vom Schaffot, wo er begnadigt wurde,
zu ſeiner Gattin heimkommt, ſo bricht die Welt den
Stab über dieſe Gattin, wenn ſie ihn nicht in ihr Haus,
ja an ihrem Herzen wieder aufnimmt, und der Mann
ſtößt das Weib, das ſo viele Jahre gebüßt, hart
zurück? Sieh nur, was die lange Pein aus mir
gemacht hat, und was ich nie gewordeu wäre — ein
199
unſtätes, eitles, nutzloſes Geſchöpf. Lieber, denke nicht,
daß ich Dir Vorwürfe machen will. Laß mich Deine
Hände küſſen. Sei gütig! Vergieb
Sie will ſich zu ihm niederbeugen. Plötzlich hält
ſie inne. Sie preßt die Hand aufs Herz als lauſche
ſie auf etwas, dann gleitet es wie ein Lächeln über ihre
Züge und eine zarte Innigkeit liegt in ihrem Tone, als
ſie ſagt:
ſind noch jung, wir habeu noch ein Leben vor uns, ein
„Löſch meine Schuld aus, löſch ſie aus! Wir
ſchönes Leben, wenn Du willſt.
Sie hat das Fenſter geöffnet und zeigt hinaus in
den Garten.
„Sieh nur, wie Alles grünt und ſproßt, es wird
immer wieder Frühling draußen, immer wieder!
Seit einigen Minuten kämpften in Graf Albrecht die
widerſpechendſten und leidenſchaftlichſten Empfindungen.
Durch Stellas ſüßen lockenden Ton dringt nur noch wie
aus der Ferne der heiſer metallne Ruf nach Vergeltung.
Und doch, was achtzehn lange Jahre ſein ganzes Sein
erfüllt, iſt in ſeine Seele eingeätzt, ihre rührende Rede
kann es verwiſchen aber nicht auslöſchen. Dennoch ſucht
er nach einer milden, verſöhnenden Wendung.
Welcher Dämon treibt da das Weib, als ſie den
Gatten ſchwankend ſieht, hinzuzufügen; — „Und
Lis rufen wir zurück. Ich glaubte mein Vergehen zu
ſühnen durch die Liebe zu Deiner Tochter, jetzt erſt ganz
„unſere Tochter“ — wenn Qu es ſo willſt, Albrecht.
„Seine Tochter!“ All ſeine wüthende Bitterkeit kehrt
zurück. Zweimal hat ein Schwur ſeinen rächenden Arm
200
aufgehalten und nun — eine rührende Stimme ſollte
dieſelbe Gewalt haben wie der Todesſchweiß des Vaters,
der Schweſter! Nein — nein!
Sein Blick hat den lähmend fascinirenden Ausdruck
der Schlange, als er ſagt: „Und Dein Kind? das Kind
des Fürſten!
Stella ſinkt zuſammen und faßt zitternd die Lehne
eines Fauteuils, um nicht umzuſinken.
„Das weißt Du auch?“ haucht ſie, und nach
einer Pauſe ſagt ſie muthlos, den Kopf tief geſenkt:
„Aber das ändert ja nichts, gar nichts, es iſt ganz
daſſelbe; wäre das Kind am Leben geblieben, ja dann
— freilich — dann hätte ich — — aber es ſtarb ja
gleich nach der Geburt!
Er tritt dicht vor ſie hin. Sein Blut ſiedet. Thu's
nicht! thu's nicht! mahnt ihn eine innere Stimme; er
will es auch nicht thun, und doch, wie von blinder Natur⸗
gewalt getrieben, ſtößt er kurz und ſpitz wie Dolchſtöße
die Worte hervor: — „Dein Geliebter hat gelogen, das
Kind — es ſtarb nicht, es lebt — Dein Kind.
Stella ſchnellt empor, ihre Augen werden groß,
uuheimlich groß. Sie ſtammelt etwas Unverſtändliches.
„Das Kind, das ich Dir damals in Madrid brachte,
war — Dein Kind.
Sie ſcheint zu Stein zu werden. Sie öffnet und
bewegt die Lippen, und er ſieht, daß ſie das Wort „Lis
bilden. Das Spiel der Lippen wiederholt ſich mehrere
Male, ohne daß ſie einen Laut hervorbringen kann.
Faſt beſchleicht ihn Furcht, als er ſie ſo ſieht.
201
„Ja,“ ſagt er, „Lis iſt Dein Kind, Dein Kind, nicht
das meine. — Lis iſt meine Rache.
Stella fällt lautlos, mit einem dumpfen Aufſchlag
zu Boden. Er ſtürzt ſich auf ſie. Sie ſteht ſchon
wieder aufrecht und ſtößt ihn mit Abſcheu von ſich.
Wilde Schauer ſchütteln ihre Geſtalt, ihre Zähne ſchlagen
zuſammen, als ſie, kaum verſtändlich, ihm zuruft: „Du
haſt es gewußt all die Jahre? all die Jahre:
Er nickt.
Plötzlich ſcheint ein heißer Lebensſtrom ſie zu durch⸗
fluthen, ihre Augen flammen, ihre Geſtalt richtet ſich
hoch auf, ihre Stimme klingt ſtark, ehern:
„Du! Du. ein Richter! ein Henker biſt Du
Henker Du! Dich konnte ich lieben, Dich, ich — o Du
— Fluch Dir! Fluch Deinem Kinde!
Sie reißt ihr Gewand auseinander, ſie reißt ſeine
Hand an ſich und preßt ſie an ihren Leib.
„Was fühlſt Dur
Die ſeltſame Bewegung die er fühlt, iſt nicht das
Klopfen des Herzens. Er ſieht ſie verſtört an.
— „Dein Kind! Dein Kind! ich fühle — es ſtirbt!
Sie bricht in Convulſionen zuſammen. Sinnlos vor
Schmerz, vor Entſetzen, ruft er Leute herbei. Man bringt
ſie zu Bette. Sie wird von Aerzten umgeben. Sie thut
eine Fehlgeburt. Es wäre ein männliches Kind geworden
— ſein Erbe. Und er hat es getötet! er! Er läßt ſich das
formloſe kleine Geſchöpf in ſein Zimmer tragen und ſtarrt
ſtundenlang darauf: das wäre ſein Sohn geworden, der
Sohn, den er ſo maßlos erſehnt, und den er geliebt
hätte, wie nie ein Kind geliebt worden war.
202
Er wäre wahnſinnig geworden, wenn nicht die inten⸗
ſive Angſt um Stella, die viele Wochen mit dem Tode rang,
ſeine Gedanken concentrirt hätte. Lange, lange lag ſie
bewußtlos. Er verließ ihr Zimmer kaum und wachte
über ſie mit leidenſchaftlicher Zärtlichkeit. Als ſie ihr
Bewußtſein wieder erlangt hatte, wagte er nicht mehr ſich
ihr zu nahen.
Auch Clemens brachte einen großen Theil des Tages
im Palais Ronald Büren zu. Er und Graf Albrecht
ſprachen kaum miteinander, und fühlten ſich doch verbrüdert
in der Liebe zu Stella.
Erſt nach Monaten erklärten die Aerzte die Gefahr
für beſeitigt. Stellas Reconvalescenz ging ſchwer und
langſam von ſtatten.
Albrecht ſchrieb ihr.
Sein Brief war eine Beichte. Er ſelbſt erkannte erſt
jetzt die Motive ſeiner Handlungsweiſe klar. Als er
ihr das Kind brachte, hatte ihm die Vorſtellung einer
weitausgeſponnenen Rache fern gelegen. Nichts anderes
hatte er gewollt, als mit dem lebendigen Zeugen ihrer
Schuld die Schmach der Verſtoßung verſchärfen. Was
ihn im entſcheidenden Augenblick zurückgehalten, war
nicht Furcht vor dem Skandal, nicht Furcht vor Lächer⸗
lichkeit geweſen, es war die Furcht einer unwiderruflichen
Trennung von Stella.
All' die raffinirten Combinationen, die er ſpäter
erſann, und in deren Mittelpunkt die Tochter ſtand, und
daß er die Zeit der Ausführung ſeiner Rache immer
weiter hinausſchob, Alles war nur ein Vorwand geweſen
um Stella in ſeinem Hauſe zu behalten, ein Vorwand
203
für die elementare, übermächtige, leidenſchaftliche Liebe
für die wunderſchöne Frau.
wahnſinnig was er gethan.
Jetzt, nach der ſchmerzlichen Kataſtrophe erſchien ihm
Er hatte gehandelt wie einer, der einen ganzen
Zug entgleiſen läßt, um einen einzigen Menſchen zu ver⸗
nichten. Einen einzigen Menſchen! und er ſelbſt! und
ſein Sohn!
Nachdem er den Brief geſchrieben, zerriß er ihn
wieder. Wozu? Nichts konnte ſeinen Schmerz, ſeine
Verzweiflung lindern.
Er verbrachte die heißen Sommertage in ſeinem
Zimmer, vor ihrem Bilde, mit der goldenen Locke ihres
Haares ſpielend; er ſchlang ſich die Locke ab und zu um
den Hals, als wollte er ſich damit erdroſſeln; ſie war nicht
lang genug. In den erſten Tagen des Auguſt ſah er, daß
Stellas Koffer gepackt wurden. Er verfiel in einen fieber⸗
haften Zuſtand. Sie wollte alſo fort. Seine Aufregung
war aufs äußerſte geſtiegen, als Stella ihn zu ſich bitten
ließ. Seit den erſten Wochen ihrer Erkrankung hatte er
ſie nicht wiedergeſehen. Faſt drei Monate waren ſeit⸗
dem vergangen.
Als er ihr Zimmer betrat, in das die helle Sonne
ſchien, erhob ſich aus dem Fauteuil eine ſchwarz gekleidete
Geſtalt, und that ihm einen Schritt entgegen. Er
ſtarrte ſie an. Sie öffnete die Lippen und ſprach. Sie
war es — Stella. Da brach der ſtarke Mann zu⸗
ſammen und ſchluchzte laut. Eine Greiſin ſtand vor
ihm, hager die Geſtalt, weiß das Haar, wachsbleich das
Geſicht. Der Ausdruck eines tiefen, faſt feierlichen Ernſtes,
204
einer ſtillen Hoheit ruhte auf ihren Zügen. Ihre Stimme
klang tiefer als früher. Es war eine völlig andere die
vor ihm ſtand.
„Warum weinſt Du, Albrecht? Weil ich zur Greiſin
geworden bin? Weine nicht um das Weib, das Dit
liebteſt und verachteteſt, und das nicht mehr iſt. Ich
will Abſchied von Dir nehmen. Ich gehe an die See,
auf unſer Dünenſchloß; dort will ich meine völlige
Wiederherſtellung abwarten.
Albrecht ſuchte ſich zu faſſen: „Stella kannſt Du
kannſt Du mir verzeihen:
„Ich habe Dir verziehen. Auch Du haſt gelitten,
achtzehn Jahre lang wie ich. Mein Vergehen mußteſt
Du für entehrend halten. Die Zeitbegriffe wollen es ſo.
Erſt wenn unſer Gewiſſen eine lange Folter erduldet
hat, wird ihm der Schrei der Wahrheit entriſſen. Nein
Albrecht, nicht eine große Schuld, ein großes Unglück haſt
Du an mir gerächt. Ich habe über Dein eigentliches
Weſen nachgedacht, und ich habe es verſtanden. Wie
in der Süße der herbſtlichen Traube die ganze Sonne
des Sommers enthalten iſt, ſo waren in Deiner furcht⸗
baren Vergeltung alle Bitterniſſe, die Du von Jugend
an erfahren, concentrirt. Von Natur biſt du ein liebe⸗
voller Menſch.“
Sie trat näher zu ihm heran und ſah ihm feſt
und klar in die Augen.
„Thue Arges, und Du wirſt immer Aergeres thun,
thue Gutes, und du wirſt immer Beſſeres thun. Das
Letzte wollen wir von jetzt an thun, ob gemeinſam,
ob jeder für ſich, das weiß ich noch nicht. Lebe wohl
205
Albrecht, geſtalte das Leben meines armen Kindes freund⸗
lich. Sage ihr nie, wer ihre Mutter iſt.
Er beugte ſich über ihre Hand und ſeine Thränen
fielen darauf. Am andern Tag war ſie abgereiſt.
In dumpfer Troſtloſigkeit blieb Albrecht zurück.
Leidenſchaft hatte ſein ganzes Weſen beherrſcht von jeher,
Leidenſchaft in der Liebe, im Schmerz, im Zorn. Nun
war ſie erloſchen, dieſe Leidenſchaft bis auf einen Reſt:
die tiefe, tiefe Trauer um den verlornen Sohn, der nie gelebt.
Er ſah jetzt Stella als Weib, nicht mehr als ſein Weib,
er ſah ſie als Greiſin, nicht mehr als Gegenſtand ſeines Be⸗
gehrens. Er ſah ſie wie ſie war: eine der beſſeren ihres
Geſchlechts, einer ſchweren Verirrung, aber keiner ſittlichen
Niedertracht ſchuldig. Das aber wußte er auch jetzt nicht,
daß ſeine allzu irdiſche Liebe ohne himmliſches Licht
geweſen. Und darum gedachte er der einſamen Frau
auf dem Dünenſchloß voll verzehrender Reue, voll heißen
Mitleids, aber ohne Liebe.
206
207
Völlig erſchöpft war Lis vor der Mühle angelangt.
Halb verſteckt lag ſie unter Kaſtanienbäumen. Ein
junges Mädchen trat aus der Thür, hielt die Hand vor
die Augen und blickte in die Ferne. Als ſie Heloiſens
anſichtig wurde, that ſie ſchnell einen Schritt ihr ent⸗
gegen, blieb aber dann wieder unſchlüſſig ſtehen, und
ließ Heloiſe nahe herankommen.
„Biſt Du die Liſe?“ fragte ſie erregt und doch
ſchüchtern.
Lis zuckte wie unter einem Schlag zuſammen. In
dem kleinen „e“, das ihrem Namen zugeſetzt wurde,
packte ſie ſchon die ganze fürchterliche Degradation, zu
der ſie verurtheilt war; der Ausdruck ihres Geſichts war
noch düſterer geworden, als ſie müde nnd tonlos ſagte:
„Man weiß hier ſchon — — man erwartet mich“ . . .
Sie ſprach nicht weiter; es kam ihr ſo überflüſſig vor,
überhaupt irgend etwas zu ſagen oder zu fragen.
„Ja, gewiß,“ antwortete lebhaft das junge
Mädchen. „D Mutter hat a Debeſch kriegt, an elle⸗
lange. Geb's Bündele her Liſe. I bin nemlich Dei
Schweſter, Schweſter Walburga, kurzweg Burgei.“ Sie
griff nach dem Bündel, wandte ſich nach der Eingangs⸗
thür um, und rief in das Haus hinein: „Mutter, die
Liſe iſt da!
Eine furchtbare Beklemmung raubte Heloiſe faſt den
Athem. Im nächſten Augenblick würde ſie ihre Mutter
ſehen. Sie hatte ſich unterwegs immer wieder geſagt,
daß ja Alles, was kommen würde, ſo gleichgültig ſei,
dieſer Epilog zu ihrem Leben ging ſie nichts mehr an.
Sie hatte das blonde Mädchen mit den blauen Augen,
die ihre Schweſter war, kaum angeblickt. Aber — ihre
Mutter! Sie wurde blaß wie der Tod, und mußte alle
Kraft zuſammennehmen, um der Frau, die jetzt aus dem
Hauſe trat, ins Geſicht zu blicken.
Es war eine große und ſtarkgebaute Frau; ihre
grauen Flechten trug ſie wie ihre Tochter um den Kopf
gewunden. Ein helles Tuch hatte ſie leicht darüber ge⸗
knüpft; der dunkle Kattunrock war von einer weißen
Schürze faſt verdeckt. Aus dem friſchen, röthlichen Ge⸗
ſicht blickten helle graue Augen forſchend auf Lis.
Dieſe wildfremde Frau war ihre Mutter. Unfähig
einen Laut von ſich zu geben, preßte Lis krampfhaft
die Hände gegen die Bruſt; ihre Augen, die den Boden
ſuchten, blieben an den groben, plumpen Schuhen der
Müllerin haften, an den harten, groben Händen, die
weiß waren von Mehl. Das — ihre Mutter!
Die Frau wiſchte ſich die Hände an der Schürze
ab und reichte Lis die Hand: „Grüß Gott Liſe, tritt ein.
Nachdem dieſer erſte ſchreckliche Augenblick vorüber
war, ſiel Lis in die frühere dumpfe Gleichgültigkeit gegen
Alles, was geſchehen würde, zurück.
208
Sie folgte den Anderen in den Wohnraum.
„Wirſt hungrig ſein,“ ſagte die Müllerin, „glei
trag i 's Eſſen auf.“ Sie hatte etwas kurzangebundenes
in ihrem Weſen, in ihrer Art zu ſprechen. Daß keine
tiefere Gemüthsbewegung bei ihr zum Vorſchein kam,
empfand Lis wie eine Wohlthat. Mütterliches Gebahren
hätte ſie nicht ertragen.
Burgei deckte den Tiſch und blickte ab und zu ver⸗
ſtohlen zu ihrer Schweſter hinüber, deren herber Aus⸗
druck ſie einſchüchterte. Lis war mitten im Zimmer
ſtehen geblieben, Burgeis Aufforderung ſich zu ſetzen,
überhörte ſie. Ihre Blicke irrten wie abweſend umher.
Es war ein ziemlich großer, niedriger Raum, in dem
ſie ſich befand, nach Art der Schweizerhäuſer nur mit
einem einzigen, breiten Fenſter verſehen, das aus vielen
kleinen Scheiben beſtand und faſt die ganze eine Seite
der Stube einnahm. Die Möbel waren ſo einfach wie
möglich. Eine Reihe bunter irdener Teller diente einem
offenen, in Fächer getheilten Schrank als Zierde. Auf
der Kommode ein paar Bücher, auf dem Nähtiſchchen
am Fenſter in einem Teller ein Vergißmeinnichtkranz,
um den großen ſchwarzen Kachelofen eine Bank, weißer
Sand auf der friſchgeſcheuerten Diele, an den Wänden
drei bis vier lithographirte Heiligenbilder — das war
Alles. Das Fenſter, ohne Vorhänge, gewährte einen
freien Ausblick in die Landſchaft. Unmittelbar vor dem
Fenſter breitete ſich die blumige Wieſe aus, durch die
Lis gekommen war. Seitwärts vom Hauſe der ſich
ſchlängelnde Bach, der das Mühlrad trieb. Eine ſchmale
ſteinerne Brücke führte über den Bach zum Wald hinüber.
14
209
Unter dem Bogen der Brücke brodelte und rauſchte das
Waſſer; weiterhin wurde es ſeichter und verlief ſich
in der Ferne in Schilf und Schlinggewächs. Auf der
anderen Seite der Mühle führte ein ſanft anſteigender
Berg zu einer Höhe, die mit Tannen beſtanden war.
Hätte in der Stube nichts geſtanden als eine Bank
und ein Tiſch, es wäre Lis auch recht geweſen. Von
der Wieſe aber, ſo voller Blumen, wandte ſie die Augen
fort. Alles Liebliche und Heitere kam ihr wie ein Hohn
auf ihre Stimmung vor. Sie ſtand noch immer in
ihrer kalten Starrheit, als die Müllerin das Eſſen auf⸗
trug: eine Schüſſel dampfender Kartoffeln mit geröſtetem
Speck, Milch und Brot und Butter. Der Geruch des
Specks erfüllte Lis mit Widerwillen. Sie empfand
quälenden Hunger und trank von der Milch. Das grobe
Brot aber widerſtand ihr, ſie legte es wieder hin. Die
Müllerin ſah es.
„Du wirſt Di ſchon gewöhne,“ ſagte ſie, „an
das Brot und an Alles.“ Daß Lis noch kein Wort
geſprochen, ſchien ihr nicht aufzufallen. Ein Müllerge⸗
ſelle war eingetreten, und hatte ſich mit an den Tiſch
geſetzt. Es war ein ſchöner Burſche mit einem Kopf
voll widerſpenſtiger blonder Locken. Man ſprach wenig,
während man aß. Die Müllerin verhandelte mit dem
Geſellen und Burgei geſchäftliche und häusliche Ange⸗
legenheiten in kurzen, raſchen Worten. Das Mahl war
bald beendet; ſogleich entfernte ſich der Geſell.
„Nu Burgei,“ ſagte die Müllerin, „führ' d' Liſe
in ihr' Kammer, das Mädle iſt ja müd' zum Umfallen.
210
Heloiſe trat zur Müllerin heran. Sie fühlte, daß
ſie etwas ſagen müſſe, ein freundliches Wort, überhaupt
irgend ein Wort. Sie murmelte etwas von Dank, brach
aber mitten im Satze ab, weil ſie nicht wußte, wie ſie
die Müllerin anreden ſollte.
Die Fran ſah, was in ihr vorging.
„Brauchſt mir nit Du z' ſage Mädle, kennſt
mi ja no gar nit. Was recht iſt kommt ſchon von ſelbſt.
Sie beſchäftigte ſich mit dem Abdecken des Tiſches
und beantwortete Heloiſes Nachtgruß nur mit einem
Kopfnicken, ohne ihr noch einmal die Hand zu reichen.
„Vergiß das hier nit,“ rief ſie Burgei nach,
und übergab ihr ein Stück rothen Stoffes.
Burgei führte Lis in ein Manſardenſtübchen. Außer
den nothwendigſten Geräthen ſtand ein großer Lehnſtuhl
darin mit verblichenem Zeug. Auf der Kommode thronte
unter einer Glasglocke, inmitten geflügelter Engelchen,
eine Heilige von Wachs. Als Lis einmal zufällig an
die Kommode trat, ſah Burgei ihr geſpannt ins Geſicht,
um den Eindruck zu beobachten, den dieſes Wunder⸗
werk auf ſie machen würde. Lis bemerkte die
Wachsgruppe gar nicht; am allerwenigſten konnte ſie
ahnen, daß Burgei ſich ſelbſt dieſes Prachtſtückes be⸗
raubt hatte, um das Stübchen der Schweſter damit zu
ſchmücken.
An der weißgetünchten Wand hing eine merkwürdig
ſchöne Photographie: Chriſtus inmitten der Kinder.
„Laſſet die Kindlein zu mir kommen,“ ſtand darunter.
¹ „Wie kommt dieſes Bild hierher?“ fragte Lis
unwillkürlich, mit einigem Erſtaunen.
14*
211
Burgei.
„, S iſt a Geſchenk von dem Apoſtel,“ ſagte
„Apoſtel?“ fragte Lis noch erſtaunter.
davon. D' Mutter hat verbote, daß i' am erſte' Abend
„Ach ſo, Du weißt nit — i' erzähl' Dir ſpäter
viel mit Dir ſchwätz', ausruhe' ſollſt!“ Trotzdem aber
plauderte ſie gleich darauf weiter: „Der Lehnſtuhl da,
das iſt unſer Hauptſtück, Vaters Stuhl, darin iſt er ge⸗
ſtorbe; d' Mutter ſait es bring' Glück, wenn mer im
Stuhl von a'm Verſtorbene' ſitz.
Heloiſe ſagte nichts, blickte aber mit leichtem Schauder
auf den Stuhl.
¹ „Der Müllersg'ſell,“ fuhr Burgei nach einer
kleinen Pauſe fort, „der mit uns bei Tiſch g'ſeſſe hat,
iſt der Sohn von a reiche' Müller in der Nachbarſchaft.
Er lernt no's G'ſchäft bei uns, weil Mutter ſo
tüchtig iſt.
Heloiſe ſchwieg. Ihr ausdrucksloſer Blick trieb
Burgei fort, und beunruhigte ſie doch wieder, ſo daß
ſie unſchlüſſig auf der Schwelle ſtehen blieb und in
tröſtlichem Ton wieder anhob: — „Aber wirklich, Liſe,
ſo nett iſt's bei uns . . . was netter's als a Mühl'
giebt's nit. I' möcht' nie wo anders ſein — —“
Sie unterbrach ſich, beinahe hätte ſie den rothen
Stoff auf ihrem Arm vergeſſen.
„Und hier Liſe, kommt's beſt' —“ ſie breitete
den rothen Stoff vor ihr aus. „S'iſt vor Dei FFenſter
z'hänge. Seh no wie ſchön roth. Wenn d'Sonne durch⸗
ſcheint wird's warm davo im Stüble au im Winter.
D' Mueter meint Du ſeiſt an ſo'was g'wöhnt un' s
212
wird Di' freun. Geſtern hab' i's g'ſäumt, mir hen
no noch nit Zeit g'habt 's aufz'häng. I' thu's aber
glei.“ Sie ging zum Fenſter.
ſinſter — und als Burgei zögerte — „ich will keine.
„Ich brauche keine Vorhänge,“ ſagte Lis
Was ſoll ich damit:
Burgei machte ein weinerliches Geſicht und legte
das Zeug in die Commode.
„Du biſt g'wiß heut' nur ſo müd'. Sag's
no wann i' die Gardine aufmache' ſoll.“ Damit ging
ſie etwas betrübt hinaus. Gleich darauf hörte Lis ſie
im Hof trällern.
Die Müllerin hatte ihrer Burgei vor der Ankunft
Heloiſes geſagt, daß eine Pflegeſchweſter von ihr ein⸗
treffen würde, die reiche und vornehme Leute als ihr
eigenes Kind auferzogen, und die in Folge eines
traurigen Schickſals jetzt zu ihnen zurückkehren müſſe.
Später einmal würde ſie näheres darüber erfahren.
Lis hatte ſich entkleidet, nachdem ſie den Rubin⸗
ring zu dem rothen Stoff in die Kommode gelegt hatte.
Dann warf ſie ſich auf das Bett. Steinhart erſchien
ihr das Lager; wäre es noch härter geweſen, ihr war's
recht. Sie glaubte ſich gefeit fortan gegen Leid und
Luſt. Wenn nur Burgei aufhören wollte zu ſingen!
wie lebensfroh das klang! ſie ſelbſt würde nie mehr
ſingen. Und plötzlich ſtürzten ihr die Thränen aus den
Augen; ſie weinte und ſchluchzte, als ſollte ihr das
Herz brechen. Sie weinte über das harte Bett, über
die elende Kammer, über ihr furchtbares Schickſal, über
dieſe Mutter, die ſich erſt die Hände vom Mehl reinigen
213
mußte, ehe ſie ihr die Hand geben konnte; ſie weinte,
weil ſie ſonſt an dem Uebermaß des Schmerzes er⸗
ſtickt wäre.
Sie weinte ſich in den Schlaf. Sie erwachte,
als die helle Sonne in ihre Kammer ſchien, müde und
zerſchlagen.
Sie nahm den Ring wieder aus dem Kaſten; an
irgend etwas aus der Vergangenheit mußte ſie ſich an⸗
klammern. Sie behielt ihn am Finger, drehte aber den
Stein nach innen, nur ab und zu, wenn ſie allein war,
gönnte ſie ſich die melancholiſche Freude an ſeinem
zärtlichen, erinnerungsreichen Glanz. Lange öde Tage
und Wochen kamen für Lis. Sie aß und trank mit
den Anderen, und wußte nicht was. Auf Fragen, die
man an ſie richtete, antwortete ſie mechaniſch, einſilbig.
Sie ging umher wie ein Automat, immer in dem
ſchwarzwollenen Kleide, das zu lang war, und deſſen
Saum allmählich unſauber wurde und ſich zerfaſerte.
Sie hatte die Koffer mit Kleidern, die der Graf ihr
nachgeſchickt, noch gar nicht geöffnet. Die vielen kleinen
Aufmerkſamkeiten, die Burgei ihr erwies, bemerkte ſie
entweder gar nicht, oder ſie waren ihr zuwider. Bald
war es ein Strauß von Feldblumen, oder ein Schüſſelchen
Erdbeeren, die ſie auf dem Tiſche in ihrer Kammer
fand. Zuweilen, wenn ſie allzu lange einſam in ihrer
Manſarde verharrte, ſteckte die Schweſter das blonde
Köpfchen durch die Thür. . „Haſt mi grufe
Liſe? —“
„Nein.
„Möchſt nit' was?“
214
Nein, und immer Nein.
Sie hatte ein paar Mal verſucht in der Umgegend
ſpazieren zu gehen, dabei begegnete ſie Gäſten des nahe⸗
gelegenen eleganten Badeorts; das war ihr peinlich
geweſen, ſie gab die Spaziergänge auf. All das
quellende, blühende, ſproſſende Frühlingsleben empfand
ſie wie eine Zudringlichkeit, die täppiſch in ihren
Schmerz griff.
Sie beſchränkte allmählich ihre Spaziergänge auf
den Gemüſegarten und den kleinen Kirchhof, der zum
nächſten Dorfe gehörte und kaum zehn Minuten von
der Mühle entfernt lag. Dahin ging ſie am liebſten,
dahin gehörte ſie ja — zu den Todten. Seltſam, daß
etwas ſo Abgeſtorbenes wie ſie es war, weiter leben
konnte.
Sie las die Grabſteine. Wie viele, viele waren
jung geſtorben. Eine große Anzahl der Inſchriften
waren wie ſchmerzgetränkt. Man las das gebrochene
Herz der Mutter, der Gattin zwiſchen den Zeilen. Wenn
ſie hier läge, auf ihrem Grabſtein müßte ſtehen: „Hier
ruht eine Fremde. Wohl ihr, daß ſie eine Heimath
gefunden — unter der Erde.
Oft auch ſtand ſie lange auf der kleinen, ſteinernen
Brücke und ſah zu, wie das Waſſer am Mühlrad auf⸗
uind -abrauſchte.
Zuweilen erwachte ſie Nachts plötzlich mit einem
Gefühl des Entzückens. All das Erbärmliche um ſie
her war nur ein Traum geweſen — nun war ſie er⸗
wacht — ſie war wieder die junge Gräfin, ſie war
Götze's Braut. Sie richtete ſich auf im Bette, ſie öffnete
215
weit die Augen und — fiel kraftlos zurück. Nein
kein Traum, ſie hieß Liſe Chriſtoph und lag auf Stroh.
Trotz ihrer Losgelöſtheit vom Leben litt ihr Stolz
unter der Vorſtellung, daß ſie ihrer Familie zur Laſt
ſei, daß ſie ihnen das Brot ſchmälere, zwar nicht ſehr,
denn ſie aß ſo wenig als möglich. Aus dieſem Gefühl
heraus hatte ſie einmal in ihrer apathiſchen Art die
Müllerin gebeten, ihr Arbeit zu geben. Sie nannte ſie
in Gedanken immer nur die Müllerin, nichts in der
Welt hätte ſie bewegen können das Wort: „Mutter
über die Lippen zu bringen.
Die Augen der Müllerin ruhten eine Weile prüfend
auf dem jungen Mädchen. Dann ſagte ſie:
— „Nei, Arbeit ohne gute Wille iſt nix nutz. Die Butter
iſt dir vom Brodg'falle, mußtabwarte' bis friſch buttertwird.
„Es wird immer bleiben wie es jetzt iſt,“ ant⸗
wortete Lis mit trotziger Bitterkeit.
„Wer weiß! freili an Mohr kann ma nit weiß⸗
waſche, aber an a'g'malte Mohr kann ma weißwaſche.
SS ſieht ſchwarz in Dir aus, Liſe. D'Zeit wird lehre
ob's nur a'g'maltes Schwarz g'weſe iſt.
Damit ließ ſie Heloiſe ſtehen und ging ihrer Arbeit
nach. Sie arbeitete immer, faſt ohne Pauſe vom Morgen
bis zum Abend. Zuweilen ſaß Lis dabei, wenn ſie in
einem Hinterraum der Mühle Käufern das Mehl abwog.
Lis ſah, daß ſie armen Leuten beim Zuwiegen immer
ein paar Hände voll dazu that. Wenn unter den Armen
ſolche waren, die verwahrloſt in der Kleidung, unge⸗
waſchen und ungekämmt kamen und Mehl auf Credit
verlangten, ſo fuhr ſie derb auf ſie los: „Packt Euch!
216
Mei Mehl is ſauber, i werf's nit vor d' Säu. Erſt
g'wäſche un dann wiederkomme.“
Es kam dann vor, wenn Kinder in der verwahr⸗
loſten Familie waren, daß ſie Burgei herbeirief und ihr
einige Brote auflud: — „Da trag's zu di junge
Ferkel, ſie hungern.“
Barſch begegnete ſie auch dem Müllergeſellen. Der
warb um Burgei.
„Nix da Bürſchle . . .“ hatte ſie ihm geſagt,
„erſt Dei Bekanntſchaft mache ob D' was taugſt“.
Sie ſah ihm nichts nach. Er mußte ſchaffen wie
der ärmſte Knecht. Burgei aber hegte und pflegte den
thauigen Vergißmeinnichtkranz, den er ihr jeden Sonntag
Morgen brachte. Sie liebten ſich, die Beiden.
Das derbe, reſolute Weſen der Frau ſtieß Heloiſe
ab. Unüberſteiglich ſchien ihr die Kluft zwiſchen ihr
und der Müllerin.
Viele Wochen lang barg ſie noch im Innerſten eine
ſtille, leiſe Hoffnung auf Götz. Sie wartete auf
ihn. Sie ging in den Dämmerſtunden an die Land⸗
ſtraße und blickte den Weg hinunter bis ihre Augen
nichts mehr unterſcheiden konnten. Götz war von
untadelhaft adliger Geſinnung, das wußte ſie, er hatte
ihr Treue geſchworen, er liebte ſie. Durfte er ſie ver⸗
laſſen? War das möglich?
Sie ſann lange darüber und kam zu dem Reſultat:
Ja, es war möglich, er durfte ſie verlaſſen, es war
ſogar ganz natürlich, daß er es that. Man liebt ein
Bauernmädchen oder eine Gänſehirtin, die ſich in eine
Prinzeſſin verwandelt, aber eine Prinzeſſin oder Gräfin,
217
die zur Bauernmagd wird! Nein, die liebt man nicht.
Und nun gar Götz, der ſo ſtolz iſt und ſo vornehm.
Allmälig erblaßte auch dieſer letzte Hoffnungs⸗
ſchimmer.
Sie wurde von Tag zu Tag blaſſer, magerer. Sie
verkam ſichtlich. Ihre Müdigkeit nahm zu. Nun kam
es ja ganz, wie ſie es gewollt. Auch ihr Körper würde
langſam fortſchwinden aus einem Leben, das ihre Seele
längſt verlaſſen hatte. Sie war geſtorben an dem Tage,
als die Comteß Ronald⸗ Büren aufhörte zu exiſtiren.
Die Müllerstochter, Liſe Chriſtoph, war ihre unheimliche
Doppelgängerin; ſie flößte ihr Grauen ein. Ab und zu
fuhr ſie aus ihrem dumpfen Hinbrüten empor, ein jähes
Entſetzen über ihr Schickſal packte ſie, ein grenzenloſes
Mitleid, daß ſie ſo jung und ſo elend zu Grunde
gehen müſſe.
Eines Tages, als ihre Blicke theilnahmlos an dem
Auf und Nieder des Mühlrads hingen, mußte ſie
plötzlich, ohne daß ſie ſich des Ideengangs bewußt
wurde, an Gottfried Hinze denken, an deſſen frühem
Tod ſie vielleicht eine Mitſchuld trug. Wenn er ſie
jetzt in ihrer Erniedrigung ſähe!
Die Sonne des Glücks läßt keine Schatten auf⸗
kommen; iſt ſie untergegangen, ſo ſchleichen aus dem
Dunkel der Vergangenheit, die geſpenſtiſchen Schatten
heran, und ein abergläubiſches Gemüth ſieht einen ge⸗
heimen Zuſammenhang zwiſchen ihnen und unſerem
Schickſal.
Und tiefer wurde die Nacht in Heloiſens Seele.
Immer würde es ſo bleiben, wie es jetzt war, immer!
218
wieviel Tage, wieviel Jahre ſchloß dieſes „immer“ ein.
Und immer bis das Ende kam, würde ſie Kartoffeln
und grobes Brod eſſen, ſie würde auf Stroh ſchlafen,
und immer würde dieſe antipathiſche, fremde Frau ihre
Mutter ſein, deren harte, lante Stimme ſie ſchon ver⸗
letzte. Nur der einen Angſt war ſie überhoben, daß
die Müllerin kindliche Gefühle von ihr fordern könne.
Das that ſie nicht. Sie ließ ſie gewähren, kümmerte
ſich ſcheinbar gar nicht um ſie. Daß Mutter und
Schweſter ja eigentlich brave, tüchtige Menſchen waren,
verſchärfte ihre innere Pein. So konnte ſie nicht einmal
die düſter poetiſche Vorſtellung, daß ſie ein Stern ſei,
der in einem Sumpf erlöſche, feſthalten. Was ihr ver⸗
haßt war, war nicht haſſenswerth. Ihr zartorganiſirtes
Gewiſſen erkannte das, und ihr Widerwillen gegen Liſe
Chriſtoph wuchs. Sie verlor jeden Maßſtab für Zeit
und verſank in völlige, tödtliche Apathie.
Aber ſie lebte, lebte noch immer. Würde ſie ewig,
ſich und Anderen zur Laſt, ihr Daſein ſo fortſchleppen!
Nein, das ſollte nicht ſein. Der Müßiggang erhielt
ſie am Leben, ſie verbrauchte zu wenig Kräfte. Sie
mußte ihrer zähen Natur zu Hülfe kommen.
„Ich will arbeiten, ich muß arbeiten,“ ſagte ſie
mit Entſchiedenheit zur Müllerin, „aber ſchwere, harte
Arbelt will ich.“
„So arbeit' denn!“ antwortete die Müllerin mit
ruhigem Ernſt, „vielleicht führt's zu Gutem. Willſt
aber nur arbeite aus Trotz gegen Gott, der macht ſich
nichts d'raus.
Noch an demſelben Tage hatte ihr Burgei das
219
lange, ausgefaſerte Kleid gekürzt, ſie gab ihr am nächſten
Morgen eine leinene Schürze, grobe baumwollene Strümpfe
und derbe Schuhe.
Ohne eine Miene zu verziehen band Lis die grobe
Schürze über das feine Cachemirgewebe. Die Schuhe
waren ihr ein wenig zu groß, ſie lehnte ſie ab; ſie
wollte wie Burgei Holzpantinen bei der Feldarbeit
tragen. Nur zu den derben baumwollenen Strümpfen
konnte ſie ſich nicht entſchließen, unter den Holzſchuhen
behielt ſie ihre ſeidenen Strümpfe an.
Lis arbeitete nun mit Burgei zuſammen, aber ſie
that die ſchwerere Arbeit. Sie arbeitete mit dem Trotz
der Verzweiflung, nichts war ihr ſchwer, nichts niedrig
genug. Sie grub im Garten, ſie fütterte das Vieh, ſie
half das Feld beſtellen, räumte ihre Kammer auf, und
verſuchte ſogar zu waſchen. In der erſten Zeit ſanken
ihr alle Augenblicke die Arme herunter; ſie athmete
ſchwer, der Schweiß rann ihr von der Stirn. Aber das
war ja gut, ſehr gut, ſo mußte ſie ſich in kurzem auf⸗
reiben. Sie will ſich zu Tode arbeiten, zu Tode um
jeden Preis.
In der That hatte ſie ſich in der erſten Woche
derartig überanſtrengt, daß ſie einige Tage im Fieber
zu Bette lag. Kaum aber hatte ſie das Bett verlaſſen,
ſo nahm ſie die grobe Arbeit wieder auf. Sie ſtand
ſtundenlang in der heißen Juliſonne ohne Hut. Wozu
brauchte ſie ſchön zu ſein? Wilder Trotz wechſelten in
ihr mit müder, troſtloſer Verzagtheit. Es gefiel ihr,
wenn ſie recht verwahrloſt ausſah, wenn das Haar zer⸗
zauſt, die Haut verbrannt, die Lilienhände roth und
220
riſſig wurden. Selbſt im Regen arbeitete ſie weiter.
So verdiente ſie wenigſtens ihr Brot und gewann dabei
den Tod. Mit melancholiſcher Wolluſt fühlte ſie ſein
Nahen. So müde war ſie Abends, daß ſie oft in
Schlaf verfiel, ehe ſie noch Zeit hatte ſich auszukleiden.
Während die Mädchen zuſammen arbeiteten, wurde
Burgei allmählich zutraulicher und zeigte ſich, wie ſie
war, als ein treuherziges, ſchelmiſches und liebevolles
Geſchöpf, das bei der Arbeit wie ein Vögelchen zwitſcherte.
Lis ſah ihr oft erſtaunt zu. War es denn möglich
bei einem ſolchen Leben ſeines Daſeins froh zu werden!
Und einmal fragte ſie Burgei, was ſie ſo fröhlich macher
Burgei lachte. Was, das wußte ſie ſelbſt nicht.
² „Wenn i' morgens vor die Thür tret',“ ſagte
ſie, „'naus auf d' Wieſen, dann komm i' mir vor wie
a König vor dem alle ſei Getreue grüße. Gute Morge
Burgei! als König thät i natürli a bisle anders heiße
als Burget.“
„Deine Getreuen?“ Lis ſah ſie fragend an.
„Mei Getreue weißt, das ſind die Wieſ' un die
Blume d'rauf, un's Mühlrad, un's Waſſer d'runter
un wer ebber grad am Mühlrad ſteht oder da vorbei⸗
paſſirt.“ Sie wurde bei den letzten Worten roth und
fuhr-ſchnell fort: „Un Mittags wenn i koch un der
Butter brozzelt in der Pfann, dann riecht's ſo gut nach
dem Pfannekuche un i freu mi ſcho im Voraus ufs Eſſe.
S hält mi no uf bei der Arbeit, ſonſt tät i immerzu
krähe — wie a Lerch' verſteht ſich.,
„Und das freut Dich auch,“ ſagte Lis, „daf
221
Du ſo ſchwer arbeiten mußt und Holzpantinen tragem
und die grobe Nahrung —“
Lis brach mitten im Satz ab. Ihre Aufmerkſamkeit
wurde von einer ſeltſamen Geſtalt gefeſſelt, die über dic
Wieſe daherkam, ein Mann in einem langen bräunlichen
Wollengewand, das um die Hüften mit einem Gürtel
zuſammengehalten wurde, ein Gewand, einer Mönchs⸗
kutte gleichend oder der Tracht, in der man Chriſtus
und die Apoſtel darzuſtellen pflegt. Des Mannes Haupt
war unbedeckt; das rothblonde leichtgelockte Haar reichte
ihm faſt bis auf die Schulter. Da er, in einem Buche
leſend, den Kopf geſenkt hielt, fiel ihm das Haar über
das Geſicht, ſo daß man die Züge deſſelben nicht unter⸗
ſcheiden konnte.
„Was iſt das?“ fragte Lis, auf die merkwürdige
Erſcheinung deutend.
Burgei blickte in die angegebene Richtung.
„„Das? das iſt ja unſer Apoſtel. I' wollt' er
käme zu uns.“
Sie ſah geſpannt zu dem Manne, den ſie den
Apoſtel nannte, hinüber. Er bog in den Waldweg ein
und hatte ſich bald unter den Bäumen des Waldes
verloren.
„Iſt der arme Menſch geiſteskrank?“ fragte Lis
„Nei doch im Gegentheil. I' ſag Dir der
hört's Gras wachſe, un in allem kennt er ſi aus.
Und Burgei erzählte weiter, der Apoſtel wäre früher
ein Menſch geweſen wie alle Anderen auch, nur braver,
und da wäre er einmal ſo krank geworden, todtkrank,
daß er ſchon die Sterbeſakramente empfangen habe; und
222
wie durch ein Wunder ſei er dann plötzlich geſund ge⸗
worden, und ſeitdem lebe er nun gerade wie ein Apoſtel
und ſei ohne Sünde, und darum werde er von allen
Leuten der Gegend der Apoſtel genannt; Lis fragte,
warum er die lächerliche Kleidung trage.
„Er hält ſie für die rechte, und er thut Alles,
was er für recht hält.“
 „Was thut er denn ſonſt noch“
„Er erzieht Waiſenkinder, damit ſie werden ſolle,
wie er's für recht hält.
— „Und wie hält er es für recht!
 „Ganz anderſt als ſonſt. I' kann's nit gul
ſage, Du mußt' n ſelber frage'.
„Iſt er reich, da er ſich armer Kinder annimmt
„Nei, ganz arm.
„Wovon erhält er ſich und die Kinder?
„Von Wohlthate d'r Leut' in der Gegend. Er
braucht ſo wenig. Er un die Kinder lebe' faſt nur von
Brot, Milch und Früchte.
„Beſucht er Euch zuweilen
„Immer wenn's Unglück im Hauſ' gebe' hat,
dann kommt er. Wie mein Bruder g'ſtorbe iſt un
gleich d'rauf der Vater, hat er uns oft b'ſucht.
— „Wie lange iſt es her, daß Dein Bruder ſtarb
und Dein Vater?
— „Zwei Jahre.
Erſt zwei Jahre, dachte Lis, „wie ſo ſchnell hat
ſich dieſe Mutter, dieſe Gattin getröſtet! Der Mehlſtaub
hat ihr Herz vertrocknet; ſie hat Augen, die nicht weinen
können.
223
„Weiſcht was der Apoſtel ſagt?“ unterbrach
Burgei der Schweſter Meditationen. „Wenn i nit
arbeite' thät oder überhaupt wenn wer nit arbeite' thät,
ſo müßt an Anderer für'n arbeite un' das wär' arg
unrecht. Un' was ſollt' i' denn au thun wenn i
nit arbeite' thät, un' weißt was 's Allerbeſt bei der
Arbeit iſt!
— „Daß man müde wird und nichts mehr denkt,
entgegnete Lis.
— „Falſch. Der Feierabend iſt's, wenn man mit
der Arbeit fertig iſt. Feierabend das klingt ſchon ſo
gut. Als ob Glocken läute' thäte un' man ſäß dabei
unter am Lindebaum mit — mit
Sie ließ ihr girrendes Lachen hören, wurde wieder
roth und warf den einen ihrer Holzpantinen vor ſich
her, jagte ihm nach, trieb dann daſſelbe Spiel mit dem
anderen und kam ganz echauffirt zurück.
— „Weiſcht Liſe i' glaub' i' fang' doch ſpäter amal
an Mehlhandel a'. Willſcht dabei ſei'? Wenn's ſo von
Mehl um ein ſtäubt wie a weißer Waſſerfall, gelt das
iſt nett? I' hab' d' Leut' die von Mehl weiß ſin' zu
gern. Na Liſe — willſcht?
Lis zuckte die Achſeln und ihr Ton klang hoch⸗
müthig als ſie ſagte: „Ich beneide Dich, daß Du mit
Eurer Armuth ſo zufrieden biſt.
Helles Erſtaunen malte ſich in Burgeis Zügen. Sie
ſtellte ſich dicht vor die Schweſter, die Hände auf dem
Rücken, das Geſichtchen vorgeſtreckt.
 „Arm wir? Warum nit gar. Was hen mir
denn im Stall? ebber kei Kuh? Un' an Acker hen mir
224
wohl au nit? un kei Gemüſ'? un die friſche Eier
ebber nit von de eigene Hühner? Un' die Blume'töpf
am Fenſter, un' die Bücher auf der Kommode da? Un
in dem großen Kaſte auf em Bode drobe liege da drei
Dutzend Hemde von guter Leinwand für mei Ausſteuer?
Ja oder nei? Un ſin' ſe mit rothe Bendele zammebunde?
antworte doch!“
Das kalte vornehme Lächeln Heloiſe's erregte Bur⸗
gei noch mehr und ſie fuhr eifrig fort: Noch reicher als
mir möcht' i' gar nit ſet, will i' nit ſei. Möcht'ſt Du
alle Tag' Brate eſſe? I nit. Auf was ſoll man ſich
denn auf d Feiertag freue:
„Du kennſt eben keine Unterſchiede, gute Burgei.
„Meinſt? I' kenn ſe aber doch. Bei reiche
Leut' in der Nachbarſchaft — i hab' da was z' b'ſtelle
g'habt — hat man mir amal was Extrafein's vorgeſetzt,
i' glaub' Trüffel ſin's g'weſe, 's könnte aber au Auſtern
g'weſe ſein. Gräßlich war's, als müßt i Regenwürm
verſchlucke. Un da bin i krank davon worde, zum
erſte' Mal in mei' Leben krank. Un weiſcht Liſe, i
kann's nit glaube, daß Du ſo wehleidig thuſt, weil Du
all' den kniffligen Unſinn nimmer zu eſſe kriegſt.
Lis ſtieß die Hacke, die ſie in der Hand hielt, heftig
in den Boden. Die gutherzige Burgei fühlte, daß ſie
die Schweſter gekränkt habe. Sie zog ſie ſchelmiſch an
den Flechten, die ihr auf die Schulter gefallen waren.
„Lis, wenn Du von dem Mehlhandel nichts
wiſſe willſcht, magſt a Kätzle g'ſchenkt habe? a ganz
jung's ſchneeweiß's? I' habe drei, zwei weiße und ein
ſchwarzes. Ich füttere ſie jetzt. Willſcht mitkomme.
15
225
„Nein,“ ſagte Heloiſe gereizt zwiſchen den Zähnen,
„ich will nichts geſchenkt haben. Geh! laß mich!
„Empfehle mich Comteß in die Holzpantine,
rief Burgei jetzt auch beleidigt, und klapperte, indem ſie
fortlief ſo ſtark als ſie es zuſtande brachte, mit den
Holzſchuhen; ſie wußte, daß der Schweſter dieſes Klap⸗
pern zuwider war.
Ein paar Jungen aus dem Dorfe, die hinter dem
Bretterzaun geſpielt, und Burgeis Worte gehört hatten,
kreiſchten vor Vergnügen. „Comteß in die Holzpantine'!
riefen ſie herüber. Lis beeilte ſich, aus dem Bereich
ihrer Stimme zu kommen.
Es war Feierabend. Sie wandte ſich der Mühle
zu. Sie war ſeit einiger Zeit weniger apathiſch. Eine
krankhaft zerfahrene, gehäſſige Stimmung überkam ſie
zuweilen, die ſich bis zum Zorn ſteigern konnte gegen
alles und jedes, gegen ſich ſelbſt am meiſten. Sie dachte
auch ab und zu an die lächerliche Erſcheinung des
Menſchen, den ſie den Apoſtel nannten, der allem An⸗
ſchein nach eine Art Verehrung genoß, und doch ein Narr
ſein mußte.
Alle dieſe Leute mochten in ihrer Weiſe ja recht
brav ſein, vielleicht braver als ſie, aber zählten ſie denn
mit, wo von intelligenten Weſen die Rede war? Deckten
ſie ſich mit dem eigentlichen Begriff Menſch? Waren ſie
mehr als vegetative Geſchöpfe, für die das Univerſum
nur das kleine Stückchen Feld war, daß ſie im Schweiße
ihres Angeſichts bearbeiteten um ſich zu ernähren“
226
Freilich, Burgei war gutherzig, ſehr gutherzig; und
ſie hatte vorhin ſo manches geſagt — —
Sie ging über den Hof und kam an einem Holz⸗
ſchuppen vorbei. Von daher kamen Laute wie von
leiſem Weinen. Durch ein Loch in einem der Bretter
blickte ſie hinein. Es herrſchte Dämmerung in dem
Schuppen. Gerümpel, Holzſpähne, Axt und Säge,
morſche Balken lagen wüſt durcheinander. Durch einen
Spalt der Thür fiel ein gedämpfter Strahl der unter⸗
gehenden Sonne auf den blonden Scheitel Burgei's;
ſie ſaß auf einem Balken, hielt einen Napf mit Milch
im Schooß und weinte. Da wurde der Spalt in der
Thür größer, und in der Oeffnung derſelben erſchien der
Müllergeſelle. Sorgſam hielt er einen, in ein weißes
Tuch gehüllten Gegenſtand in den Armen.
„Warum weinſt, Burgei?“ fragte er in einem
heiter geſpannten Tone, der zu der Frage nicht paßte.
Unter Thränen ſtotterte Burgei, daß der Knecht
ihre Kätzchen erſäuft habe.
Der junge Burſch trat näher und ſchüttelte ihr
aus dem weißen Tuch heraus die drei Kätzchen in den
Schooß; ſie waren ganz naß.
Burgei that einen Freudenſchrei. Sie hatten ſchon
im Waſſer gelegen, die Kätzchen, der Geſelle hatte ſie
herausgefiſcht und weidete ſich jetzt an ihrer Freude.
Burgei ſchien ganz verſunken in den Anblick der
krabbelnden Kätzchen in ihrer Schürze; ſie ſchlang ſich
die Thierchen abwechſelnd um den Hals und gab ihnen
aus dem Milchnäpfchen zu trinken; des jungen Menſchen
achtete ſie ſcheinbar nicht. Im Schuppen war es faſt
15*
227
ganz dunkel. Nur auf die Gruppe der Beiden fiel durch
die offene Thür ein breiter lebendiger Strahl Sonnen⸗
ſtaubes. Lis mußte an alte Bilder denken, auf denen
Heilige auf ſolchen Strahlenbrücken niederſchweben.
füttert mi?
„I' hab' au Hunger,“ ſagte Konrad, „wer
„Mit was ſoll man Di' füttern:
„I' wüßt' ſchon was,“ ſagte er leiſe, ihr nahe
in die Augen ſehend.
Sie wurde ganz roth. — „Ach, i' weiß ſchon, was
Du meinſt,“ girrte ſie, „un' weil Du gar ſo gut mit
den Kätzle g'weſe biſt, könnt' i' vielleicht a bisle ab⸗
weiche vom rechte' Weg un' Dir —
Sie küßte ſchelmiſch das weiße Kätzchen gerade auf
die Naſe.
„Nei,“ ſagte er, „nit aus Dankbarkeit, Burgei;
den erſt' Kuß den will i' no aus Liebe, ganz aus reine
Liebe.“
Sie vergrub ihren rothen Mund in das weiche
Fell des Kätzchens und wiegte unſchlüſſig das Köpfchen
hin und her.
— „Burgei,“ hob er wieder an, „Du weiſcht i
geh morge auf n paa Dag in d' Heimat, 's könnten
aber au Woche d'raus werde.
Burgei reichte ihm neckend eins der Kätzchen. „Da
mein Liebling derfſcht n kiſſe“. S'iſcht s' nemliche als
wär's i'.
Er wandte ſich gekränkt ab.
„Jetzt ſeh' i's, haſcht mi nit lieb, nit halb ſo
lieb wie die Kätzle. I geh' ſchon heut Abend heim,
228
was brauchſt mi, haſt ja die Thierle. Wer weiß, ob
i' wiederkomm'.
Sie ſprang auf und reichte ihm die Schürze mit
den Kätzchen.
dod ſin, dann ſiehſcht doch, daß i' Di lieb han,
„Da nem ſe, thu ſe wieder ins Waſſer bis ſe
tauſendmal lieber als die Katzen.“ Sie ſprach das
Wort „Katzen“ faſt verächtlich aus.
—„O Burgei!“ Er ergriff ihre beiden Hände
und zog das Mädchen an ſich. Die Kätzchen fielen zu
Boden. Der letzte Sonnenſchimmer ſchwand faſt plötzlich,
und auch die Beiden waren in Dunkel gehüllt.
Burgei machte ſich von ihm los. — „Nei Konrad,
nit hier, drauſſe komm.
 „Haſcht mi nit überall lieb:
— „Das wohl aber i' mein, weiſcht — an erſchter
Kuß da muß der Himmel derbei ſei un Alles hell um
mi' her. Gelt das meinſcht au Du!
Hand in Hand gingen ſie dem Ausgang zu.
Heloiſe entfernte ſich langſam nach der entgegen⸗
geſetzten Seite. Hatte ſie nicht Aehnliches empfunden
bei der Schlittenfahrt, in der Hütte, als ſie Götz hin⸗
auszog unter den Sternenhimmel? Und waren das
wirklich nur pflanzenartige Geſchöpfe, die ſich mit dem
Begriff Menſch nicht decken? Sie beantwortete ſich die
Frage nicht, ſie wollte überhaupt nicht denken, ſie war
auch viel zu müde dazu — todtmüde und das war
gut. Mit ſchwermüthiger Reſignation ſah ſie dem
ſchnellen Verfall ihrer Kräfte zu.
Einige Tage ſpäter waren die Mädchen im Gemüſe⸗
229
garten, an einer Stelle, nahe der Landſtraße, mit Hacke
und Händen beſchäftigt, Unkraut auszujäten, als ſie das
Heranrollen einer Equipage hörten. Lis warf die Hacke
fort und verbarg ſich hinter einem Gebüſch. Durch die
Zweige ſah ſie eine elegante, verſchleierte Dame — der
Schleier war von rother Farbe — tief in die Kiſſen
des Wagens zurückgelehnt.
„Warum biſcht denn fortg'laufe?“ fragte Burgei,
als Lis langſam zurückkam, 's war ja nur Dame Pia.
Ja, warum war ſie fortgelaufen? etwa, weil ſie ſich
ſcheute mit Holzpantinen und in der groben Schürze
von einer Dame in einer Equipage geſehen zu werden?
War ſie denn noch immer mit dem Leben nicht fertig?
„Wer iſt Dame Pia?“ fragte ſie gleichgültig.
„S' heißt eigentlich Frau von Daſchlikow un
iſcht an' Art von Hex. Der Doktor Brand, unſer Arzt,
ſagt, wenn ſe a paar hundert Jahr früher gebore' war,
hat mer ſe ſicher als Hex verbrennt und mit Recht,
ſagt er, und d Leut' in der ganzen Gegend — das
hat er uns auch erzählt, nennen ſie die umgekehrte
Meduſa. Meduſa weiſcht, das ſoll a G'ſchöpf g'weſe
ſein, das Alle, die es anſchauten in Stein verwandeln
that, die Dame Pia, ſagt der Doktor, macht die Steine
lebendig, wann ſie ſie anſchaut.
„Iſt das ſo böſe
„Ja freili. Wie a giftige Spinnen ſitzt's in
ihrem Schloß und lockt ſchöne Buab in ihr Netz. Her⸗
nach jagt ſie ſie fort und da müſſe ſie ſterbe. Mi hat
ſe habe wolle als Stubemädle oder Kammerjungfer,
aber de Mueter ſagt: liaber glei in d' Höll' als da
230
nauf. Weiſcht, der Konrad, unſer Müllerg'ſell', den
hat ſe mol ang'ſchaut, als er ihr im Wald begegnet
iſcht, da iſcht er geloffen und geloffen, und wär' er net
ſo ſchnell geloffe, das hat er zur Mueter g'ſagt, da
war's um an g'ſchehen. So arg böſe iſt Dame Pia.
Heloiſe hatte nur halb hingehört. Sie blickte immer
noch nach der Richtung hin, in der die Equipage ver⸗
ſchwunden war, und kämpfte die aufquellende Qual um
ihre verſunkene Herrlichkeit in ſich nieder.
„Hätt'ſt wohl gern in der Kutſch' g'ſeſſe?
fragte Burgei, der der verdüſterte Ausdruck in Heloiſens
Geſicht nicht entgangen war.
„Und Du etwa nicht?“ fragte Lis zurück, „iſt
es nicht ſchön ſo hinauszufahren ins Land, immer weiter
und weiter“ — — ſie ſchwieg, und in wildem Sehnen
ſchweiften ihre Blicke und Gedanken in ungemeſſene
Fernen hinaus.
„Weiter, immer weiter? — na, das möcht i
nimmer. Gelt, in der Kutſch' ſitze und hui! vorbei an
Allem, an unſerm Bächle, an unſer Wald und met
Wieſen, da käm i' mer ganz hochmüthig vor, als wollt'
i' gar nix mehr wiſſe von dä guete alte Bekannte. Das
iſcht ja g'rad die rechte Freud beim Herumſpaziere, daß
man allem begegnet was man ſo gut kennt und ſo arg
gern hat. I mein immer, die Leut' in die Equipag',
die müſſe krank ſein oder gar ſo faul. Wenn i' fahre
thät', das wär' g'rad als wollt' i' an jemand a Brief
ſchreibe, mit dem i' jeden Augenblick ſpreche könnt.
Ueberhaupt, i' hätt' gar nix anzuziehe für a Kutſch'.
231
„Wer eine Equipage hat, ſagte Lis trocken, dem
wird es auch nicht an Kleidern fehlen.
Sommer hernach geh' i' mit mei Mueter a paar Mal
„Dank für ſchöne Kleider. Weiſcht, jeden
nach Bade; da ſeh' i' Heife von feine Dame. Die
ſtolziere g'rad daher wie Soldate im Paradeſchritt, als
wenn einer ihne kommandirt: marſch! vorwärts! Auge
links, Auge rechts, kehrt!
Während ſie ſprach, ahmte ſie drollig Gang und
Haltung der eleganten Damen nach, indem ſie die
Schultern in die Höhe zog, die Ellenbogen nach hinten
drückte, und das Köpfchen kerzengrade in die Höhe reckte.
Sie lachte hell auf, und ſchwatzte luſtig fort:
„Und nu gar die Schleppkleider! Wo i' auf⸗
hör' fangt erſcht die Herrlichkeit von mei Kleid recht an.
Und ſo a Mitleid hab' i' mit den Dame, was die alles
an ihre Kleider z'ſchleppe habe, ſie ſind ja ſo übel dran
wie unſ're Hauſirer, die mit ihre Päck durch's Land
ziehen. Kennſt's Märle von den Seejungfern? Die
Vornehme unter ihne habe ſich als Zeiche' ihrer Vor⸗
nehmheit Muſchle in den Schwanz klemme müſſe, und
des hat ſo weh dan, ſo arg weh, aber das hat ihne
nix gemacht, hat doch glei' jeder Nix g'ſehen wie vor⸗
nehm ſe wäre.“ Sie unterbrach ſich, weil ihr einfiel,
daß ihre Schweſter ja auch ſo eine vornehme Dame
mit ſchönen Kleidern geweſen war.
„Biſcht böſ' Liſe wegen dem was i' g'ſagt hab'?
Lis antwortete wieder nicht und ſah unnahbar aus.
„Thut Dir's wirklich ſo arg leid, daß Du
nimmer ſo vermummt daherſtelze kannſt?“
232
Lis ſchwieg hartnäckig.
— „Und wir haben's doch ſo bequem und aut
recht nett.“
Sie zupfte ſich ihren hellen Kattunrock zurecht,
blies ſich ein Löckchen von der Stirn, reckte kräftig die
Glieder, und drehte ſich flink auf einem Bein. Dann
ergriff ſie Lis bei der Taille und ſchwenkte ſie luſtig
einige Male im Kreiſe mit ſich herum.
Haſtig machte Lis ſich los: „Laß mich! laß mich!
Jetzt verlor auch Burgei die Geduld.
„Weiſcht,“ ſagte ſie, „Du haſt zwar auswendig
das Paradezeug abgelegt, aber inwendig trägſt noch
die vornehme Fetz. Drum kannſt au nimmer heiter
d'reinſchaue. Un' mich machſt manchmal au ſcho
rabbiat!“
Sie war nahe zu der Schweſter herangetreten und
machte aus ihren Händen kleine Krallen. Erſchreckt
wich Lis zurück, und in der Angſt, Burgei könne ſie
ſchlagen wollen, lief ſie fort bis an das äußerſte Ende
des Gartens. Das laute Lachen Burgeis ſchallte hinter
ihr her.
Eine Art Wuth kam über Lis. Dieſes Kind, dieſes
Bauernmädchen wagte über ſie zu ſpotten. Sie ſah auf
ihre Hände, die ſchwarz waren von Erde. Der Ring
am Finger hatte ſich verſchoben, und aus dem Schmutz
funkelte der Rubin — ein leuchtender Hohn.
Das war der Tropfen, der ihren Schmerz zum
Ueberlaufen brachte. Sie ſchleuderte den Ring in die
aufgewühlte Erde, ſie riß mit den Händen ganze Büſchel
voll Unkraut aus und warf es um ſich her, und preßte
233
dann in wüthendem Mitleid ihre Lippen auf die armen
rothen ſchmutzigen Hände. Konnte denn dieſes Daſein
etwas Anderes ſein, als ein gräßlicher Traum? Ihre
ganze Geſtalt erbebte ſchaudernd; ein wahnſinniges
Verlangen zu erwachen kam über ſie.
Da fällt ihr ein Strauß Roſen zu Füßen. Sie
gewahrt Burgei, die ſich eilig entfernt, auf Strümpfen,
ſie hat das Klappern der Holzſchuhe vermeiden wollen.
Die Sonne war hinabgeſunken, Heloiſe's Anfall
war vorüber. Was ſollte denn dieſer Sturm? Warum
mit ſo viel Geräuſch aus der Welt gehen?
Sie hob den Ring ſorgſam auf. Um ſich vollends
zu beruhigen wanderte ſie zum Kirchhof hinaus. Auf
dem Rückweg zur Mühle, als ſie an die Brücke kam,
die über den Bach führt, ſah ſie auf der Brücke die
Müllerin ſtehen. Die beugte ſich weit über das Ge⸗
länder, als ſuche ſie etwas im Waſſer. Sie ſah anders
aus als ſonſt, in einem ſchwarzen Kleid, das Lis inie
zuvor an ihr geſehen. Unter den zuſammengezogenen
Augenbrauen ſtarrten ihre weitoffenen Augen in die Tiefe.
Die Lippen waren feſt aufeinander gepreßt, als
hielten ſie mühſam zurück, was ſich darüber drängen
wollte. Sie hielt Blumen in der Hand. Langſam ließ
ſie die Blumen, eine nach der andern in's Waſſer fallen.
Lis ſah ihr ſtaunend zu und wußte nicht, ob ſie
näher kommen oder ſich entfernen ſollte.
Die Müllerin bemerkte ſie, einen Augenblick ſchien
ſie unſchlüſſig, dann winkte ſie Lis heran.
Als das junge Mädchen neben ihr ſtand, zeigte ſie
234
auf eine Stelle im Waſſer, wo über einem großen Fels⸗
ſtein ein kleiner Strudel ſich bildete.
— „Hier is mei Sohn ertrunke.
Sie kämpfte eine mächtige Bewegung in ſich nieder.
Erſt nach einer Weile fuhr ſie fort:
„Hab' ihn lieber g'habt als alles ſonſt in der
Welt. S'war net recht. A ſchöner Burſch iſt's geweſe.
Das hat Dame Pia au g'funde, die hat's ihm anthan,
die Hex. A paar Woche iſt er im Schloß drobe bliebe
konnt' net mehr von'er laſſe, was mer au dagege than
habe. Dann iſt er zurückkomme, ſe hat'n nimmer
g'wollt; gradaus in's Waſſer iſt er gange — da — da
war's. Das Waſſer da treibt de Mühl und die Mühl
mahlt's Mehl zum Brot. Viele Woche hab i das Brot
nimmer eſſe könne.
Unter einem trocknen Schluchzenerbebte die ſtarke Frau.
Lis ſtammelte ein paar theilnehmende Worte.
— „O! s'iſt noch mehr, noch viel mehr dazukomme.
Vier Woche ſpäter hat man mir mein Mann ins Haus
bracht, ſterbend. A Verſehe auf der Jagd — a paar
Schrotkörner, die gar an ſo ungeſchickte Weg g'nomme,
wie der Förſter ſich entſchuldigte, der's than hat, no a
paar Schrotkörner!“
— „Und das mußten Sie ertragen, Sie konnten
weiterleben?“ Lis war erſchüttert.
„Ja i hab's könnt und hab g'wollt au — für
die Andern. I hab' ſeitdem doppelt g'arbeit, für die
Tote mit.
„Mit ſolchem Gram im Herzen arbeiten! Das iſt
furchbar!“ ſagte Lis mit zitternden Lippen.
235
an Feſttag darf er raus. Die Feſttag, das ſind ihre
„I ſperr ihn ein an Werktag, da Gram. No
Geburtstäg und die Tag an dem ſie g'ſtorbe ſind. Da
zähl i dann die paar Schrotkörner, die roſtig ſind von
ſeine Blut, ſind grad zwölf. Dann bring i meine Junge
Blumen. Heut iſt ſein Geburtstag.
Sie ſtand eine Weile mit geſenktem Kopf, die Lippen
bewegend, im Gebet. Dann legte ſie die Hand auf
Heloiſens Kopf.
„Nichts gegen Gott aufkomme laſſen, Liſe, 's
iſt bös. Es trägt a Jeder ſein Kreuz. Bete für unſere
Todte Liſe und — für Dich.
Still ging ſie von dannen. Lis hatte die Empfin⸗
dung gehabt, als wüchſe die Geſtalt der Müllerin neben
ihr, während ſie ſelbſt immer kleiner wurde. Sie wußte,
warum die Müllerin ihr das alles geſagt hatte. Man
wollte ihr das Letzte nehmen, das Recht ihres Schmerzes.
Weil Andere Schweres gelitten, wurde ihr Unglück darum
geringer? Dieſe Frau hatte Mann und Sohn verloren,
ihr blieben die Anderen, die Heimath, die liebgewordene
Thätigkeit; ſie aber irrt heimathlos an Leib und Seele
umher, zerſchmettert von dem jähen Sturz aus der Höhe
in die Tiefe. Bis jetzt hatte ſie wenigſtens geglaubt
ſich vor geiſtiger Herabwürdigung bewahrt zu haben.
Und nun hat dieſe einfache Frau ihr zeigen wollen, daß
ſie auch geiſtig erniedrigt ſei. Zeigen wollen? hat ſie
es ihr nicht gezeigt?
— „Nur zu — nur zu!“ ſagt ſie unwillkürlich laut.
Je ſchwerer die Laſt, je eher würde ſie darunter zu⸗
ſammenbrechen.
236
In den nächſten Tagen arbeitet ſie über ihre Kräfte.
Sie hat ſeitdem eine Art Furcht vor der Müllerin. Bei
den Mahlzeiten wagt ſie nicht ſie anzublicken, ſie anzu⸗
reden. Sie ſpricht auch mit Burgei nicht und Burgei
nicht mit ihr; ſie meint, weil die Schweſter ihr böſe ſei.
Hätte ſie ihr nur einmal ins Geſicht geſehen, ſie würde
bemerkt haben, wie blaß und niedergeſchlagen Burgei
ausſah. Auch daß der Müllergeſelle nicht mehr bei den
Mahlzeiten erſchien, fiel ihr nicht auf.
Eines Abends, nach harter Tagesarbeit, ſaß man
beim Eſſen. Als Lis einmal zufällig aufblickte, begeg⸗
neten ihre Augen denen der Müllerin, die freundlich auf
ihr ruhten.
„Nun Liſe,“ ſagte ſie lächelnd, „das ſchmeckt?
nicht:
Lis ſchrak zuſammen. Das Brot entfiel ihrer Hand
Ja, es hatte ihr geſchmeckt, außerordentlich gut hatte es
ihr geſchmeckt, ſie hatte wie eine Magd, faſt mit Be⸗
gierde gegeſſen; und plötzlich ward ſie ſich bewußt, nicht
ſeit heut erſt, nein, ſeit Wochen ſchon hatte ſie die grobe
Koſt mit Luſt verzehrt.
Die Röthe ſteigt ihr ins Geſicht. Sie kann nicht
weiter eſſen. Sie ſteht auf, ſie entflieht in ihre Kammer.
Die Müllerin iſt ärgerlich. Sie merkt, daß ſie eine
Ungeſchicklichkeit begangen hat.
In ihrer Manſarde nimmt Lis den Spiegel aus
der Kommode, den ſie ſeit jenem erſten Tage nicht mehr
in der Hand gehabt. Sie fürchtet ſich vor dem, was
ſie ſehen wird. Es iſt, was ſie fürchtet: ein blühendes,
roſiges Geſicht ſieht ihr entgegen.
237
Sie ſtößt den Spiegel fort. Sie ringt die Hände.
Die ſchwere Arbeit, anſtatt ſie dem Tode näher zu
bringen, hat ſie kräftig und geſund gemacht, kräftiger und
geſünder, als ſie je geweſen. Ihre Lebenskraft iſt un⸗
verwüſtlich; ſie wird alt werden, ſteinalt. Aber ſie will
nicht. Sie hat ſich an die grobe Nahrung gewöhnt,
ſie wird ſich an die gemeine Arbeit, an jede Niedrigkeit
wird ſie ſich gewöhnen; eine Andere wird ſie werden,
eine ganz Andere. Sie will die Andere nicht werden!
Ein Ekel vor der Anderen krampft ihr das Herz zu⸗
ſammen. Muß ſie denn leben? Feig und unwürdig
erſcheint ihr dieſes Stillhalten, Abwarten, Kämpfen. Sic
will doch ſehen, ob ſie nicht ſtärker iſt als die Natur.
Sich ſelbſt zu tödten hat ſie nicht den Muth, leben mag
ſie nicht. Sie ſinnt nach — ein wildes, verzweifeltes
Sinnen. Ein Einfall kommt ihr: Gott ſoll richten.
Der Abend iſt kühl geworden. Sie ſchlägt ein Tuch
um die Schulter und eilt fort. Nicht weit von der
Mühle ſteigt allmählich ein bewaldeter Hügel an; jenſeits
des Hügels liegt ein ſumpfiger Grund, aus dem an
Sommerabenden wallende Nebel ſteigen, todtbringende
wie die Leute ſagen. Dahin will ſie. In athemloſer
Haſt erklimmt ſie den Berg. Man hat ihn in den
letzten Tagen abgeholzt. Quer über dem röthlichen
Terrain liegen Felsſtücke und die gefällten Baumſtämme.
Drei bis vier ſtarke weiße Stämme ſtehen noch aufrecht
und erſcheinen in der tiefen Dämmerung wie mächtige
Säulen. Trotz der ſpäten Stunde ſind einzelne Arbeiter
beſchäftigt Zweige zu verbrennen. Dampfwolken ſteigen
qualmend auf, hier und da ſchießen Feuergarben aus
238
dem dunkeln Laube empor. An einem der ſäulenartigen
Stämme lehnt ein Menſch. Wäre ſie nur erſt da
vorüber! Gerade als ſie in ſeinen Geſichtskreis tritt,
lodert aus dampfenden Zweigen eine Flamme hoch auf,
und ſie erkennt an ſeinem Gewand und an dem röthlich
blonden Gelock, den Apoſtel. Ob er ſie geſehen hat!
Sie wirft das Tuch ab, das ſie hindert und huſcht eilig,
eilig an ihm vorüber. In wenigen Minuten ſteht ſie
jenſeits, und — da iſt auch ſchon der Grund. Wo er
beginnt iſt der Nebel nur wie ein zarter Schleier, aber
er wird immer dichter; bald ſieht ſie nicht mehr wohin
ihr Fuß tritt, ſie ſchreitet ins Schrankenloſe, in ein
graues, geſpenſtiſches Nichts. Und ſchrecklich iſt was ſie
athmet. Kalt und modrig kriecht es in ihre Lungen,
ſie ſchaudert, ſie friert bis ins Mark der Knochen.
Plötzlich fühlt ſie ſich gepackt, in ein Tuch gehüllt:
ſie ſieht niemand in dem undurchdringlichen Nebel, aber
ſie hört eine Stimme:
¹ „Was thuſt Du hier, gottverlaſſenes Geſchöpf:
Weißt Du nicht, daß die Sumpfluft den Tod bringt:
¹ „Ich weiß es. Darum bin ich hier!
Sie fühlt ſich fortgeriſſen, gewaltſam, und einige
Minuten ſpäter iſt ſie aus dem Bereich des Nebels.
Eine ſchmale Mondſichel iſt am Horizont aufgeſtiegen
und verbreitet einen matten, zartdunſtigen Schein. Sie
weiß ehe ſie ihn ſehen kann, daß er es iſt — der Apoſtel.
„Du möchteſt ſterben,“ ſagt er jetzt ſanft,
„warum!
Sie antwortet nicht.
 „Du biſt unglücklich
239
hat etwas Zwingendes.
„Ia,“ antwortet ſie wider Willen, ſeine Stimme
ſtrengerem Tone fort.
„Und Du biſt jung und geſund?“ fährt er in
„Was thut das¹
größte Unglück iſt, daß ein Menſch nicht gut iſt, und
„Ich glaube Dir, daß Du unglücklich biſt. Das
Du biſt nicht gut. Wer biſt Dur
„Liſe Chriſtopf.
„Verwandt mit der Müllerin
„Id.
„Du gehörſt zu einer braven Familie. Geh
nach Hauſe. Das Leben mußt Du ſuchen, nicht den
Tod. Ich komme morgen. Ich helfe Dir. Wer geſund
und jung iſt und ſterben will, handelt verächtlich wie
ein Menſch, der, weil er keinen Hunger hat, ſeine Speiſe
verdirbt, an der andere Hungrige ſich ſättigen könnten.
Geh jetzt.“
Wie im Traum trat ſie den Rückweg an. Sie
verſtand nicht recht, was er mit den letzten Worten hatte
ſagen wollen. Aber ſie ſchämte ſich vor ihm. Sie
ſchlief in der Nacht nicht, immer ſah ſie ihn vor ſich,
im Feuerſchein, an die weiße Säule gelehnt, einem Hohen⸗
prieſter gleich, und immer hörte ſie ſeine Stimme, eine
Stimme, die wie Kirchenmuſik klang.
Am nächſten Tage irrte ſie ſtundenlang in der
Gegend umher. Sie wollte ihn nicht ſehen. Sie dachte
auch nicht daran ihre Arbeit wieder aufzunehmen. Sie
wußte nicht, was aus ihr werden ſollte.
Als ſie zur Mühle zurückkam hörte ſie, daß er
240
dageweſen, daß er nach ihr gefragt, und daß er bald
wiederkommen würde. Sie ſchweifte auch in den nächſten
Tagen in verwirrender, qualvoller Unruhe, ziellos und
planlos umher.
Es war am dritten Tage nach der Begegnung mit
dem Apoſtel, als ſie bei ihren Wanderungen in ein
enges, reizendes Thal kam. Ein Bach floß durch den
Grund, bald lieblich plandernd, bald raſchhinſtrömend
und kleine Waſſerfälle bildend, bald wie ein See ſtill
in ſich ruhend. Der Grund war langhingeſtreckt und
von hohen Bergen eingeſchloſſen. Am Ufer zogen ſich
unregelmäßige Alleen von Laubbäumen hin. An einer
Stelle herrſchte die Steinwelt vor. Mächtige Blöcke
lagen im Waſſer, an beiden Ufern ragten die Felſen in
grandios phantaſtiſchen Bildungen auf, wie Pyramiden
oder verſteinerte Wolkengebilde, Block auf Block gethürmt,
aus einer vorſündfluthlichen Zeit. Dieſe Felſen ſchienen
verſteinerte Rieſenelephanten, Drachen, Minotauren. Hier
und da leuchtete aus dem Schooß des dunkeln Geſteins
ſonnengetränktes, duftiges Laub, während große, ernſte
Tannen eins zu ſein ſchienen mit den ſteinernen Gebilden.
So recht ein Schauplatz für deutſche Märchenwelt
iſt dieſes Thal, dachte Lis, ſo altgermaniſch und heidniſch
ſcheint es und doch auch wieder urchriſtlich gemüthvoll.
Prieſterinnen und Gnomen begegnen ſich darin. So
verwittert uralt war der Grund und doch ſo friſch und
urkräftig zeugend in ſeiner grotesken, unſinnigen Ver⸗
wachſenheit von Geſtrüpp, wilden Blumen, Tannen und
Geſtein, Idyll und Ode zugleich.
Viele dieſer tiefen Spalten und Höhlungen in den
16
244
Felſen ſahen wie Niſchen aus, in denen einſt Heiligen⸗
bilder geſtanden, und die nun leer waren.
Mitten auf dem ſchmalen Wege ſchienen zwei Fels⸗
blöcke, die oben aneinander lehnten, den Weg zu ver⸗
ſperren. Sie ließen aber nach unten einen Spalt
offen, der einen ſchmalen, düſteren Durchgang bildete.
Jenſeits des Spaltes wurden einige Stufen ſichtbar,
über die der Weg längs des Baches weiter führte. Als
Lis vor dem Spalt ſtand, im Begriff hindurchzuſchreiten,
erſchien jenſeits in der Oeffnung der Höhle eine Licht⸗
geſtalt. So ganz paßte dieſe Erſcheinung mit dem
röthlichen Haar, das ſein Haupt umflimmerte, in den
Rahmen dieſer Natur, daß ein heiliger Schauer Lis
durchrieſelte.
Er kam durch die Höhle auf ſie zugeſchritten. Zum
erſten Mal ſtanden ſie ſich im hellen Tageslicht gegen⸗
über. Er hatte ein bräunliches Geſicht mit tiefernſten
Zügen. Seine lichten, grünlich grauen Augen waren
durchſichtig wie von Cryſtall und ſonnenklar. Und klar
und feſt ruhten ſie jetzt auf Lis. Allmälig aber wurde
ſein Blick bewegt und unruhig, und ein Staunen,
das immer größer wurde, prägte ſich in ſeinen Zügen
aus. Er öffnete einige Male die Lippen, als wollte er
ſprechen und ſchwieg doch wieder. Endlich fragte er
leiſe, kaum hörbar: — „Lis:
Sie erbebte. Nach Monaten zum erſten Male
wieder ihr Name! Ihr war wie einem, der nach langen
Irrfahrten auf dem Meere, Land erblickt. Er kannte
ſie, und ſie — ja — ſie kannte auch ihn, ſeine Augen,
ſeine Stimme kannte ſie. Aber wer? wer? — — Er:
242
Gottfried? Nein, unmöglich, er war ja geſtorben,
lange ſchon.
ja todt.
„Es kann nicht ſein,“ ſagte ſie laut, „er iſt
„Ich bin Gottfried.
„Mein Vater“ — ſie unterbrach ſich — „man
ſagte mir, Sie ſeien geſtorben.
„aſt wär' ich's. Ja, Lis, ich habe dem Tode
in's Antlitz geſehen, ich habe mit ihm gerungen, und ich
bin in's Leben zurückgekehrt. Und Sie Lis, iſt es
möglich? Lis und Liſe Chriſtoph dieſelbe! Und Lis
ſuchte den Tod!
Sie neigte den Kopf tief herab.
„„Sie wiſſen, was mir geſchehen:
„Ich war bei Ihrer Mutter, ich kenne Ihr
Schickſal, nur ahnte ich nicht, daß die Tochter der
Müllerin und die Comteſſe Ronald⸗Büren ein und
dieſelbe Perſon ſei. O, Lis, ich ſagte es Ihnen ſchon,
das Leben hätten Sie ſuchen ſollen, nicht den Tod.
. Das tiefe Mitleid, das aus dem Tone ſeiner
Stimme ſprach, demüthigte ſie mehr als das härteſte
Wort es hätte thun können.
„Sie ſind gerächt für den Hochmuth, den ich
Ihnen einſt bewieſen. Grauſam, zu grauſam bin ich
beſtraft,“ ſagte ſie mit überquellender Bitterkeit.
„Ich ſehe die Strafe nicht.
„Und Sie kennen mein Schickſal!
„Ich kenne es.
Sie ſah ihn groß an. Brauchte ſie ihm aus⸗
einanderzuſetzen, was ſo offenbar war?
243
16*
berührte ihn mit dem Finger.
Er bemerkte den Rubinring an ihrer Hand und
klammern ſich an Todtes, daher Ihr Widerwille am Leben.
„Das iſt ein böſer Talisman, Lis. Sie
„An Todtes:
Während ſie miteinander ſprachen, gingen ſie un⸗
willkürlich weiter durch den engen Grund, am Bach
entlang.
 „Weſſen Seele, wie die meine, einen Augenblick
im Jenſeits geweilt, der bewahrt einen Hauch des
Ewigen und kann vielleicht beſſer als Andere Lebendiges
vom Todten unterſcheiden. Todtes iſt, was aus der
Vergangenheit ſtammend, uns der Freiheit beraubt zu
wachſen, zu werden!“
 „Iſt das auch Todtes,“ fragte Lis erregt, „die
Atmosphäre, in der ich geboren und aufgewachſen bin,
die Heimath, der Verkehr mit Gleichgeſinnten? Wie
ſollte ich die Menſchen nicht entbehren, die meine Sprache
reden, die Trachten, die für mein Auge ſchön ſind und
all die ſüßen Gewohnheiten jenes lichten Daſeins und
alles, alles, was ich liebte, was mein war!
Ihre Augen füllten ſich mit Thränen. Sie ſah,
daß er das Haupt ſchüttelte. Das reizte ſie.
— „Sie freilich, wie können Sie beurtheilen, was
ich verloren habe“. — Sie unterbrach ſich plötzlich.
— „Ich, der ich niedriggeboren, in niedriger Um⸗
gebung aufgewachſen bin,“ ergänzte er ihre Rede.
In bitterer Scham ſanken ihre Blicke zu Boden,
ſie hatte vergeſſen, auch in ihren Adern floß das Blut
von Bauern.
244
„Die Frage des Bluts,“ ſagte er, „iſt für mich
nur eine chemiſche. Der Phyſiologe, der Arzt hat da⸗
rüber zu entſcheiden, weſſen Blut gut, weſſen Blut ſchlecht
iſt, nicht das heraldiſche Amt. Ihre Atmosphäre! ich
kenne ſie, ſie iſt nicht gut. Ein Begriff fehlt dieſer At⸗
mosphäre gänzlich: Die Anderen.“
„Iſt das ſo? Ich weiß es nicht; und wenn auch,
niemand kann aus ſeiner Individualität heraus,“ ſagte
ſie müde.
„Viel öfter kann die Individualität ſelbſt nicht
heraus, und darum bleiben die meiſten Menſchen zeit⸗
lebens nur ein Gattungsbegriff, ohne Spur einer eigenen
Perſönlichkeit.“
„Wie ich auch!
„Wie auch Sie. Lis, verſuchen Sie einmal der
einfachen Wahrheit gerade ins Geſicht zu ſehen. Was
haben Sie verloren? Die Sie liebten? Ihre Eltern?
Zwiſchen Ihnen und Ihren Eltern, —. die nicht Ihre
Eltern waren, — beſtand kein Band wahrer Liebe.
„Ich war verlobt.“
„In echter Liebe?
„Ja.“ Sie ſagte es unſicher, zögernd.
„Nein, ſage ich. Hätte er Sie wahr und tief
geliebt, er hätte Sie geſucht — und gefunden.
Ein fröſtelndes, troſtloſes Gefühl ſchnürte ihr das
Herz zuſammen. Sie hatte ſich daſſelbe geſagt, wie oft
— wie oft.
„Und hätte ſelbſt die reinſte Liebe Sie mit jenem
Manne vereint, wie viel Bräute haben den Verlobten
verloren, oft gewaltſam und jäh, wie im Kriege, und
245
ſie haben überwunden — alle. Die Natur will, daß
ſolche Wunden heilen. Soll ich Ihr ganzes Leid in ein Wort
zuſammenfaſſen? Daß die Comteſſe Ronald⸗Büren Liſe
Chriſtoph geworden, das iſt's. Was war denn die Com⸗
teſſe Heloiſe außer Comteſſe? nur Comteſſe? nichts
weiter? Denn wäre ſie mehr geweſen, ſo würde doch,
wenn der Name fort war, noch etwas von ihr übrig
geblieben ſein. Echtes, Tüchtiges kann ohne Staffage
beſtehen, ja beſſer noch ohne ſie. Nicht, was Sie jetzt
ſind ſollte Ihnen ſo viel Kummer machen Lis, ſondern
was Sie nicht ſind.“
„Was bin ich nicht:
„Ein einfacher, guter Menſch.
„Und wie ſoll ich das werden? Verlangen Sie,
daß ich mit Freudigkeit auf dem Felde Kartoffeln graben,
mit Entzücken das Vieh füttern ſoll? daß ich ganz, ganz
zur Magd werde“
„Das Alles hätten Sie nie thun dürfen, Sie
thaten es auch nur in thörichtem Trotz; abſichtlich er⸗
weiterten Sie Ihre Wunde anſtatt auf Heilmittel zu
ſinnen. Hochmuth war in der Erde an Ihren Händen,
Hochmuth in den Holzſchuhen.“
 „Mein Gott, was ſoll ich thun:
 „Sie werden es ſelbſt finden, Lis.
Er ſchwieg und ſchien ſich wieder liebevoll in den
Anblick der Landſchaft zu verſenken. Sie ſtanden an
einer Stelle wo die Zweige ſich wie durſtig ſo tief hinab⸗
neigten, daß ſie das Waſſer berührten, und der Grund
war an manchen Stellen ſo ſchmal, daß die Zweige
hüben und drüben ſich ineinander ſchlangen. Das
246
Sonnengold ſpielte in leuchtend grünen und roſigen Re⸗
flexen auf dem Waſſer. Von dem Ginſter und Haide⸗
kraut, das an dem Felſen emporblüthe, flatterten un⸗
zählige weiße Blüthen durch die Luft.
Er breitete die Arme aus, als wollte er dieſe
ewige Schönheit der Natur an ſein Herz ziehen.
„Wie lebendig alles wächſt und wird,“ ſagte er
ohne Lis anzublicken. „Alles Kranke und Abgeſtorbenc
benutzt die Natur zu Keimen für neues Leben. Nur
wollen Lis! wollen! Und Sie ſind geneſen.“
Die ſanfte gleichmäßige Ruhe ſeines Weſens wirkte
erkältend auf Heloiſe. Wollte er den Apoſtel ſpielen
und ihr eine Art Bergpredigt halten? Sie brauchte
keine Predigt, ſie hatte nicht geſündigt.
Ihre Gedanken irrten wie in einem Labyrinth
umher. Bald fühlte ſie einen frommen Drang ihn an⸗
zurufen: Hilf mir! und dann wieder bäumte ſich ihr
Inneres gegen dieſen kühlen Idealismus auf. Aus
dieſem Gefuhl innerer Auflehnung heraus fragte ſie
plötzlich unvermittelt, faſt ironiſch:
„Warum tragen Sie dieſe Kleidung? warum wollen
Sie ſich von den Andern unterſcheiden? Iſt kein Hoch⸗
muth dabei?
„Nein Lis. Das Grundgeſetz aller meiner
Handlungen iſt: Bekenne, was Du erkennſt. Ich
habe erkannt, daß unſere herkömmliche Kleidung in
ethiſcher, ſanitärer und äſthetiſcher Beziehung häßlich iſt,
und ich habe ſie abgelegt. Zugleich habe ich damit die
Scheu vor den Menſchen überwunden. Ich habe mich
247
unabhängig von ihnen gemacht, von ihrer Meinung,
ihrem Spott.
Lange Zeit hindurch haben ſie über mich gelacht,
ſie lachen ſchon längſt nicht mehr, die großen und die
kleinen Kinder. Wenn Gott ſelber in Donner und
Blitz am Firmament ſich offenbarte, und ſein Gewand
erſchiene ihnen in Schnitt und Farbe zu altmodiſch
oder zu neumodiſch, ſie würden zugleich anbeten und
lachen, und vielleicht in der nächſten Saiſon ſein Gewand
nachahmen. Wenn ich das Thun Anderer als Irrthum
erkenne, und ich ſetze dieſen Irrthum fort, ſo bin auch
ich ein Stein in der compakten Mauer, die ſich den
Vorwärtsſchreitenden entgegenſtemmt.
„Man nennt Sie um dieſes Gewandes willen
den Apoſtel.“
„Ich nenne mich Bruder Gottfried, ſo nennen
mich meine Kinder, ſo nennen mich Alle, die mich
wirklich kennen, und ſo möchte ich Lis, daß auch Sie
mich nennen.“
Eine längere Pauſe entſtand.
„Ihre Kinder!“ hob Lis wieder an, „was iſt
aus Ihren hochfliegenden Plänen geworden, aus Ihren
kühnen Ideen! Ein Titan — wollten Sie die Welt
aus den Angeln heben, als Staatsmann, oder als
Philoſoph oder als Dichter. Und nun ſagt man
mir, Sie erziehen ein Dutzend verkommener Waiſen⸗
kinder.“
Ueber Gottfrieds Züge glitt ein ſtrahlendes Lächeln.
„Nicht Waiſenkinder, wohl aber Kinder aus
248
der Hefe des Volkes, und ich leiſte Größeres, als ich
damals wollte.“
„Könnten nicht gute Leute einfachen Geiſtes
daſſelbe leiſten?
„Nein. Meine Aufgabe iſt weltengroß. Ich
zweifle zuweilen, ob ich ihr gewachſen bin. Löſe ich
ſie, ſo habe ich mehr gethan als ein Feldherr oder
ein Miniſter, mehr als der genialſte Dichter oder
Künſtler. Ich ſchenke dem Staate zwölf gute, treffliche
Menſchen, die ohne mich Verbrecher geworden wären.
Ja, Verbrecher wären meine Kinder geworden, alle,
wenn ſie in der Atmosphäre ihrer Eltern geblieben
wären.“
„Und ſie fürchten nicht, daß die ſchlechten Triebe
der Eltern ſich auf die Kinder vererben?
¹ „Nein, ich glaube nicht an die Erblichkeit des
Laſters; ich glaube nur an diejenige des Temperaments,
und das läßt ſich zum Guten wie zum Böſen leiten.
Es iſt unheilvoll, daß der Stand des Erziehers noch
gar nicht exiſtirt, er muß erſt geſchaffen werden. Sie
werden die Lehrer, die an Schulen unterrichten, nicht
Erzieher nennen, ebenſo wenig die Eltern. Nur aus⸗
nahmsweiſe, wenn ſie zur Elite der Menſchen gehören,
taugen Eltern zu Erziehern, und immerhin könnten ſie
auch dann nur ſo nebenher ein Amt ausüben, das einen
ganzen Menſchen und eine volle Lebenskraft fordert.
Nur die Weiſeſten, Beſten, Genialſten, die ihre Zeit weit
überragen, müßten Bildner der Jugend ſein. Ich würde
den Erziehern keinerlei Beſoldung geben. Der Staat
und die Gemeinde müßten dem Erziehungswerk die
249
reichſten Mittel zur Verfügung ſtellen. Daß eine Stadt
mit Bildwerken geſchmückt, daß Muſeen errichtet werden,
iſt ſchön, iſt nothwendig für die künſtleriſche Entwickelung
des Volkes. Die ethiſche Entwickelung und die der
Intelligenz ſtehen unendlich höher. Der Stand des
Erziehers müßte der erſte ſein im Lande, eine Art
Prieſterthum. Weihevolles müßte ihm anhaften und das
Erziehungshaus müßte ein Tempel ſein.
„Und wie ſoll man die Beſten, Weiſeſten her⸗
ausfinden?
„Ich könnte Ihnen antworten durch eine all⸗
gemeinc direkte Wahl, die Wahl der Mütter. Wo ihr
kritiſcher Verſtand nicht ausreicht, würde nicht der
machtvolle mütterliche Inſtinkt der Liebe ihre Wahl
leiten? Selbſt in Amerika, wo bei den Präſidenten⸗
wahlen die unwürdigſten, ſelbſtſüchtigſten Triebe entfeſſelt
werden, ergiebt die allgemeine Volksſtimme faſt immer
ein treffliches Reſultat. „Vox populi. vox dei“ iſt keine
Phraſe; wie das Meer ſo groß und ſein Wellenſchlag
ſo voll iſt, daß alles Unreine, das hineinfließt in dent
reinen Element ſich auflöſt, ſo verliert ſich auch in dem
allgemeinen Volkswillen das Niedrige, das Gemeine.
Es kann ſich aber Alles noch viel einfacher geſtalten.
Die erſten wahren Erzieher werden ſich gewiſſermaßen
offenbaren. Wie ich durch die entſetztlichen Eindrücke
meiner Kinderjahre zum Nachdenken über die Rechte der
Kinder geführt wurde, und dann tödtliche Krankheit und
Seelenſchmerz mich läuterten zu dem Berufe des Er⸗
ziehers, ſo werden auch Andere, wenn auch auf ver⸗
ſchiedenen Wegen, zu dieſem Prieſteramt berufen werden.
250
Dieſe Erſten, möge man ſie Meiſter nennen, werden
Jünger heranbilden, aus deren Mitte dann die ſpäteren
Meiſter hervorgehen werden. Ich meine auch, für ein
Amt, das unabläſſige, ſtrenge Arbeit fordert und alle
diejenigen Genüſſe ausſchließt, die für untergeordnete
Menſchen Reiz haben, würden ſich da Andere als
Berufene überhaupt zur Wahl ſtellen?
So müßte es ſein, und wie iſt es jetzt? Die Pro⸗
feſſion des Lehrers üben zumeiſt Leute, denen durch
dürftige Lebenslage oder geringe Begabung die Univer⸗
ſitätscarriére verſchloſſen iſt. Spärliche Beſoldung läßt
ſie zeitlebens im Kampf mit äußerer Lebensnoth: in
der ſocialen Schätzung nehmen ſie einen untergeordneten
Rang ein. Ihre Charakterqualifikation wird bei der
Ausübung ihres Amts garnicht in Betracht gezogen.
Das Erziehungswerk iſt von ſo unermeßlicher
Wichtigkeit, weil das Kind gläubig iſt, gläubig bis zum
Fanatismus. Was Lehrer und Erzieher ihm einprägen,
wurzelt ſo feſt, daß es ſpäter nur ſchwer wieder auszu⸗
rotten iſt. Der Erzieher hält die Zukunft in ſeinen
Händen.“
Wenn Gottfried zuweilen Pauſen machte, um nach
Heloiſes Meinung zu fragen, ſo winkte ſie ihm nur,
fortzufahren. Sie hatte keine Meinung. Sie war ganz
verwirrt. Niemals waren Ideen, die an Hergebrachtes
rührten, oder die gar einen ernſten, reformatoriſchen
Charakter trugen, in den Kreis ihres Denkens getreten.
Nur Künſtleriſches, Perſönliches, oder was auf dem
Gebiete der Empfindung ſich abſpielt, hatte ſie bewegt
und intereſſirt. Hätte man im Palais Ronald⸗Büren
251
Anſichten ausgeſprochen, wie jetzt Gottfried es that, ſie
würde ſie einfach für abſurd gehalten haben. Jetzt er⸗
regten ſie nur ihr Erſtaunen. Daß ihr ſelbſt ſo Uner⸗
hörtes, ſo Außerordentliches geſchehen, machte ſie geneigt
auch an dem, was ſie bis jetzt für ſelbſtverſtändlich ge⸗
halten, zu zweifeln.
Als Gottfried ſchwieg, ſagte ſie nur: „Und was
Sie erſtreben, Sie halten es für durchführbar im
praktiſchen Leben?
„Gewiß. Was iſt unmöglich? Unmöglich iſt
nicht, daß wir einſt mit den Bewohnern anderer Planeten
reden werden, und es ſollte unmöglich ſein, den Kindern
zu ihrem Rechte zu verhelfen? Mit Freudigkeit werden
oder müßten alle Eltern ihre Kinder Erziehungshäuſern
anvertrauen, aus denen ſie geſund und ſtark an Körper
und Geiſt hervorgehen. Ich werde mein Erziehungs⸗
haus vergrößern, ich werde Hülfsgeiſter finden.
Sein Blick ruhte auf ihr wie eine Frage. Sie
verſtand ihn nicht.
— „Und wenn Sie hundert, ja tauſend Kinder
nach Ihren Grundſätzen erzögen, wäre das nicht als
wenn Sie ein paar tauſend Tropfen ſüßen Waſſers ins
ſalzige Meer laufen ließen? Bliebe es nicht ſalzig nach
wie vor?
 „Glauben Sie nicht an die allmähliche Ver⸗
edelung des Menſchengeſchlechts, Lis? Was wäre all
unſer Thun, Wollen und Streben ohne dieſen Glauben?
Bilder in den Sand gezeichnet, die im nächſten Augen⸗
blick der Wind verweht. Es iſt ſchrecklich nicht daran
zu glauben. Ohne dieſen Glauben könnte ich nicht
252
leben. Erziehungshäuſer, wie ich ſie denke, werden all⸗
gemein werden wie jetzt die Schulen, und alle Kinder
werden der wahrhaften Erziehung theilhaftig werden.“
„Mir ſcheint, Lis,“ ſagte er nach einer Pauſc,
„daß nur diejenigen Menſchen an die Veredelung des
Menſchengeſchlechts nicht glauben, die nicht bei ſich
anfangen wollen. Auch Ihr Unglück, mein Kind, liegt
in Ihrer falſchen Lebensauffaſſung!
Wieder überkam ſie das Verlangen der Auflehnung
gegen ſeine, wenn auch milde, ſo doch ſouveräne Art zu
ſprechen.
„Ich gehöre nicht zu den Auserwählten,“ ſagte
ſie mit einem Anflug des alten Hochmuths, „die nur
einer flüchtigen Belehrung bedürfen, um eine vertraute,
liebe Welt um einer fremden unlieben willen, aufzugeben.
„Nichts ſollen Sie aufgeben, Lis, als was Sie
hindert ein unzerſtörbares Glück zu gewinnen.
„Sind Sie glücklich? ganz glücklich?
„Ganz glücklich. Wenn ich morgens durch dieſen
Grund ſchreite, der ſo nahe meinem Hauſe iſt, und all
dieſe Schönheit iſt mein, weil ich ſie empfinde, wenn ich
die großen Werke unſerer vornehmſten Denker und
Dichter leſe, und all dieſer Tiefſinn, dieſe Poeſie iſt
mein, weil ich ſie verſtehe und nachfühle, iſt das nicht
Glück? Glückſeligkeit aber ſind die Kinder mit ihrer
quellenden Liebe und Zärtlichkeit — und ſie ſind mein;
ihre ſinnigen Gedanken, ihre humorvollen Einfälle, ihre
entzückende Naivetät — alles mein. — Menſchen in
Stein zu hauen, hohe Gedanken oder poetiſche Stimmungen
in Muſik oder Verſen austönen zu laſſen, mag beglücken.
253
Nichts aber gleicht der Freude lebendige Menſchen zi
bilden, eine Freude, frei von Neid, Eitelkeit und Ehr⸗
geiz, ein Glück, rein und erhaben und doch ſo ſüß
menſchlich.“
— „Und wenn Sie eine eigene Familie, eigene
Kinder hätten?
Eine feine Röthe zog über ſeine Stirn.
— „Wer die höchſte aller Aufgaben gewählt hat,
darf keine Familie für ſich gründen. Er iſt ein Prieſter.
Es iſt ein großer und guter Gedanke der katholiſchen
Kirche, daß der Prieſter nicht heirathen darf. Mit aller
Leidenſchaft, deren ein Jünglingsherz fähig iſt, habe
ich Sie geliebt, Lis; ich ſehe Sie wieder, ſchöner als
damals, und ich liebe Sie noch, ich liebe Sie wieder
aber anders wie damals. Ich liebe Sie, wie ich meine
Kinder liebe, ich denke bei dieſer Liebe nur an Sie,
nicht an mich.“
Ein Gewirr von Stimmen ließ ſich aus der Ferne
hören.
„Das ſind meine Kinder,“ ſagte er. „Mein
Aelteſter iſt ſchon über zehn Jahre, er heißt auch Gott⸗
fried, wir nennen ihn Jung⸗Gottfried. Er führt die
kleine Schaar. Er geht für mich durch's Feuer, mein
Aelteſter und ich habe alle Mühe, ſeine Schwärmerei
anf ein beſonnenes Maß zurückzuführen.
Er trat nahe zu ihr heran.
„Iſt es wirklich ſo viel, was Sie verloren
haben, Lis? Und iſt es ſo wenig, was Sie gewinnen
können!
254
Er gab ihr beim Abſchiede nicht die Hand, grüßte
ſie mit einem herzlichen Blick und ſchritt wieder durch
die Höhle der anderen Seite zu.
Sie hätte ihn gern mit den Kindern geſehen; es
kam ihr aber indiskret vor, ihm nachzugehen, und ſo
blieb ſie bis die Stimmen in der Ferne verhallt waren.
In der Mühle kam ſie gerade an, als das Eſſen
aufgetragen wurde. Burgei fehlte. Der Müllergeſell
war ſchon ſeit längerer Zeit von den Mahlzeiten aus⸗
geblieben.
„Wo iſt Burgei?“ fragte Lis.
„Krank,“ antwortete die Müllerin. „Schon die
ganze letzte Woche war ihr nit recht. Haſt's nicht be⸗
merkt?“ Liſe ſchwieg. Sie ſchämte ſich nein zu ſagen.
Die Müllerin klagte, daß ſie heut gerade über Land
müſſe, Einkäufe von Getreide zu machen, ſie habe nach
der alten Bäuerin geſchickt, der die groben Arbeiten in
der Mühle oblagen, damit ſie nach Burgei ſähe.
Eine dunkle Röthe übergoß Heloiſens Geſicht. So
wurde ſie taxirt? als herzlos, unfähig einen Dienſt zu
leiſten! Mit ſtockender Stimme bat ſie bei Burgei bleiben
zu dürfen. Ein freundlicher Zug erhellte das Geſicht
der Müllerin, als ſie ihr zunickte: „So ſei's! Brauchſt
nur ab und zu nach ihr zu ſehen, ſie iſt wie ein Lamm.
Nachdem Lis haſtig etwas gegeſſen, trat ſie in
Burgei's Kammer. Das kranke Mädchen ſah ſie erſt
erſtaunt an, dann lächelte ſie ihr zu; ſie war offenbar
über Lis' Erſcheinen erfreut.
„s' geht mir ganz gut, Liſe, i hab' nur a bisle
Fieber, ſo gut biſcht, daß Du kommſt.
255
Unruhe quälte ſie. Sie horchte auf jedes Geräuſch von
Sie hatte aber ſtarkes Fieber. Eine immerwährende
draußen, als warte ſie auf irgend einen beſtimmten Ton.
und zu mechaniſch. Oft verfiel ſie in einen dumpfen
„Wie gut, daß Du da biſt,“ wiederholte ſie ab
Halbſchlaf, ſchreckte aber alle Augenblicke wieder empor
und fragte, ob nicht Jemand da wäre? oder wenn
Schritte vor der Mühle hörbar wurden, wollte ſie
wiſſen, wer vorüberging. Ein anderes Mal verlangte
ſie, aus dem Schlafe emporfahrend, nach ihrem Vergiß⸗
meinnichtkranz, es hätte ihn gewiß niemand begoſſen,
und er müſſe vertrocknen. Lis holte den Kranz; er war
vertrocknet, ſie mußte ihn trotzdem begießen und vor
Burgei's Bett ſtellen.
Nach einer Weile fragte ſie:
„War kein friſcher Kranz dar
„Nein, es war keiner da.
Spät Abends kam die Mutter heim. Das Fieber
war geſtiegen, der Arzt befürchtete eine Gehirnentzündung.
Die Mutter wollte bei der Kranken ſchlafen. Lis gab
es nicht zu. Sie habe die Pflege übernommen, ſie wolle
auch bei Burgei ſchlafen. Nach einigem Zögern gab
die Müllerin nach, mit einem eigenthümlich hellen Blick
auf Lis.
In der Nacht fing Burgei an zu phantaſieren.
Immer war der Name Conrad auf ihren Lippen und
immer ſah ſie ihn in irgend einer ſchrecklichen Gefahr,
einmal auf einer Bergſpitze im Kampfe mit einem Geier.
Der Geier hatte Rieſenaugen. Conrad hatte ihn be⸗
wältigt, ſein Fuß wollte ihm den Kopf zertreten, da
256
bohrte der Raubvogel ſeine ſchrecklichen Augen in die
ſeinen, Conrads Arm war gelähmt, und der Geier ſchlug
die Krallen in ſeinen Leib. Dann wieder ſah ſie ihn
am Mühlrad ſtehen. Das Mühlrad mahlte, mahlte,
ſchneller immer ſchneller, und mit einem Male ward aus
jeder Speiche des Rades ein Arm, und alle die Arme
ſchlangen ſich um ſeinen Hals und zogen ihn hinab —
hinab, und das Waſſer gurgelte, — nein, nicht das
Waſſer, das Gurgeln waren Küſſe, und das Mühlrad
mahlte — zermahlte tief unten, tief unten — was? wen?
Sie ſchrie laut auf und umklammerte Lis.
Hätte Lis nicht längſt der Schweſter Geheimniß
gekannt, ihre Phantaſien hätten es ihr verrathen. In
angſtvoller Spannung hingen ihre Blicke an dem rothen
erhitzten Geſichtchen der Schweſter. Alle Apathie war
von ihr gewichen. Bedurfte ſie doch ihrer ganzen Kraft
für die Pflege der Kranken. Es blieb ihr keine Zeit
an ſich und ihr eigenes Elend zu denken. Sie ſchlief
wenig in der Nacht, ohne bei Tage müde zu ſein. Ihre
Hauptpflege beſtand darin, die Kranke zu beruhigen.
Sie erſann luſtige Geſchichten, und wenn ihr nichts mehr
einfiel, durchforſchte ſie ihre Vergangenheit nach heiteren
und erzählenswerthen Begebenheiten. Und eines Tages
erzählte ſie Burgei die Geſchichte ihrer Verlobung, die
Schlittenfahrt, Irenes Enttäuſchung und ſtellte das Ganze
im Lichte eines ſcherzhaften Abenteuers dar, um die
Schweſter zu erheitern. Wie ſie das thun konnte, war
ihr ſpäter ſelber ein Räthſel. Ein ander Mal, als ihre
Phantaſie ſie ganz im Stiche ließ und Burgei nicht zu
beruhigen war, fing ſie an zu ſingen. Seit jenem ver⸗
17
257
hängnißvollen Tage, der über ihr Geſchick entſchied, hatte
ſie die Lippen nicht wieder zum Geſange geöffnet. Unter
den ſanften Melodien ſchlief die Kranke ein. Seitdem
ſang Lis täglich.
Mitunter griff Burgei aus ihren Viſionen heraus
nach Heloiſes Hand.
„„Geh net fort, Liſe, geh net fort!
War ſie dann wieder eingeſchlafen, ſo verharrte Lis
in der unbequemſten Stellung ſtundenlang, ihre Hand
in Burgeis Hand, um den Schlaf der Kranken nicht zu
ſtören. Sie glaubte ihre Pflicht zu thun, und merkte
nicht daß ihr Herz dabei war.
In den Tagen, wo es am ſchlimmſten mit Burgei
ſtand, ſaß ſie oft mit der Müllerin zuſammen am Kran⸗
kenlager, und ihre Blicke und Gedanken begegneten ſich
in Sorge und Liebe für die Kranke, und als die Frau
eines Tages ihre harte Hand auf ihren Kopf legte und
ſagte: „Biſt a Gottesmädel,“ da empfand ſie etwas wie
Stolz und Freude.
Burgeis ganze rührende Selbſtloſigkeit kam bei der
Krankheit zum Ausdruck. Immer bedrückte ſie das Be⸗
wußtſein, den Anderen Sorge und Laſt zu verurſachen.
Sie war ſo dankbar für jeden kleinen Dienſt, wenn Lis
ihr zu trinken gab, wenn ſie ihr das Kiſſen zurecht rückte,
und ein und das andere Mal preßte ſie ihre brennen⸗
den Lippen auf Heloiſes Hand.
Mußte Lis auf Anordnung der Müllerin ins Freie
gehen um friſche Luft zu ſchöpfen, ſo zählte ſie die
Minuten, bis ſie wieder bei der Kranken war, und wenn
ihr Burgei dann die Arme entgegenſtreckte: „Endlich
258
biſt da, hab' ſo nach Di' g'bangt,“ ſo wurden ihre
Augen feucht in zärtlicher Rührung. Jetzt verſtand ſie,
was Gottfried meinte, als er ihr im Nebelgrund geſagt:
„Wer keinen Hunger hat und ſeine Speiſe verdirbt, an
der andere Hungrige ſich ſättigen könnten, handelt ver⸗
ächtlich.“ Ja, daß ſie lebte, kam Burgei zu gut. Eine
innere Heiterkeit kam über ſie. Sie dachte viel an Gott⸗
fried. Wie gut auch, daß er lebte, und daß ſie keine
Mitſchuld an ſeinem Tode hatte.
Nach einigen Tagen war Burgei außer Gefahr;
allmählich ſchwand das Fieber. Aber ſie wurde nicht
geſund. Alle Tage ſchickte ſie Lis ins Wohnzimmer,
nachzuſehen, ob nicht ein neuer Vergißmeinnichtkranz da
wäre. Es war keiner da. Eine innere Qual ſchien das
junge Mädchen aufzureiben.
Lis ſprach der Müllerin die Beſorgniß aus, daß
ein Seelenleiden ihre Geneſung hindere.
„So iſt es,“ ſagte die Müllerin, „Burgei war
ſo gut wie verſproche mit Conrad. Nun hat der ſich in
die Schloßhex, in die Dame Pia verliebt, un's wird a
End' nehme mit ihm wie mit mein arme Sohn. Hat
er ſich mit ihr eingelaſſe, der Sünd' würd' er nie ledig,
und eher ſoll Burgei ſterbe, als ſo Einen heirathe, der
ein Krüppel an ſeiner Seel' iſt.
Es verging eine Woche. Burgei ſiechte hin. Lis
ſann und grübelte, wie ſie ihr helfen könne. Eines
Nachts kam ihr eine Eingebung: Gottfried! Wenn
Einer helfen konnte, ſo war er es.
Am anderen Tage ſagte ſie der Müllerin, daß
ſie etwas vorhabe, das ſie den Vormittag fern von
17*
259
der Mühle hielte, ſie möchte aber nicht ſagen, was
es wäre.
— „Wirſcht nix thun, was nit recht iſt,“ ſagte die
Müllerin, „geh mit Gott.
Lis machte ſich ſofort auf den Weg. Es war ein
friſcher, ſonniger Morgen.
Eine Stunde war ſie gegangen, als ſie das Haus
der Kinder vor ſich ſah, ein gewöhnliches Bauernhaus.
Die Hausthür ſtand offen. Sie trat ein und ſtand auf
der Schwelle einer großen, hellgetünchten Stube. Die
Decke war mit Querbalken durchkreuzt. An den Balken
waren ausgeſtopfte Vögel angebracht, auch ein Schiffchen
mit komplizirtem Takelwerk. Auf einem niedrigen Brett
an der Wand lagen große, glitzernde Steine. Photo⸗
graphiſche Abbildungen nach guten Gemälden, Scenen
aus dem Leben Jeſu, Handlungen der Nächſtenliebe
darſtellend, hingen an den Wänden, von Epheu um⸗
rahmt. Mit feiner Berechnung waren hier in der Aus⸗
ſchmückung der Stube zugleich Lehrmittel enthalten.
Auf dem offenen Heerde brannte eine Flamme.
Ein kupfernes Gefäß hing darüber. Die breiten Fenſter
waren weit geöffnet. Vor einem derſelben breitete ein
Lindenbaum ſeine blühenden Zweige aus. Der Duft
davon erfüllte das Zimmer. An den Wänden war
Hausgeräth aufgeſtellt: Töpfe und bunte irdene Teller
und Näpfchen. Holzſchemel und Tiſche von dunkel⸗
gebeiztem Holze möblirten den Raum. Auf jedem der
Tiſche ſtand ein rothes Thongefäß mit friſchen Feld⸗
blumen und Gräſern. Alle zwölf Kinder trugen kurz⸗
geſchnittenes Haar und hatten roſige Geſichter mit
260
offenen, glücklichen Augen. Sie waren gleich gekleidet
in leichtwollene Gewänder von bräunlich rother Farbe,
die bis zum Knöchel reichten; an dem Ledergurt, der
ſie zuſammenhielt, hing ein Täſchchen. Eine leichte Ka⸗
putze an dem Gewand mochte zum Schutze gegen Sonne
und Kälte dienen.
Die Thür nach einem großen Nebenraum ſtand
offen. Lis ſah, daß die Betten der Kinder darin auf⸗
geſtellt waren. In einem der Betten lag ein Kindchen;
ein anderes ſtand daneben und ſang leiſe ein Wiegen⸗
lied. Das Kleine war, wie ſie ſpäter erfuhr, nicht
ganz wohl.
Die Kinder waren in mannigfacher Art beſchäftigt.
Einige legten friſche Epheuranken um die Bilder. Zwei
von den größeren, ein Knabe und ein Mädchen, nähten
emſig. Sie nähten gerade an ſolch einem Anzug, wie
ſie ihn trugen.
Gottfried ſaß auf einem Schemel und hielt eins
der jüngeren Kinder im Arme. Er erzählte, und die
Kinder alle, womit ſie auch ſonſt beſchäftigt waren,
hörten ihm aufmerkſam zu. Ein kleines Mädchen be⸗
merkte Lis und machte Bruder Gottfried darauf auf⸗
merkſam. Er kam ihr entgegen mit dem Kinde im
Arme und begrüßte ſie, froh erſtaunt.
„Ich möchte mit Ihnen ſprechen,“ ſagte Lis
ſchnell, „es iſt wegen Burgei.
„Eilt es?“ fragte er. „ſonſt möchte ich erſt
meinen Kindern zu eſſen geben.
Lis ſagte, daß es nicht eile.
261
Er trat zu dem Herdfeuer, ſchüttete feines Mehl
in die kochende Milch, während ein kleines Mädchen
ihm zureichte, was er brauchte. Andere Kinder wiſchten
ſorgfältig die Tiſche ab, ſtellten Näpfchen darauf und
legten Löffel und Scheibchen Brot neben die Näpfchen.
Als die Suppe fertig war, nahm Gottfried ſie vom
Feuer, warf friſches Reiſig in die Flammen, daß ſie
luſtig aufpraſſelten nnd goß jedem Kinde ſein Näpfchen
voll, auch für ſich füllte er einen Napf und für Lis.
Und als ſie alle um die Tiſche ſaßen und aßen, und
Gottfried zu den Kindern ſagte: „Das iſt unſere liebe
Schweſter Lis,“ zog etwas ſeltſames durch des Mäd⸗
chens Gemüth, etwas zwiſchen Lachen und Weinen. Was
ſie da ſah, war das rührend oder komiſch? Er that
alles ſo ſicher, ſo einfach, als verſtände es ſich von
ſelbſt, auch wie er der Aelteſten, dem Chriſtinchen zeigte,
wie ſie das Kleinſte füttern müſſe, wie er dann ſelbſt
das Kind in das Bett zurücklegte — nein, lächerlich war
es nicht. Sie dachte, es läge wohl am Gewande, daß
ſein Thun ſich nicht lächerlich ausnahm, da Tracht und
Handlung in gleicher Weiſe aus dem Rahmen der Zeit
und Sitte fielen. Als das Mahl beendet war, goß
Gottfried warmes Waſſer in ein großes Gefäß, und die
Kinder begannen die Näpfchen abzuwaſchen. Sie trip⸗
pelten hin und her, plauderten oder ſangen, man ſah,
die Arbeit war ihnen ein luſtiger Zeitvertreib.
—„Nun, Lis, was haben Sie mir zu ſagen:
Lis berichtete ihm von Burgeis Krankheit und der
Urſache derſelben. Und ſchüchtern und ſtockend legte ſic
ihm den Gedanken nahe, zur Dame Pia zu gehen, und
262
ſie zu veranlaſſen, Conrad freizugeben, da ſie doch ſchon
ſo viel Unheil über die Familie der Müllerin gebracht.
Während ſie ſprach, zeigte ſich eine Unruhe in
Gottfrieds Zügen.
„es iſt ein ſchwerer Gang für mich, zu dieſem Weibe.
„Ich geſtehe,“ ſagte er, als ſie geendet hatte,
Frauen ihrer Art ſind für mich das Widerwärtigſte,
was die Erde trägt. Kann aber Burgei und dem armen
Burſchen damit geholfen werden, ſo thu' ich's. Ich thue
es gleich, auf der Stelle. Es iſt nur praktiſch, je ſchwerer
einem etwas wird, es um ſo ſchneller zu thun!
Er fragte Lis, ob ſie bei den Kindern bleiben wolle,
hier ſeine Rückkehr zu erwarten — er könne wohl zwei
Stunden ausbleiben — oder ob er ihr morgen Nach⸗
richt in die Mühle bringen ſolle?
Lis zog vor, bei den Kindern zu bleiben.
 „Ihr wißt, was Ihr zu thun habt?“ fragte
Gottfried ſchon auf der Schwelle, ſich an die Kinder
wendend.
— „Ja, ja!“ erſcholl es im Chon
Die Kinder hatten ſich an die Tiſche geſetzt mit
Tafeln und Büchern, und begannen zu arbeiten; die
Größeren unterrichteten die Kleineren.
„Dürft Ihr ein wenig mit mir plaudern:
frägte Lis, nachdem ſie eine Weile zugeſchaut.
„Ja, wir dürfen,“ rief Jung⸗Gottfried, „wir
ſollen gar nicht lange hintereinander arbeiten, ſagt Bruder
Gottfried.“
Bald war die ganze kleine Schaar in naivem,
zutraulichem Geplander um ſie her.
263
„Ich kann ſchon Feuer machen,“ rühmte ſich
Chriſtine. „Und ich waſchen!“ rief ein anderes Kind.
Ein drittes konnte die Betten machen, ein viertes die
Stube fegen. „Und is kann ſon Tienäpfel ſuchen,
lallte das kaum zweijährige Gretchen dazwiſchen.
„Glaubſt Du es etwa nicht, Schweſter Lis?
Da ſieh nur!“— — Und ſie brachten all ihre kleinen
Werke angeſchleppt, einen Stuhl, den ſie geleimt, ein
ſelbſtfabricirtes Häuschen von Pappe; ein Knäbchen
zeigte ihr das Kleid, an dem es vorhin genäht hatte.
„Nähen Knaben auch?“ fragte ſie. Das Kind
ſah ſie verwundert an. — „Natürlich,“ ſagte es, „warum
denn nicht? —.“ Sie unterdrückte, was ſie ſagen wollte
und verſtand, daß Gottfried abſichtlich keinen Unterſchied
in der Beſchäftigung der Knaben und Mädchen machte.
„Bruder Gottfried ſagt, man muß alles ſelbſt
machen können, wie Robinſon Cruſoe, kennſt Du den
Robinſon?
Und Jung⸗Gottfried erzählte ihr, ſie ſpielten auch
Robinſon, und das wäre ein wunderhübſches Spiel.
Sie ſpielten es aber nur zwei Mal im Sommer, weil
es ein gar ſo langes Spiel wäre, viele Wochen dauerte
es. Zuletzt wäre er der Robinſon geweſen, da hätte
er ſich eine Höhle im Felſen geſucht, wo kein Menſch
ringsum war, und Alles, was man ſo braucht, einen
Stuhl, einen Tiſch, einen Löffel, eine Armbruſt und
viel, viel anderes noch, das hätte er ſelbſt geſchnitzt
und gezimmert, und Früchte zum eſſen und eine Quelle,
um zu trinken, die hätte er auch ſelbſt geſucht, bis der
Freitag gekommen wäre  —
264
— „Und das war ich!“ rief Chriſtinchen mit
frohem Stolz.
„Gott zum Gruß!“ rief ein altes, häßliches
Weib zum Fenſter hinein. Die Kinder nickten ihr zu.
„Kennt Ihr die Frau?
„Natürlich, es iſt ja die arme, gute Hanne, die
kommt immer Abends zu uns, wenn Bruder Gottfried
ausgegangen iſt. Aber weißt Du,“ ſagte Chriſtine, „Du
mußt ihr nicht ſagen, daß ſie ſo häßlich iſt und ſolche
Triefaugen hat.“
¹ „Warum denn nicht?“ fragte Lis, um die
Antwort des Kindes zu hören.
„Ich will's Dir ſagen. Wir ſind ihr einmal
im Walde begegnet, als wir ſie noch nicht kannten, und
da wollte ſie der Martha die Hand geben, aber Martha
wollte nicht und ſagte: „Du biſt zu häßlich.“ Da hat
ihr Bruder Gottfried beide Hände gegeben und hat zu
ihr geſagt: „Gott erhalte Dich und mache Dir Deine
armen Augen wieder geſund.“ Und dann hat er uns
erzählt, woher ſie die häßlichen Triefaugen bekommen
hat, nämlich, weil ſie immer Tag und Nacht genäht
und gearbeitet hat, damit ihre kleinen Enkelchen nicht
vor Hunger ſtürben. Das war doch ſo gut, nicht
wahr? Und jetzt geben wir ihr immer gleich die Hand.
„„Nein,“ rief Martha, „ich gebe ihr alle beide
Hände!
Lis hatte bei dem Geplauder der Kinder das
Heranrollen eines Wagens überhört. Als ſie, durch
ein Geräuſch veranlaßt, ſich umwandte, ſtand auf der
Schwelle eine Dame. Sie war in einfacher, vornehmer
265
Toilette, nur trug ſie keine Handſchuhe und keinen Hut:
ihr Kopf war mit einem feuerrothen Schleier verhüllt,
ſo daß man die Züge des Geſichts nicht deutlich ſehen
konnte. An dem Schleier erkannte ſie Lis: Dame Pia:
an das junge Mädchen, das ein wenig im Schatten
„Iſt Euer Apoſtel zu Hauſe?“ wandte ſie ſich
ſtand. Lis antwortete nicht. Ihr ganzer ariſtokratiſcher
Hochmuth erwachte.
„Melde mich. Ich bin Frau von Daſchlikow.
Ich will ſein Waiſenhaus beſichtigen, es intereſſirt mich.
Lis rührte ſich nicht.
— „Biſt etwa taubſtumm?“ fragte die Dame gleich⸗
müthig, ohne eine Spur von Ungeduld.
„Nein,“ antwortete Jung⸗Gottfried ſtatt ihrer,
„Schweſter Lis iſt nicht ſtumm, aber Bruder Gottfried
iſt nicht zu Hauſe.“
„Nicht? na, dann kann die Magd mich herum⸗
führen, wenn ſie nicht etwa ſo dumm wie ſtumm iſt.
Ihr ſeid ja allerliebſte Würmer,“ wandte ſie ſich zu den
Kindern, ſie der Reihe nach muſternd, „ich meine es gut
mit Euch!“ Und dann wieder zu Lis: „Nun, ſetz
Dich in Trab, Kleine!
Lis blieb unbeweglich.
„Warum antworteſt Du nicht:
„Weil ich keine Luſt habe.
Der Ton ihrer Stimme überraſchte die Dame, und
ehe Lis es rerhindern konnte, faßte ſie ſie an der
Schulter und drehte ſie dem Lichte zu.
„Ach ſo! man iſt wohl gar keine Magd! Man
iſt beleidigt. Man hat feine Züge, die reine Madonna.
266
Als was biſt Du denn hier? Doch nicht blos ein
Dekorationsſtück“ oder etwa gar die zukünftige Frau
Apoſtel?
Sie ſchien ſich über die Röthe, die dem Mädchen
ins Geſicht ſtieg, zu amüſiren. „Heraus mit der Sprache,
Holdſelige, wer biſt Du:
„Ich bin Liſe Chriſtoph!“ mit nicht zu dämmender
Entrüſtung ſchleuderte ſie ihr den Namen ins Geſicht.
Einen Augenblick flog ein Schatten über Dame
Pias Züge.
„So — ſo, darum! Aber das gefällt mir, daß
Du böſe auf mich biſt. Höre: Unter anderen Be⸗
ſchäftigungen ſoll der Hausherr hier auch das Retten
von Seclen betreiben. Biſt vielleicht eine Magdalene
— eine büßende?
„Er fände in der Umgegend beſſeres Material als
mich, für Scelenrettungen,“ ſagte Lis verächtlich: gleich
darauf aber war ſie böſe auf ſich, daß ſie überhaupt
dieſes Weib einer Entgegnung gewürdigt hatte.
Dame Pia lachte hell auf.
¹ „Gut gegeben! ſieh! ſieh! Er hat Dich wohl
die Geringſchätzung gelehrt. Und hochdeutſch ſprichſt
Du? auch ſein Werk? Der Kurzſichtige! So ein armes
Ding ſeiner Sphäre zu entziehen. Hüte Dich hübſcher
Cerberus, hüte deinen Idealismus vor dem Racker
Natur! Dieſer Bruder iſt ein ſchöner Bruder,
poſthumer Chriſtus, mit irgend einer frohen Botſchaft der
Erlöſung, wovon? — Das möchte ich erfahren. Ich
komme bald wieder. Beſtellt nur, Dame Pia wäre hier
geweſen und hätte ſeinem Hauſe Gutes thun wollen.
267
„Aber der Bruder iſt ja eben zur Dame Pia
gegangen,“ rief Chriſtine.
„Was Ihr ſagt! Wie lange iſt er fort:
Das Kind meinte, daß es wohl eine halbe Stunde
her ſein könne.
— „Dann treffe ich ihn noch.
Dame Pia entfernte ſich eilig, den Kindern Kuß⸗
hände zuwerfend; im nächſten Augenblick hörte man
ihren Wagen davonrollen.
Eine eigenthümliche Mißſtimmung bemächtigte ſich
Heloiſens. Die Vorſtellung der Zuſammenkunft Gottfrieds
mit dieſer Frau beunruhigte ſie. Als ſie dann den
Kindern Geſchichten erzählte, horchte ſie immer hinaus,
obwohl ſie wußte, daß er ſobald nicht zurück ſein könne.
Und je ſpäter es wurde, je unruhiger und beklommener
fühlte ſie ſich.
In einer halben Stunde hatte Gottfried die Villa
der Frau von Daſchlikow erreicht. Als er hörte, daß
die Dame nicht anweſend ſei, aber bald zurückerwartet
werde, bat er um die Erlaubniß ſie erwarten zu dürfen.
Die alte Dienerin, die ihn kannte, führte ihn in den
Salon.
Eine wunderſame Stimmung überkam ihn, als er
dieſen Raum betrat, es war, als höre er plötzlich Muſik.
Die Farbe beherrſchte das große Gemach, eine Farbe,
die eine phantaſtiſche Gluth austönte, eine myſtiſche
Wolluſt. Die Fenſter hatten doppelte Vorhänge, kein
helles Tageslicht drang herein; wo hier und da ein
268
Vorhang ſich öffnete, ſtahlen ſich durch farbige Butzen⸗
ſcheiben zitternd gebrochene Sonnenſtrahlen. Ueberall
Vorhänge, Portieren, Thierfelle, Teppiche, ſchwellende
Kiſſen. Die Portieren von altem Sammet, in matter,
ſchwerer Goldſtickerei. Die Vorhänge, altjapaniſche,
waren von ſüßer Verblichenheit, nicht roth, nicht roſa,
eine undefinirbare Farbe, wie nur die Zeit und die Luft
von Jahrhunderten ſie reift. Aus Sonnenuntergang
und Morgenröthe ſchien ſie gewebt. Phantaſtiſche Blumen
und Schlangen, die Wunder des Meeresgrundes dar⸗
ſtellend, waren in zarten Umriſſen darauf abgebildet.
Auf anderen chineſiſchen Decken waren Arabesken voll
leuchtender Tollheiten und blühenden Unſinns gekritzelt.
Madonnen und Heilige in feiner Gobelinſtickerei ſchienen
auf all die Märchenpracht nieder zu lächeln. Am Plafond
ſchwebte eine Eule. Auf einem Schrank entfaltete ein
ausgeſtopfter Pfan ſein ſchimmerndes Rad. Aus einem
mächtigen grünen Kübel von getriebener Broncearbeit
ſchoß eine friſche Rieſenpalme bis zur Decke empor,
während bräunlich goldene Palmen ſich um Möbel von
alter träumeriſcher Architektur ſchmiegten. Die röthlichen
Töne in dem Gemach herrſchten vor, vom zarteſten
Hauch bis zum dunkelfeurigen Purpur. Unbeſchreiblich
war der Reiz all dieſer ſchmelzenden, zärtlichen, liebe⸗
ſeligen Farben. Eine Niſche war durch einen Vorhang
abgeſchloſſen.
Dieſer Raum erinnerte Gottfried lebhaft an Gräfin
Stellas Salon. Die Grundſtimmung war dieſelbe.
Dieſelbe Vorliebe für alte Stoffe und Farben, daſſelbe
Abſchließen der Außenwelt, derſelbe Mangel echter
269
Kunſtwverke. Nur war hier Alles potenzirter, ſchwung⸗
voller. Die Phantaſie, die bei Stella durch das Kon⸗
ventionelle gedämpft wurde, erging ſich hier frei,
ſchrankenlos. Gottfried empfand eine Art Beängſtigung,
ein Verlangen die Fenſter zu öffnen, damit friſche Luft
hereinſtröme. Als er ſich den Fenſtern näherte, bemerkte
er ein Bild. Er zuckte zuſammen. Das Bild ſtellte
ein Weib dar, das in einer Oede, auf einem Felsſtück
ſitzt. Ihr Haar iſt gelöſt, das Geſicht abgewandt, das
Gewand nichts als ein bläulich fließender Schleier mit
Goldfunken beſtreut. Auf der Hand trägt ſie einen
großen, bunten, phantaſtiſchen Vogel. Der Vogel hat
menſchliche Augen, wunderbare. Und Gottfried kennt
dieſe Augen. Wo hat er ſie geſehen? Er ſinnt eine
Weile. Dann fällt es ihm ein.
Vor Jahr und Tag war es geweſen, bei Gelegenheit
einer Eiſenbahnfahrt. Außer ihm war nur noch eine
Dame im Coupé; ſie ſaß ihm gegenüber und las in
einem Buche. Er hatte einige Male mechaniſch, ohne
irgend welches Intereſſe, zu ihr hinüber geſehen. Sie
trug ein einfaches, ſchwarzſeidenes Kleid, hoch am Halſe
geſchloſſen, und einen dunkeln, unſcheinbaren Strohhut.
Nur die breiten, zarten Augenlider, die von feinen
blauen Adern durchzogen waren, fielen ihm auf. Die
Dame hatte etwas ſehr Stilles an ſich; man hörte kaum,
daß ſie athmete, ſelbſt die Seiten des Buches ſchlug ſie
geräuſchlos um. Als wieder einmal ſein Blick an den
eigenthümlichen Lidern hängen blieb, ſchien ſie den Blick
zu fühlen; langſam erhob ſie die Lider, und die Augen
öffneten ſich ſie öffneten ſich wie der Kelch einer
270
Blume. Die Augäpfel waren ſtark gewölbt, die Farbe
ein ins Grau ſpielendes Blau von unendlicher Milde;
lange blonde Wimper umſäumten ſie. Er erſchrak vor
ihrem Blick, ein ſo ſüßes Schmachten lag darin, ein
Blick wie der langgezogene Flötenton einer Nachtigall.
Sie ſah gleich wieder in's Buch und las weiter; er
aber konnte den Blick nicht mehr von ihr wenden; ein
unbezwingliches Verlangen, dieſe Augen noch einmal
zu ſehen, beherrſchte ihn. Er ſah ſie nicht wieder. Sie
ſtieg bei der nächſten Station aus.
Und nun dieſer Vogel — räthſelhaft. Noch
grübelte er darüber, als die Thür ſich öffnete. Frau
von Daſchlikow trat haſtig ein, den rothen Schleier
hielt ſie in der Hand. Ein Schauer ging ihm durch
die Glieder. Sie war es, jene Dame mit den Augen,
die ſich wie der Kelch einer Blume öffnen.
Sie hatte einen klaren Teint, braunes Haar, das
ſie ſchlicht in einem Knoten hinten aufgeſteckt trug, ihre
Züge waren regelmäßig aber unbedeutend. Das
faconloſe Gewand von feinem Kachemir war in der
Taille von einem Gürtel mit einem antiken Schloß, das
einen Meduſenkopf darſtellte, zuſammengehalten. Es
ſchien, als habe die Natur und ſie ſelbſt alle Zuthaten
ihrer Perſönlichkeit nebenſächlich behandelt, um die ganze
Wirkung auf die Augen zu concentriren.
Sie ſagte ihm, daß ſie aus ſeinem Heim käme.
Das Haus der Kinder habe ihre ganze Sympathie, und
ſie wolle ihr Scherflein beitragen, damit es blühe.
Er antwortete ihr, daß wenn ſie ehrlich theilhaben
wolle an Werken der Nächſtenliebe, ſo müſſe ſie zuerſt
271
das Unheil, das ſie über die Familie Chriſtoph gebracht,
wieder gut machen.
„Welches Unheil?
Er ſagte ihr, warum er ſie aufgeſucht.
Sie nickte gleichgültig.
„Meinetwegen, gern. Ihre Burgei und dieſer
Conrad — ſo heißt er ja wohl — ſollen ein Paar
werden. Meinen Segen haben ſie.
„Und Sie glauben, daß es in Ihrer Macht
ſteht“ —
„Ich glaube es; es bedarf nicht heroiſcher Mittel
zur Heilung ſolcher Triebe. Ich male mir vielleicht ein
paar Runzeln, oder dichte mir ein paar Enkel an.
Curirt wird er, mein Wort darauf, um Ihretwillen,
ſchöner Apoſtel. Im Allgemeinen nehme ich kein Intereſſe
an den dummen Motten, die, wo ſie eine Flamme ſehen
und wär's nur die eines Talglichts — hineintaumeln.
„Sind Sie ohne Mitſchuld:
„Ohne Mitſchuld. Ich locke wirklich dieſe Liebes⸗
tollen nicht, ebenſo wenig wie das Licht die Motten.
Sie kommen alle von ſelbſt angeflattert. Ich habe nur
das Licht nicht gelöſcht, um ſie vor Schaden zu be⸗
wahren. Uebrigens kann ich Ihrem Conrad die Be⸗
ſcheinigung ausſtellen, daß er, was mich betrifft, der
Sünde bar iſt. Ich mochte ihn nicht.
Ihre cyniſche Kaltblütigkeit that Gottfried wehe.
 „Und der junge Chriſtoph, der Ihretwegen in
den Tod ging, und die Anderen, die ihm vorangingen,
mochten Sie die auch nicht!
„Doch, ich mochte ſie, auf eine Art wenigſtens.
272
Daß der junge Narr von der Mühle ſich ertränkte, that
mir leid, 's iſt eigentlich ſentimental von mir, es ſollte
mich nicht kümmern. Ich verachte Männer von ſo ſtarker
Animalität, die meine Liebhaber waren, und die ſich
todtſchießen, wenn ich ſie nicht mehr will. Ich kannte
einen Cavalier, der ſich erſchoß, weil der Arzt ihm den
Burgunder verbot, den er mit Paſſion trank. Meine
Selbſtmörder waren von demſelben Kaliber, nur ein
Gradunterſchied“
Sie unterbrach ſich plötzlich.
— „Sagen Sie, was iſt denn das für eine Chriſtoph,
die ich bei Ihnen traf? wo hat dieſes Kind denn den
Stolz und das Hochdeutſche gelernt?
Es kam Gottfried wie eine Entweihung vor, hier
von Lis zu ſprechen, und er antwortete kurz und wider⸗
willig:
„Sie iſt in Norddeutſchland in einem anderen
Lebenskreiſe aufgewachſen, und erſt ſeit kurzem zu den
Ihrigen zurückgekehrt.“
„Zu den Ihrigen? Gehören Sie auch dazur
Ein heftiger Unwille röthete ſeine Stirn. Dieſe
Unreine wagte zu denken —
Sie las in ſeinen Zügen und lächelte.
„Von Ihnen denke ich nur Gutes. Sie ſind
keine Motte, und wenn Sie einmal im Licht verbrennen,
ſo wird es das Licht der Sonne ſein.
Sie war bei den letzten Worten, wie Abſchied
nehmend, zu ihm herangetreten und blickte ihn voll an.
Er machte einige Schritte der Thür zu, blieb aber mit
18
273
dem Geſicht ihr zugewandt, dabei ſtolperte er über irgend
etwas.
 „Straucheln Sie nicht, Sie ſchöner, guter Menſch.
ſagte ſie, indem ſie ihre Augen ſenkte, „es wäre ſchade.
Gottfried athmete tief auf, als er draußen war.
Schnell ſchritt er durch den Wald ſeinem Hauſe zu,
immer in dem Gefühl, als wäre Jemand hinter ihm,
der ihn einholen wollte. Es waren ihre Augen. Das
Merkwürdigſte, dachte er, an dieſen Augen iſt, daß ſie
gar keinen Ausdruck hineinzulegen braucht; ſie braucht
ſie nur zu öffnen, und ſie wirken — ja wie? wie eine
Offenbarung? wovon? von irgend einer Tiefe, aus der
das Grauen ſteigt? Ganz anders war Dame Pia, als er
ſie ſich vorgeſtellt hatte. Wie verſchiedene Formen doch das
Laſter annimmt. Ein leiſer Gedanke, der beinahe ein
Wunſch war, regte ſich in ihm. Wenn er dieſe Seele
dem Laſter abringen könnte!
Es war ihm lieb, daß es anfing zu regnen, als
hätte der Regen etwas in ihm auszulöſchen, etwas Heißes,
Trübes.
Zwei Stunden waren vergangen, ſeitdem er ſein
Haus verlaſſen hatte. Lis bemerkte eine ungewöhnliche
Erregung in ſeinem Weſen als er eintrat.
„Ich hoffe für Burgei das Beſte,“ ſagte er
ſchnell. „Sie hat mir das Wort gegeben Conrads Sinn
zu wandeln.“
„Und wenn ſie es nicht hält“
„Sie wird es halten. Sie iſt anders als ich
dachte.“
„Nicht ſo ſchlecht:
274
— „Doch. Ihre urſprüngliche Natur aber — wer
weiß“ — — er verſiel in Sinnen.
Als Lis ging, bemerkte er es kaum. Er nickte ihr
mit mechaniſcher Freundlichkeit zu, und begleitete ſie
nicht vor die Thür. Kaum aber war ſie fort, ſo wurde
er ſich ſeiner Kälte bewußt. Er trat vor die Thür und
ſah ihr nach. Er wollte ſie zurückrufen, unterließ es
dann aber.
Er ſah die Kinder, die ſich arbeitend an die Tiſchchen
geſetzt hatten, eins nach dem andern an, und allmählich
beruhigte er ſich an ihrem Anblick, und ſeine Be⸗
ängſtigung wich.
Daß es ſolche Augen gab!
Lis ſchritt durch den Wald der Mühle zu. Sie
war nicht ſo froh, als ſie um Burgeis willen es hätte
ſein ſollen. Ein innerer Mißmuth ließ Beglückendes
in ihr nicht aufkommen. Erſt, als ſie zu Hauſe den
kranken, ſehnſüchtig fragenden Augen Burgeis begegnete,
ſchämte ſie ſich ihrer Mißſtimmung, ſie wurde heiter
und herzlich und erzählte der Schweſter ausführlich mit
ſo anmuthiger Lebendigkeit von den Kindern, daß ſie
ihr ein Lächeln abgewann.
— „Aber wie kamſt Du denn in das Haus des
Apoſtels? Was wollteſt Du da?“ fragte Burgei plötzlich.
Lis wurde verlegen, ſie wußte nicht, was ſie ant⸗
worten ſollte, und aus ihrer Verwirrung heraus ſtam⸗
melte ſie, ſie habe gedacht, daß ſie vielleicht die Kinder
unterrichten könne. Kaum aber waren die Worte über
ihre Lippen gekommen, ſo ſtand es klar und feſt in ihrer
Seele: Ja, das wollte ſie wirklich.
18*
275
Am anderen Tage erwachte Burgei wieder matt
und ſiech, und als ihr trüber Blick auf den nun ganz
verwelkten Vergißmeinnichtkranz fiel, bat ſie Lis, ihn
fortzunehmen, er ſei an der Wurzel verdorrt, und ein
neuer käme doch nimmer.
„Ich will nachſehen,“ ſagte Lis, und einige
Minuten ſpäter ſtand ſie in Burgeis Kammer, mit einem
blühenden Vergißmeinnichtkranz in der Hand. — „Ein
neuer iſt doch gekommen.“
„Wer hat ihn g'bracht?“ fragte Burgei haſtig
und mißtrauiſch.
„Der, der auch ſonſt die Kränze brachte,“ ſagte
Lis mit ſo einfachem Ernſt, daß Burgei an ihren Worten
nicht zweifelte. Sie gerieth in eine große Erregung,
die allmählich in ein ſtilles Sinnen und Freuen über⸗
ging. Und als dann ſpäter die Mutter kam, ſie in ihre
Arme ſchloß und ſagte: „,'s wird alles gut werde,“ da
wußte Burgei, daß mit dem Kranz ihr ganzes Glück
zurückgekommen war.
Sie erholte ſich ſchnell. Nach wenigen Tagen ſchon
durfte ſie ins Wohnzimmer herunterkommen, und mit
den Ihrigen frühſtücken. Es war ein Feſttag für die
Mühle. Sorglich führte Lis die Schweſter über die
Treppe. Im Wohnraum ſtanden die Fenſter weit offen.
Balſamiſche Herbſtluft ſtrömte herein, eine weiße Taube
flatterte vom Fenſterſims her, der Geneſenden entgegen.
Mit der ſonnigen Luft miſchte ſich das Aroma des Kaffees,
den die Mutter in der braunen Kanne hereinbrachte und
neben den friſchgebackenen Kuchen auf den Tiſch ſtellte.
Das blendendweiße Tiſchtuch war mit Vergißmeinnicht
276
beſtreut. Die Mutter hatte ihren Sonntagsſtaat ange⸗
legt. Burgei wurde in einen Lehnſtuhl gedrückt, Lis
ſchob ihr ein Kiſſen unter die Füße. Der Geneſenden
Augen füllten ſich mit Thränen. Innig drückte ſie die
Hand der Mutter und legte ihre Wange an Heloiſes
Wange.
Zaghaft trat Conrad über die Schwelle. Er blieb
einen Augenblick in der Thür ſtehen, über und über roth.
Dann ging er ſchnell auf Burgei zu, kniete vor ihr
nieder und legte einen Strauß Roſen in ihren Schooß.
Er wollte etwas ſagen, preßte aber nur ſeine Augen auf
ihre Hände und ging ſchnell wieder hinaus. Er ſchämte
ſich der Thränen, die über ſeine Wangen liefen, Burgeis
Hände waren feucht davon. Sie ſah ihm nach mit
glänzenden Augen.
— „Das Glück gedeiht am beſten,“ ſagte die Mutter,
„das Thräne begieße.“
Bald war Burgei völlig hergeſtellt; wieder erklang
ihre helle Stimme durch die Mühle, und allmählich nahm
ſie ihre Arbeiten wieder auf.
Den Conrad aber hatte die Müllerin in ſeine
Heimath geſchickt. Drei Monate ſollte er dort bleiben,
zur Selbſtprüfung; dann durfte er wiederkommen und
iin Frühjahr ſollte die Hochzeit ſein. Wodurch die
Dame Pia ſeinen Sinn gewandelt, was ſie mit ihmt
geredet, hat er niemals jemand anvertraut.
Lis hatte an Bruder Gottfried geſchrieben, ob er
ihr geſtatten wolle, ihm Vormittags beim Unterricht der
Kinder behülflich zu ſein.
277
„Du biſt willkommen, liebe Schweſter,“ hatte
er geantwortet.
Er nannte ſie ſeitdem immer „Du“. Dieſe Anrede
war für ihn ſelbſtverſtändlich, wo Gleichgeſtimmte ſich zu
gemeinſchaftlicher Thätigkeit zuſammenfanden.
Von dem ſonnigen Glück, das in die Mühle ein⸗
gekehrt war, fiel ein heller Reflex in Heloiſes Seele.
Ein geheimnißvoll ſympathiſches Band verknüpft uns
mit den Menſchen, denen wir Liebes erwieſen haben.
In den Nachmittagsſtunden half ſie noch zuweilen
Burgei bei den leichteren Arbeiten im Garten. Vor⸗
mittags ging ſie regelmäßig in das Haus der Kinder.
Sie hatte ihre Thätigkeit kaum begonnen, als ſie merkte,
wie wenig ſie ſelbſt wußte. Und Gottfried verlangte,
daß man ſachgemäß alle Fragen der Kinder beantworte,
in einer Form, die ihrem Verſtändniß entſpräche.
Scherzhafte Abfertigungen ihrer Fragen, oder ein: „Das
verſteht Ihr nicht,“ duldete er nicht. Als ein ſechs⸗
jähriges Bübchen eines Tages von ihr wiſſen wollte,
woher das Gewitter käme, war ſie ſelbſt erſtaunt, daß
ſie ihm keine befriedigende Antwort geben konnte. Sie
begriff, daß ſie lernen müſſe, um zu lehren, und ſie
lernte mit dem Feuereifer eines Schulmädchens. Sie
lernte aus dem Munde Gottfrieds und aus den Büchern,
die er ihr gab. Sie wurde ganz ſeine Schülerin.
„Kleideſt Du Dich immer ſo unfreundlich
ſchwarz?“ hatte er einmal zu ihr geſagt.
Noch an demſelben Tage ſchnitt ſie aus einem
weißen Spitzenkleide, das ſie ihrem Koffer entnahm,
278
zierliche Tücher zurecht und nähte ſie mit Burgeis Hülfe:
Die trug ſie von da an über dem dunkeln Kleide.
Gottfried hatte Pia ſeit jener erſten Begegnung
öfter geſehen, in der Ferne, und nie ohne eine Anwandlung
von Furcht, daß ihr Blick ihn treffen könne. Ein
Staunen erfaßte ihn, daß ein ſolches Weib überhaupt
irgend einen Einfluß auf ihn, und wäre es auch nur
auf ſeine Nerven, gewinnen konnte. War er ein Spiel
geheimnißvoll magnetiſcher Kräfte, deren Beſchwörungs⸗
formel er nicht kannte? Nein, er glaubte nicht daran.
Daß der Teufel nicht über das Zeichen des Krenzes
kommt, iſt ein frommer Glaube. Das Kreuz iſt das
Symbol für die Reinheit der Seele.
Es beruhigte ihn, daß Pia ihn offenbar nicht treffen
wollte. Sie ſtand zuweilen in geringer Entfernung von
ihm ſtill, als wollte ſie ihn vorüber laſſen, oder ſie ging
ſelbſt, freundlich grüßend, an ihm vorbei. Ab und zu
aber ſah er doch, durch das Laub eines Baumes hin⸗
durch, dieſe unnatürlichen, ſinnlich myſtiſchen Augen auf
ſich gerichtet. Einmal bemerkte er Pia auf einem Hügel,
an deſſen Fuß er mit Lis die Kinder unterrichtete. Es
war ihm eine Pein, zu wiſſen, daß er Lis ihren Blicken
nicht entziehen konnte.
Gegen Abend, wenn er die Kinder unter der Obhut
der alten Hanne wußte, pflegte er weite, einſame
Spaziergänge zu unternehmen.
An einem Abend, als ein ſtarker Wind wehte, und
der Himmel bewölkt war, wanderte er hinaus, um eine
ſeltene Art von Farrenkräutern zu ſuchen, die er für ſein
Herbarium brauchte. Er wußte eine Stelle, wo ſie
279
wuchſen; dahin lenkte er ſeine Schritte. Jenſeits einer
Brücke, unter der ein ſchmales Gewäſſer rauſchte, kam
er auf das Terrain, das ganz mit Stümpfen abgeholzter
Bäume bedeckt war. Uralt ſchienen die Stümpfe. Hier
und da lag trockenes Reiſig darüber. Die Moosbärte,
die daran hingen, hatten im Lauf langer Jahre bizarre
und phantaſtiſche Formen angenommen, und gaben den
Stümpfen das Anſehen von Urnen, Löwen, Drachen
und allerhand Fabelgethier. Verkrüppelte rieſige Wurzeln
krochen über das Erdreich und krallten ſich in den Boden.
Dazwiſchen lagen große Steine, von Moos und Farren
überwuchert. Es war eine Wildniß, eine Grabſtätte
längſt geſtorbener Vegctation.
Der ſtarke Wind wurde zum Sturm. Von einem
wilden Graus ſchien die Natur erfaßt. Mänadenhaft
peitſchten die Moosbärte die Luft, röthliches Laub wirbelte
um die Stätte, mit weißem Schaum ſpritzte das Waſſer
auf; zuweilen wurden die ſchwarzgeballten Wolken aus⸗
einandergeriſſen und ein greller, ſchwefelgelber Schein
zeigte ſich am Horizont. Ein geſpenſtiſches Leben war's
in der tiefer werdenden Dämmerung.
Gottfried fürchtete Regengüſſe und wollte umkehren.
Da ſah er Dame Pia, die von der anderen Seite her,
dem Terrain zuſchritt. Der rothe Schleier, der auf
ihrem Geſicht lag, wehte hinter ihr her; in den Händen
hielt ſie große Farren. Sie nickte ihm zu, indem ſie
an ihm vorüberging, und gab ihm die Farren. Es
waren juſt die, die er brauchte. Er ſah ihr nach, der
Wind ſchlug ihre Kleider um die Baumſtümpfe. Mit
einem Male blieb das Kleid im Weiterſchreiten
280
an einem der trockenen Zweige hängen, ſie ſchwankte,
und ſuchte einen Halt. Er ſprang hinzu. Eine Sekunde
hielt er ſie in den Armen. Sie riß den Schleier vom
Haupte und drückte ihre Lippen auf die ſeinigen; im
nächſten Augenblick war ſie in Sturm und Dämmerung
verſchwunden.
Ein leiſer Ruf der Entrüſtung kam von ſeinen
Lippen. Er hätte ihr nachſtürzen mögen und ihr etwas
anthun. Er eilte über die Brücke, ſeine Lippen mit dem
Waſſer des Baches zu reinigen von dem brennenden
Kuß. Dann ſchien ihm ſein Beginnen kindiſch, und er
begab ſich auf den Rückweg, erregt von der Scham⸗
loſigkeit dieſes Weibes. Er dachte an Lis, wie er ſie
auch einmal gewaltſam und heimlich geküßt. War der
Kuß dieſer Meſſalina eine Vergeltung?
Er ſuchte und fand Beruhigung und Vergeſſen in
den Geſprächen mit Lis, in den langen Wanderungen
mit den Kindern durch die Wälder und über Berge.
Da ſprach er oft mit Lis über die Erziehung ſeiner
Kinder. Cr ſagte ihr unter anderem, daß er ſie vor
allem zu werkthätigem Mitleid erzöge. Die Nächſten⸗
liebe ſollte im Vordergrund ihrer Seele ſtehen. Sie
hatte öfter Gelegenheit zu ſehen, wie er dieſe Nächſten⸗
liebe in ihnen groß zog. Eines Tages z. B. hatte er
von einer nothleidenden Familie in der Umgegend ge⸗
hört. Er wartete ab, bis ſie Alle bei Tiſche ſaßen, und
während es ihnen am beſten ſchmeckte, erzählte er den
Kindern von der Noth und dem Jammer jener Familie.
Er brach dann die Hälfte von ſeinem Brot und ſagte:
281
„Dies für Jene, die hungern. Ich werde von der
Hälfte ſatt.
Es entwickelte ſich darauf unter den Kindern ein
wahrer Feuereifer, es ihm nachzuthun; Einige wollten
ihr ganzes Brot fortgeben, und Gottfried mußte ihnen
Einhalt thun. Er wiſſe wohl, ſagte er ſpäter zu Lis,
daß der Nachahmungstrieb das beſte dabei thue, aber
er wiſſe auch, daß die Gewohnheit ein feſter Untergrund
für unſere Handlungen, ja ſogar für unſere Geſinnung ſei.
Ein anderes Mal war unter den Tagelöhner⸗
familien der Nachbarſchaft eine Frau erkrankt. Die
nöthigſten Arbeiten in ihrer Wirthſchaft hätten uner⸗
ledigt bleiben müſſen, wenn nicht Gottfried mit ſeiner
Kinderſchaar erſchienen wäre. Gleich den Heinzelmännchen
im Märchen verrichteten die Kinder alle Arbeiten, die
im Bereiche ihrer Kräfte lagen. Sie ſchälten Kartoffeln,
kochten die Suppe, ſchafften im Felde, melkten und
fütterten die Ziege, räumten die Stube auf, und eins
der größeren las der Kranken vor, wenn ſie zu hören
fähig war. Gottfried ging ab und zu, half ſelbſt, oder
unterrichtete die Kinder, während ſie arbeiteten. Er
hatte ſie durch Gewöhnung befähigt Hände und Kopf
zugleich in Thätigkeit zu ſetzen. Ueberhaupt unterrichtete
er die Kinder am liebſten im Freien, auf Spaziergängen,
ſelbſt im Winter, wenn es ſich irgend thun ließ. Er
hatte eine intenſive Antipathie gegen Schulbänke.
Lebhafte Kinder vier bis ſechs Stunden hintereinander
an einen Platz zu ſchmieden, hielt er für grauſam,
geſundheitsſchädlich, die geiſtige Entwickelung hemmend.
Und nun gar die Schulhäuſer in den Straßen der
282
Städte! wenigſtens ſollten ſie von großen, parkartigen
Gärten umgeben ſein, bis die Zeit gekommen wäre, wo
die Städte vom Erdboden verſchwunden ſein würden.
Lis ſah ihn erſtaunt an, ob er im Ernſt ſprächc.
Ja, er ſprach im Ernſt. Daß die Menſchen ſo
dicht aneinandergedrückt in den luft⸗ und lichtloſen
Häuſermaſſen der Städte lebten, hielt er für eine der
Quellen menſchlichen Elends.
„Und dieſe Städte ſollten und könnten vom
Erdboden verſchwinden?“ fragte ſie mit ungläubigem
Lächeln. „Wie? wann:
„Das „Wie und Wann“ kann ich heute nicht
wiſſen. Daß aber einſt die Wohnſtätten der Menſchen
ſo viel Sonne, Licht, Himmel und Erde haben werden,
wie jedes Geſchöpf zu ſeiner Entfaltung gebraucht,
davon bin ich überzeugt. Iſt Dir nie bei langen
Fahrten auf der Eiſenbahn aufgefallen, wie verſchwindend
kleine Punkte, auf den weiten, unermeßlichen Strecken,
die an Deinem Auge vorüberzogen, Städte und Dörfer
bildeten? Wieviel Sonne, Luft und Erde, die keinen
Geſchöpf zu Gute kommen! Iſt es ſo ſchwer ſich vor⸗
zuſtellen, daß dieſe Häuſermaſſen auseinandergeriſſen,
ſich weithin über dieſe großen Flächen, über Hügel und
Thäler zerſtreuen ließen:
Lis machte den naheliegenden Einwand, daß die
Städte doch Bedingungen unſerer Cultur ſeien, Vor⸗
ausſetzung für die Entwickelung von Kunſt und Induſtrie.
„Doch nur ſo lange,“ entgegnete er, „bis unſere
Verkehrsmittel andere, kühnere geworden ſind. Vielleicht
werden wir in Zukunft, was die Schnelligkeit unſerer
283
Bewegung betrifft, mit dem Flug des Vogels wetteifern
können. Wer von uns glaubt nicht heute ſchon, daß
das lenkbare Luftſchiff nur eine Frage der Zeit iſt. Die
Induſtrie und die Wiſſenſchaft werden uns Material
liefern, ſo wohlfeil herzuſtellen, daß dieſe Verkehrsmittel
Allgemeingut ſein werden. Vielleicht fällt die Erlöſung
von den Städten der Elektricität zu, oder irgend einer
anderen Kraft, deren Entdecker noch nicht geboren iſt.
Ein Schauer ergreift mich, wenn ich denke, was für
Wunder im Schooß der kommenden Jahrhunderte
ſchlummern.“
¹ „Und Du glaubſt, daß die Menſchen durch das
Aufhören der Städte beſſer werden:
„Ich glaube es. Ich glaube, daß das Beſte
und Tiefſte, was der menſchliche Geiſt geſchaffen, immer
in reinem Aether concipirt wurde. Haſt Du nie er⸗
fahren, wie Deine Stimmung ſich beruhigte, wenn Du,
erfüllt von Zorn oder Eiferſucht oder böſen Wünſchen,
aus dem ſchwülen Raum eines Salons etwa, hinaus⸗
trateſt ins Freie, unter die Sternennacht? Fiel nicht
alles Quälende von Dir ab? und warum? Weil Du
den richtigen Maßſtab gewannſt für die Kleinlichkeit
Deiner Erregung in ihrem Verhältniß zur Größe der
Natur. Haſt Du nie erfahren, in wie innigem Zu⸗
ſammenhang reine Luft und reine Gedanken ſtehen:
Sie blickte ſtill, ihr Inneres prüfend, vor ſich nieder.
Nach einer Weile ſagte ſie:
— „Das, was Du ſinnſt, liegt in ſo ferner, ferner
Zukunft, Jahrhunderte, Jahrtauſende können dahingehen,
ehe es ſich verwirklicht.
284
„Das iſt wahrſcheinlich. Solche Zukunftsbilder
ſind auch nur wie eine herrliche Ausſicht, die uns auf
den Weg lockt, der dahin führt. Der Weg ſelbſt aber
bietet der ſchönen Ausblicke genug.
Sie gingen eine Weile ſchweigend nebeneinander
her, dann hob er wieder an:
¹ „Säße ich im Reichstag, für zweierlei würde
ich mit aller Energie, die mir zu Gebote ſteht, kämpfen:
für das Recht der Kinder und für die umfaſſendſte,
keine Grenzen kennende Förderung der Wiſſenſchaft.
Nicht Pulver und Blei, nicht Dynamit wird die
Menſchheit von der Noth erlöſen, die Wiſſenſchaft wird
es. Sie wird den Hunger beſeitigen, indem ſie den
Boden zwingen wird ſo viel hervorzubringen, wie die
Menſchen zu ihrer Ernährung bedürfen. Der Hunger
aber iſt eine Hauptquelle der Verbrechen. So lange
Menſchen verhungern, erfrieren, obdachlos ſind, werden,
müſſen Verbrechen an der Tagesordnung ſein, denn ehe
der Menſch ſeinen eigenen Untergang zugiebt, kämpft
er mit allen Mitteln, und wäre es auch mit Hülfe des
Teufels für ſeine Exiſtenz.
— „Du biſt Sozialiſt?“ fragte Lis.
Ein Lächeln glitt über ſeine Züge.
— „Wo gäbe es gute Menſchen, die nicht ſozia⸗
liſtiſche Ideen hätten! Wer dürfte ſich ohne ſolche
Ideen Chriſt nennen, da doch Chriſtus ſelber dieſe Lehren
predigte! Giebt es Menſchen, die nicht jene einfache
und natürliche Gerechtigkeit wünſchen ſollten, die den
Tiſch für alle deckt, den Tiſch mit leiblicher und geiſtiger
Koſt? Die Erziehung, die ich will, ſie eben ſoll den
285
Boden vorbereiten für die Verwirklichung des — nenne
es wenn Du willſt — ſozialiſtiſchen Staates. Idealere
Zuſtände erfordern ein anderes idealeres Geſchlecht als
das gegenwärtige.“
Sie kamen an die Stelle, wo die Kinder Reiſig
und Tannenäpfel für die Feuerung ſammelten. Er
zeigte auf Jung⸗Gottfried, der voll Eifer, mit glühenden
Backen trockene Zweige von den Bäumen hieb, und
dann den Kleinen half, ſie auf einen Karren zu laden.
— „Sieh dieſen Knaben, er iſt voll Feuereifer für
alles Gute, und iſt der Sohn Eines, der einen Mord
beging.“
Lis erſchrak. — „Und Du haſt keine Furcht, daß
er eines Tages-. . .
 „Keine. Ich ſagte Dir ja ſchon, daß ich an
die Vererbung des Temperaments, aber nicht an die
des Laſters glaube. Der gewaltthätige Sinn ſeines
Vaters, in der dumpfen Fuſelluft eines Kellers groß⸗
gezogen, mußte auf Miſſethaten verfallen. Der Sohn
hat die Energie des Vaters geerbt, er wird groß im
Guten werden, wie der Vater groß im Böſen war.
Der Staat muß mit Blindheit geſchlagen ſein, daß er
ſich nicht der Kinder annimmt. Es iſt nicht nur
grauſam, es iſt auch unausſprechlich dumm, daß man
einen großen Prozentſatz aller Kinder in den Löchern
des Elends und Laſters verkommen läßt. Die Ge⸗
ſundheitspolizei ſäubert alle Straßen und Winkel der
Städte und desinfizirt ſie; an die Herde der moraliſchen
Epidemieen rührt ſie nicht. Der Vergiftung der Kinder
ſetzt man keine Schranken.
286
„Darf man den Eltern die Kinder nehmen!
fragte Lis.
„Ja, man darf es.
„Wird dann den Kindern nicht die Liebe fehlen:
„Welche Liebe?“ ſagte er, und ein Zug tiefer
Bitterkeit verfinſterte ſein Geſicht. „Sprechen wir vor⸗
erſt von dem Verhältniß der Eltern zu den Kindern im
Proletariat. Die Liebe dieſer Klaſſen zum Kinde dauert
gerade ſo lange wie die Liebe der alten Thiere zu den
jungen, bis ſie flügge ſind, oft reicht ſie kaum über die
Grenze des Säuglingsalters hinaus. Iſt das Liebe,
die die Kinder in die Fabriken, in die Bergwerke treibt,
ſie auf die Straße wirft, um ein paar Pfennige zu ver⸗
dienen? Noth frißt Liebe. Und ſtirbt ſo ein Kind,
und es ſtirbt ſo bald, ſo gehen dem Armen die Be⸗
gräbnißkoſten ebenſo zu Herzen wie der Tod des Kindes.
Er griff nach Gretchen, die in der Nähe ſtand und
hob ſie in ſeinen Armen empor.
— „Grete, meine Grete, haben wir Beide uns
lieb?
Das Kind ſchlang feſt die Aermchen um ſeinen Hals
und jauchzte in heller Luſt auf.
„Ja, Liebe bedürfen die Kinder, ſie legen aber
keinen Werth darauf, von wo ſie ihnen kommt. Lieb⸗
koſungen, wenn ſie das ſechſte Jahr überſchritten haben,
wehren ſie eher ab, als daß ſie dieſelben ſuchen. Könnte
man in das Herz der meiſten Eltern ſehen, auch in die
Herzen der gebildeten Eltern, wie ſelten würde man
echte Liebe finden; die Liebe, die nur an das Kind und
ſein Wohl, nicht an die eigene Perſon denkt. Faſt alle
287
Eltern, ſelbſt die liebevollen und zärtlichen behandeln
ihre Kinder ungerecht, grauſam, viel zu ſtreng, mit
ſchreiender Unvernunft und Verſtändnißloſigkeit für die
Eigenart des Kindes. Man fährt ein Kind an, weil
es in kindlichem Ungeſtüm dem Vater oder der Mutter
wehe gethan. Zerbricht es aus Verſehen ein Geräth von
geringem Werth, ſo ſchilt man es ein wenig, zerbricht es
etwas Koſtbares, ſo wird es geſchlagen. Ein Kind, deſſen
Herz von irgend etwas voll iſt, wird zum Schweigen ver⸗
urtheilt, weil die Mutter in ihrer Romanlektüre nicht geſtört
ſein will; man ſchlägt ein Kind, das durch weinerliches,
unruhiges Gebahren ſeiner Umgebung läſtig fällt, ohne
daß man ſich überzeugt hat, ob nicht körperliches Miß⸗
behagen die Urſache der Unart iſt. Man peinigt die
Kinder, um der Eitelkeit der Eltern willen, mit ſchönen
Kleidern, die ſie nicht zerdrücken dürfen, man hält ſie
bis zur Erſchöpfung zum Lernen an, damit die Eitelkeit
der Eltern in den raſchen Fortſchritten der Kinder ihre
Rechnung finde. Man zwingt die Kleinen zu eſſen, was
ihnen widerſteht, man erfüllt ihre Seelen mit Schreck⸗
bildern, indem man ſie in dunkle Kammern ſperrt; und
das alles in beſter, erziehlicher Abſicht, aber in völliger
Unzulänglichkeit der Einſicht.
Auf der anderen Seite ſind die Eltern oft gerade
da zu nachſichtig, wo es ſich um Ausmerzung von
Eigenſchaften und Neigungen handelt, die die Zukunft
des Kindes gefährden können, die aber wenig ſtörend
in das elterliche Behagen eingreifen.
Um die eigentliche Erziehung der Tochter bekümmert
ſich der Vater faſt garnicht, um die des Sohnes oft
288
erſt, wenn er durch Faulheit oder dumme Streiche,
Unehre über die Familie zu bringen droht, und dann
treten nicht ſelten Maßregelungen ein, die, weil ſie in
keinem Verhältniß zu den Vergehungen ſtehen, wohl
eine Dreſſur, aber keine wirkliche innere Wandelung be⸗
wirken können. Alle dieſe willkürlichen Strafen haben
mit der eigentlichen Erziehung wenig oder nichts zu
ſchaffen.
Die Liebe der Eltern zu den Kindern beruht, haupt⸗
ſächlich bei den Vätern — wenn man von den erſten
Lebensjahren der Kinder abſieht — faſt immer auf
Eitelkeit, Eitelkeit auf wirkliche oder eingebildete hervor⸗
ragende Qualitäten, die ihre Kinder haben müſſen, weil
es eben ihre Kinder ſind.
Wer wollte den Eltern ihr mangelhaftes pädago⸗
giſches Talent zum Vorwurf machen? Iſt es wahr,
daß nur die trefflichſten und intelligenteſten Menſchen
zu Erziehern taugen, ſo müßten die Eltern, um rechte
Erzieher zu ſein, im Beſitze dieſer Vortrefflichkeit ſein.
Die Eltern ſollen gar nicht nur Eltern ſein.
Auch ſie ſind in erſter Linie Menſchen, die Sorge zu
tragen haben für die eigene Entwicklung und die dauert
ſo lange ſie leben. Die Kinder ſollen den Eltern nicht
die Zeit und die Kraft rauben, die ſie für ſich ſelber
brauchen. Die Erziehungshäuſer in meinem Sinne würden
auch in veredelnſter Weiſe auf die Lebensgeſtaltung der
Eltern wirken.
— „Und Du glaubſt, daß Eltern je einwilligen
würden, ihre Kinder Erziehungsanſtalten zu über⸗
laſſen?“
289
19
„Müßten Sie es nicht freudig thun, wenn ſic
die Ueberzeugung von der Vortrefflichkeit dieſer Anſtalten
hätten, und wenn ſie nur an das Kind und nicht an
ſich ſelbſt dächten? Müſſen nicht ſchon jetzt Gutsbeſitzer,
Prediger und Beamte auf dem Lande ihre Kinder vom
ſchulpflichtigen Alter an fortgeben, ohne dieſe Ueber⸗
zeugung von der Vortrefflichkeit der Anſtalten? Und haſt
Du je bemerkt, daß durch die Trennung das Verhält⸗
niß zwiſchen Kindern und Eltern aufgehoben, ja nur
weſentlich geſtört worden wäre?
„Laß uns,“ hob er nach einem kurzen Schweigen
wieder an, „auch der armen, bedauernswerthen Kinder
gedenken, die liebeleer und gemißhandelt, im eigenen
Elternhauſe verkümmern.“
„Giebt es ſolche?
„Mehr als man denkt. Ich ſelbſt war ein
ſolches Kind, und weil ich am eigenen Leib, an der
eigenen Seele erfahren, welche Qualen Kinder unter
unvernünftiger Leitung zu erdulden haben, darum bin
ich ihr Anwalt geworden. Welches Recht hatten meine
Eltern, mein innerſtes Weſen zu zerſtören, meine Exiſtenz
zu vernichten? Alles iſt durch Geſetze geregelt, geſichert,
kein Nahrungsmittel darf man uns verfälſchen, und das
Kind, das den Fortſchritt, die Zukunft bedeutet, giebt
man den Eltern preis, mag der Vater ein Trunkenbold,
die Mutter eine Dirne ſein. Ich bin zuerſt ein Menſch
mit dem vollen Recht meine Kräfte zu entwickeln. Daß
ich zufällig der Sohn des Herrn und der Frau N. N.
bin, die vielleicht Beide nichts taugen, darf über mein
Schickſal nicht entſcheiden.
290
„Und trotzdem — ich weiß nicht es wird
nie ſein.
„Vielleicht ließe ſich auch eine Organiſation
ſchaffen, die Beides vereinigte: die Rechte der Eltern
und die der Kinder. Ich denke viel darüber nach, und
ich oder ein Weiſerer nach mir, wird die Löſung finden.
Es war Mittagszeit, ſie riefen die Kinder herbei
und machten ſich auf den Heimweg.
An einem Abend war Gottfried zu der alten Schloß⸗
ruine, die er beſonders liebte, emporgeſtiegen. Es pflegte
einſam zu ſein dort oben, um dieſe Stunde. Plaudernde
und lachende Menſchen in Ruinen ſtörten ihn. Oft
ſtand er hier vor den leeren, mit grüner Vegetation
umrankten Fenſterhöhlen, und blickte nieder auf den
goldfunkelnden Rhein; oder er ſaß in dem ſaalartigen
Mittelraum der Ruine auf einer Bank, unter einem
großen, knorrigen Baum, der ſich drachenartig empor⸗
wand, und oben das Mauerwerk durchbrochen hatte.
Dort lauſchte er den Aeolsharfen und ließ ſich einſpinnen
in die Traumpoeſie der- Ruinenwelt.
Heut, als er den inneren Raum betrat, ſah er eine
weibliche Geſtalt, die an einer der Fenſterhöhlen ſtand.
Sie hörte ſeinen Schritt und wandte ſich langſam um:
Dame Pia. Er wollte zurück, unbekümmert was ſie
davon denken würde. Ihr Anruf, ihr Blick bannte ihn feſt.
— „Keine Furcht, Apoſtel! heut bin ich ganz
Elegie, nicht eine Kußhand riskiren Sie.“
Sie zeigte zu den Aeolsharfen hinauf, die zu tönen
begannen. Als ſie verſtummten, ſagte ſie:
19*
291
„Ich liebe die Aeolsharfen, bei Tage ſingen ſie
Träume, gegen Sonnenuntergang iſt's wie ein Choral
von Geiſtern, die über eine Haide ſchweben, ſie ver⸗
hallen, ſchweben empor, ſinken zur Tiefe nieder, klagen,
ſterben, ſchwellen wieder an und rufen — rufen —
wonach?
Sie verlor ſich in träumeriſches Sinnen.
— „Und das empfinden Sie? Sie?“ fragte en
überraſcht.
Sie lächelte.
— „Sie meinen, daß Laſter und Naturſinn nicht
zuſammengehören?
Er antwortete nicht. Sie las in ſeinen Zügen die
Antwort.
 „Sie irren ſich übrigens,“ hob ſie mit einem
ruhigen, gleichgültigen Tone wieder an, „ich bin nicht
laſterhaft, ich paſſe nur nicht dazu ein Weib zu ſein.
Im Allgemeinen gab mir ein Gott zu verſchweigen, was
ich denke, heut die Aeolsharfen ſind Schuld daran —
will ich reden. Darf ich!
Eine unwiderſtehliche, pſychologiſche Neugierde hatte
ihn erfaßt, und er machte eine bejahende Geberde.
² „Ich will nur gleich die Wahrheit geſtehen,
fuhr ſie fort, „ich möchte mich vor Ihnen weiß waſchen,
vor Ihnen allein in der ganzen Welt, Sie Jünger des
Herrn, und ich will damit anfangen, darauf zu ſchwören,
daß ich als gutes, liebevolles Geſchöpf zur Welt ge⸗
kommen bin, freilich als ein Geſchöpf von ſtarkem
Temperament.
Unſer Schickſal hängt oft ab von einem einzigen
292
Tage, von einer Stunde, einer Minnte. Eine ſolche
Stunde, eine ſolche Minute kam für mich, als ich ganz
jung war. Ich war die Braut eines Mannes ge⸗
worden, den ich liebte, mit irgend einer Liebe, die ich
damals nicht definiren konnte. Mein Bräutigam war
verreiſt, ich ſchmachtete nach ihm. Die Akazien blühten
gerade, ich habe dieſen Duft nie ertragen können. Ich
ſtand unter ſolchem blüthentrunkenen Baum. Da kam
ein Anderer, den ich auch gern mochte, der Bruder
meines Verlobten, und küßte mich. Ich athmete den
Kuß wie den Duft der Akazie. Ich hätte ihn im
nächſten Augenblick vergeſſen gehabt. Aber man hatte
mich geſehen. Um dieſes Kuſſes willen verſtieß
man mich.“
„Nicht mit Recht:
„Nein. Es war eine kindiſche Unbeſonnenheit,
die vom Blüthenduft kam. Aus bitterem Groll heirathete
ich bald darauf den Herrn von Daſchlikow. Aeltlich
war er und reich. Da lernte ich eine ſchöne Art von
Liebe kennen, freilich — eine legitime.
Sie lachte kurz und grell auf, und preßte beide
Hände auf die Augen, ein krampfhaftes Zucken ging
durch ihren Körper.
Sie fuhr dann fort:
 „Meine natürlichen Inſtinkte ſind ſtark, meine
Sympathien und Antipathien leidenſchaftlich. Ich hielt
es nicht lange aus. Ich lief davon. Er hielt es auch
nicht lange aus ohne mich, er erſchoß ſich, die Leute
ſagten, um der Schande willen, die ich über ihn ge⸗
bracht, ich wußte es beſſer.
293
Gottfried war verwirrt. Er murmelte etwas von
der mildernden und verſöhnenden Kraft der Pflicht⸗
erfüllung. Sie unterbrach ihn finſter:
„Wollen Sie etwa von den Pflichten der Gattin
im Ehegemach reden? Der Ritt des Mazeppa! Man
bindet uns an eine wilde Pflicht, ſie ſchleift uns zu
Tode, einem moraliſchen Tode, zu Tode vor Allem die
ſo viel beſungene holde, weibliche Scham, natürlich zu
einem — legitimen Tode.
Solche Ehen, und es giebt deren unzählige, auch
unter denen, die aus Neigung geſchloſſen wurden, ſind
die Geburtsſtätten unſerer Ausſchweifungen. Und ich
ſage Ihnen: Die Keuſchheit wird uns von der
Ehe emancipieren! Muß ich dieſen Mann lieben?
Die Moral ſagt ja, die Natur nein. Wer hat unrecht?
Ich ſage, die Moral: denn dieſe Moral will mich zu
dem Manne zwingen, den ich vielleicht in kindiſcher
Verliebtheit geheirathet habe, und vor deſſen Liebkoſung
ich zurückſchandere. Um dieſer Unkeuſchheit zu entgehen,
hatte ich oft eine wilde, unſinnige Regung meinen Mann
zu tödten. Hellenin bin ich, Hellotinnen jene
correkten Gattinnen, die der Liebe Frohndienſte leiſten.
Ich hatte die Wahl in einer wüſten Ehe zu verzweifeln,
Märtyrerin zu werden, oder — Bajadere!“ Langſam,
ihn mit ihren Augen umſpinnend, ſetzte ſie hinzu: „die
findet zuweilen — ihren Gott.
Gottfried befand ſich in einem ſeltſamen Zuſtande.
Alles, was ſie ſagte, war eine Sophiſtik des Laſters,
er wußte es. Doch ſeine Denkkraft war von ihm ge⸗
wichen. Sein Herz klopfte; er wartete immer darauf.
294
daß ſie die Augen zu ihm aufſchlagen würde, und that
ſie es, ſo hörte er kaum, was ſie ſagte. Er mußte an
die Sage vom Vampyr denken. Ihre Augen ſogen
ihm das Blut aus der Bruſt, die Gedanken aus
dem Hirn.
Im Weſten hatte ſich die untergehende Sonne
Bahn gebrochen durch das Gewölk, und wie mit einem
Schlage war die Landſchaft verändert. Die dunklen
Wolken begannen zu glühen, unheimlich, dämoniſch.
Die Enden zweier Regenbogen ſchoſſen darunter hervor,
ein wollüſtig ſchmeichelnder Glanz floß über den Strom
hin, und fluthete über Himmel und Land.
Sie ſtanden nebeneinander und blickten empor.
— „Helios ſelbſt offenbart ſich in Flammen,
ſagte Pia. „Nur eine Stunde möchte ich das Bild
feſthalten! wenige Minuten — und es iſt erloſchen,
todt! Die ſchönſten Momente — die kürzeſten. Vielleicht
liegt darin allein ihr Zauber. Nie wieder wird es
gerade ſo ſein, wie es heut war, nie.“
Sie ſah ihm ganz nahe in die Augen, mit einem
zerfließenden Blick. Wieder fühlte er jenen ſeltſamen,
unbezwinglichen Schander, er fühlte ihn bis in die
Haarwurzeln. Er wußte nicht, war es Eiſiges oder
brennend Heißes, das ihn durchdrang.
„Ich muß fort — fort!“ ſtammelte er.
„Bleiben Sie! Sie haben mich hören wollen,
jetzt müſſen Sie mich bis zu Ende hören. Kind Sie!
Sie halten mich noch immer für eine Meſſaline. Nehmen
Sie mich doch einfach als einen warmblütigen Menſchen,
gleichviel ob Mann, ob Weib. So viel Liebhaber, ſo
295
viel Laſter, meinen Sie? Ich leugne meine Liebhaber
nicht; wieviel ihrer waren weiß ich nicht genau, ich
finde das zu wiſſen auch nicht beſonders intereſſant:
jedenfalls waren es beträchtlich weniger, als viele
Fürſten und andere Hervorragende unter den Herren
der Schöpfung, wie z. B. der vergötterte Göthe oder
der angebetete Heine, Geliebte gehabt haben. Mein
Liebesleben nimmt nur einen kleinen Theil meines
Lebens in Anſpruch.
„Und der andere Theil:
Sie lachte auf.
„Intereſſirt Sie das wirklich? merkwürdig!
Darnach hat mich bis jetzt niemand gefragt, am aller⸗
wenigſten meine Liebhaber; und die Welt im allgemeinen
hat ſich wieder nur für dieſe Liebhaber intereſſirt. Der
andere Theil, ja — der andere ..“
Sie zeigte in die Landſchaft hinaus.
 „Wie überirdiſch ſchön iſt das und doch nur
ſinnlich ſchön.
Gerade über ihnen war jetzt der Himmel von
intenſivem Blan, eine purpurne Bläue, dunkel und
leuchtend zugleich, weiterhin zerfließender Golddunſt.
Nach einer Pauſe fuhr ſie fort:
— „Finden Sie es wirklich ſo ideal, daß man
einer ſinnlichen Begegnung eine ſo immenſe Wichtigkeit
beilegt, eine Wichtigkeit, ſo daß oft Ehre, Leben und
Tod davon abhängig gemacht wird? Ideal, dieſer
myſteriöſe, lüſtern lauernde, dieſer ſcheu ſchämige,
wollüſtige Kultus der höchſten Liebesbezeigung? Wider⸗
wärtig, primitiv brutal iſt ſolche Anſchauung, eigentlich
296
gehörte ſie in das Zeitalter des Fauſtrechts. Weil mich
ein heißer Trieb einmal zu einem Manne hingezogen,
ſoll ich mein ganzes Leben mit ihm theilen, meinen
Geiſt mit ſeinem Geiſt, meine Seele mit ſeiner Seele
vermählen! Was für ein Götzenbild der Sinnlichkeit!
Als ob ich mein Leib wäre, meine Sinne meine ganze
Habe! Wenn ich vom Liebesmahl aufſtehe, lebe ich
erſt mein eigentliches Leben.“
Sie machte oft Pauſen in ihrer Vertheidigungsrede,
hörte wieder auf die Aeolsharfen und ließ ihre Blicke
abwechſelnd am Himmel und auf der Landſchaft ruhen,
über die ſich allmälig farbloſe Dämmerung breitete.
„Der ſinnliche Trieb der Liebe,“ fuhr ſie in
ihrer kühlen, faſt indolenten Art zu ſprechen fort, „iſt
nicht gut, nicht ſchlecht, nicht edel, nicht gemein, er iſt
eben ein Naturtrieb, den zu unterdrücken ich keinen Grund
ſehe. Da iſt ein junges Weib, das ſich in Leidenſchaft
verzehrt für einen jungen Mann; ſie darf nicht zu ihm,
er darf nicht zu ihr, die Waſſer der Konvenienz ſind
viel zu tief; ſie geht darin unter, er taucht auf den
ſchlammigen Grund, und ſucht anderswo käufliche
Befriedigung.
Dieſe geſchlechtlichen Triebe ſpielen nur deshalb
eine ſo große Rolle, weil man ſie unterdrücken oder in
öeſtimmte Bahnen zwingen will. Kennen Sie das
Märchen von den Winden, die, eingeſperrt, wahnſinnig
rumorten, freigelaſſen, ſich in ſanfte Zephire ver⸗
wandelten? Das iſt's.
Wozu dieſe ewige Kriegsbereitſchaft, dieſer moraliſche
Kraftaufwand zur Bekämpfung einer körperlichen Sehn⸗
297
ſucht? Wenden wir doch unſere ſittlichen Kräfte edleren
Zwecken zu. Wehren wir uns doch lieber gegen ge⸗
meingefährliche Triebe, gegen Bosheit, Neid, Ver⸗
leumdung und andere Niedertracht, mit denen wir
unſere Nächſten zu Grunde richten.
Wieviel Qual, Angſt, Lüge müſſen arme Frauen
erdulden, um ihr bischen Liebesgenuß! Ich habe
herzensgute Frauen gekannt, und ſie hatten einen Lieb⸗
haber, es war ihnen peinlich und läſtig genug; ſie
hätten einen liebefähigen Gatten vorgezogen. Und ich
habe böſe Frauen gekannt, die hatten keinen Liebhaber
und waren darum nicht weniger böſe. Nie habe ich
eines Liebhabers wegen Reue empfunden. Nur einmal
habe ich tief und bitter eine That bereut, eine That
der Rache an einem Mann, und das geht mir bis
heute nach.“
Ein dunkler Schatten zog über ihr Geſicht, ihr
Blick ſank zu Boden. Sie dachte an den Grafen Ronald
Büren, der ihr Bräutigam geweſen, und wie ſie ſein
Leben zerſtört und ſeine Schweſter in den Tod ge⸗
trieben, durch den Brief, den ſie ihr geſchrieben.
Als ſie die Blicke wieder erhob, wurde ſie von
dem Ausdruck troſtloſer Traurigkeit in Gottfrieds Zügen
bewegt, und ihre Stimme bekam wärmere Accente, ihre
Rede wurde eindringlicher.
„Denken Sie nicht, daß ich der Ausſchweifung
das Wort rede. Nicht das Natürliche iſt laſterhaft, aber
das Unnatürliche. Man kann den Trunkenbold, den
Morphiumſüchtigen nicht hindern ſich zu ruiniren. Die
Liebestollen ſind auch Trunkenbolde. Uebrigens denken
298
auch andere Frauen annähernd wie ich und ich unter⸗
ſcheide mich von ihnen nur dadurch, daß ich mein
Denken und mein Handeln in Einklang gebracht habe.
Eine Empfindung, die an Entſetzen grenzte, packte
Gottfried. War das nicht auch eine der Grundmaximen
ſeines Lebens? Und nun, im Munde dieſes Weibes!
Er ſtreckte die Hände abwehrend gegen ſie aus.
— „Bekreuzigen Sie ſich nicht, ſchöner Apoſtel.
Selbſt, wenn Sie ſich in mich verliebten, Sie kämen in
gute Geſellſchaft. Die beſten Männer habe ich zu meinen
Füßen geſehen. Warum? weil ich Geiſt habe, oder
Seele oder Gemüth? Gott bewahre, nur weil meine
Augen gerade dieſen Schnitt haben, gerade dieſen! Keine
Spur einer poetiſchen Gemüthskundgebung mit ſittlichen
Hintergedanken war dabei. Und dieſer phyſiſchen Sehn⸗
ſucht ſollte ich mit einer ſeeliſchen antworten? Die
Eſaus, die für ihr Erbrecht ein Linſengericht eintauſchen,
ſind immer betrogene Narren. Die Anpaſſung iſt ja
eine der modernen, naturgeſchichtlichen Entdeckungen.
Ich paſſe mich eben auch an, dem Manne paſſe ich mich
an, auch im Moraliſchen und im Denken. Uebrigens
ich habe mich wirklich in meiner Liebeluſt nicht ſchuldiger
gefühlt, als wenn ich meine Augen an der Schönheit
der Natur berauſchte. Wenn ich der Aeolsharfe lauſche,
ſo iſt das auch nur ein poetiſch ſinnliches Genießen mit
dem Ohr.
Die Natur hat dieſelben Stimmungen wie wir.
Luft und Licht ſind das Blut, das durch Himmel und
Erde fließt, bald in wilder Leidenſchaft, bald in zartem,
leiſem Rinnen. Wenn Akazienduft die Luft erfüllt, ver⸗
299
ſinke ich in ſüße, faule Senſualität und — ich liebe.
Schreite ich durch dunkle, ernſte Eichenwälder, ſo er⸗
greifen mich die Räthſel des Menſchenweſens, und ich
denke. Als ich Dich damals im Sturme küßte, war ich
nur das Echo der Natur. Und jetzt — jetzt 
Sie verſtummte plötzlich. Ein Wunder begab ſich
am Himmel. Längſt hatte fahle Dämmerung die Gegend
eingeſponnen. Jetzt wurde es wieder hell am Firmament,
und immer heller, eine Erſcheinung, wie ſie ſonſt nur
im Süden nnd auch da ſelten ſich zeigt. Das zarte,
verdämmernde, grünliche Blau am Rande des Horizontes
fing noch einmal an zu leuchten, und weiter oben breitete
ſich ein roſiger Schimmer aus, der immer weiter und
breiter wurde und allmählich, das ganze Firmament
umlodernd, die Landſchaft in wallende Roſengluth tauchte.
In die dunkelſten Bäume drang das märchenhafte Licht,
es zitterte auf dem Strome wie Meeresleuchten, eine
Beleuchtung wie auf Raphaels Bildern, wenn er die
Auferſtehung oder die Ausgießung des heiligen Geiſtes
malt — ein ſelig Traumgeſicht.
In entzückter ſtaunender Andacht hob ſich Gott⸗
frieds Bruſt.
Als die Gluth verdämmert war, ſah er ſich um. Er
war allein.
Langſam ſchritt er durch die Sternennacht ſeinem
Hauſe zu. Die Trauer um Pia war größer als ſeine
Verachtung; er fühlte tiefes, unſägliches Mitleid mit
ihr. Sie war des Leidens, ſie war der Begeiſterung
fähig; ſie war zu retten — die Bajadere, und er —
der Gott? Er ſenkte die Stirn. Würde er es vollbringen:
300
Gottfried's Beziehungen zu Lis waren immer herz⸗
licher, unbefangener geworden. Er konnte ſein Leben
nicht mehr ohne ſie denken. Sie empfand etwas von
der Schwärmerei Jung⸗Gottfrieds für ihn. Sie
erröthete vor Freude, wenn er bei ihrem Unterricht bei⸗
fällig lächelte. Oft, wenn ſie in der Morgenfrühe dem
Hauſe der Kinder zuwanderte, dachte ſie: Wenn ich nun
geſtorben wäre damals an dem Nebelgift, wie ſchrecklich!
Und ſie beeilte ihre Schritte, als könne etwas ſie auf⸗
halten. Die Vergangenheit rückte ihr ſacht, ganz ſacht,
fern und ferner. Zuweilen blieb ſie den ganzen Tag
bei den Kindern und ging erſt gegen Abend heim. Dann
begleitete er ſie durch den Wald, allein oder mit Jung⸗
Gottfried. Ueberraſchte ſie die Dunkelheit im Walde,
oder wurde Lis durch ein Geräuſch erſchreckt, ſo nahm
er wohl ihre Hand und behielt ſie in der ſeinen, und
Lis fühlte ſich ſo ſicher, ſo geborgen, wie in Gottes
Hut. Nannte er ſie im Geſpräch zuweilen mit ſeiner
glockenartigen Stimme: „Geliebte Schweſter“, ſo barg
ſie das Wort wie einen Schatz in ihrer Bruſt. Sie
pflegte ihn nicht anzuſehen, während er ſprach, ſondern
blickte unwillkürlich aufwärts. Er war für ſie das
Medium, das ſie mit einem höheren Sein verband.
Etwas univerſelles war in ihrer Empfindung für ihn,
btwas von der Empfindung, die ſie für die Natur hatte,
für die Sonne, für große Dichtungen.
Zumeilen aber ermüdete ſie von der andauernden
Anſpannung des Geiſtes und des Gemüths in ſeiner
Gegenwart, und ein vages Verlangen nach einer
301
Atmoſphäre ſüß menſchlicher Zärtlichkeit kam über ſie.
Sie dachte an Götz.
„Du ſollteſt ganz zu mir kommen, Lis,“ ſagte
er einmal. Ich bedarf Deiner. Ich bedarf der weib⸗
lichen Hilfe.“
Eine unbeſchreibliche Verwirrung bemächtigte ſich
Heloiſes. Sie zögerte zu antworten.
— „Fürchteſt Du das Gerede der Welt?“ fragte
er lächelnd.
Sie ſenkte die Stirn.
„Giebt es für uns eine Welt, deren Gerede wir
zu ſcheuen brauchen? Sie reden auch nicht lange. Sie
reden nicht einmal mehr über mein Gewand, und das
iſt ihnen doch noch merkwürdiger und intereſſanter, als
daß ein junges Mädchen unter dem Dach eines jungen
Mannes wohnt. Wir leben ja unter den Augen einer
Kinderſchaar; das iſt, wie von Engeln bewacht. Auch
die Boshafteſten werden deſſen inne werden.
„Ich will mit den Meinigen darüber reden,
ſagte Lis beklommen. Innerlich zürnte ſie ihm, daß er
das von ihr verlangte. Wenn ſie ſeine Schweſter wäre
— oder — nein, ſeine Gattin nicht. In einer ſo ganz
irdiſchen und vertraulichen Beziehung konnte ſie ſich
nicht zu dem Manne denken, dem ſie die Hände hätte
küſſen mögen. Daß einmal ſeine Lippen in einem
leidenſchaftlichen Kuß die ihrigen berührt hatten, konnte
ſie ſich nicht mehr vorſtellen.
Es war auf dem Rückweg zur Mühle, als er ſie
aufforderte, ganz zu ihm zu kommen. Sie verabſchiedete
ſich von ihm, ehe ſie noch den Saum des Waldes er⸗
302
reicht hatten und eilte ſchnell davon. In der Mühle
aber ſagte ſie der Müllerin nichts von dem Vorſchlag
Gottfrieds. Sie ſprach auch in den nächſten Tagen
nicht mit ihm darüber und er nicht mit ihr. Beide
fühlten, daß ein ſo weittragender Entſchluß nicht leicht
und ſchnell gefaßt werden konnte.
Es war ein ungewöhnlich heißer Septembertag, als
in früher Nachmittagsſtunde die Müllerin ſich aufmachte
zu dem Gehöft eines Pächters, mit dem ſie ein Geſchäft
abzuſchließen hatte. Das Gehöft lag zwei Wegſtunden
von der Mühle entfernt. Burgei begleitete ſie. Im
letzten Augenblick entſchloß ſich auch Lis, mitzugehen.
Der Weg führte durch ſchattige Waldungen, die Schutz
gegen die Hitze verſprachen. Um drei Uhr waren ſie
an Ort und Stelle.
Während die Müllerin mit dem Pächter verhandelte,
hatte ſich Gewölk am Himmel zuſammengeballt, das
ſchnell einen bedrohlichen Charakter annahm. Der
Pächter bot den Frauen ſeinen Kahn an, damit über
den See zu fahren, ſie würden dadurch den Weg um
die Hälfte verkürzen und, aller Wahrſcheinlichkeit nach,
noch vor dem Ausbruch des Gewitters heimkommen.
Die Müllerin nahm das Anerbieten an; ſie und
Burgei waren geübte Ruderinnen. Kräftig machten ſie
ſich an die Arbeit. Kaum aber waren ſie mit dem Kahn
in die Mitte des Sees gelangt, als es faſt Nacht wurde;
ſtarke Windſtöße erſchütterten das leichte Fahrzeug. Mit
feſſelloſer Gewalt brach das Gewitter los. Der Sce
ſchien von Furien gepeitſcht; Blitz auf Blitz zuckte aus
303
feurig ſchwefelgelben Wolkenſtreifen, der Donner umrollte
ſie, daß Einer des Anderen Wort nicht mehr verſtand.
Ziſchender Schaum durchnäßte ſie. Es wurde kalt.
Todesfurcht ſchüttelte die Mädchen. Alle Drei wußten,
es ging ums Leben. Thränen rollten über Burgeis
Wangen. Die Müllerin ſagte kein Wort; ſie ſah nur
Burgei an mit einem großen Blick, und wies auf das
Ruder. Sie ruderten mit übermenſchlicher Kraft, näher
und näher kam das Ufer. In einer Anwandlung von
Schwäche ließ Burgei das Ruder ſinken, ſofort riß das
toſende Waſſer es fort. Bald erwies ſich auch das
Ruder der Müllerin machtlos und langſam, langſam
füllte ſich das Boot mit Waſſer.
Der Blick der Müllerin ſchweift hinüber ans Ufer
und kehrt zu Burgei zurück. Sie ſteht hochaufgerichtet,
reißt die Tochter zu ſich empor und preßt ſie an ſich.
Der Wind peitſcht ihr das lange, graue Haar, das ſich
gelöſt, um das todtbleiche Geſicht. Sie ſtimmt einen
Choral an, mit einer Stimme ſo voll und mächtig, daß
ſie das Rollen des Donners übertönt. Ein Schauer
durchbebt Heloiſe. Sie glaubt eine Prieſterin zu ſehen.
Während ſie ſingt treibt der Kahn dem Ufer zu,
der Himmel klärt ſich auf, das Waſſer wird ruhiger
ein Sonnenſtrahl! Aber der Kahn ſinkt tiefer und tiefer.
Plötzlich bricht die Müllerin den Geſang ab; ihre Augen
kehren vom Himmel zur Erde zurück. Sie reißt Burgei
die Oberkleider ab.
„Schwimm!“ ruft ſie, „wenn Du lebe willſt!
Burgei ſpringt vom Kahn hinab. Wie eine Bild⸗
ſäule ſteht die Müllerin, die großen ſtarren Augen an
304
die Schwimmende klammernd. Burgei wird ans Ufer
gelangen, ſie ſieht es. Sie wendet ſich zu Lis:
„Thu, was i Di ſag!
Sie giebt ihr eine kurze Anweiſung, wie ſie ſich zu
verhalten hat; dann taucht ſie mit ihr ins Waſſer in
dem Augenblick, als der Kahn verſinkt. In kraftvollen
Stößen ringt ſie mit dem immer noch bewegten Waſſer,
Lis, die nicht ſchwimmen kann, vor ſich hertreibend.
Nach wenigen Minuten verliert Lis die Beſinnung. Als
ſie wieder zum Bewußtſein kommt, findet ſie ſich in einem
Bauernſtübchen im Bette, neben Burgei. Ein wohliges
Gefühl von Wärme durchſtrömt ſie.
Die Müllerin ſteht vor ihnen mit einem Glaſe
heißen Weines. Ein krampfhaftes Schluchzen erſchüttert
Heloiſes Bruſt. Sie weiß mit völliger Klarheit, daß
dieſe Frau das Leben des geliebten Kindes aufs Spiel
geſetzt hat, um ſie, die liebloſe, haſſenswerthe Tochter
zu retten.
Sie fällt der Müllerin in die Arme: „O Mutter!
Mutter!“
Die Müllerin macht ſich ſacht von ihr los: „Ruhig,
ruhig mei' Kind, i' hab' Di' herzlich lieb, als wärſt Du
mei' Tochter, Du biſt es aber nit. Gott behüt', daß i
nehme ſollt', was mir nit zukommt.“
„Du biſt nicht meine Mutter? auch Du nichtk
„I' war nur Dei' Pflegere die erſte zwei Jahr
von Deine Lebe g'weſe, Sie habe mir verleite wolle, daß
i' ſage' ſollt', Du wärſt mei' leiblich's Kind. Nein, hab
i' g'ſagt, lüge' thut die Müllere net um alles in der
Welt. Du haſt mi nit g'fragt, und i' habe mit Wille
20
305
nix g'ſagt. Hätt'ſt Di noch ſchwerer g'funde, wenn
D' gewußt, daß Dei' Vater und Dei' Mutter vornehme
Leut' ſind; nur verheirath' ſind ſe net miteinander g'weſe.
Hätt'ſt aber nur an einzigsmal mir Mutter g'ſagt, die
Lüg' hätt' i' nit aufkomme laſſe. Weil i' der Familie
von dem Mann, der Dei' Vater iſt, alles verdank, drum
hab' i' mi' Di' ang'nomme. Gott Lob, daß i's thun hab.
Lis war ſich nicht klar, was ſie empfand; aber es
war etwas Umwandelndes, ihr ganzes Weſen Er⸗
ſchütterndes.
„Du biſt doch meine Mutter, doch,“ ſagte ſie,
ſich an ihre Bruſt werfend, „Du biſt es, weil ich Dich
liebe, ich aber, ich verdiene gar nicht Deine Tochter zu
ſein. Ich gehöre zu Euch, nur zu Euch, für alle Zeit.
Sie bekam einen leichten Fieberanfall. Die Mutter
pflegte Beide mit liebevoller Sorgfalt. Am Nachmittag
des folgenden Tages durften ſie ſchon zur Mühle
zurückkehren.
Lis war wie umgewandelt; der letzte Reſt von
Trübſinn war von ihr gewichen. Jede Schranke zwiſchen
ihr und der Müllerin war gefallen. Daß ſie nicht
wirklich ihre Mutter war, was that es, wenn ſie ſie
dazu machte. Sie wurde nicht müde, ſie immer wieder
Mutter zu nennen, ſie ſonnte ſich förmlich in dem Wort.
Die rothen Vorhänge, die ſie damals verächtlich bei
Seite gelegt, ſie ſuchte ſie hervor und befeſtigte ſie
eigenhändig an ihrem Fenſter, ganze Arme voll Blumen
pflückte ſie, um das Stübchen damit zu ſchmücken. Nun
erſt war ſie wirklich daheim, und ſie wollte es ſich
heimiſch machen. Hätte ſie einige Monate früher er⸗
306
fahren, was ſie nun wußte, ihr Inneres hätte vielleicht
eine andere Prägung erhalten. Sie ſegnete das
Schweigen der Mutter.
Merkwürdigerweiſe empfand ſie keine Spur von
Neugierde, zu erfahren wer ihre Eltern ſeien, ſie wollte
es gar nicht wiſſen. Sie ſtaunte ſelbſt, daß die That⸗
ſache ihrer ariſtokratiſchen Geburt ſie kalt ließ. Wozu
nun all' der wilde Schmerz damals, als ſie glaubte
ein Kind des Volkes zu ſein! Und doch, im Ver⸗
borgenſten ihrer Seele, ihr ſelbſt unbewußt, war ein
heimliches Freuen über ihre vornehme Abſtammung.
Nicht der Nothwendigkeit gehorchte ſie jetzt, wenn ſie
ihr neues Leben freudig auf ſich nahm, ſie that es
freiwillig.
Als ſie wieder in das Haus der Kinder kam, ſah
Gottfried gleich, daß ihr etwas Freudiges geſchehen.
Ihre Art mit den Kindern war lebhafter als früher,
noch liebevoller.
„Ich bin keine Waiſe mehr,“ antwortete ſie
auf ſeine Frage, „ich habe eine Mutter gefunden.“ Und
ſie theilte ihm die hochherzige That der Müllerin mit.
Mit Wonne athmete ſie jetzt in der Morgenfrühe,
wenn ſie durch den Wald wanderte, die friſche, kräftige
Herbſtluft. Es war ein Sproſſen und Blühen in ihr,
das ihre Kräfte vervielfältigte, und ſie doch auch wieder
verwirrte, beunruhigte.
Sie denkt an Götz. Die Kluft zwiſchen ihr und
ihm iſt nicht mehr ſo groß wie bei der Trennung von
ihm. Er wäre nicht mehr ins Ausland verirrt, wenn
ſie ſeine Gattin würde. Götz iſt das einzige Band, das
20*
307
ſie noch mit jener Welt, die halb verſchollen hinter ihr
liegt, verknüpft.
Und er? Hat er ſie vergeſſen? Sie glaubt es.
Sie iſt im Irrthum.
Götz hat einen ſchweren Kampf mit ſich ſelber ge⸗
kämpft, um ihretwillen. Daß ſie ohne Namen und
Vermögen nie ſeine Braut geworden, er wußte es. Sie
aber zu verlaſſen, weil ſie beides verloren, dagegen
empörte ſich ſein ſittlicher Stolz, ſein Herz. Obwohl
klug, kühl und berechnend, widerſtand ihm jede
Niedrigkeit. Auf der andern Seite verlor er nicht durch
eine ſolche romanhafte Heirath jede Ausſicht auf Karriere?
und was ärger war, die Möglichkeit ſo zu leben, wie
es ſeinem Stande und ſeiner Neigung entſprach? Lange
Zeit hatte er ſich vergebens bemüht den Auſenthaltsort
Heloiſe's zu erfahren. Die Gräfin lag ſchwerkrank,
Graf Albrecht war unzugänglich. Die Briefe, die Götz
an ihn ſchrieb, blieben unbeantwortet.
Auch Irenens Bemühungen in Betreff Heloiſe's
ſcheiterten an der ſchroffen Abweiſung Graf Albrechts.
Die Welt hatte in Erfahrung gebracht, daß Lis nur
ein angenommenes Kind des gräflichen Paares geweſen,
das die leibliche Mutter zurückgefordert habe.
Aus dem Freundeskreiſe war niemand außer Götz
in der Stadt geblieben. Nur Gräfin Charlotte mit Irene,
die in der Nähe der Stadt eine Villa bezogen hatten,
kamen faſt täglich nach Berlin. Die Ronald⸗Bürens
wollten um keinen Preis die Gegend verlaſſen, ehe es
entſchieden war, ob Stella leben oder ſterben würde.
Ihr Tod wäre ihnen ſo unerwünſcht als möglich geweſen.
308
Graf Albrecht, noch in den beſten Jahren, konnte eine
zweite Ehe eingehen, und der Majoratsbeſitz war für
die jüngere Linie in Frage geſtellt.
Nichts war natürlicher, als daß Götz und Irene
ſich in dieſer Zeit öfter als je ſahen. Irene ahnte an⸗
nähernd, was in ihm vorging. Sie bewies Takt und
Zartſinn. Wieder und wieder ſprach ſie mit ihm von
der unglücklichen Lis, und ſie that es mit Wärme und
Herzlichkeit. Ihre Theilnahme war echt. Heloiſes
Schickſal erſchien ihr als das denkbar grauſamſte.
Götz in ſeiner ſchwankenden Hülfloſigkeit bedurfte
einer Vertrauten. Bald wußte ſie alles. Anfangs
hatte ſie wohl gehofft Vortheil für ſich aus der Situation
zu ziehen; allmählich aber ſiegte das beſſere in ihr, und
eher als Götz war ſie entſchieden, daß er Lis heirathen
müſſe. Der armen Lis ein ſolches Märchenglück zu
verſchaffen, wurde leidenſchaftliche Herzensſache für ſie.
Ohne Weiteres begab ſich Irene eines Tages in
das Ronald⸗Bürenſche Palais, und lief einfach an dem
Diener, der eine Verwandte des Hauſes nicht gewaltſam
zurückzuhalten wagte, vorbei, direkt in das Zimmer ihres
Oheims. Er ſaß in ſeinem Armſtuhl und ſtarrte auf
ein Bild. Irene blieb einen Augenblick erſchrocken auf
der Schwelle ſtehen. Wie ſehr verändert war Graf
Albrecht, bleich, eingefallen die Wangen, gebeugt, die
Blicke unſtät und erloſchen. Irene brachte mit einem
Pathos, das ihr ſonſt fern lag, ihr Anliegen vor. Aber
ſchon nach den erſten Sätzen brach ſie ihre Rede ab,
betroffen von dem gütig milden Ausdruck im Geſicht des
309
Grafen. Er hatte zuſtimmend genickt und drückte jetzn
Irene herzlich die Hand.
 „Gute Irene, Du kommſt mir zuvor. Ich wärc
ſelbſt in dieſen Tagen zu Lis gegangen, obwohl ich
gerade in letzter Zeit befriedigende Auskunft über ſie
erhalten habe. Willſt Du für mich gehen, deſto beſſer.
Ich bin entſchloſſen Lis zu adoptiren. Ich wünſche ihr
Los glücklich zu geſtalten. Es ſoll alles werden wie
es war. Sage ihr, wenn ſie auch nicht unſer eigen
Kind iſt, ſie ſoll nun erſt recht unſere liebe und geliebte
Tochter ſein.“ Und mit einem trüben Lächeln fügte er
hinzu: „das Blut macht ja nicht den Vater. Der weiſe
Nathan hat recht. Sage Lis, daß wir ihrer bedürfen.
Die Ronald⸗Bürens älterer Linie ſind krank, ſie ſind
mit Ausſterben beſchäftigt.“
Er gab ihr Heloiſes Adreſſe, und rieth ihr, mit
ihrer Mutter nach Baden⸗Baden zu gehen. Von dort
aus könne ſie Lis aufſuchen.
Graf Albrecht war entſchloſſen, falls Götz auf Lis
nicht verzichtet haben ſollte, ihr zu ſagen, daß der jungc
Fürſt ihr Bruder ſei.
Irene verließ den Oheim mit ſehr gemiſchten Em⸗
pfindungen. Sie beſchied Götz zu ſich und theilte ihm
das Vorgefallene mit. Seine Freude über die glückliche
Wendung erlitt eine kleine Einbuße durch die Vor⸗
ſtellung, daß der Edelmuth ſeiner Handlung durch die
Großmuth des Grafen beeinträchtigt wurde, und daß
Lis ſein Erſcheinen mit der Adoption in Verbindung
bringen könne. Irene beruhigte ihn darüber. Ihre
Begeiſterung für die Heirath hatte ſich ſeit der Unter⸗
310
redung mit dem Grafen ein wenig abgekühlt. Das
war nicht mehr die unglückliche, bettelarme Lis, für die
ſie das eigene Glück in die Schanze ſchlug; die reiche
adoptirte Lis erregte ihr Mitgefühl nur mäßig, wenn
ihr auch der Gedanke jetzt ihre Mitwirkung bei der
Heirathsangelegenheit zu verſagen, fern lag. Doch kam
der Schalk bei ihr wieder zum Durchbruch.
„Denken Sie,“ ſagte ſie zu Götz, „ich habe in
dieſer Nacht von unſerer einſamen Wachskerze unter den
Talglichtern da unten in der Mühle geträumt; aber
ſie war gar nicht mehr von Wachs — im Traum.
Lauter Sommerſproſſen hatte ſie, und in einem Unterrock
von rothem Flanell, Holzpantinen an den Füßen, mit
einem buntgewürfeltem Taſchentuch um den Kopf, ſtand
ſie vor einem Waſchtrog, in Seifendämpfe gehüllt; ſie
aß ein Stück ſchwarzes Brot mit Kuhkäſe und —
ſchmatzte. Wäre es nicht ſchrecklich, wenn ſo à la Ibſen
etwas Angeſtammtes in ihr zum Durchbruch käme!
Er lachte, aber die Anſpielung auf ihre Abſtammung
war ihm peinlich.
Irene reiſte mit ihrer Mutter nach Baden⸗Baden
ab. Götz folgte ihr einige Tage ſpäter. Er war
während der Fahrt in erhobener Stimmung. Er ſah
die Hütte der armen Leute vor ſich, die Kammer, in
der ſein ſtolzes Mädchen Unſagbares litt. Sie war
immer von zarter Konſtitution geweſen, ſeine Lis, wie
mußte jetzt der Gram und ein entwürdigendes Leben
ſie gebrochen haben. Und nun kam er, der Fürſt, und
hob ſie aus dem Stanbe empor an ſein Herz. Er
antizipirte alle Genüſſe ſeiner Edelthat. Faſt traten ihm
311
Thränen der Rührung in's Auge, wenn er an die
Scene des Wiederſehens dachte. Ja, er liebte ſie, liebte
ſie trotz alledem, ſeine Madonna.
Er übernachtete in Baden⸗Baden, traf am andern
Vormittag eine Verabredung mit Irene, und am Nach⸗
mittag machte er ſich zu Fuß auf den Weg zur Mühle.
Seine Aufregung wuchs, je kürzer die Strecke wurde,
die ihn von ihr trennte. Da lag die weite, grüne Wieſe
vor ihm, ein paar Fenſter der Mühle wurden ſichtbar,
weniger armſelig, als er vorausgeſetzt. Auf dem freien
Platz ſeitwärts vom Hauſe war eine Leine gezogen, die
theilweiſe mit Wäſche behängt war. Zwei Mägde
liefen ab und zu und ſchwenkten große Wäſcheſtücke hin
und her: ihr Lachen klang zu ihm herüber. Eine heitere
Scenerie. Wie mochte ſie im Gegenſatz ſtehen zu dem
Leben, das ſich für Lis hinter einem jener Giebel⸗
fenſterchen abſpielte. Er ſah wie ſich die beiden gleich⸗
gekleideten Mägde auf eine Bank ſetzten, aus einem
Körbchen Brot nahmen und davon aßen Er trat zu
ihnen heran, um ſich nach der Müllerin zu erkundigen.
Er öffnete die Lippen zu einer Frage, plötzlich aber
fuhr er zurück, als hätte er ein Geſpenſt geſehen. Mit
offenem Munde ſtarrte er auf Lis, denn ſie war es.
Er war wie gelähmt. Er glaubte an eine optiſche
Täuſchung. Konnte das Lis ſein? Nein — undenkbar.
Ihre Schweſter vielleicht, ihr ähnlich, ſie ſelbſt — un⸗
möglich! unmöglich! Lis, blühend, mit rothen Backen,
die feucht waren von der Anſtrengung — Lis mit auf⸗
geſtreiften Aermeln und einer großen Leinwandſchürze,
Lis lachend!
312
Auch Lis ſchien einen Augenblick die Wirklichkeit
nicht zu faſſen. Eine dunkle Röthe hatte ſich über ihr
Antlitz ergoſſen, mit einer ſchnellen, unwillkürlichen Be⸗
wegung legte ſie das Butterbrot neben ſich auf die
Bank, und grenzenloſe Verwirrung mit Schreck gemiſcht,
malte ſich in ihren Zügen. Sie zog ihre Füße unter
die Bank und faltete die Hände krampfhaft ineinander
— die rothen Hände.
Und doch faßte ſie ſich eher als er.
„Fürſt, Sie hier?“ ſtammelte ſie, und dann:
„Götz — Du?
Alſo doch, ſie war es? Das Schrecklichſte hatte
ſich ſeine Phantaſie ausgemalt: eine verwahrloſte, eine
elende, eine häßliche Lis, eine Sterbende, alles, nur das
nicht: die Verwirklichung von Irenens Traum. Die
Bitterkeit der Enttäuſchung überwältigte ihn.
Burgei ſchlich ſtill und betrübt in's Haus, fühlend,
daß ſie hier überflüſſig ſei. Götz war der Name von
Liſe's Verlobten, das wußte ſie, und was nun kommen
würde ahnte ſie.
Götz nahm alle Kraft zuſammen, um ſeiner grenzen⸗
loſen Beſtürzung Herr zu werden.
„Lis, meine Lis, ach hätte ich eher kommen
können! Was haben ſie aus Dir gemacht, meine arme
Lis!“ Er nahm ihre Hände, „o, mein lilienweißes
Mädchen, meine zarte Blume ¹„
„iſt ein robuſtes Unkraut geworden,“ unterbrach
ſie ihn mit einem Verſuch zu lächeln, der mißlang. „Ja,
Götz, wärſt Du nur ſechs Wochen früher gekommen,
Du hätteſt mich gefunden ganz wie Du dachteſt halb
313
ſchon im Schattenreich. Eine ſtarke Hand hat mich in's
Leben zurückgeriſſen, und — und — ich kann's nicht
leugnen, ich bin kräftig und geſund geworden, ich
bin—
Sie unterdrückte, was ſie noch ſagen wollte, es
hätte ihn kränken müſſen. Eine merkwürdige Empfindung
bemächtigte ſich ihrer, eine peinvolle, ſchmerzliche Ver⸗
legenheit. Sie weiß nicht, was ſie ihm ſagen ſoll. Sie
iſt wie ausgehöhlt. Kein freudiges, liebevolles Wort
findet den Weg zu ihren Lippen. Und doch fühlt ſie
ſeine tiefe Enttäuſchung mit und leidet darunter. Sie
blickt auf ſein dünnes, helles, in der Mitte des Kopfes
geſcheiteltes Haar. Sie ſchweigt.
Götz hat ſich allmählich, wenn auch nicht ohne An⸗
ſtrengung zu den Ideen zurückgefunden, mit denen er
gekommen iſt.
Mit ſchöner und warmer Beredſamkeit entrollt er
vor ihr das Bild ſeiner Leiden, ſeiner Hoffnungen, ſeiner
unbeirrbaren Liebe zu ihr. Er ſagt ihr auch, warum
er nicht früher kommen konnte.
Ergriffen hört ſie ihm zu, ſie weiß, welche Entſagung
er übt, wenn er Liſe Chriſtoph zu ſeiner Gattin machen
will. Ihre Kälte löſt ſich. Sie reicht ihm herzlich die Hand.
„Und ich dachte, Du hätteſt mich vergeſſen, Götz.
„Ich gehe nicht fort von hier ohne Dich, Lis.
„Wir ſind ſo weit auseinandergekommen —“
Er fällt ihr ins Wort:
— „Wir kommen wieder zuſammen, Lis. Du wirſt
wieder werden was Du warſt, meine Lilie, meine
Madonna!
314
Er zieht ſie liebevoll an ſich.
— „Du biſt ohne Schuld, armes Kind, daß ſie das
aus Dir gemacht haben. Ich erhebe Dich wieder, meine
Braut! meine Fürſtin!
Sie macht ſich von ihm los. Die ſieghafte Zuver⸗
ſicht ſeiner letzten Worte verletzt ſic.
 „Du irrſt, Götz. Liſe Chriſtoph denkt anders
als die Comteſſe Ronald⸗Büren, nicht niedriger; ſie iſt
nicht weniger, vielleicht ſogar—“
Sie hält inne, betroffen von dem verſtändnißloſen
und beſtürzten Ausdruck in ſeinen Zügen.
Er zieht ihren Arm in den ſeinigen.
² „Sage Lis, meine liebe, geliebte Braut, ſage
mir“ —— —
Er kommt nicht weiter. Was ſollte ſie ihm ſagen?
Er beſinnt ſich. Ja, ſie hatte recht; ſie ſind weit aus⸗
einander gekommen. Er fühlt, daß ein Widerſpruch in
ihr iſt, der ſich gegen ihn richtet, daß ſeine Sieges⸗
gewißheit deplacirt war, und doch begreift er nicht, wie
das möglich iſt.
Und Lis? ſie iſt ſich ſelbſt ein Räthſel. Götz hat
dieſelben ſchöngeſchnittenen Augen wie früher, denſelben
feinen Mund, dieſelbe anmuthig elegante Haltung, die⸗
ſelbe adelige Geſinnung, denn dieſe hat ihn zu ihr ge⸗
führt. Und doch — liebt ſie ihn nicht mehr? und
warum nicht?
Wie einem, der in Lebensgefahr iſt, der etwa von
einem Felſen ſtürzt und in wenigen Sekunden ſein ganzes
Leben noch einmal durchlebt, ſo ergeht es ihr. Ihrer
Kinderjahre gedenkt ſie mit ihrer ſchönen Mutter, die ſie
315
bald küßt, bald von ſich ſtößt, ihres räthſelhaften Vaters,
den ſie nicht verſteht, dann das Leben in der Geſellſchaft,
die Huldigungen, die ihr zu Theil werden — die fürchter⸗
liche Scene, die alles auslöſcht — ihre Verſtoßung
die lange Nacht der Verzweiflung — der Nebelgrund,
Gottfrieds Stimme wie Glockenläuten in der Morgen⸗
frühe — ihr allmähliches Sichzurückfinden ins Leben,
ihre Wiedergeburt. Sie ſieht ſich im Hauſe der Kinder
mit ihm — Gottfried!
Und frei, rein und groß wird ihr Blick, langſam
wendet ſie Götz ihr Geſicht zu. Er ſteht einige Schritte
von ihr entfernt. Ein Windzug wirft ihm eins der
großen Wäſcheſtücke um den Kopf; er iſt darin wie ein⸗
gewickelt, und arbeitet ſich davon zu befreien. Sie lacht.
Nein, ſie liebt ihn nicht mehr. Er gehört nicht mehr in
ihre Welt; jene andere Welt, wo ſie früher daheim war,
erſcheint ihr wie etwas hiſtoriſch Untergegangenes.
Götz kämpft mit einer zornigen Verſtimmung. Ihr
Lachen, ihre rothen Backen, und — kein Zweifel, ſogar
Sommerſproſſen ſind da — alles verletzt ihn. Iſt es
denn möglich, daß in ſechs Monaten aus der vornehmen
Comteſſe ein kleines Bürgermädchen geworden iſt?
Die bitterſte Enttäuſchung aber, die er ſich nicht
eingeſteht, iſt, daß ſein Edelmuth ſie nicht rührt, ſie nicht
ergreift. Das iſt's, was er ihr nicht vergeben wird.
Er fängt an, die Rolle die er ſpielt, lächerlich zu finden.
Lis bereut ihr Lachen und will ihm die Hand
reichen, als ſie zuſammenzuckt. Gottfried kommt über
die Wieſe. Sie fühlt, wie ihr alles Blut in's Geſicht
ſteigt. Er kommt ſelten zur Mühle. Warum gerade heut?
316
Ein unbeſchreibliches Unbehagen bemächtigt ſich
ihrer. Ginge er doch vorüber! Sie fürchtet, Götz wird
im nächſten Augenblick auflachen.
Sie hat Gottfried in ihrem Herzen verleugnet.
Gottfrieds Züge drücken Erſtaunen aus, als er
einen Fremden neben Lis ſieht. Er zögert einen
Augenblick, dann überwindet er die Scheu, die ihn
zurückhalten will und tritt zu den Beiden heran.
Lis wagt nicht, den Fürſten anzuſehen, als ſie ihm
Gottfried Hinze, den Leiter der Erziehungsanſtalt, an
der ſie unterrichtet, vorſtellt.
Trotz ſeiner weltmänniſchen Sicherheit bleibt Götz
einen Augenblick ſprachlos. Dann fragt er mit der ihm
eigenen, anmuthsvollen Höflichkeit: „Sie gehören einen
Prieſterorden an, den ich nicht kenne:
„Durchaus nicht — oder doch, wenn Sie
wollen — ja, einem Prieſterorden, aber ich habe mich
ſelbſt ordinirt. Richter, Profeſſoren und Beamte tragen
bei feierlichen Gelegenheiten eine Amtstracht, die im
gewöhnlichen Leben lächerlich erſcheint. Nun wohl, das
iſt meine Amtstracht, ich trage ſie immer, weil mein
Amt immer feierlich iſt.
Er ſagte das ganz einfach und natürlich, ohne
Spur von Pathos.
Götzes Züge drückten eine ſo naive Verwunderung
aus, daß Lis unwillkürlich lächeln mußte.
„Ich darf wohl annehmen,“ ſagte er, „da Sie
Ihren Beruf ſo ſchön und feierlich auffaſſen, daß Sie
die Elite der deutſchen Nation erziehen.
„Ich denke, meine Zöglinge werden einſt zu
317
den Beſten der Nation gehören. Es ſind arme, ver⸗
wahrloſte Kinder von Verkommenen und von Verbrechern.
Lis blickte unruhig auf Götz, der die Augenbrauen
leicht zuſammenzog. Es iſt ein entſcheidender Augen⸗
blick für ſie, als die beiden Männer ſich gegenüber⸗
ſtehen: die ſchlanke, ariſtokratiſche Geſtalt Götzes mit
dem feinen Kopf, in Haltung und Kleidung von vor⸗
nehmſter Eleganz, neben dem kleineren, etwas unter⸗
ſetzten Gottfried, dem das lange, vom Winde zerzauſte
Haar über das unregelmäßig geſchnittene Geſicht fällt.
„Es gehört viel Muth dazu,“ entgegnete Götz,
„ſich mit den unſauberſten Elementen der Geſellſchaft
einzulaſſen. Ich bewundere Mannesmuth, auf welchem
Feld er ſich auch bethätigt. Doch ſcheint mir, zarte
Frauenſeelen, vor allem meine Braut, ſollten dieſen
Elementen fern bleiben.“
Bei dem Worte „Braut“ geht ein ſchmerzliches
Staunen über Gottfrieds Züge. Er faßt ſich aber
gleich wieder. Nur der Ton, in dem er weiter ſpricht,
etwas leiſer als zuvor, zittert.
„Unſaubere Elemente finden ſich in allen Schichten
der Geſellſchaft, ſie variiren nur in der Form, ungefähr
wie ſich der Schnapsrauſch von dem Champagnerrauſch
unterſcheidet. Die Mutter eines meiner Mädchen iſt
eine Dirne. Es giebt vollendete Cavaliere in der
großen Welt, deren Väter Wüſtlinge waren. Ueberſetzen
Sie den Wüſtling in's Weibliche, und Sie haben die
Dirne. Der Sohn des Wüſtlings ſteht für den, der
an ſittliche Vererbung glaubt, auf gleicher Stufe mit der
Tochter der Dirne.
318
„Und Mord und Diebſtahl, kommen ſie auch
in allen Schichten der Geſellſchaft vor?“ warf Götz zer⸗
ſtreut und lächelnd ein.
„Gewiß, auch Mord und Diebſtahl. Alle die
Selbſtmorde armer Mädchen, die vornehme Verführer
veranlaſſen, ſind Morde, all die Verarmungen, die
ſchwindelhafte Spekulanten herbeiführen, ſind Diebſtähle.
Mörder und Diebe ſind alle diejenigen, die den Mandarin,
um ſeine Schätze zu erlangen, tödten würden, wenn
Gedanken tödten könnten. Sollte es wirklich in Ihrer
Sphäre ſolche Mandarinentödter nicht gebenk
Götz antwortete nicht, weil er alle Mühe hatte
einen Heiterkeitsanfall zu unterdrücken. Er wunderte
ſich auch über die Taktloſigkeit dieſes fremden Menſchen,
der ihm ſeine Unterhaltung aufdrängte. Doch kam ihm
die Unterbrechung ſeines Geſprächs mit Lis gerade recht.
Während er den amüſanten Paradoxen dieſes Prieſters
von eigenen Gnaden ein halbes Ohr lieh, dachte er
immer daran, was er nachher Lis ſagen würde. Nach
dem Mandarinen⸗Ausfall ſuchte er mit ihr einen Blick
des Einverſtändniſſes über den drolligen Kauz auszu⸗
tauſchen.
Aber ſie ſaß auf der Bank, die Hände ineinander
gefaltet, in ſeeliſcher Spannung, als ob es ſich zwiſchen
den Beiden um eine Lebensfrage für ſie handelte. Das⸗
ſelbe Wäſcheſtück, das vorhin Götz beläſtigte, flog jetzt
Gottfried um den Kopf, und es erſchien Lis nicht im
mindeſten lächerlich. Es war ſo einfach und natürlich,
wie er ſich herauswickelte nnd lächelnd ſagte: „Wir
laſſen uns den Mund nicht mit Leintüchern verſtopfen.
319
„Du biſt übrigens in Betreff der Kinder im
Irrthum,“ wendete ſie ſich zu Götz, deſſen Blick und
Lächeln ſie in Gottfrieds Seele hinein gekränkt hatte,
„nie habe ich reinere und liebenswerthere Geſchöpfe
geſehen.“
„Bis ihre urſprüngliche Inſtinkte wieder zum
Durchbruch kommen.“
„Ich glaube nicht an angeborene Laſter,“ nahm
Gottfried wieder das Wort, immer in derſelben milden,
einfachen Art, „Ibſen und ſeine Nachfolger verherrlichen
das alte zelotiſche Bibelwort von der Heimſuchung der
Sünde der Väter an den Kindern. Ich halte es für
eine immenſe Anmaßung unſerer Dichter, das, was die
Wiſſenſchaft garnicht bewieſen hat, zu einem harten und
grauſamen Dogma zu erheben, das der Nächſtenliebe in's
Autlitz ſchlägt. Jene ſagen: Hinweg mit den Kindern der
Kranken und Laſterhaften. Ich ſage: kommt her! Euch ſoll
geholfen werden. Habt Ihr ſchlechtes Blut geerbt, Ihr
braucht dieſe Erbſchaft nicht anzutreten. Eure Mutter,
die Dirne, werdet Ihr bekämpfen mit der Keuſchheit,
die ich Euch lehren werde; Euren Vater, den Trunken⸗
bold, mit Wiſſen, Intelligenz und dem Charakter, den
die Erziehung Euch geben wird. Den Geiſt und Körper
meiner Kinder will ich ſo ernähren, daß ſie ſtark werden
wie Simſon, und wie er werden ſie eines Tages die
Säulen ſtürzen, und die Philiſter unter ihrem goldenen
Dache begraben.
Er war aus ſeiner milden Ruhe herausgetreten.
Zum erſten Male ſah Lis ihn ſo, die Augen leuchtend,
die Lippen bebend, und ſie fand ihn ſchön und von
320
herrlicher Art neben dem unbedeutenden Götz, der, mit
naiv erſtauntem Ausdruck, die Augen halb geſchloſſen,
die Lippen leicht geöffnet, den Cylinder in der Hand,
mit läſſiger Grazie ſeine allzu ſchlanke Geſtalt an einen
Baum lehnte, als brauche er eine Stütze, damit er feſt
ſtehc. Götz erſchien ihr als der Gattungsbegriff des
Ariſtokraten, Gottfried — der Menſch ſelber.
Gottfried hatte ſich zu Lis gewandt.
 „Ich kam hierher liebe Schweſter, um Dich zu
bitten, mit mir zu einer Sterbenden zu gehen, die meine
Hülfe angerufen, und die weiblichen Beiſtandes bedarf.
Ich gehe nun ohne Dich.“
Götz hörte jetzt zum erſten Male, daß dieſer fremde
Menſch Lis „Du“ nannte. Er konnte ſeine zornige
Erregung nicht ganz bemeiſtern, und ſie klang aus ſeinen
Worten als er ſagte:
 „Wenn Sie die Menſchheit erlöſen wollen, Herr
Hinze, das Coſtüm wenigſtens haben Sie ſchon dazu.
Die kleinliche Bosheit dieſer Worte, die Götz ſelbſt
gleich darauf bereute, zerſtörte im Herzen Heloiſe's den
letzten Reſt von Neigung für ihn.
— „Ich ſehe Dich wieder,“ ſagte ſie leiſe zu Gottfried.
Er machte eine abwehrende Bewegung mit dem
Haupte.
Er reichte ihr die Hand nicht zum Abſchiede; am
Beben ſeiner Stimme erkannte ſie, wie ſchwer ihm der
Abſchied wurde.
Götz nagte unmuthig an ſeinem Bärtchen. Als
Gottfried gegangen war, theilte er Lis mit, daß Irene
ſich auf dem Wege zu ihr befände. Die Nachricht war
21
321
ihr willkommen. Irene ſollte Götz ſagen, was ſie ihm
in's Geſicht zu ſagen nicht den Muth hatte.
 „Geh jetzt, Götz, laß mich nachdenken über das,
was ich zu thun habe. Daß Du gekommen biſt, war
ſchön von Dir. Ich vergeſſe es Dir nie.
Er ging.
Sie ſah ihm nach mit einem holden, klaren Bick,
der ihn halb verſöhnte. Er wußte nicht, daß der Blick
nicht ihm galt, er wußte nicht, daß ſie entſchloſſen war,
ihn nicht wiederzuſehen. Sie bemerkte wie Götz vor
einem Wagen, der ſchnell heranrollte, ſtehen blieb. Der
Wagen hielt; er wechſelte mit jemand, der darin ſaß,
einige Worte und ſetzte dann ſeinen Weg fort. Eine
Dame ſprang aus dem Wagen, winkte Lis mit dem
Taſchentuch, und lief quer über die Wieſen auf ſie zu.
Es war Irene. Stürmiſch, athemlos fiel ſie Lis um
den Hals.
„O Du arme, arme Lis! Aber nein doch, Du
glückliche Lis! Du Ueberglückliche! Was ſagſt Du? ein
Feentraum — nicht? Laß ſehen wie Du ausſchauſt.
Sie drehte Lis im Kreiſe umher, und empfand eine
heimliche Genugthuung über die Veränderung, die mit
ihr vorgegangen war.
— „Biſt ganz durchleuchtet vom Glück, Du liebe
Durchlaucht. Es iſt rein um aus ſeiner proſaiſchen
Haut zu fahren. Du haſt's nun erfahren „wer nie ſein
Brot mit Thränen aß“ — aber nein, das paßt ja gar
nicht hierher.“
„Hör' doch auf, Irene,“ lächelte Lis.
Aber Irene hörte nicht auf.
322
„Natürlich kommſt Du gleich mit mir. Du wirſt
wohl in Deinen Koffern noch irgend ein anſtändiges
Fähnchen haben, wenn nicht, komm wie Du biſt; wir
ſtaffiren Dich mit unſeren Kleidern heraus, Mama und
ich. Uebrigens finden wir auch alles fix und fertig
in Baden⸗Baden.“
Und wieder umarmte und küßte ſie ſtürmiſch die
Braut des lieben Vetters Götz.
Lis machte ſich ſanft von ihr los.
 „Laß mich nur endlich zu Worte kommen, Du
gute, liebe Irene, es iſt ja alles ganz, ganz anders
geworden, als Du denkſt. Ich werde niemals Fürſtin
Gottersberg.“
„Ach nein,“ ſagte Irene, ſtarr vor Staunen.
„Ich bleibe Liſe Chriſtoph. Ich liebe Götz nicht
mehr, und Du ſollſt es ihm ſagen, Irene.
Sie zog den Rubinring vom Finger. Im Begrif
ihn Irene zu reichen, beſann ſie ſich anders.
 „Sage Götz, daß ich ſeinen Ring behalte. Ich
will ihm damit ein Andenken in meinem Herzen ſtiften,
das ſeiner und meiner würdig iſt. Der koſtbare Ring
ſoll mir die Mittel verſchaffen, ein unglückliches kleines
Geſchöpf mehr im Hauſe der Kinder aufzunehmen.
Irene hielt ſich den Kopf mit beiden Händen. Es
dauerte eine Weile, bis ſie ſich von ihrem Erſtaunen
erholen konnte, und als ihr endlich kein Zweifel mehr
blieb, daß Heloiſens Entſchluß unwiderruflich ſei, lief
ſie einige Male auf der Wieſe hin und her, um ihrer
Aufregung Herr zu werden.
323
21*
„Und wenn nun dem armen Götz das Herz
darüber bricht?“ ſagte ſie zu Lis zurückkehrend.
„Er wird meinen Verluſt leicht tragen, ich habe
ihn bitter enttäuſcht.
Irene wußte nicht, ſollte ſie lachen oder weinen, ſich
freuen oder betrübt ſein. Sie hatte gut, ja edel gehandelt,
das war ein erhebendes Gefühl wie ſie noch keins ge⸗
kannt, und der Lohn folgte der That auf dem Fuße.
Sie hatte die herzliche Sympathie des Mannes, den ſie
liebte, gewonnen.
Allmählich empfand ſie eine große innere Freude,
die ſich bis zum Uebermuth ſteigerte. Sie beeilte ſich,
Lis mitzutheilen, was Graf Albrecht ihr aufgetragen
hatte. Lis antwortete nicht ohne Bitterkeit, daß ſie der
verſpäteten Güte des Grafen nicht bedürfe.
— „Und die Gräfin Ronald⸗Büren, wie geht es
ihr?“ fragte ſie zögernd, leiſe.
„Sie war monatelang ſchwer krank; jetzt hält
ſie ſich irgendwo am Meere auf, in einem verwunſchenen
Schloſſe, ohne Romantik thut ſie es nun einmal nicht.
Sie hat eigentlich Gemüth, die liebe Tante, aber Gemüth
wie ein Ofen, er muß alle ſechs Stunden von neuem
geheizt werden.“
 „Und was macht Adda?“ fragte Lis um das
Geſpräch von Gräfin Stella abzulenken.
„Adda? Die iſt ja auch in Baden⸗Baden, und
Diotima auch, und Gräfin Holm und überhaupt tout
Berlin. Und Adda, die hat einen Sücces! beſonders
im Grünen, wenn ſie ſich in ihre Hängematte hingießt,
324
wirkt ſie in einem lichtſilbergrauen Kleide mit rothem
Hut koloſſal maleriſch.
Sie hatte ihren Arm unter Heloiſes Arm geſchoben
und ging mit ihr auf und ab.
—„Aber weißt Du, nach Baden⸗Baden mußt Du
unter allen Umſtänden kommen, das reine Paradies;
abwechſelnd ruhſt Du da am Buſen der Natur und im
Schooße der großſtädtiſchſten Genüſſe. Zu gleicher Zeit
kannſt Du Marcella Sembrich und die Nachtigallen flöten
hören, — das heißt für die Nachtigallen iſt's jetzt zu
ſpät im Jahre. Und Chauſſeen, ſo bequem und breit,
daß Du mit den allerfranzöſiſchſten Abſätzen hinauf⸗
bummeln kannſt; und biſt Du oben, ſo haſt Du in den
alten Ruinen, unter Schauern der Romantik, die ſchönſte
Gänſehaut weg“ — ſie unterbrach ſich.
„Herr Gott, ich ſpreche ja mit Dir, als wärſt
Du wirklich ein naives Schwabenmädchen. Du kennſt
ja Baden⸗Baden wie Deine Taſche. Aber die neuen
marmornen Schwimmbaſſins kennſt Du doch nicht.
Diotima im Schwimmbaſſin — glorios! Ihre poetiſchen
Mittel reichen bis zu den Schwimmhoſen, die ſie ſich
am Saume mit Lotosblumen hat ſticken laſſen. Und
denke Dir, Aglaya Holm, die trifft man auf allen
Spaziergängen mit einem Band Aeſchylos unter dem
Arm, um von all' den anderen, die jetzt nur noch
Naturaliſten leſen, abzuſtechen. Ueberhaupt, als ob es
nicht ganz gleichgültig iſt, was ſo eine alte Frau lieſt.
Lis hatte Irene mit keiner Silbe unterbrochen.
Dieſe Sprache war ihr fremd geworden, und noch
fremder die Denkweiſe, der ſie entſprang.
325
„Aber jetzt muß ich fort,“ ſagte Irene, „Mama
erwartet mich zum Diner. Sie wird ganz untröſtlich
ſein, daß ich Dich nicht gleich mitbringe. Aber Du
kommſt morgen — nicht wahr? Dann mußt Du mir
auch Alles erzählen, was mit Dir, aus⸗ und inwendig
vorgegangen iſt. Auf Wiederſehen alſo Lis oder Liſe,
Conſine bleibſt Du meinem Herzen — ſelbſt bis zum
Waſchtrog,“ fügte ſie mit einem ſchelmiſch luſtigen Seiten⸗
blick auf die Waſchleine hinzu.
Sie umarmte Lis noch einmal und hatte ſich ſchon
einige Schritte entfernt, als ſie wieder umkehrte und
ernſthaft, liebevoll und etwas ängſtlich Lis fragte, ob
ſie auch ganz beſtimmt Götz nicht mehr liebe?
Lis verneinte lächelnd, und heiteren Sinnes verließ
Irene Liſe Chriſtoph, ihr noch aus der Ferne Kußfinger
zuwerfend.
Gottfried hatte ſich auf den Weg gemacht zu der
ſterbenden alten Frau; ſie war ein verworfenes Geſchöpf
geweſen, ſo lange ſie jung war, die Verworfenſte der
ganzen Gegend.
Eine tiefe Verſtimmung war über ihn gekommen.
Lis verloren! verloren für ihn, für ſein Haus, für ſeine
Kinder. Jetzt erſt wurde ihm klar, wie ſehr ſie ihm
an's Herz gewachſen, wie er ſich mit all' ſeinen Vor⸗
ſtellungen von der Zukunft auf ſie eingerichtet hatte.
Wie Lis findet er keine Zweite. Und Lis wird die
Gattin jenes Mannes! Die Vorſtellung beleidigt ihn,
und ein ſchmerzlicher Groll gegen Lis regt ihn auf,
Groll und Unzufriedenheit auch darüber, daß er dieſem
326
Ereigniß machtlos gegenüber ſteht. So ſchnell konnte
ſie das kaum Gewonnene aufgeben, ſo war alſo wurzellos
Alles, was in ihr zu keimen und zu wachſen ſchien.
Etwas Trübes, Sehnſüchtiges iſt in ihm. Verſenkt
in Traurigkeit achtet er des Weges nicht, und geht
mechaniſch weiter und weiter. Er ſchreitet einen Hügel
hinan und gelangt in eine Allee von Edeltannen, ſie
führt ihn zu einer Villa. Die niedrige Mauer, die den
Garten umſchließt, iſt von wildem, rothen Wein un⸗
rankt; an einer Stelle neigen ſich die Zweige einer
mächtigen Tranerweide über das rothe Weinlaub. In
röthlicher Färbung hebt ſich die burgartig gebaute Villa
vom Horizonte ab. Berg und Wald ſind in der „herne
in leichten, bläulichen Dunſt gehüllt. Die Bäume in der
Nähe ſchimmern in goldgelbem Herbſtlaub. Ueber der
Villa ſteht die Mondſichel. Die Landſchaft iſt in den
zarten Nebel traumhaft eingeſponnen. Gedämpftes
Glockenläuten tönt aus dem Dorfe herauf.
Die ganze Scenerie erſcheint ihm bekannt, er findet
ſich aber nicht gleich zurecht, endlich erkennt er die
Villa: Dame Pia's Haus. Sonderbar, wie er hierher
kam! Er ſetzt ſich auf eine Bank der Villa gegenüber
und denkt Heloiſes, und daß er nie mehr in ihre klaren,
reinen Augen ſchauen wird. Mit einem Male ſind es
Pia's Augen. Es iſt, als wäre Lis gegangen und
hätte Pia Platz gemacht.
„Sie können es nicht wiſſen, ob ich gut oder ſchlecht
bin,“ hatte ſie einmal zu ihm geſagt, „ich aber weiß,
daß ich gut bin!“ Wenn ſie recht hätte und nur ein
dunkles Geſchick ihr Laſterleben verſchuldete? Selbſt
327
von der ſchwerſten Krankheit kann einer geneſen, wenn
die Natur gut iſt, und der rechte Arzt kommt. Wieder
fällt ihm ihr Bild von der Bajadere und dem Gott
ein. Er ſinnt lange über ihr Weſen. Wie, wenn er
ſie aufforderte, mit ihm zu der Sterbenden zu gehen,
die ihresgleichen geweſen, wenn auch in anderer Sphäre,
und die nun ſo elend ſtirbt. Es wäre nicht das erſte
Mal, daß eine ſtarke, ſeeliſche Erſchütterung ein ver⸗
lorenes Geſchöpf zur Buße gerufen hätte.
Wenn ſie nur die Augen nicht hätte!
Eine Magd öffnet eine kleine Mauerpforte des
Gartens und geht durch die Allee abwärts. Die Pforte
bleibt geöffnet. Allmählich verdämmern die Berge in
duftige, nebelhafte Silhouetten. Er verſinkt in vage
Träumerei. Die Klänge eines Flügels erwecken ihn.
Es ſpielt Jemand drinnen im Hauſe. Es iſt alſo Jemand
bei ihr; wer, daran will er nicht denken. Der Wider⸗
wille gegen die Laſterhafte gewinnt die Oberhand. Er
will fort.
Die Töne bannen ihn, es iſt eine ſeltſam ergreifende
Muſik, ein Taſten, ein Suchen und Hinſchmelzen, ein
mächtiges Anſchwellen und klagendes Verhallen. Er
muß dieſe Muſik ſchon gehört haben; unwillkürlich er⸗
hebt er ſich, und im Sinnen geht er langſam dem Hauſe
zu, er tritt durch die Mauerpforte in den Garten, er
ſteigt die wenigen Stufen zu einer Terraſſe empor. Er
ſieht durch die offene Thür der Terraſſe in's Zimmer.
Pia iſt allein. Sie iſt es ſelbſt, die ſpielt. Er
lauſcht geſpannt. Plötzlich wendet ſie ſich um. Sie
ſieht ihn. Ohne das Spiel zu unterbrechen, bedeutet
328
ſie ihn mit einer Bewegung des Kopfes, einzutreten.
Er will zurück, und im nächſten Augenblick ſteht er in
dem phantaſtiſchen Gemach. Der Flügel befindet ſich
in dem Erker, der damals durch einen Vorhang ab⸗
geſchloſſen war.
Sie hört auf zu ſpielen, ihre Hände bleiben auf
den Taſten ruhen. Er fordert ſie mit ſtockender Stimme
auf, ihn zu jener Sterbenden zu begleiten. Sie kennt
das Weib und weiß, wie es gelebt.
Sie erräth ſeine Abſicht, und ſchüttelt mit dem
Kopfe. Sie ſpielt weiter.
— „Von wem iſt dieſe wunderbare Muſik?“ fragt
er nach einer Weile, „ich kenne ſie und kann mich
nicht beſinnen, woher.“
— „Es ſind ja nur Variationen über unſere
Aeolsharfen.“
„Sie ſind Komponiſtin, Pia?“ fragt er über⸗
raſcht.
Sie erröthet. Er ſieht ſie zum erſten Mal roth
werden, es berührt ihn eigenthümlich.
„Ich bin verrathen, Sie haben mich belauſcht,
ſagen Sie es nicht weiter, Niemand weiß von meiner
Muſikpaſſion.“
„Warum halten Sie es geheim?
„Meine Muſik, das bin ich ſelbſt, das iſt meine
Seele, das iſt, was unſterblich von mir iſt; ich ent⸗
ſchleiere mich nicht gern dem erſten, beſten.
„Sie haben ein großes Talent.
„Hat Ihnen das wirklich einen Eindruck ge⸗
macht, was ich da ſpielte? Die fade Imitation der
329
Aeolsharfe, dieſer Katzenjammer der Cherubine: Das,
Muſik? Nichts als ein Nervenplaiſir. Die Muſik, die
ich denke, die ich ſuche, ſie iſt anderer Art, es ſind die
Thränen der Cherubine am Grabe Chriſti, es iſt ſein
Jammer am Kreuze, es iſt das Jauchzen der Auf⸗
erſtehung, — es iſt — Halleluja oder Miſerere.
pfinden, warum ſind Ihre Reden ſo wild und —
„Pia, wenn Sie im Stande ſind, ſo zu en⸗
 „Meine Reden!“ ſagte ſie, geringſchätzig und
träumeriſch vor ſich hinſtarrend, „wenn ich Tiefes, Großes
empfinde, was ſind da Worte? Nebel, die über eine
Glorie ziehen, unwillkürlich ſteigen Töne aus meiner
Bruſt, purpurne — Muſik! Sie ſteigen empor die
Töne wie auf einer Himmelsleiter — höher — höher
— ſie ſuchen Unendliches — Ewiges — da brechen
jäh die Sproſſen ab, ich ſchwebe, ſchwebe zwiſchen
Himmel und Erde — — ach ich komme nicht über die
Acolsharfen hinaus.
„Weil auch die Kunſt nur der Ausdruck der
Weltanſchauung des Künſtlers ſein kann. Wie im Leben
ſo bleiben Sie auch in der Kunſt nur im Sinnlichen
ſtecken.“
„Ja, thue ich das? Sie haben vielleicht Recht.
Fände ich die rechte Liebe, ich fände wohl auch die
rechte Muſik.“
Sie ſtand jetzt in der Mitte des Zimmers und ſah
ihm gerade in die Augen.
„Seheraugen haſt Du,“ ſagte ſie, „ſonnenklare,
und doch tiefen Geheimniſſes voll; ſie erinnern an eine
Paſſionsblume, die Marterwerkzeuge ſind darin. Ein
330
magiſches Licht geht von ihnen aus. O bleib“! rühr
Dich nicht!“
Sie ging rückwärts, langſam dem Flügel zu und
ließ den Blick nicht von ihm. Sie begann zu ſpielen
und ſah ihn immer noch an. Die glaſigen Augen der
Eule funkelten im Scheine der untergehenden Sonne.
Die Blätter der Palme bewegten ſich leiſe im Wind⸗
hauch. Der Himmel erglänzte vom zarteſten Seegrün
und ſilbernſten Blau bis zum purpurnen Feuer. Blau⸗
ſchwarzes, finſterglühendes Gewölk am Rande des
Horizontes war durchſchoſſen von rothen, orangefarbenen,
goldenen, violetten Lichtern, Farben, die wie in ſchönem
Wahnſinn durcheinander ſprühten. Im Zenith aber
ſchwebte in klarem Aether, erhaben über all' der glühend
dämoniſchen Wildheit, der Mond.
Was Pia ſpielte, es war kein Miſerere, kein Halle⸗
luja, es waren wieder die Aeolsharfen, aber nicht
Harfen, die ein Zephyr bewegt; der Sturm raſte in den
Saiten, die Seufzer wurden zu einem wilden, heißen
Lockruf. Champagner und Gift, Selbſtmord und Ver⸗
zückung waren in dieſer Muſik. Sie drang ihm in's
Ohr, ſie drang ihm in die Bruſt, ſie raſte in ſeinem
Blut. Er kam näher — näher — er ſtand neben ihr.
Sie umſchlang ihn mit einem Arme, mit der andern
Hand ſpielte ſie weiter. Die Töne wurden zu zärtlichen,
perlenden Thränen, zu leiſem Flehen, zu einem in⸗
brünſtigen Hauch. Die Tubaroſe an ihrer Bruſt be⸗
täubte ihn. Ein leidenſchaftlicher, ſchimmernder Traum
umfing ihn.
Ihre Hand ſank von den Taſten. Ihre beiden
331
Arme legten ſich langſam um ſeinen Hals. Sie zog ihn
an ſich, in ſich, mit den übermenſchlichen Augen, ihre
Lippen flüſterten:
„Sieh', die ganze Natur iſt ein Brautgemach,
jeder Luftzug eine Liebkoſung. In uns glüht die Sonne,
zittert der Mond. Willſt Du die Natur verleugnen, Du
Liebſter? Sieh, das hohe Lied der Farbe am Himmel
— das hohe Lied der Liebe in unſerer Bruſt. Du biſt
mein — mein!
Sein Herz brannte. Lis, die Kinder, Alles, was
er je Reines und Hohes gedacht, gefühlt, es verſank in
dunkle Fernen.
Was er jetzt empfand, dieſe taumelnde Seligkeit,
dieſes flammentrunkene Sehnen, das war die Quinteſſenz
alles Lebens, das einzig Wahre, alles andere — nichts
— nichts. Das Univerſum ſpiegelte ſich in den Augen
dieſes Weibes, und als ihre Lippen ſich jetzt auf die
ſeinigen preßten, durchbebte es ihn wie die flammende
Botſchaft der Allliebe.
Das Abendſonnengold ſchimmerte über ſein Antlitz;
ſein röthliches Haar glänzte auf wie in einer Glorie.
In ſeinen Augen war etwas Sterbendes, der Ausdruck
eines Erzengels, der hinabgeſtoßen wird aus dem Himmel
in die Hölle — tödtliche Verzückung.
Als Pia in dies Antlitz ſchaut, kommt ein uner⸗
meßlich zärtliches Mitleid über ſie. Ein Augenblick des
Vergeſſens hat ihr Schickſal beſtimmt, ein Augenblick
der Leidenſchaft wird dieſes edle Geſchöpf für immer
zerſtören.
Langſam, zögernd, zitternd löſt ſie ihre Arme von
502
ſeinem Halſe, auf ſeine brennenden Lippen legt ſie ihre
weiße Hand.
„Weil ich Dich liebe, Jüngling, — geh!
Sie tritt an den Flügel zurück und ſpielt.
Wie einem Sonnambulen, der lant angerufen,
plötzlich in jähen Schreck die Augen öffnet, und aits
einer Höhe hinabſtürzt, ſo iſt ihm. Cr bleibt eine Weile
wie angewurzelt ſtehen, er hat nicht den Muth ſich
vorwärts zu bewegen, als wären ſeine Glieder gebrochen.
Pia ſpielt und ſpielt und ſieht nicht mehr zu ihm
hinüber. Endlich ermannt er ſich. Langſam ſchleppt
er ſich der Terraſſe zu; mechaniſch, mit ſchweren Schritten
geht er von da weiter, durch den Garten, durch die
Allec von Edeltannen, ſeinem Hauſe zu. Erſt als er
vor ſeiner Thür ſteht, kommt er zum Bewußtſein deſſen,
was geſchehen iſt. Lähmendes Entſetzen befällt ihn.
Er wagt nicht einzutreten. Die Kinder, ſie ſchlafen
noch nicht, es könnte eins mit ihm ſprechen wollen. Er
geht vor dem Hauſe auf und ab, ſtundenlang. Die
Sterbende fällt ihm ein. Er macht ſich auf den Weg
dahin.
Als er nahe der Hütte iſt, ſieht er Pia aus der
Thür treten. Er flieht in wilder Scham. Er, er
wollte der Gott ſein dieſer Bajadere, und nun — die
Bajadere, ſie hat ihn, den Gott, in jähem Sturze auf⸗
gehalten. Seine Tugend lebt von der Gnade der
Buhlerin. Lebt? — nein, ſie lebt nicht, ſie iſt todt,
unwiderbringlich! unwiderbringlich.
Gebrochen, todtmüde ſchleicht er endlich in ſein
Haus, er ſchleicht an den Betten der Kinder vorbei, in
333
ſeine Kammer. Er wirft keinen Blick auf die Kleinen,
die er betrogen. Er ſchläft in der Nacht nicht. In
aller Frühe verläßt er das Haus und ſteigt in die
Berge.
Fort und fort hatte Pia geſpielt als Gottfried von
ihr gegangen war. Klingende quellende Harmonien
entlockte ſie den Taſten. Allmählich wurden die Töne
leiſer und verhallten wehmüthig. Sie hört auf zu
ſpielen. Sie verſinkt in Gedanken. Gottfried! wäre
ſie ihm früher begegnet, wie anders hätte ſich ihr
Leben geſtaltet, ganz anders. Beſſer? reiner?
Sie wirft ſtolz den Kopf empor. Iſt denn ihr
Leben ein ſchlechtes, unreines geweſen? Hatte ihre
Vernunft es nicht gut geheißen? und die Natur ſelber?
Und doch — ſeltſam. Sonſt nach Momenten
leidenſchaftlicher Hingabe hat ſie oft eine kalte Leere
empfunden, eine Gleichgültigkeit gegen den Geliebten,
eine Art Abneigung gegen die eigene Perſon, und ein
Verlangen auszulöſchen was eben war durch Beſſeres,
Edleres.
Und nun — — ſie hat ihr ſüß wildes Verlangen
bezwungen, und eine ſtarke Freudigkeit iſt in ihr, ein
Gefühl, das wie ein friſcher Luftſtrom ihre Bruſt
ſchwellt.
So kann Entſagen mehr beglücken als die Er⸗
füllung der Leidenſchaft?
Und warum hat ſie gerade auf dieſen Jüngling,
den ſie mehr geliebt als irgend einen Anderen, verzichtet:
334
Bedurfte es blos der Berührung mit einem reinem
Menſchen, um ihren Sinn zu wandeln?
Wie — wenn nun ihr ganzes Leben ein ſchwerer
Irrthum geweſen wäre, wenn Gottfried recht hätte,
wenn —
Eine grenzenloſe Verwirrung bemächtigt ſich ihrer,
die allmählich in Schwermuth übergeht. Sie tritt auf
die Terraſſe hinaus.
Der Mond ſcheint hell über die Landſchaft. Die
Lichter aus den Hütten des Dorfes blinken wie goldene
Augen durch den ſilbernen Nebel. Die Berge zeichnen
ſich durch den zartblaſſen Dunſt in viſionären Silhouetten
ab. Ein breiter weißer Nebelſtreif am Fuße der Berge
gleicht einem Zuge von Elfen, der ſchimmernd, lautlos
dahingleitet. Hier und da funkelt ein Dach aus dem
Nebel auf. Dunkel und hoch aber ragt der Kirchthurm
empor, ſonſt Alles zerfließend in Silberglanz. Als ein
Mondſtrahl jetzt auf das Dach einer verfallenen Hütte
am Eingange des Dorfes fällt, erinnert ſie ſich der
ſterbenden Frau, zu der Gottfried mit ihr gehen wollte.
In jener Hütte wohnt ſie. Noch zittert in ihrem Herzen
das große, zärtliche Mitleid, das er erregt hat. Ja,
ſie will hin zu dieſer Sterbenden, ihr Troſt bringen, die
ſo hart gebüßt hat. Pia kannte das Weib von Anſehen.
Es war ein gemeines Geſchöpf mit plumpen Zügen
und rothgedunſenem Geſicht, in Lumpen gehüllt, das
ſich von Abhub nährte. Es würde mit einer rohen
Läſterung auf den Lippen ſterben.
Im hellen Mondſchein gelangte ſie bald in die
Hütte. In den unteren halb zerfallenen Räumen befand
335
ſich niemand. Sie wäre umgekehrt, wenn nicht das
Winſeln eines Hundes ihr den Weg gezeigt hätte.
Sie ſtieg eine ſchmale, morſche Treppe empor. Es
war eine elende Kammer unter dem Dache, in die ſie
trat. Kalk war von den Wänden gefallen. Armſeliges
Gerümpel ſtand umher. Auf Stroh unter einer zer⸗
lumpten Decke lag ein altes Weib. Ein Hund kauerte
auf dem Bette und winſelte zur offenen Dachluke hinaus.
Durch die Luke ſchien der Mond hell auf das Geſicht —
einer Todten. Ihre langen knöchernen Finger hingen
von der Bettſtelle herab. Plumpe Holzſchuhe ſtanden
vor dem Bette. Kein Zug von Gemeinheit war in dem
ſchneebleichen Geſicht; alles, was das Laſter in dieſe
Züge hineingeſchrieben, war ausgelöſcht. Die Urſchrift
Gottes ſtand auf der hohen Stirn. Der Wind ſpielte
mit dem langen weißen Haar der Todten. Ueber dem
Fußende des Bettes hing ein Crucifix. Die ſtarren
offenen Augen in dem fahlen Antlitz waren dem Crucifix
zugekehrt.
Nein, dieſe Lippen hatten ſich nicht mit einer Läſterung
geſchloſſen. An das Kreuz hatte ſich ihr letzter Blick ge⸗
klammert. Und an das Kreuz klammerten⸗ſich auch Pia's
Augen. Keine Furcht, kein Grauen empfand ſie. Alles
Kleine, alles Unwerthe, ihr eigenes Leben, ja alles Leben
überhaupt ſchwand dahin vor dem feierlichen Bilde dieſer
zwei Todten, und die rothen Thränen aus den Wunden⸗
malen des Gekreuzigten fühlte ſie auf ihr Herz fallen.
Ein tiefes Erſchauern ging durch ihr Inneres. Was
ſie empfand war ein Widerruf all ihrer blühenden Sinnen⸗
336
luſt, eine ſublime Zerknirſchung, eine vom Mondlicht
durchrieſelte fromme Extaſe.
Und plötzlich ſah ſie die Sproſſen der Himmelsleiter,
die abgebrochenen: ſie ſtiegen empor aus ſchimmernden
Nebel, aufwärts, höher — höher.
Sie ſank zu Boden und in heiliger Inbrunſt empfing
ihre Seele ein ſchmerzenstrunkenes Requiem: die Thränen
der Cherubine am Grabe Chriſti.
Lis war am Morgen nach dem Wiederſehen mit
dem Fürſten früher als ſonſt aufgebrochen, um ſich in
das Haus der Kinder zu begeben. Noch einmal wollte
ſie den Entſchluß, den ſie gefaßt hat, prüfend überdenken.
Sie macht den Umweg über einen Hügel, einen Lieb⸗
lingsplatz Gottfrieds, wo ſie oft mit ihm über die höchſten
Fragen der Menſchheit geſprochen. Frei und freudig
iſt ihr zu Sinn, und doch wehmüthig. Die Losſagung
von dem, was uns einſt lieb war, ſelbſt wenn ſie eine
innere Nothwendigkeit geworden iſt, rührt und bewegt
das Gemüth zur Trauer.
In ihren Augen iſt ein warmer, klarer Glanz.
Unter Gottfrieds Dach will ſie nicht wohnen. Sie
glaubt nicht das Recht zu haben, mit der Sitte zu brechen.
Sie will ihm aber ihr Leben weihen. Sein Wirken
ſoll das ihre ſein. Es iſt ein herrlicher Morgen. Sie
gelangt auf die Höhe. Seitwärts von der grünen Matte
des Hügels zieht ſich der Wald hinab bis an einen
kleinen See, jenſeits des Sees wieder grüne Matten.
Im Morgenlicht erſcheint das Waſſer bläulich und klar,
22
337
das Grün der Wieſen von ſmaragdener Friſche. Reinſte,
friſcheſte Herbſtluft bewegt das Laub der Bäume. Alles
rauſcht, blitzt, leuchtet im Morgenſchein und ſtrömt
ſonniges, kräftiges Behagen aus.
Als ſie auf der Höhe des Berges iſt, ſieht ſie jemand
am Boden kauern. Sie tritt nah heran und erkennt
Gottfried. Er hat das Apoſtelgewand abgelegt und
trägt gewöhnliche halb ländliche Kleidung. Das Geſicht
hält er in den Händen vergraben.
Sie ruft ihn an:
— „Gottfried.“
Er ſtarrt empor.
Tief erſchrocken eilt ſie an ſeine Seite.
Seine Augen ſind wie von Thränen getränkt, der
Jammer einer Welt ſpiegelt ſich darin.
—. „Mein Gott, was iſt Dir, Gottfried:
Er hat das Geſicht wieder mit den Händen bedeckt.
— „Du hier?“ ſagt er tonlos, „Du — die Braut
des Fürſten:
 „Ich bin nicht die Braut des Fürſten, ich werde
niemals ſeine Gattin. Dir weihe ich mich und Deinem
Werk — allezeit.“
Seine Hände ſinken herab. Der dumpfe, ſtumme
Schmerz in ſeinen Zügen weicht einem verzweiflungs⸗
vollen Ausdruck.
„O, Lis, Lis. Hätte ich es geſtern gewußt, es
wäre nicht geſchehen, das Entſetzliche, das Unwiderruf⸗
liche, das — was — —“
Thränen laufen ihm über die Wangen, und er
weint — weint — wie er noch nie in ſeinem Leben
338
geweint. Sie muß mitweinen in überquellendem Gefühl.
Sie ſetzt ſich neben ihn und legt ihre Hand leiſe auf
die ſeinige. Als er ſie weinen ſieht, ſucht er ſich zu
faſſen.
„Frage nicht, Lis,“ antwortet er auf die liebevoll
dringende Frage, die er in ihren Augen lieſt, „ich kann
es Dir nicht ſagen, Du würdeſt es gar nicht verſtehen,
Du Reine. Ich habe mich ſchwer vergangen.“
„„So milde biſt Du immer gegen andere, und
ſo hart gegen Dich:
Er ſchüttelte den Kopf. „Ich habe in einem
Größenwahn der Tugend gelebt, Lis. Weiß ich denn,
ob nicht alles, was ich Dir geſagt habe, Lüge geweſen
iſt, Lüge bis auf das Gewand, das ich trug, und das
ich nie wieder anlegen werde. Der Prieſter, der ſich
ſelbſt ordinirt hatte, mußte ſich auch ſelber das Ornat
vom Leibe reißen, das er entweiht hat. Irgendwo in
meiner Seele lebt das Böſe. Es kann wiederkommen.
Er ſprang auf und ſagte abgewandten Geſichts:
— „Pia hat mich vor tiefſtem Fall bewahrt, ſie
mich!“
Inſtinktiv begriff Lis, was geſchehen war.
— „O Lis, Du biſt tauſendmal beſſer als ich. Ich
war im Licht und bin in's Dunkle gegangen, Du haſt
Dich aus dem Dunkel zum Licht gefunden.
„An Deiner Hand, Gottfried.“
„Werde die Gattin des Fürſten, Lis, Du thuſt
beſſer. An meiner Seite iſt Dein Platz nicht. Verbergen
möchte ich mich vor Dir, vor den Kindern. Ich habe
22*
339
mich ſelbſt verloren! Geh' — geh' Lis und nie darfſt
Du wiederkommen.
Er war wieder in ſich zuſammengeſunken. Sie rief
ihn an mit ſtarker Stimme.
„Gottfried!⸗
Er ſtarrte empor und richtete ſich unwillkürlich auf.
—„Ja, Gottfried, Du leideſt an einem Größen⸗
wahn der Tugend. Weil Du keinen Flecken an Dir
ertragen kannſt, wirfſt Du Dich fort, verläßt Dein
Werk. Willſt Du eine Schuld durch die andere löſchen?
Und wenn Du noch ſo ſchwer gefehlt, haſt Du nichts
in die andere Wagſchale zu legen? nicht mich? Was
wäre ich ohne Dich? Und jene Andere, von der Du
ſagſt, daß ſie Dich vor tiefſtem Falle bewahrt hat,
warum that ſie es? Haſt Du nicht auch in ihr etwas
geweckt, das gut iſt? Demüthigt es Dich ſo tief, daß
Du, der Tugendreiche, von der Armen eine Wohlthat
empfangen haſt? Das iſt Hochmuth. Einer hilft dem
Andern, Du haſt mir geholfen, o laſſ', daß ich jetzt Dir
helfe, Du liebſter Bruder.
— „Du kannſt es nicht. Du kannſt auch nicht
mehr meine Gehülfin ſein, Lis. Ein Tropfen Gift iſt
in mein Blut gedrungen, es kann fortwirken — alles
iſt anders ſeitdem — alles!
Er war auf die Knie geſunken. Sie beugte ſich
nieder zu ihm und küßte ihn auf die Stirn.
 „Ich liebe Dich, Gottfried.,
Zitternd ſprang er auf. Scham und Entzücken
kämpfte in ſeinen Zügen. Seine Hand umſchloß feſt
die ihre.
340
„Zu den Kindern, Gottfried! Komm!
Sie ließ ſeine Hand nicht los, und langſam ſtiegen
ſie den Hügel herunter.
Im Schooß der Berge war ein Weben und Wallen,
ein ſchmeichelndes Haſchen leichter Wolken. In zart⸗
buntem Spiel ſpielten luſtige Regenbogen hindurch.
Auf der Spitze des höchſten Berges aber lag blendender
Schnee, darüber ein Stück tiefblauen Himmels. Ueber
dem reinſten Weiß das reinſte Blau, unirdiſch klar,
unnahbar hoch, von lauteſter Schönheit. Gottfried ſah
abwechſelnd hinauf und in das Antlitz Heloiſens; den
Abglanz jener lauteren Schönheit fand er in ihren
Zügen.
Leiſe und gedämpft, wie zu ſich ſelber ſprechend,
ſagte er:
„Ich wollte die Liebe zum Weibe ausſchließen,
ich glaubte durch eine Ehe den Adel meines Wirkens
zu trüben. That ich unrecht, Lis!
Sie erröthete tief. Sie ließ ſeine Hand los und
wandte das Geſicht um. Gleich darauf aber blickte ſie
wieder zu ihm auf und ſagte ganz leiſe:
— „Ich weiß es nicht, Gottfried.
Sie waren an eine abſchüſſige Stelle gelangt. Lis,
die auf den Weg nicht geachtet hatte, ſtrauchelte, und
ehe er es verhindern konnte, ſtürzte ſie hinab, dem
Waſſer zu.
Wenige Schritte vom See ergriff er ſie. Lange,
lange hielt er ſie in ſeinen Armen. Er konnte ſich nicht.
entſchließen, ſie freizugeben. Dieſe eine Minute der
Todesangſt, die er um ſie gelitten, hatte in ſeinem
341
Herzen, in ſeinem Denken erlöſende Klarheit geſchaffen.
Selbſt ſein Schuldbewußtſein ſchwand in dieſer mächtigen
Erſchütterung dahin, wie ſchwüle Luft im Sturme.
Sie hatte ſich nur ein wenig am Fuße verletzt.
An ſeine Schulter gelehnt, ihre Hand in der ſeinen, ſo
führte er ſie ſorgſam weiter. Eines fühlte ſich in der
Hut des Anderen. Beide feſt miteinander verbunden
für's Leben.
Als ſie vor ſein Haus kamen, ſagte er klar und feſt:
„Ja Lis, ich that unrecht, als ich die Liebe zum
Weibe ausſchließen wollte, da die Natur ſelbſt ſie doch
gewollt. Von der Art des Weibes hängt es ab, ob ſie,
ein Stern, uns emporführt oder uns hinabzieht. Du,
mein Stern, mein holdes und geliebtes Mädchen, tritt
in Dein Haus.
Pia hatte wochenlang ihr Haus und ihren Garten
nicht verlaſſen. Bis zur Erſchöpfung arbeitete ſie an
ihrer Kompoſition. Sie hatte der Kirche eine Orgel
geſchenkt, unter der Bedingung, daß man ſie mit ihrem
Requiem einweihe. Sie war zu dieſem Zweck mit dem
Geiſtlichen in Verkehr getreten, der erſt dann ihr Geſchenk
und die Bedingungen deſſelben annahm, als er die
Ueberzeugung gewann, daß Pia auf dem Weg zur
Buße ſei.
Die Kirche des Dorfes lag etwas abſeits rom
Orte, auf einer Anhöhe, und war mit einem Kloſter
verbunden. Oben im Chor, hinter einem Gitter, ſangen
bei feierlichen Veranlaſſungen die Nonnen. Und dieſe
Nonnen ſollten auch Pia's Requiem ſingen.
342
Am Tage der Aufführung war der Himmel be⸗
wölkt. Als Pia durch das Dorf ſchritt, rieſelte ein
feiner Regen nieder. Ein dürftiger Leichenzug zog trüb⸗
ſelig durch die Dorfſtraße. Wo er vorüber kam, traten
Leute aus den Hütten und beteten ſtill. Schmutziges
herbſtliches Laub hing verdroſſen von den Bäumen.
Die Leidtragenden, vom Koth der Straße beſchmutzt,
hatten ihre großen, bunten Regenſchirme aufgeſpannt
und ſahen aus, als dächten ſie, daß es kein großes
Unglück wäre, ſich bei ſo trübſeliger Zeit begraben
zu laſſen.
Als Pia unwillkürlich einige Schritte hinter dem
Leichenwagen herging, wandte ſich einer der Leidtragenden
um und rief ihr grob zu: „Bei Seite!
Still, geſenkten Kopfes ging ſie weiter. Am Ende
des Dorfes kam ſie an einem jungen Mädchen vorbei,
das auf naſſem Boden vor einem Marienbilde kniete.
Als ſie Pias anſichtig wurde, nahm ſie haſtig ihre naſſen,
ärmlichen Kleider zuſammen, damit Pias Gewand ſie
nicht ſtreife.
Ja, ſie war eine Ausgeſtoßene. Wie hatte Gottfried
geſagt? „Wer zu ſeinem Privatgenuß die Schranken der
Sitte niederreißt, iſt wie einer, der in Hungersnoth ſich
heimlich mit Brot verſorgt, während die anderen darben.
Mithungern, es nicht beſſer haben wollen, wäre das
Rechte geweſen? Sie ſchritt ſchneller aus. Es drängte
ſie hinaus aus dieſer trüben, dumpfen Luft, die all⸗
mählich ihr ganzes Innere erfüllte.
Der Regen hatte aufgehört, als ſie auf das hügeliche
Terrain gelangte, auf dem Kirche und Kloſter ſtanden.
343
Bleichgrau war jetzt der Himmel; bleichgraue Wolken
zogen darüber! von fahlem, blaſſem Grün war das Gras
der Wieſen, dazwiſchen ſtand hier und da ein grau⸗
ſchimmernder Weidenbaum. Die fahlgrünen Hügel liefen
wellenförmig ineinander. Ein ſchmaler Bach von hohem
Schilf verſteckt, floß ſacht dahin. Einen ſtillen Frieden,
etwas wie Meeresſtille athmete der Ort.
Pia trug Scheu, in die Kirche zu treten. Sie ſetzte
ſich auf eine Bank vor der Kirchthür und wartete. Sie
verſank in Schwermuth, ſie hatte ſtarke Lungen gehabt
und viel Luft gebraucht, freie Luft, um zu athmen; da⸗
rum war ſie der dumpfen, engen Atmosphäre der Ge⸗
ſellſchaft entflohen, darum war ſie aus der Gemeinſchaft
der Anderen, die ſie der Luft beraubten, getreten. Und
nun? „Bei Seite!“ Es klang ihr in den Ohren, es klang
ihr im Herzen wieder. Bei Seite, wo man betet, bei
Seite, wo einer begraben wird! Und ſie würde es wieder
hören, immer, überall: „Bei Seite.“ So war die
Iſolirung, die Verachtung der Nebenmenſchen auch eine
Schranke, eine unüberſteigliche! auch etwas, das Luft
und Athem raubt? Die erſten Töne ihres Requiems
erklingen. Sie ſchließt die Augen, ſie hört mit der Seele.
Ihre fieberhafte Aufregung geht allmählich in ſtaunende
Verzückung über. Das iſt ihre Muſik! ihre! — Das
iſt ſie ſelbſt! Ein ſeliger Schauer rieſelt ihr durch die
Glieder, Thränen himmliſcher Wolluſt treten ihr in die
Augen. Noch immer war in dieſer Muſik etwas von
den Aeolsharfen, aber der Hauch Gottes bewegte ſie.
Die Töne ſtiegen empor wie Duft aus Lilienkelchen,
dann wurden ſie ſtark, flammend, ein Liebestrank Gottes,
344
des Univerſums, eine tönende Gluth, eine myſtiſche Wolluſt,
etwas vom heiligen Gral war darin. Dieſes Requiem
war: Gott und die Bajaderc. Die Töne wurden zu
himmliſchen Vampyren, die ihr alles irdiſche Denken und
Fühlen aus der Bruſt ſogen. Sie hatte ſich ſelbſt er⸗
löſt. Das eine höhere Ich in ihr das andere vom
Staub der Erde verſchüttete. Sie kniet am Boden, die
Augen voll inbrunſtiger Thränen dem Himmel zugewandt.
Der Geiſtliche tritt aus der Kirche. Sie erhebt die Hand
und wveiſt zum Kloſter: „Dahin, Ehrwürden, für immer.
Ich will Buße thun.“
Die Kloſterpforten ſchließen ſich hinter ihr. Als
Büßende tritt ſie wieder in eine Gemeinſchaft. Sie wird
eine glaubenseifrige Nonne. Sie componirt Choräle
voll frommer Gluth. Sie wird gewiſſermaßen zur Lieb⸗
haberin Gottes und genießt die Buße, wie früher die
Liebe, in heißer, blühender Andacht, von Weihrauch
umduftet, inmitten blinkender Gefäße und blutiger Kreuze,
ſchimmernden Marmors, düſterer Kerzen und Draperieen
von Scharlach, Hellenin zugleich und Aſcetin. Und in
der Buße findet ſie „Plein air
Stella lebte in ſtiller Abgeſchiedenheit auf ihrem
einſamen Dünenſchloß. Clemens war ihr dahin ſchon
in den erſten Tagen gefolgt. Beide waren fortan unzer⸗
trennlich. Sie gehörten zuſammen wie der Himmel und
das Meer, in dem ſich der Himmel ſpiegelte.
Sie hatte ihm alles geſagt. Er weinte darüber,
daß er es nicht früher gewußt und daß er ihr nicht
hatte helfen können. Sie wollten zuſammen ſuchen, wie
345
ſich der Reſt ihres Lebens würdig geſtalten ließe. Einige
Zeit arbeitete Stella an dieſer Aufgabe mit redlichem
Bemühen. Sie richtete ein Hospiz für kranke Kinder
ein. Wo Noth und Elend ſich zeigten war ſie zur
Stelle. Es blieb ein mechaniſches Wirken. Der Nerv
ihrer Thatkraft war gelähmt. Der Schlag, der ſie zu
Boden geſtreckt, war zu furchtbar geweſen, ſie konnte ſich
nicht wieder aufrichten. Sie überließ Clemens die Fort⸗
führung ihres Werkes und zog ſich ganz in die Einſamkeit
zurück. Am Meeresſtraud aber ſah man ſie zu allen
Tageszeiten, am häufigſten nach Sonnenuntergang
oder beim Anbruch der Nacht; meiſt mit Elemens, zu⸗
weilen allein.
Sie rang nach Frieden, nach der ſtillen Reſignation,
die das Leben ſanft verrinnen läßt, ohne daß unſer
Wille ſich einmiſcht. Immer wieder aber überwältigte
ſie das große entſetzliche Staunen darüber, daß ihr
Leben nun zu Ende ſei, ohne daß ſie gelebt hatte. Sie
ſelbſt war in dieſem Daſein garnicht zu Wort gekommen.
Andere hatten ſich ihres Geſchicks bemächtigt, ſie dahin
und dorthin geriſſen und ſie ſchließlich zu Boden ge⸗
worfen. „Meine Seele,“ ſagte ſie zu Clemens, „war ein
Inſtrument auf dem fremde Hände fremde Weiſen ſpielten,
zuweilen waren es Gaſſenhauer und ich mußte es ge⸗
ſchehen laſſen.“ Und nun hatten dieſe finſteren Mächte
von ihr abgelaſſen, ſie war frei — frei, wozu? zu leben?
nein — zu ſterben.
Sie hatte ein Bild von Lis mitgenommen, das ſie
als dreijähriges Kind darſtellte. Seltſam, ſie dachte nie
an die erwachſene Tochter, vor der ſie erröthet war,
346
immer nur an das kleine Kind, das ihr Kind war, und
ſie hatte es nicht gewußt! Daß ſie es nicht gewußt,
marterte ſie oft bis zum Wahnſinn. Wie würde ſie das
ſüße Geſchöpfchen geliebt haben! In Stunden langen
Sinnens und Grübelns fielen ihr naive, nichtsbedeutende
Aeußerungen des Kindes wieder ein, die ſie längſt ver⸗
geſſen zu haben glaubte, und die damals ſpurlos an
ihr vorübergegangen waren. Sie machte ſich nachträglich
Vorwürfe, daß ſie das Kind einmal geſcholten, in
Gegenwart eines Beſuches, worüber die Kleine ſo be⸗
ſchämt geweſen war, daß ſie garnicht aufgehört hatte
zu weinen. Sie erinnerte ſich: eines Tages hatte ſie
ihr in einem Album Bilder gezeigt, darunter ein Bild,
das Raphael darſtellte, wie er einen Engel malte. Nach
einer Weile, nachdem das Kind eine Anzahl anderer
Bilder betrachtet, bat ſie: „Nun zeige mir wieder den
Raphael, jetzt hat er doch gewiß ſeinen Engel fertig
gemalt.“
Als Lis während einer Krankheit einmal lange in
den Vormittag hinein geſchlafen hatte, war ſie mit der
Frage erwacht: „Mama, kann man noch beten, weil
es doch ſchon elf Uhr iſt:
Wie oft hatte ſie zärtlich ihre Aermchen um den
Hals der Mutter geſchlungen und geſagt: „Ich liebe
Dich wie einen Stern, ich liebe Dich wie einen Engel,
und nicht wahr,“ hatte ſie geſagt, „Du ſtirbſt nicht,
weil Du keine Sünden machſt:
Und für all' dieſe Naivetäten hatte ſie das holde
Geſchöpf nicht einmal geküßt, geküßt zum Erſticken. Und
es ließ ſich nicht nachholen, nie wieder gut machen.
347
Kam ihr zuweilen die Vorſtellung eines Wieder⸗
ſehens mit ihrer Tochter, ſo wies ſie dieſelbe faſt entſetzt
zurück. Stella wollte nichts mehr von den Lebenden.
Die Briefe, die an ſie gerichtet waren, mußte Clemens
öffnen und vernichten. Einmal aber ſprach er ihr doch
von einem Briefe des Grafen Albrecht an ſie, weil er
enthielt, was ſie freuen mußte.
Lis, theilte er ihr mit, ſei verheirathet und un⸗
endlich glücklich mit einem edlen jungen Manne. Beide
hätten es zu ihrem Lebensberuf gemacht, die Kinder
Verkommener zu erziehen.
Ein ſtrahlendes Lächeln glitt über Stellas bleiches
Geſicht
„Und wie geht es Albrecht?“ fragte ſie.
— „Auch er iſt im Hafen. Der nie raſtende Gram
um ſeinen verlorenen Sohn hat ihn mit leidenſchaftlicher
Sympathie für alle Kinder erfüllt. Er wohnt bei Lis.
In das Haus der Kinder — ſo nennen ſie ihr Heim —
iſt er wie in ein Kloſter gegangen. Jedes Kind dort
iſt das ſeinige. In ihrer Mitte und für ſie wirkt er.“
„Ich wußte es ja, daß er ein guter Menſch iſt.
Gute Menſchen, die Böſes thun, thun es nur wie Leute,
die im Dunkeln koſtbare Geräthe umſtoßen, aus Mangel
an Licht, an Erkenntniß.
— „Noch ein anderer ſeltſamer Brief iſt da,“ ſagte
Clemens zögernd, „aus einem wirklichen Kloſter von
einer Büßenden, die Deine Verzeihung anfleht, weil ſie
vor vielen Jahren durch einen anonymen Brief Dein
Lebensglück zerſtört hat, um ſich an Ulla und Albrecht
zu rächen. Der Brief iſt von Pia, der einſtmaligen
348
Braut des Grafen Albrecht. Was ſoll ich ihr
ſchreiben:
„Der Nonne Pia habe ich nichts zu verzeihen.
Buße iſt geiſtige Wiedergeburt.
„Und das auch muß Dich verſöhnlich ſtimmen,
nahm Clemens wieder das Wort, „daß Fürſt Andreas
ſchwer büßt, wenn auch unfreiwillig. Dieſer ruchloſe
Greis, trotz ſeiner kalt berechnenden Selbſtſucht, geht an
einer Leidenſchaft für Irene zu Grunde, die mit ſeinem
Sohn verlobt iſt. Er haßt darum dieſen Sohn. Er,
der die Welt am Narrenſeil zu leiten, ſich vermaß, endet
als Narr.“
Stella machte eine abwehrende Bewegung. Sie
wollte nichts mehr wiſſen. Seitdem ſie Lis glücklich
wußte, trat auch allmählich das Kind für ſie in den
Hintergrund. Vergangenes Gegenwärtige ſchwand dahin.
Oft, an kühlen, bewölkten Tagen, lag ſie, in ihr Plaid
gewickelt, ſtundenlang am Strande, wenn Himmel, Meer
und Land grau waren, vom lichtſilberhellen bis zum
dunkeln Schwarzgrau. Die unbeſchreibliche Feinheit
dieſer Farbenſtimmung, die ſchlicht war, vornehm kühl
und von feinſtem Maß thaten ihrem ariſtokratiſchen
Sinne wohl. Wenn die Wolken ſo unmerklich durch⸗
und übereinander zogen, und die Wogen ſo monoton
an das Ufer ſchlugen, dann hatte ſie ihre ſanfteſten
Stimmungen, wo ſie nichts dachte, nichts fühlte, wo die
Zeit nur ſo immerfort hinfluthete, die Minuten gleichſam
im Sande leiſe verrannen.
„Ich könnte jetzt nirgend wo anders leben, als
am Meere,“ ſagte ſie zu Clemens. „Das Meer be⸗
349
ruhigt, es iſt ſo monoton, ſo univerſell. Vor dem
Ewigen ſchweigt das Ephemere. Einſamkeit im Walde
hat etwas Unheimliches; nur einen kleinen Raum umfaßt
unſer Auge, wir ſehen nicht, was hinter dem nächſten
Baume iſt. Und ſo verſchiedene Geräuſche ſind da.
Das flüſtert ſo heimlich, das ſummt, ſäuſelt, ſchwirrt in⸗
und durcheinander, darum iſt das Waldweben ſo ge⸗
heimnißvoll. Am Meeresſtrande umſpannt unſer Blick
endloſe Strecken, breit, licht iſt der Strand, nichts kann
ſich verbergen. Es athmet ſo laut, das Meer.
Eine tiefe, verzehrende Sehnſucht nach Sein erfüllte
Stella, nicht nach dem Sein in der Welt, die ſie verlaſſen;
im Gegentheil, dieſe Welt, die man die große nennt,
erſchien ihr jetzt ſo kläglich klein, daß ſie nicht begriff,
wie ſie ſo viele Jahre mit ihr ausgekommen war. Sie
wußte, die moderne Pſychologie nimmt an, daß ein
Theil unſeres Seelenlebens unterhalb der Schwelle
unſeres Selbſtbewußtſeins verläuft, das heißt, daß unſer
eigentliches Ich nicht erſchöpft iſt mit dem, was wir
bewußt in uns wahrnehmen.
Dieſes höhere Ich, meinte ſie, ſtehe gewiſſermaßen
wartend, lauernd an der Schwelle des Bewußtſeins. Wir
wiſſen nur die Zauberformel nicht, die ihm die Pforte
aufſchließt.
Und nach dieſer Zauberformel ſuchte ſie, ſie ſuchte
nach ſich ſelbſt, nach dem Sinne, nach den Bedingungen,
die ihr ſeeliſches Schauen erweitern, den Schleier lüften
ſollten von dem, was jenſeits ihres Selbſtbewußtſeins lag.
Zuweilen, in einem Traume oder in einer wachen
Hallucination empfing ſie leiſe Berührungen der Geiſter⸗
350
welt. Sie fühlte eine ſolche Berührung, wenn am
Strande der Sand ſich zuſammenwirbelte in geheimniß⸗
volle Zeichen. Ehe ſie aber dieſe vermeintlichen Schrift⸗
zeichen entziffern konnte, hatte der Wind ſie wieder ver⸗
weht. Der Wind? oder ein Geiſterhauch? oder was?
Ein ander Mal fiel ihr bei ſtiller Luft eine Blume
in den Schooß. Als ſie danach greifen wollte, ſchmolz
ſie hinweg.
Dieſe Berührungen waren immer nur wie ein Blitz,
der plötzlich eine Welt enthüllt, die gleich wieder in
Nacht verſinkt.
Clemens beunruhigte ſich über ihre Entfremdung
vom wirklichen Leben.
„Du biſt wie das Meer, Stella,“ ſagte er zu
ihr, „immer will es über das Ufer hinaus. Aber nur
im Sturm gelingt es ihm, und auch da nur vorüber⸗
gehend. Es muß wieder zurück in das alte Bett.
Sie zeigte in einer dem Strande entgegengeſetzten
Richtung hinaus.
— „Sieh dort, wo Horizont und Waſſer ſich treffen,
iſt für unſer Auge ſchon die Grenze von Himmel und
Meer. Nicht nur unſere Phantaſie ſchweift darüber
hinaus ins Unendliche, wir wiſſen es auch, das Waſſer
ſtrömt fort hinter dieſer Grenze, in weite, weite „ernen
hinaus. Und ſo weiß ich auch, daß in meinem Innern
etwas fortſtrömt, hin zu einem Urquell. Wie mir, muß
einem Blinden zu Sinne ſein. Er weiß, er ſteht in
einer herrlichen Landſchaft. Sie iſt da, vor ihm, er
ſpürt den Duft ihrer Vegetation, er hört das melodiſche
351
Rauſchen in den Sphären — — wenn er nur dia
Augen öffnen könnte!
Sie blieb oft bis zu einer ſpäten Stunde am Meere,
bis Waſſer und Himmel in tiefgrau, nächtliche Dämmerung
verſanken und nur der bleiche, weiß ſchimmernde Strand
aus dem Dunkel ſich hob.
Von einem fernen Dampfſchiff glühte ein rothes
Licht herüber. Boote mit kleinen Laternen glitten laut⸗
los über das Waſſer hin zu jenem großen Schiff; ein
Segelboot, das langſam vorüberzog, glich einem mächtigen
Vogel, der mit weißen Schwingen über dem Waſſer
ſchwebte. Der Rieſenſtern des Leuchtthurms aber durch⸗
glänzte wie eine Liebesbotſchaft des Meeres die Nacht.
Dahin zog es Stella, dahin zu jenem großen, ſtillen,
vornehmen Licht. Sie beſtieg mit Clemens ein Boot,
und ſie ſegelten hinüber. Auf halbem Wege aber ließ
ſie umkehren.
„Ich weiß ja doch,“ ſagte ſie, „in der Nähe iſt
es nur eine große Laterne. Er iſt Staffage, der Leucht⸗
thurm, Staffage ſind jene kleinen Boote, die unſerm
Auge wie Meeres⸗Glühwürmchen erſcheinen, Staffage,
ſchöner Schein, iſt der Sternenhimmel ſelber. Jener
holde Abendſtern, der ſo liebreich niederfunkelt, beherbergt
vielleicht in ſeinem Schooße ungeheure Schreckniſſe. Und
wir ſelber, Clemens? Vielleicht ſind auch wir nur
Staffage, mit allem, was wir von uns wiſſen, Staffage
für die Pſyche in uns, von der wir nichts wiſſen.
Stellas Geſtalt ſchien immer ſchlanker, ihre Augen
immer größer zu werden; auch die Farbe der Augen
hatte ſich geändert. Sie waren jetzt von einem eigen⸗
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thümlichen, ſtumpfen Stahlblau, das an blinde Augen
erinnerte, die nach innen ſchauen. Ihr Geſicht war
marmorbleich. Es war ein Nachklang ihrer weltlichen
Koketterie, daß ſie ſich immer weiß kleidete. Das gab
ihrer Erſcheinung etwas Geiſterhaftes.
An einem Tage, als Strand, Himmel und Waſſer
ein unendliches, zuſammenſtrömendes Licht ſchienen,
ſagte ſie zu Clemens:
 „Warum ſuchen wir Analogien nur immer in
der Thierwelt, nicht auch ſonſt in der Natur. Das
Meer iſt ein Rieſengedanke des Weltalls. Seit Jahr⸗
tauſenden rollt es und wird nicht weniger, und es rollt
immerfort, ſo weit unſere Gedanken in die Ewigkeit
hineindenken. Und wir, und ich, ich ſollte in wenigen
Jahren nichts mehr ſein? Ich glaube vielmehr, daß
mein Leib das iſt, was die Welle im Verhältniß zum
Meere iſt. Die Welle zerſchellt am Strande, ſie iſt todt,
das Waſſer aber, das ſie bildete, lebt und fließt zurück
in den Ocean ewigen Seins.
Sie ſprang auf. Die Sonne war hinabgeſunken.
Das ganze Meer war ein melodiſches Tönen, Klingen,
Schimmern, eine zartflammige Gluth, ein unendlich leiden⸗
ſchaftlich ſchmelzendes Strömen voll hinreißender Süße.
Ein metalliſches Funkeln war in ihren Augen, als
ſie hinabtauchten ins Meer. Sie hatte eine Hallucination,
nicht zum erſten Male. Unter der Oberfläche des
Waſſers ſah ſie, hingleitend mit den Wellen, eine weiße
Geſtalt — ſich ſelbſt. Ein leuchtender Streifen ging
von der Geſtalt aus, ſtieg empor und verdichtete ſich im
Äther zu einem ſtrahlenden, dunſtartigen Gebilde, das
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menſchliche Form hatte, bald aber wieder in der Luft
zerfloß.
„Nein, nein,“ rief ſie mit dem Ausdruck der
Verzückung, „es iſt unmöglich, daß ich nur das bin,
was ich ſcheine, nur das, was ich von mir weiß. Es
muß ein Daſein geben, wo all die Nebelbilder unſerer
vermeintlichen Sünden aufgeſogen werden von der großen
Sonne ſeligen Selbſterkennens, eine Daſeinsform, zu
der wir erwachen werden, wenn unſere Seele frei vom
Körper iſt. Nein, der Tod kann nicht das Ende ſein,
denn das Ende kann nicht ſein, wo noch kein Anfang
war. Der Tod iſt nichts, nichts als die Entleibung
der Seele.“
Sie hatte das Wort in einer ſpiritiſtiſchen Schrift
geleſen, und es wich nicht mehr aus ihren Gedanken.
Und in dieſes Sehnen nach Entleibung der Seele ver⸗
lor ſie ſich ganz und gar.
Es war ein ungewöhnlicher Oktobertag. Die Luft
war beinahe ſchwül. Gegen ihre Gewohnheit ging
Stella mit Clemens durch das Fiſcherdörfchen dem
Meere zu. Sie ſah wie eine Frau aus einem Backofen
braune Brote zog. Kinder ſtanden dabei und patſchten
frohlockend mit den Händchen auf das warme, duftende
Gebäck. Als ſie der bleichen, weißen Frau anſichtig
wurden, hörten ſie auf zu patſchen und zu lachen.
Auf einem Dünenhügel lagerten junge Leute, die
allerhand Spiele trieben. Ein Mädchen im lichten
Kleide ſaß auf einem ſcharlachrothen Tuche. Ein junger
Mann, im Sande hingeſtreckt, warf ihr Blumen in den
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Schooß; ſie unterbrachen ihr Spiel und ſtanden auf, als
Stella vorüberſchritt.
In einem Boote lag eingeſchlafen ein junger
Seemann. Ein Dirnchen, das vorüberging, wollte ihn,
ſchäkernd, mit einem Grashalm wecken. Als Stellas
Blick ſie traf, lief ſie erſchrocken davon.
Alle Leute grüßten ſie ehrerbietig, es wurde aber
ſtill, ganz ſtill, ſobald ſie in ihren Sehkreis trat. Einem
Schatten gleich zog ſie über alle Lebensluſt. Sie ſah
und verſtand es. Sie gehörte nicht mehr zu denen, die
mitleben im Diesſeits, ſie hatte wo anders Wurzel
geſchlagen, in einer tranſcendentalen Exiſtenz.
Als ſie an den Strand kamen, hatten alle Fiſcher
ihre Boote eingezogen. Sturm drohte.
Sie lagen lang am Strande und blickten auf den
ſchimmernden Sand, auf das ſchimmernde Waſſer.
Nach langem Schweigen ſagte ſie plötzlich: „Ich
fahre hinaus Clemens, allein.
¹ „Im Sturm, Stella!
„Ich muß.“
Er ſagte kein Wort und löſte das Boot.
Sie beſtieg das Boot. Als es ſich kaum vom
Strande entfernt hatte, ſprang er nach. Einen Augen⸗
blick umdüſterte ſich ihre Stirn. Sie war unſchlüſſig.
Er aber ergriff das Ruder. Sie küßte ihn auf die
Stirn, ſie küßte ihn auf die Augen. Als ſie mitten in
der ſtrömenden Fluth waren, warfen ſie die Ruder fort.
Sie lehnte ſich in die Kiſſen des Bootes zurück. Er ſah
in ihr Antlitz, ſie in den Himmel.
Der Sturm kam allmählich. Schwarz erſchien das
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Waſſer gegen den perlenden weißen Schaum der Wogen,
die donnernd dahinrollten, daß das Ohr dieſes ungeheure
Schluchzen des Meerherzens nicht faſſen konnte. Das
Boot tanzte um ſein Leben in dem heulenden Graus.
Stella fühlte ſich dieſer titanenhaften Raſerei wohl⸗
verwandt. Auch der Sturm erſchien ihr wie das dä⸗
moniſche Ringen einer Weltſeele, die ſich offenbaren
will. In den Sturm hätte ſie ſich ſchmiegen mögen,
und mit ihm dahinſauſen, in wilder Jagd, dahin, wo
ſich ihr das Geheimniß ihres Ichs offenbaren würde.
Da plötzlich brach die Sonne, einem herrlichen
Vogel mit Feuerflügeln gleich, unter dem blauſchwarzen
Gewölk hervor. Brücken goldenen Staubes durchſchoſſen
den finſterglühenden Schooß, ein Kampf zwiſchen Finſter⸗
niß und Licht. Und das Licht breitete ſich aus, und
das Meer ein lebendiger Himmel, erglänzte in holdſeli⸗
gem Purpur. In göttlicher Trunkenheit ſchauerte es
auf, die Häupter der Wogen mit Roſen bekränzt. Und
ſie umrauſchten das tanzende Boot, das bald in die Tiefe
ſchoß, bald in der Luft zu ſchwebeu ſchien.
Aufrecht im Boote ſtanden Clemens und Stella
und hielten ſich umſchungen.
Die Sonne ſank hinab. Die zarthingehauchten
violettröthlichen Töne am Saum des Horizonts, das Echo
eines hinſchmachtenden Regenbogens, der ſanft über dem
Waſſer verhallt.
„Der Schwanengeſang der Sonne,“ ſagte Stella.
Und da war wieder die Viſion: ihre Geſtalt im
Waſſer. Der leuchtende Streifen ſtieg empor, und ihre
Augen ſahen oder glaubten zu ſehen, wie das zarte
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Nebelbild hinein ſchwebte in ein Gefilde von wallendem
Feuerdunſt, und Himmel, Land und Waſſer erblickte ſie
hoch oben in übernatürlicher, ſchattenloſer, verklärter
Schönheit. Verkörperte Lichtſtrahlen ſchienen die Geſtal⸗
ten, die das roſige Geſtade durchſäuſelten. Und ihr
Ohr vernahm Harmonien, aus wunderſamen Thürmen
tönten ſie herab, die flammenden Lilien glichen. Sie
wurden ſtärker, die Töne, und wuchſen bis zu Poſaunen⸗
klängen und waren doch eins mit dem ſeligen Farben⸗
blühen in den Sphären.
Stella wußte, es war keine Fata Morgana, wie
Clemens glaubte, das Land war ihre Heimath, wo ver⸗
wandte Geiſter ihrer befreiten Seele harrten. Thränen
der Verzückung füllten ihre Augen.
— „Clemens, wir ſterben nicht, wir werden leben!
Es waren ihre letzten Worte. Und als jetzt das
Boot in die Tiefe ſchoß, ſchien ſie ſeinem Rande zu
entſchweben. Er griff nach ihrem Gewande, und Beide
ſanken hinab.
Und über ihnen glättete ſich das roſige Meer, eine
blaſſe Rieſenroſe, die unter dem zarten Abenddunſt des
Himmels ſich, leiſe erzitternd, entblätterte.
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Ullſteins Buchdruckerei, Berlin S W.
Z
N12<107616737010
Deutsche Litt.
10.963.
V